психологической зависимости, побороть которую невероятно сложно и чаще всего — до конца дней своих окончательно невозможно, но он не мог в нее поверить… Не мог поверить в то, что эта зависимость сильнее желания жить. Что легче и проще сделать последний шаг в пропасть, чем обернуться и ухватиться за протянутую тебе руку. Да хоть бы и за соломинку! Сколько их прошло через его руки за эти годы? И не сосчитать уже. Несчастных и опустившихся, окончательно деградировавших и все еще вызывающе наглых и бесшабашных, рано состарившихся, дряхлых и насквозь больных в свои неполные тридцать лет, и уже обреченных… Они все казались разными и причины побудившие их отказаться от жизни ради снов золотых, тоже были разными, на первый взгляд… Но в конце концов всегда оказывалось, что между всеми наркоманами удивительно много общего. В каждом из них жил маленький заблудившийся ребенок, долгое время бродивший по темному лесу, полному чудовищ и вдруг нашедший в глуши красивый пряничный домик, — доверчивый ребенок, не сомневающийся, что за красивой оберткой окажется вкусная конфета, а не смертельный яд. Не всех их привозили в больницу насильно отчаявшиеся родственники, кое-то приходил сам, но приходил не лечиться, а только укрепить бесплатными лекарствами и витаминами окончательно разваливающийся организм для того, чтобы выйдя из больницы снова иметь возможность принимать наркотик. Таких гастролеров было видно сразу. Они не хуже врачей знали все методики лечения, были самоуверенны и наглы. Они аккуратно лечились, исполняя все назначения, потом — исчезали и появлялись снова через год или два. В начале своей врачебной практики Андрей Степанович пытался как-то воздействовать на них, проводил долгие беседы, вводил разные зарубежные методики, которые там у них, на Западе имели бешеный успех и отличные результаты, но смысла в этом не оказывалось никакого. Наркоманы чаще всего не хотели лечиться. Они то ли не верили в собственную смерть, то ли она просто не пугала их. Они легко смирялись с собственной никчемностью и бесцельностью своего существования, с тем, что умрут лет через десять — и это еще в лучшем случае. Они не то, чтобы не могли бросить наркотики, они не хотели… Просто не хотели. И в этом случае все методики теряли смысл. За долгие годы работы сначала просто лечащим врачом в одном из наркологических диспансеров на окраине города, потом заведующим отделением в этой больнице, Андрей Степанович убедился в истинности статистических данных о том, что окончательно победить в себе зависимость от наркотика, удается только трем процентам больных. И принял, наконец, сердцем простую истину, заключавшуюся в том, что врач не должен быть сентиментальным, он должен делать свое дело и все. Лечить. Даже зная, что все бессмысленно. Пытаться продлить никчемные жизни опустившихся наркоманов и алкоголиков, сколь это будет возможно. А для чего и зачем… это уже не его компетенция.
Очередная никчемная жизнь, висящая в данный момент на волоске, сидела сейчас в его кабинете, отрешенно глядя в пол. Красивая… действительно все еще красивая девушка, исхудавшая, как узник концлагеря, бледная до синевы, с ввалившимися глазами. Свалилась в обморок в метро из-за острой сердечной недостаточности. Истощение организма. На вены взглянуть страшно. А между тем, на закоренелую наркоманку не похожа. Скорее — случайная жертва, ушедшая в наркотический «марафон» и не сумевшая из него выйти. Повезло девочке, что попала в больницу, обычно такие уже в совершенно невменяемом состоянии умирают где-нибудь в притонах или подвалах. Впрочем, вполне вероятно, что именно так в конечном итоге она и закончит. Что вот с ней делать?
— Тебе повезло, — сказал Арванцов, когда девушка, покачиваясь и поминутно теряя огромные казенные тапочки, дошла до его кабинета и упала на стул, — Я уже думал, не вытащим тебя. Хотел в милицию обращаться, чтобы нашли каких-нибудь твоих родственников, и в психушку — по месту прописки. Ты где прописана-то, красота? И как твоя фамилия?
— Я уже говорила свою фамилию, — тихо сказала девушка, — Меня уже спрашивали.
— Ну да, — врач кинул взгляд в ее раскрытую карту, — Александрова Элина Константиновна. Не придумала?
Девушка покачала головой.
— Так где ты прописана?
— Я вам не скажу…
— Вот как, — усмехнулся врач, — Это почему?
— Моя мама не должна узнать…
Андрей Степанович присвистнул.
— Как же ты собираешься от нее скрыть? Она все равно узнает.
— Не узнает… Если вы не скажете… — Элина подняла голову и посмотрела врачу в глаза, — Я умру, если она узнает.
— Ты и так едва живая, — пробормотал тот, — И неизвестно еще, выкарабкаешься ли…
Элина сглотнула комок в горле.
— Что… Изменения в моем организме необратимы?
— Конечно, необратимы. А ты что хотела? У тебя печень никуда, сердце еле тянет, у тебя все вены в тромбах. И вообще еле живые… Ты сколько на «винте»?
— М-м, не помню… Меньше года…
— Не может быть.
— Ну год… Не
