Утро После (СИ) [Maria Satura] (fb2) читать онлайн

За сколько дней подошвы изотру,

Прежде чем пойму, что что-то значу.

2015

Гематомы

Печальные рифмы. Печальные сцены.

И титры случаются в чёрных экранах.

Случается мерить взглядом мне вены

И примерять к ним тонкие шрамы.

Регенерация кожных покровов

Всегда доступна взгляду людскому.

Рисую улыбку и снова без звука

Пытаюсь снести души гематомы.

Пишутся в мире печальные книги,

Встречаются взгляду печальные фильмы.

В них люди стоят у края могилы,

Пытаются выжить средь боли и гнили.

В ком-то кровь разливается ядом,

А у кого-то дым живёт в лёгких.

Внешне они абсолютно в порядке.

Рисуют улыбку поверх гематомы.

Улыбка - это, ведь, проще простого,

Накинул повязку, и в душу не лезут.

Только - мнят - боль лечится болью.

И в ванной на грани, и в красном от лезвий.

Регенерация кожных покровов

Всегда доступна взгляду людскому.

Она очень часто проходит успешно.

И только в душе растут гематомы.

2016

Метро

Давай мы встретимся и просто помолчим.

Послушаем бренчанье острых вилок,

Пройдём в метро и притормозим,

Поняв, что и у кольца есть путь развилки.

Давай мы встретимся и просто помолчим,

Посмотрим лишь на свет фонарный в лужах.

А может даже, мы в метро поспим,

И молча, ты поймёшь, что ты мне нужен,

Что ты мне больше, чем необходим.

А я пойму, что ты весь мной простужен,

Что я похуже гриппов и ангин.

И что-то вновь в душе у нас закружит...

На этом - "стоп". На этом замолчим.

И разойдёмся на остановке хладно.

И ты решишь - "Ну всё, я к ней остыл".

И я смирюсь: "Вновь стужа. Ну и ладно!"

2015

Поезд Жизни

Жизнь - огромный поезд... станции...

Каждый эпизод её, увы, удаляется,

Превращается в точку.

Отъезжаешь вечно с чувством стагнации,

Но ничего сделать не можешь...

Оно вытекает, как песок из ладони,

Сжатой до боли, до ногтевых.

Поезд поехал. Ты не остановишь.

Сладкая память бьёт точно под дых.

Проходишь во времени разный, как краски,

Мимо всё тех же серых домов.

Бредёшь сейчас понурый с чувством "фиаско",

Вчера же летел с чувством "любовь".

Меняются зимы, меняются вёсны.

Снова полёты. Снова тупик.

Снова заносит на поворотах.

Прямо - ветра. Назад - рваный крик.

Лишь чистый взгляд, лишь благодарность,

Может, помогут руку разжать.

Может, заполним миром усталость,

И манна, возможно, прольётся опять?

И мы - к горизонту, рук не сжимая...

И мы - в поездах, в окна смотря...

Странная жизнь, в контрасты играя,

Что-то даря и вновь отнимая,

Вновь кося махом и вновь обещая,

Медленно, медленно сводит с ума.

2017

Петля Времён

Как не попасть в cвою петлю времён

На пульсе вен всех истин мироздания?

Ослабших рук нелепость осязания,

Когда все твои чувства - ни о чём.

Вновь черкануть нелепую строку,

Предав весь том огню мгновенно.

Когда б всё враз сгорело во Вселенной,

То, что бы развлекало Пустоту?

Я утопаю в странностях судьбы.

Я забываю ключ в замке. Входите.

Весь этот хлам из дома унесите.

Не в силах я предать его золе.

Отсчёт не начат. Кончены субтитры.

Я отказалась что-то измерять.

Моё вы всё равно не сможете отнять.

А всё что сможете, да с верхом хоть берите!

Пусть попаду во времени петлю,

По ней пройду неслышными шагами.

Прохладный снег ослабшими руками

В бесчувствии до жара разотру.

Я посмотрю в глаза своим страстям.

Устала быть во власти глупых страхов.

Позволю хрупкому пойти по ветру прахом.

Скажу "прощай" невидимым цепям.

Так странно бьётся сердце на распутье,

Всё отпустив и обнулив себя,

Когда ты вновь никто, без чувства бытия,

Поверить можно только в нити судеб....

2015

Рана

На месте ранки образуется рубец -

То место, где становится чуть толще кожа.

Может, если я вся стану раной, то, наконец,

Я, залечившись, стану грубей и твёрже?

На месте перелома копятся соли,

Делая кости в месте излома прочней,

Может быть, будучи ошмётками боли,

Все слёзы срастутся в сталактиты мечей?

На месте пожарищ строят усадьбы,

Новые судьбы сеют поля...

Может, если меня растоптать то,

Я стану чёрствой, сухой... но не я...

2015

В голове моей - крен

В голове моей - крен. Говорю, как диагноз.

Это верный ответ, почему я один.

Это бег от себя. Мне твой трёп, сука, в тягость.

Не герой наших войн, просто пленник рутин.

Не могу выносить эти вечные "должен",

Эти вечные "надо", этот блеск твоих глаз.

Нет, не думай, хотеть что-то там подытожить -

Выше сил моих бренных. На твой вкус и указ.

В голове моей - крен. Говорю, как диагноз.

Выжимаю до дна, тех, с кем Бог переплёл.

Не специально. Иначе не получалось.

Я старался, но силы под ноль лишь извёл.

Не хотеть, не стараться - это, в общем, нормально.

Я привык в этой вате себя развлекать.

Нет... Ну можно, конечно, переспать с вон той блядью.

Посочувствовать ей. Предоставить кровать.

Можно в будни свои стать кому-нибудь нужным.

Мне себя уважать тоже хочется, верь.

Но скажи мне, зачем же из глаз твоих лужи?

Мне и смех тяжело. Я прошу, закрой дверь.

В голове моей - крен. Говорю, как диагноз.

Словно взяли сверло и пробили виски.

Орган чувства - мой член. Остальное мне в тягость.

Не пытайся понять. Не пытайся спасти.

Я прошу, закрой дверь. И, пожалуйста, плотно.

Чтобы ветра порывом не свернуло с петель.

И не надо, прошу, заглядывать в окна.

Не хочу, чтоб ты знала, что свободна постель.

2017

Рост

Вот и всё. Мы ушли. Погасили свет.

Запятая вдруг потеряла хвост.

Эта боль - каблук, придала мне рост,

Стала многим выше лишь за пару лет.

2017

Проза

Содой посыпанный взгляд, слова подобны дыму сигаретному, губы сухие и терпкие - словно корица...

Содой посыпанный взгляд ...

Содой посыпанный взгляд. Cлова подобны дыму сигаретному. Губы сухие и терпкие - словно корица...

Превосходно до феноменальности!

Ни каких тебе надуманностей, выстраданных чувств, разбитых в кровь сердец. Никаких бессонных ночей, никаких сентиментальностей и слёз... Никаких чувств...

Она стремится быть им...

Но не выходит... Она чувствует засохшую кожу на руках, но... падает. Это был всего лишь сучок сухого дерева, за который она держалась.

Она почти перестала смотреть в глаза и задыхается от безмолвия. Она забивает свои чувства всем, что может их убить. Она дрожит, закутавшись в плед, и не даёт воли слезам - надо быть сильной...

Она плачет от боли и счастья. Она пишет музыку и прозу. Она рисует картины. Она часто смеётся искренним, заразительным смехом и часто режет кожу, пытаясь избежать пустоты в душе.

Она любит свет. Её сердце пылает кровью и горит огнём. Она чистотой разбивается о кафель в ванной, она не может жить без него...

Содой посыпанный взгляд. Cлова подобны дыму сигаретному. Губы сухие и терпкие - словно корица...

Превосходно до феноменальности!

Она завидует ему и часто шепчет ему на ухо: "Научи меня быть как ты".

Он смеётся колючим кратким смехом, от которого ей становится тревожно, и с ухмылкой выносит приговор: "Не выйдет" ...

Ей страшно не хватает его рук, губ, слов. Но она никогда не подарит сама ему эту нежность... Она хочет быть как он.

Стемнеет. Он уляжется читать газету, а она будет лежать рядом и долго изучать черты его лица.

Ей катастрофически не хватает его теплоты и нежности. Доверчиво положив голову ему на грудь, она снова попросит научить её этой мужской чёрствости, такой пряной и твёрдой сухости, излучающей некую силу.

Скептический, почти унижающий взгляд, бесстрастный, но обжигающий поцелуй: "Так?"

Она отворачивается к стенке... "Ударь меня" - стучит в висках. Ей страшно хочется боли, просто потому, что она приемлемей всего для сухости нравов и чувств. Просто лишь её она может себе позволить...

Но он просто уйдёт пить вино в другую комнату.

А по её лицу неизменно текут слёзы...

Она просто не умеет жить...

2007

Чувство пустого стакана

Наверное, одно из любимых чувств - чувство пустого стакана. Быть пустым - основное состояние стеклянного гранёного стакана. Если вода будет пребывать в нём слишком долго, образуется налёт по линии воды.

Такие стаканы наполняют чаем и кофе в поезде. Можно наполнить землёй или щебнем - использовать в качестве меры измерения или вырастить саженцы.

Пустой стакан имеет больший потенциал, нежели полный - наполняющее надолго может изменить предназначение и затмить саму суть стакана.

Внезапно вылитая, выпитая, заполнявшая с "шапочкой" вода, делавшая стакан тяжёлым. Пустой стакан. Стакан, наполняемый дождевой водой...

Стакан, осушённый утром, оставленный в пустой квартире.

Стакан в стучащем поезде, звенящий от оставленной в нём чайной ложки. Стакан, жаждущий наполнения в той же мере, что и жаждущий опустошения. Стакан, привычный к наполнению и опустошению, предназначенный для наполнения, для утоления жажды.

Сосуд, большую часть времени пребывающий в пустоте, принимающий и отдающий.

Наверное, символически, это самая близкая мне по духу вещь. Твёрдый и хрупкий. Способный треснуть от перепада температур. Выдерживающий небольшие падения...

2017

Универсум

Мысленный эксперимент про кота Шрёдингера, миф о ящике Пандоры и легенда о Древе Познания Добра и Зла имеют много общего.

Известно, что своим экспериментом Шрёдингер хотел показать несовершенство квантовой теории. Но квантовая теория, как теперь принято считать, лежит в основе мироздания. Выходит, пока мы не откроем ящик, мы не выпустим Знание.

Кот Шрёдингера мог бы считаться живым и мёртвым одновременно. Существующими и нет мы могли бы признать пороки, запертые от мира в ящике, подаренном Зевсом. А человек, не вкуси он плод с Дерева Познания Добра и Зла, был бы грешен и безгрешен одновременно. Ибо не вкуси мы плод, не познали бы мы границ добра и зла.

Но разве мы бы удержались от соблазнов и страстей? Жили бы мы по-другому?

Животное не знает о воздержании, но грешны ли звери?

Малому ребёнку прощается несоблюдение поста, сквернословие, рукоблудие. Действия, совершенные детьми, неосмысленные: "Ты же не знал, что это плохо".

Так не знание ли, не осознание ли приводит нас в исступление и прегрешение? Мы сами провели границу меж чёрным и белым, обеспечивая себе ад собственными муками совести и страсти.

Кот мог бы быть одновременно и жив, и мёртв, ведь он вряд ли "ел яблоки", а значит, не анализирует бытие, не обладает самосознанием, а мы и не узнаем о его состоянии, если не пойдём на поводу у своего любопытства.

Человек мог бы быть грешен и безгрешен одновременно, не ведай он, что есть зло, а что добро. Он просто бы жил. И его бытие не было бы осмысленно.

Как сказали бы экзистенциалисты, он бы не преодолевал своё бытие.

Борьба добра и зла / греха и праведности обеспечивает нам свой собственный ад.

И если нас, привыкших к боли и драмам, с нашей смущённой душой, простить и поместить в рай с солнышком и мягким климатом, сможем ли мы обрести покой и счастье?

Только незнающий или блаженный может радоваться прелестям тихого мира. Мы привыкли к другому. Мы привыкли быть терзаемыми своими собственными демонами. Они не злые. Они - противостоящие.

Мы все добры и злы, живы и мертвы, греховны и невинны. Мы - сущность. Материя мира. Одна из субстанций... Вид зверя...

Судит ли Бог зверей? "Все псы попадают в рай..." Едят мышей, грызут друг друга, треплют кошек, крадут колбасу, совокупляются стаями и смотрят на нас глазами полными преданного восторга, беззаботности и невинности.

Но человек знает, что есть добро и что зло...

Мы совершаем самосуд, самобичевание, самоистязание... Мы верим в осуждение и наказание за пределами жизни. Может быть, именно в этом заключается изгнание из рая - изгнание из безмятежности?

2017

Время

У времени есть тысячи разных способов вернуть прошлое, представив его в совершенно новом свете.

Вероятные и невероятные оттенки прошлого меркнут в дневном свете и сгущаются впотьмах.

Эпохи, словно вода, переливаются в русла дней, недель, месяцев.

Безразличие обращается в благодарность. Благодарность сочится счастьем. Счастье расцветает любовью. Любовь гаснет, истекая кровью. Она кровоточит, питая почву мудрости, насыщая деревья познания, пропитывая семена преданности.

Время растит свой собственный сад, где Солнце - дух жизни, где жизнь - цепь воспоминаний, где воспоминания - вкусы вин. А вина - кровь эмоций.

2015

Истина

Любое учение лишь утверждает наличие объекта, даже если отрицает его. Слово звучит, значит есть и понятие, им сказанное.

Любое учение лишь предполагает наличие мудрости.

На проверку гипотез уходят жизни людей и цивилизаций. Нет ни истины, ни лжи.

Есть реальность, любое отношение к которой является заблуждением. Любая истина не лишена субъективизма, а любой субъект ограничен рамками собственной психики, собственных страхов, собственного воспитания, опутан сетью собственного самообмана и самолишений.

***

Любое понятие субъективно и относительно. Даже белый цвет, белый для нас по той простой причине, что наши глаза не способны воспринимать его богатый цветовой спектр.

Когда ты с чем-то не согласен, важно, как минимум, понимать: кто это говорит, для кого он это говорит, почему он это говорит и зачем он это говорит. В любом случае - это его субъективная истина и для него она справедлива, или же он хочет её справедливости в чьём-либо мировоззрении. То есть истиной ей быть как минимум в проекции.

Какой смысл её отрицать? Отрицание - борьба, а значит, в каком-то смысле, страх принятия. Стало быть, слабость. Борешься - значит защищаешься. Защищаешься - значит признаёшь. Причём признаёшь в тайне от самого себя, оттесняя в область бессознательного.

Отрицая что-либо, мы лишаемся способности иметь с этим дело осознанно. А то, что оно вполне сможет влиять на наши действия и на бессознательном уровне, ещё никто не отменял.

Можно ни во что не верить и ничего не придерживаться, но лучше учитывать и держать в уме всё, с чем сталкиваешься, извлекая зёрна того, что пригодится именно тебе.

Мы имеем контроль над всем, что признаём и готовы назвать. И только лакуны тайком мешают наши карты.

2015

Свобода

Когда-то я очень любила слово "свобода". А теперь я поняла, что никакой свободы у тебя не будет, если не ставить себе и людям рамки.

Гибкие графики. Неопределённые люди. Плавающие расписания. Договорная заработная плата. "Поживём - увидим"- не для меня.

Только определённость, жёсткость и максимальная ясность меня по-настоящему устраивают. Сейчас или никогда. Всё или ничего. Пан или пропал.

Свобода - для творчества, но не для жизни. В жизни "свобода" означает то, что ваше терпение должно быть резиновым, возможности безграничными, а настроение всегда хорошим. А ожидаемое Вы, вероятно, получите, а вероятно нет. "Посмотрим, как пойдёт." Ведь все мы "свободные люди".

В свободных отношениях не стоит удивляться изменам, при свободном графике - отсутствию личных планов и т.д.

Кому-то быть свободным удобно. Но я предпочитаю максимальную ясность, все, что случится сверх этого и станет творчеством, свободой желания и волей судьбы.

2015

Стражники

Стражники тоже пленники своих заключённых.

2013

Романтизирование

Романтизирование, как ароматизирование. Так же имеет приятную ауру, так же быстро выветривается, так же искусственно, так же хочется повторить, так же может вызывать привыкание или аллергию.

2017

Ягоды

Вкуснее всего свежие ягоды. С поля. Сладкие, сочные, искристо-кислые. Размороженные ягоды куда менее вкусны. Вновь замороженные и вновь размороженные - просто безвкусная каша, напоминающая с виду ошмётки рваного мяса...

...и так не только про ягоды...

2016

Слова

Как полны города бессмысленных слов! Как полны города лоска! Горят в темноте буквы. Горят слова. Читаю. Мебель. Окна. Аренда. 24 часа. Продукты.

Горят слова. И думаешь, что бы был за мир, если бы в ночи светились: Вера. Смерть. Любовь. Боль. Воспоминание. Возможность. Надежда. Страх. Совесть. Возмездие.

Что бы чувствовали люди? Что бы росло в их груди? Что бы ело их, взрывало их, вдохновляло? Что бы эти люди творили? Как бы жили? Как чувствовали? Что ценили?

2017

Роли

В чьём-то мире ты, как воздушный шарик: каждый миг тебе радуются, о тебе мечтают, а улетишь - скоро забудут.

А в жизни кого-то ты, как фундамент, о тебе не думают ежесекундно, но уйдёшь, и всё рухнет.

2017

Когти

Когти - не крылья, отрастут.

2018

Обещания

Люди дают обещания, пытаясь выразить чувства. Но мало кто задумывается в этот момент, сколько потребуется чувств, чтобы исполнить обещанное.

***

Не нужно громких обещаний, чтобы показать, как сильно ты любишь человека. Не нужно громких истерик, чтобы показать, что ты больше не хочешь его видеть. Только время может показать серьёзность наших намерений.

2011

Force me to

Я стою на берегу моря. Солёное и зеленое оно мёрзнет на, искусанных мной до крови, на истерзанных тобой до мяса, губах...

Крики чаек раздирают ушные перепонки и крючком звука цепляют сердце куда-то в гортань.

У моря - твой вкус. У ветра - моё дыхание. А в горле комок слёз - холодный и острый, как осколок скалы.

Из песка больше ничего не слепишь. Грязная масса из мириад песчинок, крохотных, как наши чувства; бесчисленных, как количество секунд с мыслями о тебе.

Ты хочешь, чтобы я забыла тебя?

Force me to...

2012

Мой о гонь

И огонь мой есть не свет, но тьма. Ибо холод- есть рука, разжигающая его.

2015

Голод

Иногда нужно отказаться от всего, чтобы понять, чего же именно ты хочешь.

Притча учит, что из борьбы твоих волков победителем выходит тот, которого ты кормишь...

А если идти от обратного? Не кормить ни одного из "волков". Пусть выживет тот, что сможет без еды. Он и будет твоим истинным голосом.

Или же пусть сдохнут оба, в таком случае ты наконец услышишь свой голос, некогда глушимый их пустой борьбой.

В конце концов, ведь кормим мы их всё равно всяким хламом, а то ведь даже вовсе не своим, боясь предельной честности с самим собой.

2011- 2015

Волчье

Ночь. Снег. Алое... Рык...

В гортань - всхлип мороза - потекло горлом, на Луну, воем...

Бег. Дыхание. Сила. Кровь. Мороз - горячо стало... Жертва поймана...

Съедено. Усанитарено. Слабых - нет.

Серая шкура, успокоилась, согрелась, легла рядом - молчит, не воет. Нахлынуло - языком по холке волка - вожака. Урчит он - понимает долю волчицы - утешает.

Волчица же знает - сильной стала, пожалуй, сильнейшей в стае. А было время - только кур гоняла... теперь - хоть куда... Горда она собой...

Во рту небо сгорает - нежится волчья пасть.

Эка, ты серая, зима, зима - мёрзнешь.

Виляет хвостом - совсем собакой стала...

Волк же рявкнул - Эко отродье - ластится - не волчье, не волчье!

Бросился грызть.

Скуланула, бросилась... За нею - стая. Не волчье нежиться!

Бежит волчица. Лес уж кончился. Обрыв. Кинулась грудью на скалы...

Лакал её горячее алое сердце вожак - из вспоротой груди её выскочило.

2007

Цикл зарисовок " Э скизы "

I.

Однажды ты подарил мне крылья. Лёгкие и рыжие,

искрящиеся на солнце золотым песком.

Просыпаясь рано утром, я расправляла их по пути на

кухню за апельсиновым соком. Затем, уже окрылённая,

стояла на прохладном кафеле балкона и встречала игривый

рассвет большого, жаркого солнца...

***

В тот вечер от чего-то не хотелось спать, и я,

изнурившая себя думами о возможном, решила набрать

твой номер.

- Алло?

- Привет.

- Агния? Я немного занят. Ты не могла бы перезвонить мне

завтра?

- Прости, но вряд ли. Видишь ли, телефон садится.

- Ты же дома, поставь на подзарядку.

- Ты тоже дома, очевидно, на кухне, и уже довольно поздно

для планов...

-Я люблю тебя, Агния. Прости, мне пора.

Посмотрела на часы. Половина двенадцатого. За

окном - звёзды.

Я встала с постели. Подошла к зеркалу, наложила

тональный крем. Долго сомневалась между карамельной или

бруснично-алой помадой. Остановилась на карамельной.

Подвела глаза. Надела пудрового цвета тёплое платье, чулки со стрелкой. Накинула пальто. Рыжие крылья за спиной нетерпеливо вздрогнули.

Улица казалась совсем безлюдной. Я шла, представляя себя героиней некого красивого, французского фильма. Я чувствовала себя шампанским, закупоренным в бутылку. Мне хотелось играть. Играть на губах, играть в крови.

Ты подарил мне рыжие крылья, и, кажется, собирался уйти из моей жизни. Но крылья есть... Тебе их не отнять....

С лёгкой улыбкой на губах, я дошла до твоего дома.

Посмотрела на окна и увидела умопомрачительный женский силуэт. Стало как-то томительно сладко и горько одновременно. Мне захотелось к тебе. Захотелось быть с вами. Помешать. Или посодействовать. Взять краски и рисовать. Обводить контуры ваших теней на обоях, подчёркивать цвет губ, твёрдость сосков алой кистью... Сполохами красного выплёскивать стоны. Я хотела к вам...

Плотнее укуталась в пальто...

II.

Её звали Жанна. У неё были тягуче-зелёные, как густой абсент, глаза. Она любила носить чёрные и бордовые

вещи. Волосы у неё были тёмные, гладкие. Всегда собраны,

убраны. Она вообще всегда была собрана.

Жанна любила слушать органную музыку. Ей с детства хотелось быть женщиной. Взрослой и опытной, с чувственными морщинками в уголках рта и у переносицы.

Помада её была сливовой. Ногти - острыми и красными. Кольца то и дело норовили порвать чёрную вуаль колготок, когда она плотно обтягивала ими свои загорелые тугие икры.

А ещё, она играла на контрабасе. Вечером она раздевалась. Садилась на стул. Открывала окно. Раздвигала ноги. Играла.

Музыка мешалась с вязким шлейфом древесных духов и уносилась в просторы тёмного города. Никто её не упрекал за это. Смотрел на силуэт в окне и прощал.

III.

Когда впервые я познакомилась с Жанной, я

грустила. Вернее, наоборот. В момент грусти в широком

августовском парке, я ощутила чей-то взгляд.

-Вы тоже любите декаданс?

-Честно говоря, не очень. Он как пилюли. Пьёшь, когда

грустно. А потом ещё и горько от него во рту.

Посмеялись. Сидели в кафе.

IV.

Губы Жанны были жёсткими, сухими. Они имели вкус горького шоколада с морской солью.

Иногда хотелось к ним припасть жадно, а иногда - воротило от одного взгляда на них - хотелось пить. Она обезвоживала...

У неё был единственный мужчина - контрабас. Она делила его со мной. В летние, пыльные вечера, словно раскаты грома, разносились по округе звуки контрабаса.

Звуки- капли, звуки-молнии: бились в сердца, сносили крыши. Мы творили эти стихийные бедствия вместе. Вместе. Бессильные и неумолимо слабые. Мы рвали струны.

Наши силуэты конвульсивно бились за тонкой паутинкой белых штор.

Волосы Жанны выбивались из пучка, липли к взмокшему лицу, к тёмным смоляным бровям.

Я любила её рисовать. Рисовала на полях тетрадей,

сидя на лекциях, в автобусе в блокноте, на стекле, дома...на

стене...перед сном.

Стоя под твоими окнами, я не могла не узнать эту

спину, эти пряди, профиль и то остервенение, с которым

она способна рвать струны...

V.

Утро разметало соль по морскому берегу. Солёные следы. Солёные слёзы. Краски...

Я достала акварель. Разделась. В белом платье, я стояла в зелёном море, давила красную краску в воду. Мне было весело.

Шампанское во мне выдохлось, так и не высвободившись в бокалы жизни. Жанна всегда делила со мной контрабас... Я всегда её любила... Why should I be jealous?

2015

Verse and Prose

Verse

... Her still waters boil the fiends

in the teapot prepared for lunch...

My mentor

Make me cry with the blood,

Like vampires.

Make me suck hopes of world,

Like dementors.

Let me be your soul,

As I'm dying.

Take the total control

Over liquids.

Let the tears spill

After fears.

Let the blood fill your veins

When you`re dying.

Let my lube

Be hot on your fingers.

We are both solitudes

Shadow- fighting.

Make me cry with the blood,

Like vampires.

Suck the bliss from my smiles,

Like dementor.

Take my soul for you

To feel nothing.

And for nothing to change,

Be my mentor.

2015

Still waters run deep

Everyone has his demons; everyone has his weakness.

Somebody hits and quits with no pity.

Somebody makes love just with the strangers.

Everyone`s waters keep different demons.

Somebody wants to abuse and to drop out.

Somebody spits and fucks out loud.

Somebody wants to submit to one`s will,

To fall into love, to serve, and to kneel.

Somebody owns and somebody burns.

Somebody plays and somebody hurts.

Somebody screams and somebody hides.

Everyone keeps his own secrets at night.

We all have skeletons. Still waters run deep.

Some people display and some people peep.

Somebody learns love, covered with the night.

Somebody exposes and never hides.

Everyone has his pain and the scars.

One is a slave - the other is a tsar.

Thirst for the madness. Thirst to control.

Thirst to degrade. There are different roles.

Our past is so lewd and outrageous.

Beware, my dear, we all are contagious.

You are not immune to this deadfall.

Everyone feeds his demons with soul.

2017

As D arkness falls

As darkness falls

Protect my heart

From wicked skies

That fall with blood,

From bitter tears

Flashing cheeks,

From restless whisper on my lips.

Beseech the skies

To be so pure,

The Moon could rise

And wounds would cure.

The sea could breathe,

The earth could talk,

Beseech the skies so dim with smoke.

Ignite my blood

With eerie sparks,

For me to rush

Into your dark, for to awake

From sleepless numb,

To make me fly, and make me crawl.

As darkness falls,

Fill jar of heart

With oozing skies

With murky blood.

Let tears burn

My cheeks to bones.

Be murderer as darkness falls.

2015

Gomorrah

You are the light.

I am the dark.

Let's crush the border.

Today you're mine

And make me spark.

You'll stab tomorrow.

I am the pain.

You are the knife.

I am Gomorrah.*

You promise life

And make me cry

With bliss and horror.

2015

* - Sodom and Gomorrah are two bible cities which, according to the Bible, were destroyed by the God for sins of their inhabitants. In the Russian variant, the name of the city Sodom is used.

The Knife

You fed me just with your knife.

Still I had not turned evil.

I just lusted you to my bed,

Looking at you in a shiver.

2017

* There is a Russian superstition that one should not

eat from a knife, as he or she could turn evil.

* Here the construction "feed with" is used in its` meaning of - to use a tool to feed someone with something eatable.

The Werewolf

The sunset has faded. You watch my salute.

Each sprout of libido is watered by sap of the lust.

Like a werewolf, hanker after sweet fruit,

You gnaw my bones, seduced with the moonlight.

Cannibalism. Devour your own reflection.

A poisonous sting of the wasp is so astute.

Honey of bright pain pierces your core like an injection,

Exuding to the throat with red, salty dew.

Your monstrous heart feels like a burden.

You try to pull out ill-fated magnet from your chest.

The tortured blood clot you turn into stone.

Silence feeds lungs. Ignorance is blessed.

But the dawn is wounded. The fog licks the grass.

Haze of white ashes milks crimson lands.

Black as a sloe, the sky embraces the landscape of rust

Unclothing the red sun like a nipple of breast.

Onset of the wind falls down the golden woods.

Its music is heard between organ-pipes of amber birches.

Let the old bog be healed like a green wound,

When the willow weeps like a loyal believer in church.

Innocent joy! It could have never been different.

Through the broken ribs one can see the hematoma of space.

I have passed the game, being an external student,

Being a gallery god in the theater of lathery plays.

2017

The Sabbat

I ask The Fall for cozy feast

Into my dark and shabby house,

To open pages and the wounds,

To dance, and burn sad truth in fires.

I`ll organize the Sabbat rite,

And let it be as sweet as honey.

Let melt the ice in twinkling eyes

And lipstick be so flat and winy!

I ask The Fall for saddest song.

I let Satyr to tear my hips.

I`m eager for the rain to fall,

The sky to dark, and you to pierce.

I ask The Fall for cozy feast

Let summer go to Neverland.

The bitter grass so spicy smells...

Dance me, collapsing what was planned.

2017

The Surf

Astringent taste of your exuding sweat,

I lick from your oh-so-skillful fingers.

No more I need to run, to wait, to hate,

Just make my petals beg for a bite of stinger.

Astringent taste of tea,of sea, of time -

Captivating essences of liquids.

I let you be my spiritual crime.

The freedom comes at least to the sequence.

Astringent blood does not evoke remorse.

No more I cry. No need in absurd sorrows.

Don't ask you to protect. Just close the door

For us to entertain my feast of horror.

2015

The Calvary

You stand still, so wet between the legs.

And your eyes are teary-salty.

The Sun blazes like a razor my chest.

And your gaze makes me feel thirsty.

My heart is beating so madly,

Choked with melted gold.

You watch your fate in my hands.

This vision makes you so hot.

And I wish I would be so mighty

To own you under my legs.

But you are a seed and you can

Root and bloom through my chest.

Your still waters boil the fiends

In the teapot, prepared for lunch.

Wine fills the poisonous cups.

With pearls into your womb I cum.

I teach you my DNA.

You raise the demons of mine.

Then you drive spikes to their hearts.

The trust you bury alive.

Your hair is coiling like snakes.

Pandora`s box of my reign

Is open.

So you are to blame.

You break the sand-glass into dust.

You weep with the tears of mint.

I want to put you in chains,

To carve your forehead with "SLAVE"...

I want you.

Stop and exhale.

The air is fresh. Radiation.

You`re loyal like a spaniel.

You expect from me certain actions.

You sow the poppies- "Inhale!"

You come to me.

And you bend your knees.

I gulp my saliva, like a sword.

I appeal for mercy the cockcrow.

Domination. I am your God.

But something tells me - I am bogged down.

Something tells me - I am in distress.

I wish I would better run out.

But my heart throbs to my chest.

My legs are becoming rubbery.

You will leave and I will fall dead.

And no poppies can promise recovery.

To escape! The fire expired!

But I bear my cross to the Calvary.

2017

The Beauty

- What is beauty, my dear Lord?

- Banks of snow on the graves,

Bullfinches` bloody craws,

Candle fever in your hands.

- What is silence?

- It`s the Moon,

Stiffened wax on pallid skin,

Dreams devouring your mind,

Gentle whisper of the Doom.

- What is kindness, my dear Lord?

- Kindness is the bullet`s speed

That retains your smile on face

As you`re falling down to bleed.

2017

The Neverland

I`ll rive all nerves inside your mind

As human dies inside your eyes.

Inside your soul is cruel dark,

It meets the strike and turns to spark.

I will ignore the soul noise

It`s better music than your voice.

I`ll paint it blood in all details,

Those dragons fly in fairy-tales

I`ll fetch my ass to Neverland

For things I`ve promised to defend,

In shattered walls of dust and lust

I`ll find new things to be discussed.

I will disgust, I will tear out

All things I am to say aloud,

I`ll bleed my hate to sniffling sins,

But do my best to be convinced

In purity of sacred soul,

In things that happened for control,

For new cold snow, for my mute plea

And lucid reason of my need.

Of need to scream and to be heard.

Of need to stab and feel the hurt,

For cruel mind to make the wounds,

For body lay in silent woods.

2016

These are no gods who bake the pots

These are no gods who bake the pots,

These are no gods who left me burns.

The scream freezes on lips.

Horn of Amalthea is down and spilled.

I used to be strong and prolific.

But I let the Trojan horse in.

Can you hear the sound so dismal?

These are groaning salts of cold seas.

My heart leaps up from the chest.

Bloody red is the dew on my lips.

You squeeze my poor throat.

I will never revive by your kiss.

I will die as soon as you want it.

I will turn into shrill light,

Between shadows I will be haunting,

And I`ll thrive on the king`s head in July.

These are no gods who bake the pots;

These are no gods who grow the trees.

In the wind the fire cools down.

Devils sink in the poisonous seas.

2017

An I ce B reath

I trust in your silence and freedom.

I trust in your virgin hand.

I trust in the wisdom of heaven.

I trust in the whisper and steps.

I trust in the snow falling down.

I trust in the night chained by ice.

Everything what you wanted came true.

Everything what did not - will arise.

Will arise once in the kingdom -

In the Kingdom of Neverland -

Where are no ridiculous borders,

Where dancing stars never fade.

I trust in the games formed with rules.

I trust in the ears heard my gaze.

The blizzard sweeps over roads,

As a bloodless hound in chase.

The planets denied Absolute.

All waters of the seas have turned back.

Words have burned my books with deep black,

Throwing my heart to the cliff foot.

2017

The Log H ut

The chimney-lamp is twinkling at the window.

And outside the sable forest sleeps.

The watchful eye hangs over snowy meadow.

And black tail-coat of night is tensed through peaks.

Hark! That`s Dark Spirit walking through the woods,

It spreads beyond the timber circle.

Inhale and feel - the snow tulle

Has filled your lungs and tightly curdled.

The globes of eyes dance. The apple crunches -

So green and so gentle, as the poison.

And outside the window the orchard hunches,

Bogged down in the snow, deeply frozen.

Here Paradise is gone and Heaven left.

The Nippy Night reigns over there.

Huge dragonflies are itching in your throat.

Your mind is slowly going blear.

And spasms are squeezing deafly silence.

Life dances waltz on the cutting blade.

The fear and lust crave for the violence.

The sweep of whip.

And you breathe again...

Again you breathe. And taste of blood

Eclipsed the dismay, having left rich heat.

The blood is sweet like heady wine.

The scar is buzzing like a sting.

And life starts throbbing like a fry,

Got to the filled but narrow glass.

And red velvet of hot witchcraft

Makes your shy heart lascivious.

2015

Faith*

Put me to bed

With faith.

Give me the name

of death.

Then, please, sell me

Your soul

For incoming in me

And invasion in me

With your pole;

For my veins stained up

With mud;

For the words in the night

"You are a slut" ;

For abuse in respond

To my kiss;

For my craving after

Your twigs.

Put me to bed

With death.

Give me the name

of faith.

Then save your soul

For my sake.

Word of honour is "No"

We break.

2014

* in Russian variant the author used word "whip" instead of "faith"."

Faith" keeps the rhyme.

Give me

Give me some peace. Give me more than delight.

Give me something like life. Make it deeper than wound.

Healing is worthless. These are things no one can uproot.

My wings are broken. I lose my flight.

Fatigue, pain and snow. Again - sweat. Again - sparks.

Looking under my nails, you find blood and mud.

You are in my thoughts. You are in my life.

I am virgin like Eva. But for you I am a "slut".

Like a strand of hair in the wind I`m out of order.

My heart is your target. You`re holding the gun.

You know, my note is sodden with poems.

But it`s worse that your name is so close to mine.

Give me a dream. Give me more, than the terror

Of the moment I feel gunpoint chill to my head.

I just want to live in a sweet torment,

Feeling the iron of the key, eating the heart in my chest.

The turn of the key ... I have almost survived...

You are welcome to my heart, full of the smoke.

I burned everything... But my love is alive.

Everything has its turn, its joy and its woe.

Your departure. My fire. My answer. Your strike.

2017

No Margarete

Deep madness. I am at gunpoint.

My eyes water. Revenge is just a game.

I became a stranger to my Lord.

To speak more precisely - I have stayed...

The madness is like current in the wires,

It`s like a blade against the neck.

I am all in ice and laughter in the darkness

Of our room, where I forget the shame.

So I undress in front of flickering candle.

You are the Master, who I appreciate.

And I am ready to sleep in burning cradle

For love to be reborn from blinding hate.

The room is dark. And you are absent.

Red-haired, naked I carve the wooden floor -

It used to keep our secret and now it keeps my talent.

You pour salt on wounds. I try to close the door.

Deep madness. Lack of taste. Your lies.

I spit at wounds. Look! I am already gone!

I am indifferent, I swear in your life.

I have crushed

All the feelings,

Crept inside.

2017

Mephistopheles

Whose shot will be louder means nothing to me.

It is more important whose blood we will wash -

You`ll fall from the skyscraper, mon ami.

It will pacify your wild heart with the squash.

Whose tea is unfinished means nothing to me.

I wonder much more what a station you`ll choose

To tread with your weak, faltering steps

To your own fate with intention to lose.

Whose venom was sweeter I`ll never know.

I wanted mine to be killing faster.

So that keen edge of the steel knife

Will open you gates to the Realm of Shadows.

I used to taste you as the love philtre -

The odor of wormwood and the stench of mushrooms.

I`ve left for you some place for mistakes -

The thin thread of life on the conflux of worlds.

I watch you clinging on for your dear life,

I watch your wings so gracefully grow.

You were falling down stabbed with the knife

Into radiation, so fast and so low.

But, my Paradise, when you rise from the dead,

I think you will never ever forgive me.

But I am the aorta of your courage and strength,

And I`ll make you stronger, despite stabs to ruin.

2017

Cruel Reality

Cruel reality embraces with cold pallid wings.

Distances cover the pages of restless life.

I cannot forget the things that I really miss.

As all human limbs are sodden with sorrowful blood.

Cruel reality groans like beasts in the traps,

I am still the same despite new epoch approach.

I am alive. I`m ready to breathe. Suffocate

All the wistful and smoldering hopes that emerge.

2015

The Beast s

The darker the night, the longer the letters.

The shorter the day, the more poignant the tears.

I have always tried to be stronger and better,

Telling the truth and discussing ideas.

I've got tired of waiting, sowing spores into cracks.

I've got tired to pose my inmost pain as the oomph.

I've got tired to pose my weakness as if it`s my strength.

And small hills of victory to pose as high triumph.

The darker the night, the whiter the ashes.

The bitterer the honey, the thinner the saliva.

Releasing my awe and unbearable passion,

I`m cutting my chest, burning runes of survival.

Hark! The fowl convulses. The dark blood is spilled over.

Night is as fast as a deadly shot.

You can see no faces. Only dark grim figures.

Your red dreams will burst like volcanic flow.

My ardent body runs through the cruel rain.

I have closed the doors. I have chosen peace.

Thousands of eyes. These are passion beasts.

Soon there will be none. Napalm waits for them.

2017

Morning After

Like with hot lava I`m seething with sex.

The cold wall of rain blurs over grey windows.

The morning. The bitterness. The poems. The snow.

I feel pleasure and pain, I think, I`m weirdo.

The time waits for so long, but then spins away.

The day that decays for me sends innuendos.

I can't breathe without you. And your silhouette

I see in the park, but I lurk in the shadows.

Like with hot lava I`m seething with sex.

I wallow in memories, which have the taste of my pain.

I do not dream of you, be sure, relax.

I just play my role in this wicked game.

My bitter tea is burning the cup,

How can porcelain feel hurt like a girl?

The mask turns to face, disclosing the truth.

I imbibed your essence like a priestess the salt.

I will understand. We have different views.

We have different ways. We have different fates.

But I breathe with you in my solitude.

Your skin keeps as a secret my derma cells.

The rain falls to puddles, freezing and grey.

A part of you lumps somewhere in my throat.

It's morning. It's painful. I know - you`ll leave.

Locking myself, I let you go.

2015 - 2017

The Draughts

I just cannot love. But I try to get closer to draughts.

I think, they will soothe my wounds, they will still my pain.

But my dignity hurts so does my throat.

Leaving thick, bitter semen, you had been everywhere.

I feel like got tight. There is amber gold in my fingers,

It looks like a yellow sapphire in my heart,

That is craving for praise.

It just cannot burn. But it hurts. And as sharp as a razor,

it cuts my tense nerves via the only your gaze.

I die in your feet, for your sake, in your honor.

The lilies bloom with hot wax between legs.

I really want to be the only your woman.

Like a serpent I'm coiling around your chest.

I really love. We are just gifts for each other.

Thank you for the pain, for the roles in the Theatre of Love.

I'm willing to whine like a wolf

As we still are just nothing.

"All things must pass" - whisper I, not believing.

It is in the blood.

2017

1 2 months

January. Coffee. Snow desert.

I leave apart the crumpled sheets.

You cause me pain. You give me, as a present,

The whirl of doubts and the carnal bliss.

February is sparkling with the sunrays.

Hold on, my Lord, I catch your bitter kiss.

The coffee burns my stomach, fills my nighttime.

In front of you, I bend my broken knees.

March is so dirty. Snow `s muddy brown.

The springs are running. We seem to fall apart.

April. Silence. I will not be crying.

You seem to treat me like a bloody slut.

May rejoices with the bright, warm sunlight.

I am so free. I`m filling with delight.

I start my June with a kiss of tender lover.

He is not like you. I leave behind the past.

July. Again. The nights are rather stuffy.

I open windows. I gaze at my blue veins.

August agonizes roughly.

I miss your kiss, your voice. All this in vain.

September. And you suddenly appear,

You are afraid of autumn and of pain.

You say, you need me. I am moved to tears.

You say I am the woman of your fate.

October tastes like mulled wine, nights are horny.

You are in me like poison, like a knife.

November. Stranger`s lipstick. I` am groaning.

Compelling evidence- you`re not completely mine.

December. Happy New Hysterics...

The walls are stained with dainties,

Washed with blood.

The floor is wet and frighteningly cerise

I wish you happy Christmas.

Love is blind.

I feel like being roughly tortured.

My heart is emptied.

The throat is torn with cry.

You are the winner.

I am completely broken.

I won`t be yours.

You have been never mine.

2015

My comfort

My comfort is of loneliness and sex.

I watch lamplights across the ceiling.

I need no people, need no mess.

I want to listen to my feelings.

I want to cry and to recall

The memories of sweetest moments.

The shades of darkness, lights on walls...

I listen. And the rain is falling.

I seal the envelope to send.

I`m leaving you. So I will forget

All our love. I don`t regret.

I`ll just dissolve in pouring rain.

Forgive me and farewell, my friend.

I`ll sip some cognac, keeping sense of balance.

My house. Dusk. No lights along the street.

I watch the dove, which preens his feathers.

I savor silence. It tastes so bittersweet.

2017

Aftertaste

The autumn and the morning. The undone bed.

I take some coffee beans to ground.

The whirligig of maple leaves is mad.

The rain drips down fragile window glass.

And taste of you is so sweet and sad.

The Autumn. And again I get the creeps.

The thoughts of mine are shattered.

Your love tastes bitter on my lips.

Like black hot tea with saffron.

I welcome this so lonesome autumn

With farewell tenderness, with wet cheeks of mine.

The silence. Peace. The sense of burden.

Goodbye forever. And set at ease your mind!

2017

I fell ill with you

You know, I fell ill with you.

I am running for you with mucus and blood,

With all dreams and all liquids,

With ashes and smoke,

With spirits and tea, like a flood.

You know, you can`t be removed.

You`re rotting in me, spilling poison.

I spit it, as bitter as sooth.

I try to use pain for my poems.

You know, I fell ill with you.

I picked you up as the bug.

I fell ill with you and endure

Doubts, impulses, fights.

You know, I am killed with you.

I am all black, full of salt.

Just one your look makes me drool,

Be abrupt, rebellious, hot.

You know, I am tortured with you,

Tormented, pulled out and crumpled.

You hypnotize and bewitch.

You`re silent. I am crucified.

You drink me like sparkling wine.

I`m cast in pearls. I am spawned...

You are so great, you are smart.

I breathe for your sake, I adore you.

2017

Bitterness

Look into me like into abyss.

Take off me all my masks.

That, what used to be proud matter

I washed away into dust.

I need you. I need you badly!

It`s not the matter of doubt.

You know, what I feel is painful.

I suffocate with my love.

The rainy evening is dusky.

The sky frowns with wadding.

Something in my chest is sinking.

Something in my throat feels rending.

There are no you. There`s no hope.

I`m tired to cry in the night.

You are so unreal for me.

But I happen for you time to time.

"Time to time" sounds like scherzo.

My pain moans in despair.

Unasked but so loud questions

Are drown in the aphonic air.

Fingers mammock the glass.

The red turns into blue.

I need you. I need you so much.

You know, I fell ill with you.

2017

Stop

As though the train shudders with "Stop",

Your shoulders move suddenly back.

Your gaze roams somewhere outdoors.

The street is empty. It hails.

The forest frowns. The moldy grass.

It`s cold outside. The animals hide.

The tired wind slumbers, lying snug in web glass.

That very wind, that played with your light.

I have promised to leave you just never more.

But I`m leaving you every second, each hour.

The light in the windows smoothly dies down.

Brokenly the light in the windows dies down.

The ice covers the flower.

2017

O n the field of battle

We are on the field of battle.

The suspension points drain through gaze.

Each point is a shooting.

Each point is fire.

I scream.

I put the point, marking the end. And again

I put point once more and once more...

And in points I sink...

My pulse beats for you.

My heart keeps the fire.

The blood in my flesh is boiling, spicy like clove.

You are inside of me. You are my burning desire.

Though I will never admit

That this feeling is Love.

And then I am bursting,

Like a bomb, thrown into old castles.

Locking the doors, I`ll finish the eternal game.

I feast my defeat.

And among scarlet poppies,

I`m oozing,

All soaked with the lustful champagne.

2017

The Colo u rs

The flame of my love flows through my veins.

All over the floor I spilled all my chess.

That, what seemed black, a film develops to white.

That, what seemed white, you turn into black.

The morning is burnt with the red colours.

The black of the spades prickles my lungs.

The puppy-dog feet have spattered the diamonds.

I have discarded the ace of hearts.

The flame in my veins is so eternal.

The long sea voyage is promised to ships.

If you only knew what this all is made of!

You`d better not. You aren`t ready for this.

The pain soaks through my strain tensioned nerves.

The blue blood is poorer than the bright-red.

I am no person, who likes to deceive.

But I`ll look joyful, though I`m sad.

All our smiles will take winter frost.

Not to think. Not to know. And not to admit.

This feeling is blowing my brain out like a shot.

We`ve been running away from each other.

And... mixed.

2017

The Wormwood

Don't think of me in the past tense.

I will not leave; I will not pass away.

I`ll take your soul into my cage.

Inside of your heart I`ll find my place.

As if wormwood I`ll sprout among the seedlings.

They are effete; I am the hardened weed.

Whatever happens, it just does not matter.

You burned me hundred times, but did not succeed.

Don't think of me in the past tense,

I am your blood. I am the impulse of your will.

Forgive me. Do not feel offended.

Once you`ll discover pain I have concealed.

2017

The First Snow

There will be no "we" by the winter.

Crazy blood will be appeased.

The corpse of our love will be cut by a locomotive.

So many times, I repeated that this feeling is no love,

So many times, I tried to escape for the sake of some quite.

So many years it has been lasting, it burnt.

My eyes were as heavy as lead with the alcohol tears.

Disinfection of wounds. Doors are bolted from the inside.

Chloroform to forget. And some rage to release.

Not to be reached, I choose to be drowned.

Through the thickness of water, I am petted by the Moon blade.

The face of the Moon doesn't heat. That is no love.

... However, what does not exist alas cannot fade...

2017

The C old Summer

I am grateful to you for this cold summer,

For my chilly hands, dead love, and despite.

Thank you. I am swamped over with the snow,

I`m warped with the sorrow, and I`m fed up with ice.

I am grateful to you for this freedom of choice.

The northern pole. I can choose either direction.

Thank you for free chance to be burnt with passion,

As this lustful night I`ll be losing my voice.

2017

The Hidden Secret

I know one hidden secret:

You have bound somewhere yourself.

Free yourself. You`ll find out the treatment.

Everything that you loved - you`ll forget.

2017

The Conclusion

We are two nobodies, we`ve become long ago.

The lack of affection, of care. The lack of attention.

You are neither a friend nor a foe.

I say - you are just nobody, a kind of reflection.

You are like a blank cartridge of the poke gun.

A shot to a wall. A kiss to the cold muzzle.

The doors are open.

> I`m catching the draughts.

What for do I do it? I`m puzzled.

We are two veins; blue blood runs through us.

Two seats in the audience hall opposite one`s illusions.

When the autumn is gone, the snow will cover our love.

Or it`s better to say "neverlove" as I`ve made the conclusion.

2017

Not a word

The ears - the noise.

The eyes - the tears.

The mouth - the kiss.

The heart - the hurt.

Do you think I hit the brakes?

But I wear nothing under my skirt.

The demon told - "no lingerie".

The thunder beat against the roof.

The ears - the noise. Well, eye to eye.

Who of us was kept aloof?

How did this one forget?

How did the deep wound mend?

Do you think I hit the brakes?

I rip off my cross again!

The heart of ashes. The grave of words.

Your head inclines to me in a bow.

And your forehead beats on stone.

And so bloody is the snow.

My posture now is so straight.

Do you remember me in woe?

I see, you hope, I want to speak.

No. I `ll never breathe a word.

2017

I need a friend to understand

I need a friend to understand,

Not to protect, not to defend,

Who will forbid me to pretend,

Who will explain the things like that.

I need the truth to burn my head,

To make me groan, to make me hate,

To make me laugh, to make me cry,

To let me live and make me die.

I need the night to hide the eyes.

I need no warmth not to despise.

I need no changes to go on.

Just for forgiveness I am strong.

But at the truth I'm ill at once.

The mercy teaches to despise.

I damn the circumstance

You've made. Am I nobody to create?

Am I so weak just to decide?

I follow what they had designed.

What for I play their bitter roles?

The will is meek to act my own.

2016

The Subway

Let`s just meet and sit in cafe,

Let`s listen to the chime of forks.

Let`s move to subway, feeling shyness.

Let`s listen to the clock tic - toc.

You will uncover that I love you...

And I will see that I am your hunger,

That you have caught me like a flu.

The earth will go out from under.

And while the laughter we`ll fall silent.

We`ll separate at the bus stop.

And you`ll decide: "She is not mine".

And I`ll accept: "He is so cold".

2017

The Broken Glass

I looked at world through the broken glass

And could not understand why it's so cracked.

My heart was made of cool and chilling ice,

That's why in spring I am used to going mad.

I looked at you as if I was abused

With sight of your bluish-creamy hands.

You was so tiny, made of solitude

And to my shame you have refused to fade.

I knew your fingers cut with broken glass

I knew the reasons for you to be so cracked.

I never tried to love. I just despised.

And made you so fragile and deeply sad.

I saw the world but I failed to feel.

You felt the core and never tried to hide.

I locked the door, but could not conceal

The keyhole from your disclosing mind.

2016

The Wine

Drinking wine,I tried to smile.

I'm never yours,You're never mine.

Just silence makes us understand

Those crazy things we can't pretend....

2015

Feel Nothing

The suffocation makes me speak

With no conjunctions.

The pain will soothe,

The wounds will heal

My self-destruction.

No more I cry,

No more I bleed.

Just pale a little.

I am so safe,

As no more words

In vain are hissing.

I am so free.

I am alive.

Don't tell me something!

The fire dies,

As water cries,

And makes feel nothing.

2015

Prose

His gaze is floured with soda. His words are like smoke of the cigarettes. His lips are dry and spicy - like cinnamon.

The Sketchers - Cycle

I.

Once you gave me the wings. Ginger-red and very light, they were sparkling under the sunrays like the golden sand.

Woken up early in the morning and willing to drink some orange juice, I`ve been spreading them on the way to the kitchen. Then, being already winged, I stood barefoot on the cool balcony tile and welcomed frisky dawn of the hot, great Sun.

***

I didn`t want to sleep that evening. And exhausted by thinking about the eventualities, I`ve decided to dial your number.

-Hulloa?!

- Hi!

- Agnia? I am a little bit busy. Call me back tomorrow, please.

- I`m sorry, I don`t think I would. Battery is dying.

- But you are at home. Just charge it!

- You are at home too - in the kitchen, I suppose. And it is rather late for any plans...

- I love you, Agnia. I really have to go.

I looked at my watch. It was a half past eleven, practically midnight. Stars - in the sky.

I got up; reached to the mirror, put the skin foundation. I was debating for some time between caramel and cowberry-red lipstick. Finally, I chose the caramel one. I rimmed my eyes with eyeliner. I put on the powdery-colored warm dress and full-fashioned stockings. I slipped into my coat. Ginger wings behind my back longingly shuddered.

The street was empty. I felt like a heroine of some beautiful French movie. I felt like champagne trapped in the bottle. I wanted to play. To play on the lips, heating the blood. You gave me my ginger-red wings and you were likely to leave my life. But I had the wings. You could not take them back...

With a bland smile on my face, I came to your house. I raised my head, looking at the windows, and saw the gorgeous female silhouette in your window. It was such a bittersweet feeling.

I wanted to be with both of you. I wanted to intervene or to assist, to paint you, to ink over your shadows on the walls, to accentuate the lips colour, and hardness of her nipples.

I wrapped myself tighter in the coat...

II.

Her name was Joan. She had thickly green eyes, the colour of the absinthe. She liked black and burgundy clothes. She had smooth dark hair, which had been always gathered up into a bun. She was very composed.

Joan liked organ music. She wanted to be a woman since her childhood: to be sophisticated, experienced woman with sensual mouth frowns and profound frown lines between eyebrows. Her lipstick was of the plum colour. Nails were sharp and red. Rings aimed to tear the black veil of tights, when she tightly fitted her bronzed calves.

She played the contrabass.

In the evening she used to undress, open her legs, and play. Her music blended with the stringy tail of woody fragrance and blew away into the dark space of the city. Nobody dared to reproach her. Everybody forgave, having seen her captivating shadow figure in the window.

III.

The time I`ve got acquainted with Joan, I felt blue. And vice versa. Feeling blue, sitting the vast august park, I caught her gaze.

- Do you like decadence?

- To tell the truth, not so much. It`s like a pill. You take it when you`re sick, and it tastes bitter in the mouth.

We laughed. We sat in the cafe.

IV.

Joan`s lips were hard and dry, they tasted like bitter chocolate with sea salt.

Sometimes I wanted to rip into them and sometimes just one sight of them made me sick - I was craving for some water...

She had only one man in her life - her contrabass. She shared him with me. In the dusty summer evenings, the contrabass sounds spread around the neighborhood as if rumbles of thunder. Sounds - drops, sounds - lightings were beating into the hearts, crushing the roofs. We did these natural disasters together. Together. Powerless and inexorably weak, we tore the chords.

Our silhouettes twitched convulsively, clearly distinguishable through the thin gossamer of white shades.

Joan`s wisps of hair strayed out of the bun, were clinging to her soaked face, to her pitchy eyebrows.

I liked to paint her. I drew her features on the margins of my notebook listening to the jejune lectures, in my note sitting in the bus, on the wet windows at home, on the wall when falling asleep... Standing down your windows, I could not help recognizing her back, the wisps of hair, her shape, and this oomph with which she was able to tear the chords.

V.

Pale morning scattered sea salt all over the seaside. Salty footprints. Salty tears. Colours...

I took my watercolours. I undressed. In my white dress I stood in the green sea and squeezed the red colour into the water. I felt joyful. Champagne of my soul petered out, failing to burst out to fill the cups of life.

Joan had always shared her contrabass with me. I had been always in love with her... Why should I be jealous?

2014 - 2017

His gaze is floured with soda...

His gaze is floured with soda. His words are like smoke of the cigarettes. His lips are dry and spicy -like cinnamon.

Great! He is just great!

No far-fetched arguments, sufferings, broken bloody hearts, no sleepless nights, no mawkish sentimentality - no feelings.

She tries to be like he is.

It just doesn't work. She feels her hands growing harder and drier, but she falls. It was just a dead branch of the tree, she held on to. She practices eye contact no longer. She suffocates with her silence. She swamps her feelings with everything what is able to kill them... She shivers, wrapping in the plaid and denies herself to weep herself out - she ought to be strong...

She cries of pain and with joy. She writes music and prose. She paints pictures. Often she laughs with contagious laughter and cuts her skin, trying to avoid emptiness in her heart. She loves light.

Her heart blazes with blood and fire. Her purity brakes against the white tile of the bathroom. She cannot live without him.

His gaze is floured with soda. His words are like smoke of the cigarettes. His lips are dry and spicy -like cinnamon.

Great! He is just great!

She is jealous of him, and often whispers in his ears: "Teach me to be like you are".

He laughs with his barbed short laughter, at the sound of which she feels uneasy, and replies - "You can`t".

She misses his hands, his lips, and his words awfully... But she forbade herself to give him this warmth. She wants to be just like he is...

When the night falls, he lies down to read the newspaper. And she lies beside him, exploring the features of his face. She misses his warmth and tenderness awfully...

She pillows her head on his chest and asks to be taught to this masculine obduracy... to this spicy and steady coldness, emitting the strength...

His incredulous, almost humiliating look. His dispassionate but scorching kiss - "As such?"

She turns to the wall. "Hit me" - pumps in her head. She awfully needs the pain, just because it is more or less acceptable for coldness and frigidity of the character, just because that is the only thing she allows to herself.

But he just leaves to have some wine... The tears are running across her face... She just does not know how to live....

2007 - 2017

The empty glass feeling

One of my favorite feelings is the feeling of an emptyglass. To be empty is the main condition of a thick glasstumbler.

If water stays in a glass for too long - the raid formsalong the water line.Tea and coffee fill such glasses in the train. You may fillsuch tumbler with the dirt or with the crushed stone - to use itas a measuring tool or to grow the seedlings. An empty glasshas larger potential, than a full one - filling may changethe glass mission for a long time; it may change the veryessence of a glass.

The water - suddenly poured out, drunk. Once thewater overfilled the glass. It did the glass heavy. Now the glassis empty again.

A glass filled by the rainwater.

A glass of water, drunk in the morning and then left in an empty flat.

Aclinking glass in a rumbling train. The teaspoon has been leftin it.

A glass, eager for filling and then fordepletion. The glass that is used to being filled and then depleted.

A glass that was created to be used for slaking thirst. The jar which the most part of time stays inemptiness. The jar of acceptance and of giving.

To speak symbolically, this thing is my closest soulmate. It is both firm and fragile. It can crack because of thedifference of temperatures...

However, it can endure a falling from the small height...

2017

The Universum

The thought experiment on Schrцdinger's cat, Pandora's Box myth and legend about the Tree of Knowledge of Good and Evil have much in common. It is known that by his experiment Schrцdinger wanted to show the imperfection of the quantum theory. The quantum theory, as considered, provides the basis of The Universe. As long as we don't open a box, we don't let the Knowledge out.

Schrцdinger's cat may be considered simultaneously both alive and dead. We can consider the evil, locked in the box presented by Zeus, existent and nonexistent at the same time. The person could have been considered simultaneously guilty and innocent, if he had not tasted the fruit from the Tree of Knowledge of Good and Evil.

Well, if we had not tasted the fruit, we would not have learnt the limits of Good and Evil... Still is it possible that we would keep ourselves from temptation and passion in this case? Would we behave in a different way?

The animals know nothing about abstinence. Are the animals guilty? We forgive a little child his non-compliance of church fasting, foul language and masturbation. Actions fulfilled by children are unconscious. Is it something but The Knowledge that drives us into penance? It seems, these are we ourselves, who drew black and white boundaries, ensuring ourselves the hell with our own pangs of conscience.

The Schrцdinger's cat would have been simultaneously both alive and dead, as it had hardly eaten the forbidden fruit. It had never analyzed its life, as it has no consciousness. Thus, we also would never learn about its condition if we did not dance to the tune of our curiosity.

The person could be considered both guilty and innocent, if he knows no boundaries between good and evil. He would simply live his life. He would just exist. His life would be unconscious. As existentialists would say, he wouldn't overcome his being.

The struggle between good and evil, righteousness and transgression provides us our own hell. And if we - those who got used to pain and drama - would be forgiven and sent to Paradise with the bright sun and soft climate, would we be able to find there rest and enjoyment?

Only an ignorant one or a holy-fool can enjoy the delight of the quiet land. We`ve got used to be the tormented with our own demons and uneasy conscience.

All of us are kind and angry, alive and dead, sinful and innocent at the same time. We are the essence, world matter, a kind of substance, an animal type...

Does the God judge animals? "All dogs go to Heaven..." Dogs eat mice, gnaw each other, chase cats, steal sausages, copulate... Still they look at us with the eyes full of serenity, devotion and kindness. While the human is aware of the boundaries of good and evil...

We suffer from lynch- law, self-flagellation, self-torture. Moreover, we are in permanent fear of the last assize beyond our lives` limits. Maybe the The Expulsion from the Garden of Eden is the expulsion from the serenity...

2017

Time

Time has many unpredictable ways to return times of past refreshed and renewed. Possible and impossible shades of old fade at the daytime and thicken at dark. Waterlike epochs merge into the vessels of days, weeks, months.

Indifference turns into gratitude. Gratitude oozes bliss. Bliss blooms with love. Love decays to bleed. And then it bleeds, nourishing the soil of wisdom, feeding trees of cognition, impregnating seeds of devotion.

Time raises its own garden, where the sun is the spirit of life, where the life is just the chain of the memories, where the memories are the tastes of the wines. And the wines are the blood of emotions.

2017

The Flame-Searching Tale

Once upon a time the firehead Dragon lived down the apple oak. His green eye watched the world from out the grass so green and so bright in the morning.

The firelike Dragon watched the tree and the Sun above watched the dragon.

The tree was godlike and abundant. The apples were red and sweet. The oak was tall and strong. At night stars were like the sparks on the dragon firelike scales. In the daytime the Dragon looked like the son of the Sun.

The Dragon and the Sun lived in unity. The one above warmed the Earth. The one below watched it.

The era past, the year past, the day past and the minute. The clay appeared, and the man appeared from out the clay. The Clayman was too weak. He needed fire to make him stronger.

So the Sun promised to strengthen the Clayman and gave him the faith for his heart to believe. The Sun was wise; he kept whole the earth alive. But the autumn came. The rain fell down. The Sun hid. Only the firehead Dragon shone in the forest.

The Clayman came to discover - he found the oak so tall and so strong and the Dragon down the oak, whose bright green eye looked at him. And the Dragon said that he could have given the fire to the Clayman to be strong and some apples to satisfy his hunger. The Clayman looked at the sky but saw no Sun shining. He remembered that the Sun promised to give him flame to live with bless and strength in his heart. "Keep faith", said the Sun. But the sky was cloudy and no Sun was shining. "How can I believe if I cannot see?"- the Clayman wondered.

The winter was close. So the Clayman asked the Dragon to give him fire and to feed him with the apples.

The flame wrapped the Clayman from under his feet, and whole the garden suddenly turned into fire. All the abundant trees in the woods, the Dragon watched for so long, flashed with fire. The terrible fire ate all the beauty and couldn`t stop eating.

When everything turned into ashes, just the Clayman remained. He was torn with remorse so that he became a human begging for mercy.

The wise Sun came on the darkened sky and spoke to the human: "These are two fire-sources you can take your strength from- one is high above your head. It warms and gives life to you and your small world. It is rare and sometimes it even doesn`t warm you enough to believe, but be sure it does; keep its` spark in your heart.

You can also feel the fire at your below. But the below fire is fast, it is close and it promises, but it leaves you nothing, but the torture and the ashes when it ends.

The human gave a nod.

The ashes made soil thicker and soon the human grew other trees.

The fire head Dragon was overthrown to the deepest core of the Earth for his shine not to seduce humans anymore. Sometimes it tries to watch the world, once so friendly to him, but brings just earthquakes and suffering. Now oaks bring just acorns that are tasty just for pigs.

As for the human, he is still searching for fire. The fire in his heart and the fire above sometimes seem too faint for him, although just they are healing. The human feels the fire down of his stomach and in his limbs. This fire is close; it is restless, but causes just destruction.

Time flows. And the human learns.

2017

The Spring Has Come

The spring has come. It sprang like a witch on the broom, laughing, etching its mark on everything and everybody.

It seems even, that the spring hides something carnal and carnivorous, promising hot summer heat. It hisses, imping feathers into the bare poor wings of human hearts, still it ghoulishly digs into the minds, poisoning and intoxicating them...

Everything is of the sweet, bitter, rotten, earthy scent... Nothing is fresh, cool and sparkling. No wind. Just wine, winding, twisting, stretching mind over and over...again and again.

A strange preception of the spring...

2014