— То есть…
— То есть что, Рома? — перебиваю.
— Всё было игрой?
Смотрю в родное лицо, выискивая на нём следы драки, а в паре метров стоит мой жених. Ненавистный, противный, навязанный.
— Тебе ли говорить о игре, Рома? — выдавливаю, сглотнув.
Любимые глаза зажигаются опасным огоньком.
— Ты на меня поспорил. Я поспорила на тебя. Поиграли, развлеклись, зашибись. Теперь иди, — взмахиваю рукой, отгоняя его, как муху.
Но Ромка не был бы собой, если так легко ушёл…
