Подглядывающая [Анастасия Славина] (fb2) читать онлайн

Подглядывающая Анастасия Славина

Глава 1. День 29

Она появилась после полуночи. Прошла к барной стойке, расстегивая пуговицы пальто таким легким движением, будто их не касалась. Заказала бокал божоле нуво.

Я никогда не сажусь за барную стойку. Предпочитаю наблюдать за людьми в отражении стекла. Столик у окна, спиной к залу.

Сквозь тонкие кружева сигаретного дыма я слежу за прозрачным двойником женщины, сидящей на высоком стуле. Она закидывает ногу за ногу, платье скользит выше, приоткрывает коленки.

Женщина поправляет очки в тонкой черной оправе.

Бармен опускает на стойку бокал с вином.

Саксофонист пробует джаз.

У нее густые темные волосы чуть ниже плеч и чувственный рот. Глаза не рассмотреть – между нами слишком много стекол, они отражают слишком много предметов. Но очки ей к лицу. Возможно, стекла без диоптрий. Я отчетливо представляю ее лицо без очков. Оно становится простым, не подходящим ни к ее элегантному пальто, ни к строгому платью с намеком на недосказанность в виде глубокого декольте.

Звуки окрепшего джаза отскакивают со сцены и рассыпаются по танцполу. Не меняя положения, перевожу взгляд на отражение саксофониста. Двое мужчин за столиком в первом ряду обернулись на музыку, я вижу их стриженые макушки. Официантка коротким движением сметает с соседнего стола чаевые.

И только потом я замечаю свое отражение. Неподвижный серый призрак, заточенный в пластину стекла.

Быть незаметной – я освоила это искусство.

У моего призрака волосы до плеч. Блузка расстегнута на верхнюю пуговицу. Юбка до щиколоток. Замшевые сапоги без каблука. Никакого макияжа. Никаких крайностей. Сегодня официантка забыла принять у меня заказ.

Итак: женщина за стойкой, бармен, саксофонист, двое посетителей и официантка. Кто из них?

Я бы поставила на женщину за стойкой. Но саксофонист сквозит одиночеством, а у одного из посетителей – трость, это тоже может что-то значить. Так кто же?

Я жду. Что-то должно произойти. Пока все в равновесии, все на своих местах, словно играется сцена в спектакле. Но в этом спокойствии что-то назревает. Не хватает толчка: звона разбитого бокала, или звука пощечины, или остановки джаза – внезапной, как остановка сердца.

Что-то должно произойти.

Непроизвольно я чуть подаюсь к окну, чтобы оказаться ближе к происходящему в баре, хотя на самом деле – отдаляюсь. Я так напряжена, что начинает казаться, будто движение вокруг меня замедляется, звуки музыки приглушаются и растягиваются.

– Вам повторить? – официантка склонилась к моему уху, чтобы перекричать джаз.

Я вздрагиваю. Ложечка в моей руке громко, до звона в ушах, звякает о кофейную чашку.

Киваю.

И едва не пропускаю, как в бар, запустив стаю снежинок, входит еще один посетитель – молодой мужчина с выбритой полоской на виске.

Бармен разбивает бокал.

Саксофонист заходит на вираж.

Женщина за барной стойкой достает из сумочки книгу.

Я превращаюсь в зрение и слух. Даже мое отражение на стекле словно истончается.

Сцена разворачивается, будто запущенное маховое колесо.

Женщина в очках, неторопливо пьющая вино и читающая книгу за стойкой бара… Мужчина не может пройти мимо, хотя медлит – видимо не знает, что сказать. Но вот он распахивает пальто, делает шаг по направлению к ней – и вплетается в мою историю.

– Какие на ощупь страницы в вашей книге? – спрашивает мужчина.

Судя по ошеломленному лицу брюнетки, внимание ему привлечь удалось. Наверное, к ней редко обращались с более дурацкими фразами.

Она молчит.

Я не выдерживаю – и оборачиваюсь.

Мужчина не отступает, он применяет более верное оружие – обворожительную наглую улыбку и предельно честный взгляд.

– Хотите потрогать? – спрашивает женщина – и я облегченно выдыхаю.

– Простите мою назойливость. Просто сейчас редко встретишь людей, читающих настоящие книги – тем более в баре. Я могу присесть рядом?

– Только если скажете, какая у вас любимая книга…

А дальше нить беседы ускользает от меня, потому что их чувства заглушают слова. Будь я менее проницательной и более романтичной, то назвала бы это любовью с первого взгляда. Но пока это – взаимное притяжение. И оно стремительно усиливается: воздух электризуется, кровь приливает к щекам. Открытые жесты, полуулыбки, взгляды глаза в глаза.

Я чувствую: его влечет к ней. Ему хочется дотронуться до ее волос, ощутить кожу кончиками пальцев. Женщина отвечает взаимностью – держит дистанцию, обжигающую их обоих.

– Потанцуем? – спрашивает мужчина.

В ответ она легко касается его запястья – и я прячу под столом ладони, будто сама ощутила прикосновение.

Их влечение настолько сильное, что выжигает воздух в баре. Посетители уходят, исчезает официантка, скрывается в подсобке бармен. И мне бы неплохо сбежать отсюда. Но я все еще ничего не знаю о ней. Совсем ничего. Я даже представить не могу – образы рассыпаются. Особенно сейчас.

А он уже держит ее в руках. Вдыхает запах ее волос, и, кажется, его скоро начнет трясти от желания.

Его чувство настолько сильное, что на какое-то время меня выбрасывает из реальности.

Когда я возвращаюсь, они уже снова у барной стойки. Женщина сидит на стуле, а мужчина медленно склоняется к ней. Ее голова чуть запрокинута, глаза прикрыты. Я неосознанно облизываю губы...

Это слишком!

Побочный эффект.

Пока я пытаюсь осознать, что происходит, мужчина притягивает брюнетку к себе. Пробует ее губы на вкус, на ощупь. Я словно сама ощущаю, какие они мягкие, податливые. Он слегка прикусывает ее нижнюю губу…

Я вскакиваю, уже не заботясь о том, громко ли отодвигается мой стул. Они смеются. Или мне это кажется. Все равно.

Я вырываюсь из бара – и глубоко вдыхаю свежий морозный воздух. Едва не бегу по улице, застегивая на ходу куртку. А вместо промозглого пейзажа вижу, как руки женщины путаются в волосах мужчины, притягивая его к себе.

Мне следовало остановиться раньше. Нельзя доводить ситуацию до такого. Это неправильно.

…Он откидывает ее волосы за плечо и ласкает губами ее ушко. Очень нежно, очень медленно и так, будто она полностью в его власти: не увернуться, не остановить его.

Я трясу головой. Хватит!

…Он расстегивает ее платье, пуговицу за пуговицей.

– Любишь подглядывать?!

Кто-то хватает меня за плечо, резко разворачивает к себе – и я оказываюсь лицом к лицу с мужчиной из моей последней фантазии. Светло-русые волосы, зачесанные назад, растрепались. Губы сжаты, глаза гневно пылают. Пальто нараспашку, рубашка, скорее, расстегнута, чем застегнута, но подробностей я не вижу из-за черно-серого кашне с золотистой нитью. Пижон. В баре он показался куда интереснее.

Изо всех сил трясу головой. Нет, не люблю!

– Отвечай! – требует он.

– Я… ллюблю… – слова липнут к горлу, я выталкиваю их изо рта с огромным усилием, будто вырываю с корнем, – ччай… с ккорицей!

Обычно я стараюсь не произносить такие длинные фразы, но сейчас тот редкий случай, когда дефект мне на руку.

Озадаченный моей речью, пижон ослабляет хватку.

– Ты пила латте!

– И… ккто… – я продолжаю пытать нас обоих, – из… ннас… ллюбит… пподглядывать? –резким движением я сбрасываю его ладони со своих плеч и продолжаю путь, задыхаюсь от стыда, гнева и усилий, которые пришлось приложить для ведения разговора.

Пижон догоняет меня.

– Понаблюдай за кое-кем для меня, – предлагает он так просто, будто мы сто лет знакомы. И будто он только что не тряс меня, как яблоню.

Идиот.

Я даже не останавливаюсь.

– Понаблюдай! Тогда я никому не расскажу о твоем маленьком секрете.

Я бросаю на него такой красноречивый взгляд, что слова становятся неуместными: кому в этом городе нужны мои маленькие секреты?

– Я могу заплатить.

Уже интересней.

Я на мгновение замедляю шаг.

Но – нет.

– Ты, долбанная извращенка! – шипит он мне на ухо.

Я морщусь.

Стандартная реакция мужчины после пары «нет» подряд. Если не вслух, так про себя.

Мы идем вдоль длинного дома, у которого подъездов, как лапок у гусеницы. Наконец, дверь одного из подъездов открывается. Делаю рывок к ней – такой неожиданный, что пижон не сразу реагирует. А когда бросается за мной, едва не сбивает с ног мужчину, вышедшего из дома.

Влетаю в подъезд и успею закрыть дверь.

Меня мутит из-за сегодняшней осечки. Потому что меня разоблачили – впервые. Потому что я перешла дорогу мужчине, от которого сложно отделаться. И потому, что неприятности редко ходят поодиночке.

Выглядываю в дверное окошко. Пижон буравит меня таким взглядом, что подъезд начинает казаться не убежищем, а мышеловкой.

Черт знает, что у этого черта на уме.

Я в безопасности до тех пор, пока кто-нибудь не откроет дверь подъезда.

Сейчас глубокая ночь – и мне это на руку. Но лучше выбираться отсюда. Только вот как?.. Если б я могла просто вызвать такси и уехать домой!

Впрочем…

Окрыленная идеей, я поднимаюсь на несколько этажей и выхожу на общий балкон. Сливаясь со стеной, выглядываю на улицу. Пижон сидит через дорогу от подъезда на скамейке детской площадки. Ждет. Он, конечно, перехватит меня до того, как я сяду в машину.

Если успеет понять, что я – это я.

Может прокатить!

Вызываю такси по инету.

У меня три минуты.

Стаскиваю с себя юбку и запихиваю ее в сумку. Куртку выворачиваю наизнанку – подкладка гораздо светлее. Оглядываю себя – темная блузка и бежевые капроновые колготки. Усмехаюсь: глаз не отвезти от этого зрелища. Но если запахнуть куртку, то со стороны должно казаться, будто я в юбке, которая не видна, потому что слишком короткая.

Что еще… Подворачиваю рукава куртки, снимаю пояс. Нужные мелочи из сумки распихиваю по карманам.

Теперь последнее. Снимаю с головы парик и достаю шпильки из прически. Волосы обрушиваются на спину. Хорошенько ими трясу. Они длинные, ниже лопаток, и рыжее, чем парик.

Должно получиться.

Теперь я – это я. Если не считать отсутствия юбки и куртки, одетой наизнанку.

Как же мне не по себе!

Выдыхаю.

Очки!

Линзы получается снять только с третьей попытки: руки дрожат.

Сумку прячу за листами фанеры в коридоре. Надеюсь, здесь и найду ее завтра.

Надеваю очки. Сбрасываю незнакомый номер – наверняка таксист, а по телефону меня понимают еще хуже, чем при личном общении. Спускаюсь на лифте. Замираю у двери.

Пижон встал со скамейки. Наблюдает за подъездом.

Я так хорошо играю женщину-призрака, так неужели не смогу сыграть себя?

Распахиваю дверь. Прикладываю телефон к уху, будто с кем-то общаюсь.

Цепляю улыбку.

Только не смотреть на него…

– Ага… Ага… – соглашаюсь я с несуществующим собеседником. То немногое, что я могу произнести свободно. У меня получается даже хохотнуть – нервно, но и так пойдет.

Не отнимая телефона от уха, сажусь на заднее сидение. Касаюсь плеча водителя. Поехали!

И только когда машина трогается, я оборачиваюсь.

Узнавание происходит не сразу. Но вот застывшая, припорошенная снегом фигура пижона оживает. Он выпрямляется и чертыхается.

Я откидываюсь на спинку кресла.

Получилось!

Щеки горят от переживаний. Улыбаясь, смотрю в окно.

Все могло быть намного хуже. По правде говоря, все каждый раз может быть намного хуже. И все же мне везет. Возможно, мне слишком не везло в другом, чтобы Вселенная не додавала мне и в этом.

За окном стелятся черные озябшие улицы. Метет мелкий снег, забивается под скамейки, жмется к стенам домов. Одиноко. Красиво.

Я выхожу возле арки, не доезжая квартал до моего дома. Дальше бреду пешком. Волнение прошло, осталось ощущение незавершенности, но оно размывается желанием забраться под теплое одеяло.

В мою двухкомнатную квартиру на первом этаже «сталинки» – в мою крепость – я возвращаюсь к трем часам ночи. Публикую пост в соцсети – как всегда, цифра и одно предложение. Из последних сил переодеваюсь в пижаму и скручиваюсь клубком под одеялом.

Зависимость – враг, который выковывает в тебе стержень, учит держать ухо востро – то есть, почти друг.

Зависимость неопасна. Опасно не уметь с ней справляться. А я умею.

Глава 2. День 28

Мое обычное зимнее утро.

Я открываю глаза – и вижу сети, сплетенные из веток замерзших каштанов. В ячейки сетей пробивается зимнее небо: где-то – белое, где-то – пепельное, где-то – с желтизной, как старая бумага.

Я потягиваюсь под теплым одеялом. В комнате светло, прохладно и тихо. Надеваю на пижаму свитер крупной вязки, на два размера больше моего. Включаю на ноуте Келли Кларксон и готовлю растворимый кофе с молоком. Затем, натянув рукава свитера на ладони, с полной чашкой отправляюсь в комнату для чтения. Там я забираюсь на кресло с широкими подлокотниками. Пью кофе, жую бутерброд и читаю книгу.

Но сегодня не такое утро.

Я открываю глаза – и тотчас же вскакиваю с кровати. За окном – плотный дневной свет. Это очень, очень плохо.

Хватаю мобильник – точно, проспала.

Почти синхронно стягиваю с себя верх и низ пижамы. Чищу зубы, суматошно перелистывая вешалки-плечики в гардеробной. Расчесываюсь, свободной рукой натягивая на себя джинсы. Закрываю дверь на ключ, застегивая молнию сапога. Надеваю куртку, спускаясь по лестнице. Любимую пушистую шапку натягиваю на улице.

Свежий воздух. Глубокий вдох.

Проношусь два квартала и врываюсь в полупустой «Бургер Кинг». Золотоволосая Лейла ждет меня за столиком, попивая кофе из стаканчика. Она, как и я, не пользуется косметикой, предпочитает неброскую одежду, но от ее волос словно исходит сияние – даже в такой пасмурный день.

Лейла – моя работодательница. Она феминистка, вегетарианка и кандидат в мастера спорта по дзюдо. А еще – ведущая кулинарных рубрик в нескольких европейских журналах. Я перевожу ее тексты на немецкий и шведский. Переводы – моя работа. И немного мое хобби. Ирония судьбы: человек, работающий с языками, плохо владеет тем языком, что у него во рту.

Я плохо запоминаю цифры. Все номера телефонов, пароли и даты всегда записываю. Но я очень хорошо запоминаю слова. Тексты запечатляются в моей голове целыми абзацами, слету – даже если они написаны на иностранном языке. Так что мне не пришлось выбирать профессию: она выбрала меня.

Лейла выкладывает на стол стопку журналов – бонус к гонорару. В моей жизни столько всего виртуального, иллюзорного, что посмотреть и потрогать переведенные мною тексты – огромное удовольствие. Лейла это знает.

– Твои журналы и твой гонорар вот здесь, в конверте, среди страничек, – она поднимается и надевает берет – изящно и аккуратно, будто вишенку кладет на торт. – Мне пора, Эмма. А ты, как всегда, молодец! С тобой невероятно приятно иметь дело.

«Не потому ли, что я не разговариваю?» – по-доброму иронизирую я.

Она неправильно расценивает мою улыбку.

– Правда, ты лучшая из всех, с кем мне доводилось работать. Завтра пришлю тебе новый текст.

«Окей», – я беззвучно шевелю губами и киваю. Вполне себе реплика. Почти как у нормальных людей.

Лейла упархивает за колонну, затем меркнет свет ее волос.

Я притягиваю к себе журналы. Совсем новые, пахнут краской. Гладкие, скрипят под пальцами. Свет отражается от глянца и режет глаза. Приподнимаю страницы, отпускаю, они падают, почти льются, одна за другой, и запах краски становится насыщеннее.

Покупаю стаканчик латте и, держа журналы под мышкой, бреду за сумкой, которую вчера оставила в чужом подъезде. Затем – домой.

Слякотно. Редкий снежок тает, подлетая к земле.

По привычке я стараюсь смотреть под ноги, чтобы не цепляться за взгляды прохожих, выражения лиц, движения рук.

Я столько всего вижу – намного больше, чем хочу. Но не могу увидеть то, что хочу на самом деле. Я скучаю по близкому мне человеку. Он нужен мне живьем: с теплом кожи под шарфом и запахом шампуня. С холодными ушами, потому что он вечно без шапки, и приглушенным голосом, от которого мурашки по коже.

Я так глубоко погрузилась в свои мысли, что не сразу осознаю, отчего щекочет между лопаток. От неожиданности замедляю шаг. Но не оглядываюсь.

Я достаточно долго подглядываю за другими, чтобы мгновенно почувствовать, когда подглядывают за мной. Ощущения разные. Иногда – будто паутинка прицепилась: что-то невидимое, невесомое, но осязаемое. Иногда – жжет красной точкой прицела. А бывает как сейчас – просто щекотно.

До моего дома – всего квартал. Сворачиваю в арку, прохожу ее почти насквозь – и скрываюсь в темноте за колонной.

Вскоре я слышу шаги преследователя. Они становятся громче, чаще, множатся гулким эхом в арке – и появляется он. Добегает до конца арки – и останавливается в паре метров от колонны, за которой скрываюсь я. Рыскает взглядом по сторонам, а затем бросает сквозь зубы такое ругательство, что у меня вспыхивают щеки.

Все же он выследил меня. Наверняка, сочинил историю и выведал адрес у оператора службы такси. Хорошо, что я всегда выхожу на квартал раньше. Плохо, что только на квартал.

«Ну, давай, иди, ищи меня», – я мысленно подталкиваю его в спину, но он не уходит. Стоит неподвижно, засунув руки в карманы пальто.

Я стремительно замерзаю. Пальцы, сжимающие журналы, едва разгибаются, хотя и в перчатках.

Наконец, пижон отмирает. Но вместо того, чтобы уйти, он достает из кармана пальто пачку сигарет. Одну сигарету закладывает за ухо, вторую – прикуривает.

Твою ж!..

Я хмурюсь и жду дальше. Он надевает перчатки – тоже мерзнет. Курит медленно, смотрит вглубь двора, будто прощупывает взглядом каждое окно. Моего, к счастью, среди них нет.

Сейчас, при дневном свете, он вовсе не кажется маньяком. С виду – вполне себе нормальный парень, не так давно со студенческой скамьи. Возможно, моложе меня. Лакированные туфли. Волосы зачесаны назад. Выбрит так чисто, словно брился на ходу, пока следил за мной. Одним словом – пижон.

Все. Последние затяжки. Я так этому рада, что отлипаю от колонны: быстрей бы домой! Мысленно я уже подношу к губам чашку горячего чая и вдыхаю запах корицы. Чувствую, как пена для ванны щекотно лопается на моей теплой влажной коже. Потом я иду в комнату для чтения, включаю музыку, беру журналы… Пижон достает из-за уха вторую сигарету и прикуривает ее от первой.

Терпение лопается, как пузырьки пены в моей фантазии. Я делаю резкий шаг из темноты к свету.

Пижон давится дымом, кашляет – до слез. Хорошенько хлопаю его по спине.

– Ккакого… ччерта? – я коротко обозначаю проблему.

Он тушит сигарету каблуком ботинка. Поглядывает на меня свысока – пижон выше меня всего на полголовы, но мы стоим слишком близко друг к другу.

Мне жутко некомфортно. Расстояние, на котором чувствуется запах одеколона собеседника, для меня – интимная зона. А сейчас я чувствую этот запах так, словно он исходит от меня. Возможно, то же вчера чувствовала и брюнетка за барной стойкой.

Стоп.

Поднимаю голову – и встречаюсь с ним взглядом.

Впервые он смотрит на меня без злости. Странный этот взгляд. Не тяжелый, но весомый. Не острый, но царапающий.

– У тебя красивые волосы, зачем цепляешь на голову эту дрянь? – с легким раздражением спрашивает пижон. Похоже, он все еще не отошел от моего внезапного появления.

Надеюсь, он говорит о вчерашнем парике, а не о моей белой пушистой шапочке.

– Я… нне буду сследить! – отвечаю на его следующий вопрос.

– Будешь. Обязательно будешь, – он снова достает сигарету из пачки, и я отхожу на шаг, чтобы на меня не попадал дым. А вовсе не потому, что меня жутко напрягает такая близость.

– Тебе ннечего… ппредложить, – я пропускаю «мне», сокращая количество слов, которые нужно выдавливать из себя. Это почти физический труд.

– Еще не знаю, по какой причине, но ты придешь ко мне.

– Не ннадо меня… ппрограммировать! Не… пппройдет!

– Пппройдет, – передразнивает он, и у меня возникает стойкое желание треснуть его журналами по голове. – Ты всегда можешь найти меня в баре, в котором мы встретились. Спросишь у бармэна, где Шустрый. Ну, или напишешь на салфетке.

Издевается!

– Я ппостараюсь… ззабыть эту информацию!

На эту реплику он не реагирует. Делает еще затяжку и тушит каблуком бычок.

– А еще я хочу извиниться, – он ловит мой непонимающий взгляд. – За извращенку.

Я не сразу понимаю, серьезно он или шутит.

– Мне ббольше не… ппонравилось «ддолбанная».

Когда я заканчиваю эту тираду, вид у пижона такой, будто он невыносимо долго ожидал окончание фразы.

– Послушай, зайка. Ты очень неприятно говоришь. Это просто жесть. Лучше отвечай да или нет. Окей?

Я киваю.

– Кивок – вообще отлично!..

Я делаю возмущенный вдох и крепче сжимаю журналы.

–…А вот то слово, которое только что промелькнуло в твоей голове, женщинам даже думать неприлично.

Я улыбнулась. Самую малость.

– Проводить тебя? – снова издевается он.

Я очень медленно, очень четко качаю головой.

– Тогда до встречи, зайка… И я не козел!

– Бббаран, – выдыхаю я.

– Прости. Ты невнятно подумала.

Он уходит пружинистой походкой, насвистывая, руки в карманах. Скользкий, хитрый, но, возможно, умный. И, похоже, упертый. Наверняка, привык добиваться своего. Но насчет меня он ошибся. Ему нечего мне предложить. Я совершенно автономная система. Уже давно.

– Эй! – окликаю я – и он оборачивается. – Эй, – повторяю я с другой интонацией – как называют человека по имени. Пижон прищуривается, склоняет голову на бок. – Я… нне пприду.

– Придешь.

Я хмыкаю и ухожу – медленно, не оглядываясь. Наворачиваю круг по кварталу, прислушиваясь к ощущениям. Думаю, он отстал от меня.

Время приближается к обеду. Люди высыпают на улицы и первое, что они делают, – поднимают лица к небу: впервые за две недели зимы большими пушистыми хлопьями падает снег. Я едва останавливаю себя, чтобы не начать ловить снежинки языком.

Кто же он такой? Я вполне могу размотать этот клубок, потянув за ниточку.

Он прохвост. Не опасный преступник – но жулик. Что бы он ни задумал – это незаконно. После встречи со мной он заглянет в кафе и выпьет… чай. Чашку крепко заваренного сладкого чая. Алкоголь он пьет только вечером и только с проверенными людьми: чтобы творить мелкие делишки, нужно постоянно быть начеку. Если я усыпляю внимание окружающих тем, что незаметна, то он усыпляет внимание, находясь на виду. Кто заподозрит человека, на лицо которого нацелены все взгляды? Но пока взгляды нацелены на лицо, руки могут вытворять, что угодно.

Я вижу его насквозь.

Но вот она, та брюнетка… Я бы хотела взглянуть на ее еще раз. Чем она занимается, когда возвращается домой? У нее есть семья? Она любит готовить? Книга на барной стойке – это просто приманка или часть ее обычной жизни?

Обрываю свои мысли.

Когда слишком тянет, надо остановиться. Никаких компромиссов – иначе будет беда.

В коридоре под сапогами тотчас же натекает лужица. Встряхивая куртку, забываю увернуться от мелких брызг.

Брюнетка, вон из моей головы!

Блузка, вчера ночью брошенная у кровати, все еще пахнет сигаретным дымом.

Вон!

С полной кружкой горячего чая сажусь за комп. Пока набирается вода в ванной, захожу в свой аккаунт в соцсети. Сегодня я из дома ни ногой – слишком уязвимой чувствую себя после встречи с пижоном. Так что могу разместить пост сейчас.

«День 37. Забыть намного сложней, чем вспомнить», – пишу я – и чуть медлю прежде, чем закрыть окно браузера: запечатляю, как выглядит эта фраза. Черное на белом. Буквы поджимают ноги, выставляют коленки. После заглавной буквы они выглядят, словно дырявый тоннель, в который запихнули мои воспоминания.

Заминки оказывается достаточно, чтобы я заметила, что ко мне пришло сообщение. Но я не успеваю среагировать – курсор на крестике, палец уже жмет на клавишу мышки. Окно закрыто.

Некоторое время я сижу перед экраном. За мной с обоев рабочего стола желтыми фонарями подглядывает ночной город.

Может, не было сообщения? Показалось?

Я в соцсети тоже призрак. Друзей нет, на аватарке – фотоколлаж из инета, имя придумано. Никто не мог написать мне сообщение.

Ладно, не надо обманываться. Сообщение пришло, я видела.

Возможно, это спам.

Скорее всего.

Точно!

Мне даже не надо возвращаться в аккаунт, чтобы это проверить.

Ну, чего мне бояться? Я же не делаю ничего плохого – ничего по-настоящему плохого. Да, я подглядываю, но все увиденное остается при мне.

Допустим, не совсем так. Я сохраняю воспоминания фразами в сети – но это код. Декодер только у меня в голове.

Надо вернуться и прочитать сообщение.

А потом закрыть браузер и пойти принимать ванную.

Я со спокойным сердцем снова захожу в соцсеть, открываю сообщение – и чувствую неприятный холодок в солнечном сплетении.

Серый: Я три дня хожу вокруг вашей странички) Поговорите со мной?

Я смотрю на это сообщение так долго, что буквы начинают терять смысл.

Это не угроза, не обвинение, не шантаж. Но это и не спам. Кто-то хочет подобраться ко мне поближе.

Мне все равно, какие у него намерения, моя дверь закрыта для всех. Я хочу заблокировать возможность писать мне сообщения, выговариваю себе, что не поступила так сразу, как только завела аккаунт. Но не блокирую. И не выхожу из сети. По той же причине, почему не оглядываюсь, чувствуя на себе взгляд: хочу подпустить незнакомца поближе, хочу узнать, в эпицентре чьего внимания оказалась.

Возможно, он не блефует. Возможно, он и в самом деле случайно попал на мою страницу. Но вдруг я кому-то перешла дорогу, вдруг увидела лишнее – и мне надо быть начеку?

«Как вы меня нашли?» – пишу я – и тотчас же стираю. Плохое начало разговора для человека, которому нечего скрывать. – «Давайте», – исправляюсь я и перед тем, как отправить сообщение, добавляю восклицательный знак.

Компьютер сообщает: мой собеседник набирает текст. Я жду и жду. Жду и жду…

Серый: Я зачарован вашей лентой. Я подсел на ваши посты. Теперь прихожу сюда каждый вечер, чтобы узнать, какой будет следующим. Это же не цитаты чужих текстов, верно? Я гуглил.

«Но сейчас не вечер», – пишу я – и снова стираю.

Невесомо барабаню пальцами по клавишам клавиатуры. Если я скажу правду, ведь ничего не изменится, верно? Никто не догадается, что значат эти фразы-коды.

Never111: Это мои мысли – только и всего.

Серый: Только и всего?)

Never111: Просто мысли, простите уж) Каждый день я умещаю в одну фразу. Это как подсказка. Когда можешь вспомнить, что произошло с тобой три недели назад, или три месяца назад, – время не кажется песком, который утекает сквозь пальцы.

Серый: Любопытный способ замедлить время)

Never111: А какой у вас?

Серый: Я стараюсь жить на полную катушку, получать впечатления каждый день. Тогда я могу вспомнить, что происходило три месяца назад, не подглядывая)

Подглядывая… Я тотчас же напоминаю себе, почему застряла в этом чате. Теперь, думаю, даже обычному человеку уместно задать вопрос:

Never111: Как вы меня нашли?

Серый: Я искал не вас, а свою знакомую, вы просто оказались в предложенном списке. У вас интересная аватарка. Я свернул с маршрута и кликнул по ней. И увидел все это.

На моей аватарке – принцесса с застежкой-молнией вместо рта. Обратила бы я внимание на такую аватарку? Вероятно.

Never111: В инете чего только нет. И куда более интересного, чем мои одиночные фразы.

Серый: Одиночные выстрелы – так точнее)

Похоже, он ждет реакцию на шутку, но я молчу. Видел бы он, с каким угрюмым, воинственным выражением лица я вглядываюсь в его сообщения.

Серый: Похоже, вам неприятно мое вторжение.

Хмыкаю и киваю.

Never111: Я не очень общительный человек.

Серый: Конечно, я догадываюсь, как много всего интересного есть в инете. Но вы же знаете такое понятие – резонировать? Я резонирую на ваши фразы, они находят отклик в моей душе, хотя я даже не всегда понимаю, какой в них смысл. Не прогоняйте меня.

Never111: Послушайте…

Я уже достаточно пришла в себя, чтобы, наконец, обратить внимание на его аккаунт. Страница пустая. Она создана сегодня, а не три дня назад. Сегодня, черт побери!

Never111: У вас слишком свежий аккаунт, чтобы продолжать наше общение.

Серый: Не верите мне? Да, я зарегился только сегодня – и сделал это из-за вас. Знакомую я искал через акк моего брата.

Never111: Если честно, мне все равно.

Серый: Ясно. Извините, если что. Обещаю, что не буду навязываться. Но не обещаю, что перестану временами заглядывать на вашу страничку.

Never111: Вы тоже меня простите. Надеюсь, в следующий раз серфинг по социальным сетям приведет вас к более адекватной личности, чем я.

Не дожидаясь ответа, я блокирую в настройках возможность кому-либо отправлять мне сообщения и захлопываю крышку ноута. И только тогда осознаю, что моя ванная до сих пор наполняется.

Срываюсь со стула с такой скоростью, что опрокидываю его.

Вот он – плюс жизни на первом этаже: никого не затопишь.

Над ванной колышется шапка белой пены. На плитку водопадом стекает вода, набралось по щиколотку. Чертыхаясь, выключаю кран – и осознаю, что взбудоражена куда сильнее, чем требует ситуация. Почему? Из-за чьих-то попыток пробраться в мою жизнь? Да, конечно.

Нет.

Причина в другом. Впервые за очень долгое время я полноценно общалась с кем-то, кроме себя. Это был настоящий, живой, эмоциональный диалог. Без запинок, без усилий, без ограничений по количеству слов.

Прекрасное, мимолетное исключение из правил. Которое тоже больше не повторится.

Знакомства мне ни к чему. Они делают меня уязвимой. Подозревать каждого – единственная действенная защита при моем увлечении. Я хочу возвращаться домой после ночных прогулок, снимать парик, а вместе с ним – тревогу и неуверенность человека, играющего не по правилам. Дома я хочу быть свободной. Не сомневаться. Не бояться. Быть самой собой.

И потому – никаких знакомств.

Но, ползая по плитке на четвереньках, выжимая тряпку бесчисленное количество раз, промокшая и замерзшая, – я улыбаюсь.

Глава 3. День 21

Я сижу в кафе, где уже витает дух Рождества: под деревянным потолком парят бумажные ангелы. Они приходят в движение каждый раз, когда открывается или закрывается входная дверь. На подоконниках – снег из крошева пенопласта, еловые ветки и свечи с искусственными огоньками. Если бы я не надела линзы, огоньки казались бы мне настоящими.

Зима ощущается только здесь, в кафе. А за окном, скорее, поздняя осень: серо, влажно, кое-где в золотистом свете фонарей блестят островки пожухлой травы.

Впервые за последнюю неделю я вышла из дома – если не считать двух походов в ближайшую мастерскую по ремонту мобильных телефонов.

Неделя – чтобы придти в себя после встречи с пижоном и знакомства по интернету.

Будем считать это инкубационным периодом.

Заражения не произошло. Обошлось без последствий.

И все же, сегодня перед ночной прогулкой я чувствовала себя болезненно: прислушивалась к себе, но не ощущала той легкости, с которой раньше выходила на улицу. Только здесь, в полутьме кафе, ко мне вернулась уверенность.

Я наблюдаю за парой, которая пришла после меня. Они заняли столик в глубине зала, за колонной. Мне пришлось пересесть, чтобы зеркало на стене отражало их обоих.

Девушка-дюймовочка и мужчина, похожий на медведя. Их кофе остывает, ее грушевый штрудель нетронут.

Они не касаются друг друга. Голоса приглушены, хотя в кафе шумно.

Они ведут себя, как друзья. Но я вижу лицо девушки – и тут меня не провести. Она не отводит от мужчины взгляда, даже когда за соседним столиком выстреливает бутылка шампанского.

Я ошиблась. Они касаются друг друга. Взглядами.

Даже не касаются, а вообще черт знает, чем занимаются этими взглядами – у меня на виду! А считается, что нехорошо подглядывать.

И все же мне скучно: я знаю, что будет дальше. Экран телефона, который лежит у нее под рукой, вспыхнет. Девушка ответит на вызов – и тогда уж точно отведет взгляд. После короткого разговора парень встанет, вместо поцелуя коснется ее ладони пальцами – легко, мимолетно. Он уйдет, и придет другой мужчина. Обнимет ее по-хозяйски, чмокнет в щеку. И больше не будет взгляда одного на двоих. Голоса зазвучат громче.

Любовный треугольник.

Я так часто натыкаюсь на эти треугольники, что они набили оскомину. Вот поэтому брюнетка за барной стойкой не выходит у меня из головы. Там что-то другое…

Сначала я просто фиксирую в сознании: мимо окна прошла молодая женщина в расстегнутом пальто. И только потом понимаю, что именно я увидела.

Бросаю на блюдце мелочь, хватаю куртку – и выскакиваю из кафе. Затем, уже медленно, на ходу натягивая варежки, следую за женщиной.

Теперь у меня есть время подумать. И осознать, что я снова нарушаю свои правила. Обычно я наблюдаю за людьми с помощью стекол и зеркал, в полумраке помещения, ничем себя не выдавая. А сейчас я преследую женщину на улице, в незнакомом районе.

Стараюсь держаться поближе к стенам. То замираю у киоска «Союзпечати», то присаживаюсь на скамейку у автобусной остановки. Но могла бы обойтись и без этих маневров: она не оглядывается. Ей все равно, кто идет следом. Похоже, ей вообще – все равно.

Она без шапки, влажные каштановые волосы прижаты воротом пальто, несколько прядей выбились и липнут к лицу. На них опускаются и не тают снежинки.

Если она обернется – я увижу ее пустой взгляд.

Но она не оборачивается даже на вопль ребенка в паре метров от нас.

Машинально ступает на проезжую часть, когда загорается зеленый свет, – и едва не попадает под колеса машины! У меня дыхание перехватывает.

Она замирает, рассеянно оглядывается – и тогда я вижу необычный цвет ее глаз. Один – серый, другой – серый пополам с зеленым.

Какое-то время моя незнакомка стоит на проезжей части. Люди походят мимо, задевая кто плечом, кто сумкой. Затем волна пешеходов подхватывает женщину и выбрасывает ее на другую сторону дороги.

Незнакомка дышит в ладони, пытается шевелить замерзшими пальцами. Я ускоряю шаг, чтобы, вопреки правилам, предложить ей свои варежки. Но она словно улавливает мои мысли. Достает из карманов перчатки. Кожаные, черные. Мужские. Надевает их. Потом снимает – и снова прячет в карман.

Я дрожу, будто зимняя куртка согревает меня не лучше ее распахнутого пальто, – но не от холода. Я взволнована тем, что вижу.

Мужские перчатки – значит, в ее истории замешан мужчина. Видимо, недавно случилось что-то катастрофическое, раз незнакомка вышла зимой на улицу с мокрыми волосами. Я чувствую любовный флер, сложность и необратимость выбора. Но больше – ничего. Куда она идет? Откуда? Каким будет ее следующий шаг?

Мы углубляемся в район частного сектора. Фонари горят через один. Тихо, безветренно. Тусклым пятном по небу тащится полная луна.

Женщина сворачивает на другую улицу, чуть замедляет шаг. Похоже, мы уже близко. Мое волнение усиливается. Потому что скоро я получу ответы на часть вопросов. А еще потому, что я ощущаю в воздухе напряжение – как предчувствие.

Ночь сгущается, но черные ветви яблонь по-прежнему темнее неба. Порывом налетает ветер – и также внезапно стихает. Где-то впереди прорезает тишину собачий вой.

Незнакомка сворачивает в переулок. Я едва дохожу до угла, как меня окатывает светом фар. Темнота вспыхивает синими и красными огнями проблесковых маячков.

Полиция!

Я вжимаюсь в сетчатый забор, но все равно остаюсь на виду. Ослепленная, пячусь, прощупывая металлическую сетку. Когда она проваливается под моими пальцами, я опускаюсь на четвереньки и через дыру протискиваюсь во двор то ли склада, то ли завода.

Под коленями чавкает грязь – ну и черт с ней. Вскакиваю и вдоль забора бегу вперед, туда, где сетку сменяют деревянные штакетины. На ходу отмечаю, что постройка, кажется, заброшена: кругом строительный мусор, стекло в одном из окон выбито, из земли торчат куски арматуры.

Еще рывок – и вот я уже в безопасности. Пытаясь совладать с дыханием, иду вдоль забора, припадая то к одной щели, то к другой, но толком не вижу ничего, кроме отблеска маячков.

Полиция ведь не за мной, верно? Это просто совпадение.

Но мне приходится крепко зажмуриться, чтобы хотя бы немного успокоиться и сосредоточиться.

Наверняка, совпадение.

А если нет?

Я же шла за этой женщиной. А вдруг за ней следил кто-то еще? А вдруг я стала свидетельницей чего-то противозаконного? Я не заметила ничего плохого, но это не значит, что плохое не происходило. Вдруг я увидела что-то, чего не осознала? Обман. Кражу. Убийство. Не сейчас, так раньше.

Когда вернусь домой, просмотрю ленту моих постов. Подумаю, где я могла попасться. Надо быть внимательнее. Надо соблюдать правила!

…Что они там делают? О чем говорят? Не разобрать.

Зато я отчетливо разбираю собачий рык позади меня.

Медленно оборачиваюсь.

И вижу, как на крыше подсобки, на фоне луны, здоровая, будто волк, а не собака, энергично виляет хвостом овчарка.

В фильмах в таких ситуациях говорят: «Спокойно… Тише…», – что-то в этом роде. Но я, наверняка, не смогла бы этого произнести, даже без дефекта речи: от страха пересохло в горле.

Я не успею выскочить через дыру в сетке.

Да и пес может броситься на улицу вслед за мной.

Лучше оставаться на месте и молиться, чтобы собака потеряла ко мне интерес.

Но когда овчарка, залаяв, бросилась ко мне, тело среагировало быстрее, чем мозг, – и я рванула к окну с выбитым стеклом.

Нога на выступе.

Прыжок, похожий на бросок.

И вот я уже лежу животом на подоконнике, на мелких зубьях торчащих осколков. Втягиваю свое тело в проем окна, слыша треск ткани своей куртки. А через секунду – падаю в пропасть. Хотя нет, не в пропасть. Просто время растянулось: ожидала, что пол будет выше, а пролетела метра полтора.

Медленно поднимаюсь, с меня ссыпаются осколки стекла. Стекло под ногами. Стекло в моей ладони – торчит крохотным лезвием. Вынимаю его и прикусываю ранку. Куртка на животе разодрана в клочья, будто меня исполосовал ножом маньяк. Судорожно расстегиваю куртку – нет, я целая. И почти невредимая – только плечо гудит.

Собака все еще под окном: слышу возню и рычание. Выглядываю в окно – и тот час же отступаю. Да, там овчарка. И еще три или четыре собаки! Заметив меня, они разом бросаются к стене, рыча и лая, будто науськанные на добычу.

Лай гулким эхом отскакивает от стен и отзывается в солнечном сплетении. Прикрываю глаза – и вижу раскрытые пасти и обнаженные клыки.

Хорошо, что собаки под окном, а не здесь, со мной.

Включаю фонарь на мобильном телефоне. Надо убедиться, что я здесь одна. Свет фонарика прыгает так хаотично, что я не успеваю заметить картинку. Выдыхаю. Сжимаю телефон обеими руками. Свет застывает пятном на стене.

Похоже на недостроенный цех. Один этаж, лестница в подвал. На стене – прямоугольник, высвеченный луной, – будто повернутый боком киноэкран. У стены – деревянные леса, потемневшие, наверняка, прогнившие. Бетонные стены, бетонный пол. Эхо четко повторяет звук моих шагов, и от этого кажется, будто в доме есть кто-то еще.

Что-то не так.

Я оглядываюсь, вожу фонариком по сторонам – и осознаю: меня настораживает не то, что я вижу, а то, что я слышу. Вернее, то, чего я не слышу, – собачьего лая. Собак больше нет под окном.

Это хорошо или плохо?

Прислушиваюсь.

Я так хочу услышать лай на улице, что не сразу улавливаю шум в здании: точно камни перекатываются под ногами.

Или под лапами.

Свечу фонариком на лестницу, ведущую в подвал, – и, краем глаза замечаю, как по прямоугольнику света на стене скользят огромные мохнатые тени.

Я не оставляю себе ни секунды, чтобы понять, как близко находятся собаки. На одном дыхании несусь к лесам и взлетаю на них. Лай, умноженный эхом, такой громкий, что я зажимаю уши.

Сижу на досках, точно курица на насесте. Мне то жутко холодно, то к щекам приливает жар.

Как же я вляпалась…

Ну как же я так вляпалась?!

Хуже будет только, если я уроню телефон.

Еще крепче прижимаю его к груди. Если уроню – все, можно прыгать следом. Я даже до утра здесь не протяну: или замерзну, или свалюсь с насеста – леса скрипят и покачиваются, кажется, от каждого моего вдоха.

Я даже не могу позвать кого-то на помощь – и все же пытаюсь кричать, но из-за лая собак не слышу даже сама себя.

Глаза начинает резать от слез.

Я трясу головой, приводя себя в чувство.

Ничего непоправимого еще не произошло. Но может произойти. Точно произойдет, если я не уберусь отсюда. А сама я не выберусь. И крайне маловероятно, что здесь окажется хозяин своры собак без ошейников.

Итак…

Я отлепляю телефон от груди и включаю экран.

Кому я могу позвонить?..

Смотрю на телефон – и мне становится по-настоящему горько, когда я осознаю очень простую вещь: мне некого попросить о помощи. Во всем городе нет ни одного человека, которому я могла бы позвонить или написать сообщение. Разве что Лейла, но она сейчас в Стокгольме. Попросить ее попросить кого-то из своих знакомых? Ночью?

Тогда полиция? Не лучший выход при моем хобби.

Служба спасения? Возможно.

Только как объяснить им, что со мной произошло, и где меня искать? Как их заставить меня выслушать? Может, отправить сообщение или и-мейл? Как быстро они среагируют? Хотя бы попробую...

Я набираю в строке поиска «служба спасения». Но не отправляю запрос.

Есть один человек, который может помочь.

Ищу в Яндексе название бара. Нахожу номер телефона. Через три гудка трубку поднимает администратор. Я делаю глубокий вдох и вся выкладываюсь в единственном слове:

– Шшустрый!

То, что происходит дальше, вполне уравновешивает чашу весов: мне, наконец, везет. Во-первых, администратор меня понимает. С первого раза. Во-вторых, пижон, как и обещал, находится в баре. В-третьих, он догадывается (надо полагать, по моим всхлипам), что я попала в беду, – еще до объяснений, которые дались бы мне с трудом. В-четвертых, ему оказывается не все равно.

Последний пункт – мое главное везение. Ни иронии, ни подтрунивая, ни долгих размышлений. После ленивого «Слушаю…» и моего молчаливого ответа его голос становится твердым и резким.

Пижон спрашивает, могу ли я объяснить ему все сообщением. Я киваю. Спохватываюсь, и мычу что-то, похожее на «да». Он диктует номер. Я пишу подробное сообщение, рискуя в любой момент свалиться с насеста. Отвечаю на несколько его вопросов.

Потом просто сижу и жду, ощущая, как от холода теряется чувствительность пальцев. Боюсь пошевелиться, чтобы не рухнуть к собакам, которые нарезают круги вокруг лесов, будто акулы вокруг шлюпки.

Проходит около получаса, прежде чем на улице раздается шум двигателя и полосой пролегает свет фар. Судя по звуку, к забору подкатывает машина покрупнее легковушки. Возможно, микроавтобус. Потом я слышу мужские голоса. Собаки бросаются на звук – и у меня, наконец, отлегает от сердца.

Я слышу возню на улице, окрики мужчин, собачий лай, визг. Потом все стихает.

Машина трогается.

Шум двигателя становится тише, пока не смолкает.

А затем в тишине раздаются медленные, четкие шаги.

Пижон. Еще более пижонистый, чем раньше: к черному пальто, кашне и начищенным до блеска ботинкам добавилась шляпа.

Я хочу пошутить, что следующим этапом будет трость и пенсне, но передумываю – еще до того, как понимаю, что не осилю такую длинную шутку.

Что тут сказать – я рада его видеть.

Пижон останавливается напротив меня, задирает голову. Темно так, что я не различаю черт его лица, зато четко вижу перчатки на сцепленных спереди руках – на них падает краешек полосы лунного света.

– Итак… курочка, – онделает паузу словно специально для того, чтобы я передумала: нет, я вовсе не рада его видеть. Совершенно не рада. Я бы хотела, чтобы эти леса прямо сейчас свалились на его голову – конечно, если бы на них не сидела я. – Услуга за услугу. Я спас тебя от диких, разъяренных собак, готовых сожрать все, что движется. Теперь ты проследишь для меня за одним человеком.

Собак уже нет, а, значит, нет и рычагов давления на меня. Сдержать свое слово – это не рычаг, когда дело касается жулика. К тому же, технически, я свое слово ему не давала.

– Я… нне сслежу! Я ппод… глядываю!

Он делает шаг вперед – и в лунном свете оказывается его лицо. Глаза у пижона холодные, будто неживые. Сейчас он похож на бандита больше, чем на мелкого жулика. Я невольно отодвигаюсь подальше.

– Ты чувствуешь эту тонкую разницу между словами? – спокойно, до мурашек по коже, произносит он. Киваю. – А я – нет. И мне без разницы, следить ты будешь за ним или подглядывать. Мне нужно знать, что он делает, только и всего. Мужчина. Фотограф. Побываешь у него на вернисаже. Всего два часа – и ты свободна.

– Это... ттак... нне работает.

– А как?

Я устаю от себя самой. Набираю сообщение в записной книжке телефона и поворачиваю к пижону экраном.

– Не вижу.

Ну, конечно. Ложусь животом на доски и протягиваю ему телефон.

«Я не подглядываю за людьми, я подглядываю истории. Если история меня увлекла, мне хочется проверить, верна ли моя фантазия, и тогда я наблюдаю за человеком. Мне нужна история. По-другому это не работает».

Он возвращает мне телефон.

– История – просто оправдание тому, что ты делаешь. А механизм, как у обычной слежки, так что, не заливай.

– А ссам?

– У тебя все получится. Пара часов работы. А при твоем хобби – так и вовсе развлечения.

Я знаю, что от этой услуги мне не отделаться. Я и вправду ему обязана. Очень. Два часа на вернисаже я смогу провести.

– Дддевушка… – я заканчиваю попытку поторговаться вслух и пишу в записной книжке телефона: «Сегодня ночью я следила за девушкой, ее забрала полиция. Узнаешь, кто она такая, – я помогу тебе».

Цепляясь за доску, наклоняюсь ниже и протягиваю ему мобильный.

«Ну соглашайся же!» – мысленно подбадриваю я пижона. Как же мне надоело торчать на этом насесте!

– Договорились, курочка.

Я и бровью не веду, хотя радости во мне, как пузырьков в шампанском.

Жестом требую вернуть мне телефон.

«И еще ты расскажешь мне о брюнетке из бара», – отдаю ему мобильный.

– О той цыпочке с книгой? О ней я ничего тебе не скажу. Спасение от стаи голодных собак плюс информация о преступнице. Моя чаша весов и так перевешивает. Могу еще положить на нее доставку тебя до дома… До арки. Или ты хочешь мне еще что-то предложить?

Поспешно качаю головой. Даже уточнять не хочу, о каком предложении он говорит.

– Значит, договорились.

Киваю. Сажусь на край лесов – и слышу хруст – будто кости ломаются. А на самом деле – доска подо мной. И я вместе с кусками дерева обрушиваюсь на пижона. Вернее, падаю в его руки. Его мгновенная реакция ошеломляет и настораживает.

Несколько секунд я копаюсь взглядом в его глазах. Что это было?! А он и бровью не ведет. Словно каждый день ловит женщин, падающих с лесов.

Все это неспроста. Я чую. Я знаю.

Два часа работы – и он исчезнет из моей жизни. От него точно надо держаться подальше.

– Эй! – выдыхаю я ему в спину.

– Ну чего тебе?

Пижон замирает: кажется, он тоже заметил, как смешно это вышло: он снова откликнулся на «Эй».

– Меня называют Шустрый, – не оборачиваясь, отчеканивает он. – Я тебе не битник из «Мэри Поппинс».

– Шшшуусстрый, – выкатывается у меня изо рта.

Этим все сказано. Я не смогу называть его так.

– Ладно, давай, придумаем что-нибудь покороче, – смиряется он.

– Эй! – я улыбаюсь.

– Я не хочу, чтобы ты меня так называла!

Он что, злится? В самом деле?!

– Эй, – говорю я четко, уже без улыбки. Все. Точка.

Обгоняю его и выхожу на улицу первой.

Я вымотана так, что каждое движение дается с трудом. Но все же нахожу в себе силы доползти до лэптопа, чтобы оставить запись о сегодняшнем дне. Закутанная в махровый халат, с чалмой из полотенца на голове, я забираюсь на стул с ногами. Жду, пока загрузится моя страница в соцсети. Глаза слипаются, мысли слипаются.

Я все еще помню, как волновалась, заходя в свой аккаунт на следующий день после общения с незнакомцем, как мысленно сжималась, набирая пароль. Но, оказалось, зря: блокировка работала. Ни одного сообщения, ни одного комментария.

Тогда, осмелев, я заглянула на страничку Серого. Оказалось, он добавил свое настоящее имя: Сергей Волк. Через день появилась запись о его хобби: строительство мостов и музыка. Потом – дата рождения: 1 декабря. На четвертый день я заглянула к нему с любопытством. Ну, что на этот раз? Он указал город: Питер. Мне стало спокойнее, когда я узнала, что между нами больше тысячи километров. Если, конечно, предположить, что Серый не врет.

А вчера он разместил свое фото. Черно-белое.

Я зависла перед ним на несколько минут.

Улица, мощенная булыжником. Дом довоенной постройки. К стене дома прислонился мужчина, рядом с ним стоит зачехленная гитара. На его лицо падает тень, так что деталей не разглядеть.

Волосы темные. Либо короткая стрижка, либо они убраны в хвост – непонятно.

На нем футболка и джинсы. На запястьях – мужские кожаные браслеты.

Он стройный и крепкий. И чертовски харизматичный. По крайней мере, я легко себя в этом убедила.

Конечно, это фото мог разместить человек любого пола и возраста. Но все же, все же…

Все же сейчас я сижу, пялясь на свою страницу в соцсети. И вместо того, чтобы оставить запись и, наконец, забраться под одеяло, я думаю о том фото.

Почти физическим усилием заставляю себя вернуться к мыслям о посте. В какую фразу можно уместить все то, что произошло со мной сегодня? А произошло столько, что голова идет кругом. Какое же событие стало самым важным? Какой вывод я сделала?

Интересно, что же Серый разместил на своей странице сегодня…

Обещаю себе: размещу пост и загляну к нему.

А потом я просто халтурю: пишу первое, что приходит в голову. «День 30. Никогда не говори никогда».

Бегу к Серому.

И что я вижу? На его странице появился первый пост. Белые буквы на салатовом фоне: «Не ходите кругами. Поговорите со мной».

Я откидываюсь на спинку стула. Машинальным движением стягиваю с головы полотенце и начинаю вытирать волосы. Затем так же машинально откладываю полотенце и встаю. Наворачиваю круг по комнате. Мне волнительно так, будто я только что подсмотрела потрясающую историю.

А если у этого мужчины с гитарой действительно есть такая история?

Ну что с того? Я же не могу подглядывать за ним через компьютер.

Или могу?..

И давай, Эмма, начистоту. Дело вовсе не в истории. Дело в нем.

Ловлю себя на том, что я и в самом деле хожу кругами.

Готовлю кофе, открываю молочную шоколадку и сажусь за компьютер.

Снимаю блокировку сообщений.

Легко взмахиваю руками, будто собираюсь играть на фортепьяно, и, на мгновение замерев перед касанием клавиш, набираю сообщение: «Спите?».

Легонько ударяю себя ладонью по лбу. Конечно, не спит. Он же в сети.

Серый: Нет, не сплю. Жду вас.

Ерзаю на стуле.

Плохая затея.

Очень.

Я ничем ему не обязана. Могу прямо сейчас вернуть блокировку и пойти спать. И все будет, как раньше.

Я так и сделаю.

Кладу ладонь на мышку. Но не успеваю и шевельнуть ей, как получаю сообщение.

Серый: Как прошел ваш день?

Я хмыкаю, немного нервно.

Если бы он спросил «как ваши дела», все было бы по-другому. Но на его вопрос мозг тотчас же выдает череду картинок. Парень-медведь и девушка-дюймовочка касаются друг друга взглядами. Женщина с глазами разного цвета замирает в сантиметрах от летящего грузовика. Проблесковые маячки в темноте ночи. Овчарка на фоне луны. Тени, выползающие из подвала. Лязгающие челюсти. Вздыбленная шерсть.

Итак, как прошел мой день…

Never111: Я спасалась от своры диких собак.

На этот раз он отвечает не сразу, и эта пауза меня веселит.

Серый: Любите приключения?

Never111: Это они любят меня.

Серый: Собаки вас не тронули?

Never111: Нет.

Серый: А вы их?

Вспоминаю себя, сидящую на насесте, – и улыбаюсь еще шире.

Never111: Нет. Ни одна собака не пострадала.

Серый: Я рад, что вы все целы) Какое у вас сейчас настроение?

Как же давно никто не задавал мне такого вопроса! Я даже не помню, как принято на него отвечать.

Never11: Настроение… нормальное. Кофейное)

Серый: Кофейное… Не могу его почувствовать – не люблю кофе. Лучше ответьте на мой вопрос музыкой.

Never11: Это как?

Серый: Пришлите аудиофайл, наиболее подходящий вашему настроению.

Я отхлебываю кофе и ставлю кружку на стол. Думаю. Верчусь на стуле. Отхлебываю кофе. Думаю.

Серый: Где вы? Выпили кофе и заснули? Прямо как моя бабушка.

Never11: Не мешайте.

Роюсь в плей-листе на мобильном телефоне. Наиболее подходящий моему настроению… Допустим… «Move You» Kelly Clarkson. Высылаю.

Через полминуты приходит ответ.

Серый: Теперь все понятно.

Приподнимаю бровь.

Never11: И что вам понятно?

Серый: Что вы дома одна. Вам тепло и сладко. Что вы счастливы. И все же вам немного тревожно и немного одиноко.

Я делаю глоток кофе – и на дне кружки появляется полоска нерастворенного сахара.

Never11: Так и есть) Шоколадку будете?

Серый: Еще спрашиваете!

Never11: Эй, вы стащили последний кусочек!

Серый: Видели бы вы свое лицо, когда говорили «эй!», сами бы всегда таскали последний кусок.

Улыбаясь, запихиваю в рот большой кусок шоколада. Вот так неожиданно в наш разговор пробрался Эй.

Never11: )) Хорошо, что я себя не вижу.

Серый: Хорошо, что я вижу вас.

Never11: А какое ваше настроение?

Получаю файл: «Beliver» Imagin Dragons.

Я нажимаю на «плей». Откидываюсь на спинку стула.

Я всегда представляла истории, наблюдая за реальными людьми. А сейчас музыка стала рождать образы – очень яркие, очень живые – связанные с человеком, которого я никогда не видела. Я не знаю, какой у него цвет глаз, какой оттенок волос. Но вот звучит музыка – и Сергей появляется передо мной, такой реальный, что я чувствую волнение.

У него голубые глаза и темные волосы. На нем джинсы и майка с коротким рукавом. Я вижу все его кожаные браслеты, я даже могла бы прочитать на них надписи, но не делаю этого, потому что смотреть Сергею в глаза куда интереснее… А потом песня заканчивается.

Never11: Хм...

Я беру паузу, чтобы собраться с мыслями.

Never11: Похоже, вы готовы к подвигам.

Серый: Я всегда готов к подвигам. Но – да, сегодня особенно.

Мне с ним слишком легко, слишком привычно общаться. Приходится напоминать себе, что происходит на самом деле: я не знаю, кто он, и не знаю обстоятельств нашего знакомства. Мне только кажется, что я их знаю.

Never111: Расскажите о себе.

Пауза затягивается.

Серый: Какие-то длинные паузы между нашими сообщениями. Похоже, плохая связь.

Серый: Мне 38. Я живу в самом красивом городе на земле и занимаюсь самой миролюбивой профессией на свете – строю мосты. А чем занимаетесь вы?

Чем я занимаюсь? Подглядываю за людьми, в основном. А еще:

Never111: Перевожу тексты с немецкого и шведского на русский и обратно.

Серый: Это тоже очень миролюбивая профессия.

Я напряжена и насторожена, будто сработал внутренний стоп.

Посылаю Серому смайлик.

Never111: Сегодня был длинный день. Мне пора.

Серый: Приходите ко мне завтра.

Never111: Я не знаю, что будет завтра, Сергей. Спокойной ночи.

Серый: И вам, Never111.

Never11: Меня зовут Эмма.

Пауза.

Серый: Мне очень приятно познакомиться с вами, Эмма.

Я вздыхаю. Мне тоже очень приятно познакомиться с вами, Сергей.

Закрываю лэптоп, залезаю под одеяло и выключаю свет.

В свете фонаря мелко подрагивают за окном черные ветки.

Вроде бы все в порядке, все под контролем, но мне тревожно. Меня словно очень медленно затягивает в черную дыру.

Я засыпаю только под утро.

Глава 4. День 13

Мы встречаемся в арке.

Приходим одновременно, за полчаса до назначенного срока. Оба стараемся сделать вид, что не хотели перехитрить друг друга. Сдерживаем улыбки, но блеска в глазах так просто не утаить.

– Ты пришла.

Эй держит спину прямо, плечи расправил – и от этого кажется выше.

Я останавливаюсь на расстоянии вытянутой руки.

– Ббближе к… дделу, – вместе с исковерканными словами из моего рта вылетает облачко пара.

Последнюю неделю столбик термометра держался чуть ниже ноля, а сегодня присел еще на пару делений.

Сыплет редкий мелкий снежок. Он вспыхивает у Эя над головой, попадая в свет фонаря, – и гаснет. Во окнах горят разноцветные огни – близится Новый год.

– Итак, открытие через час. Ты должна пробыть на выставке с восьми до десяти вечера. Можешь задержаться – если фотографии так сильно тебя впечатлят. Но ты не можешь уйти с выставки раньше, чем через два часа. Повтори.

Я открываю рот, но Эй перебивает меня:

– Не повторяй. Просто запомни: не меньше двух часов. Мне все равно, что ты там будешь делать, важно одно: ты каждую минуту должна знать, где находится фотограф Юрий Стропилов. Это, можно сказать, вопрос жизни и смерти. Моей жизни и моей смерти.

– Ппп… – боже, как же я ненавижу это! – пппровоцируешь?

– Если он уйдет с выставки – я должен узнать об этом немедленно. Поняла? Просто кивни.

Я киваю. Остальную информацию посылаю ему взглядом.

– Грубиянка ты. Итак, два часа. Юрий Стропилов.

– Ккак?..

Эй останавливает меня жестом.

– Как ты узнаешь его? Ищи самого напыщенного, самодовольного и самовлюбленного мужика лет под пятьдесят. Он седой – совершенно. Всегда носит джинсы и черный джемпер, почти как Стив Джобс. Знаешь, кто такой Стив Джобс?

Теперь я даже не пытаюсь ответить.

– Впрочем, неважно, – тотчас же продолжает Эй. – Время – деньги, так что – пока, зайка!

– Сссделка! – с третьей попытки выпаливаю я.

– Какая сссделка?

Стискиваю зубы.

– А, точно! – он хлопает себя по лбу. – Девушка с глазами разного цвета. Я узнал. Я же обещал! – он натыкается на мой взгляд. – Ей двадцать шесть. Воспитывалась в приюте. Хулиганка. Однажды разбила мужику нос за то, что он назвал ее неприличным словом. Девица устроилась горничной к одному известному писателю – и обокрала его. Ее как раз и задержали за кражу кольца, когда она возвращалась от писателя к себе домой. Все, можешь идти.

Но я не двигаюсь с места.

Возможно, это правда. Но не вся. История Эя не объясняет ни мужских перчаток, ни мокрых волос, ни потерянного взгляда.

– Хорошо, – откликается Эй на мой молчаливый протест. – Еще я знаю, что в тот же день писатель забрал заявление. Это все.

Забрал заявление… Пощадил. Почему?

Я закрываю глаза, чтобы увидеть лицо той девушки. Нет, те эмоции не были связаны с кольцом. Дело не в предмете, дело в человеке.

В тот же день… Какая импульсивность! Наказание – и мгновенное прощение. Очень похоже на обиду – неприятно, когда тебя обманывает горничная. Но его перчатки в ее кармане… Мокрые волосы – ванная или душ. Шок... Она для него не просто горничная. Между ними что-то было. Что-то сумасшедшее и неправильное…

– Время, зайка! – Эй так сильно тычет пальцем в циферблат часов, что, кажется, может пробить стекло. – Давай!

Он исчезает за углом дома, а я направляюсь к метро, взволнованная историей, которая поселилась во мне. Я не знаю, правильна ли моя догадка, но сейчас это неважно. Мне жаль, что у них ничего не вышло.

Через сорок минут я уже поднимаюсь на крыльцо арт-галереи. «Прокручиваю» в голове сценарий сегодняшнего вечера. Итак, я сниму куртку в гардеробной. Пройду в зал. Сегодня открытие, так что, возможно, придется взять бокал шампанского, чтобы слиться с толпой. Я буду очень медленно его цедить и, переходя от окна к окну, наблюдать за отражением фотографом на стекле.

Всего два часа.

Прохожу миниатюрный холл, открываю дверь... И застываю на пороге огромного зала. В котором нет ни одного окна. И ни одного посетителя.

Сглатываю комок в горле.

Это действительно выставка фоторабот. Вот и все, что совпадает с моими ожиданиями.

«Убью пижона!» – проносится в голове, и в тот момент кажется, что я действительно на это способна. Эй отправил меня подглядывать в пустое, затопленное светом помещение, где я в темной закрытой одежде не то, что не сливаюсь с обстановкой, а выгляжу, будто сама – экспонат. Я слишком заметна. Я на виду!

Теперь у меня есть право провалить задание. Могу просто развернуться – и уйти. Но все же медлю. Ведь фотографа здесь тоже нет. Наверняка, он за той дверью, в конце зала. Если убедиться, что он точно там, мне не составит труда побродить здесь какое-то время. Кроме того, фотографии – в застекленных рамках. Это, конечно, не окна и не зеркала. Но все же стекла. От этой мысли мне становится теплее.

«И тогда Эй отцепится от меня», – напоминаю я себе.

Итак, представим, что фото в застекленных рамках – это маленькие окна.

Делаю шаг – и морщусь от того, как неожиданно громко отзывается на это действие мраморный пол.

Подхожу к первой фотографии. На огромном валуне сидят дети, босоногие, лохматые, в простой одежде. Улыбаюсь. Проверяю, все ли в порядке с париком, – и двигаюсь дальше. Мимо лесов, полей и закатов – к двери в конце зала.

Приоткрываю ее – и тотчас же закрываю.

Потом снова приоткрываю. На этот раз медленно.

Это еще один выставочный зал. Но то, что здесь происходит, не выставка – по крайней мере, в привычном значении этого слова.

Зал напоминает будуар. Приглушенный свет. Красные и черные тона, блеск позолоты. Ширмы и зеркала. Я подхожу к оному из зеркал – в человеческий рост – и замираю. Передо мной на цыпочках стоит обнаженная девушка, придерживая черную широкополую шляпу. Грудь модели прикрывает кружевная тень: черное на ослепительно белом. Поля шляпы скрывают лицо девушки, видны лишь ярко-накрашенные губы клубничного оттенка. Поэтому на мгновение возникает ощущение, будто в зеркале мое отражение.

Отступаю в легкой растерянности.

Об этом Эй тоже меня не предупреждал.

Чтобы пройти дальше, надо обойти за ширму. Заглядываю за нее – и в последний момент сдерживаюсь, чтобы не отпрянуть. За ширмой раздевается девушка. То есть там не настоящая девушка, а только ее фото, тоже в полный рост. Брюнетка стоит ко мне спиной, расстегивая алыми ноготками застежку алого лифчика и, будто повернув голову на звук моих шагов, смотрит мне в глаза. Эффект еще более поразительный, учитывая что мы – одного роста.

И это еще не все. Я не сразу узнаю ее без одежды и без очков, но это совершенно точно она – брюнетка из бара!

Здесь.

Сейчас.

Я так поражена, что пропускаю момент, когда мои лопатки начинает прожигать красная точка чужого взгляда.

– Нравится? – раздается у меня за спиной.

Я резко оборачиваюсь.

То, что передо мной Юрий Стропилов, я понимаю только по черному джемперу и джинсам. Фотограф также разительно отличается от созданного пижоном образа, как и все остальное этим вечером.

На вид ему чуть больше сорока. Коротко стриженые волосы не седые, а крашенные в серебристо-пепельный. Этот оттенок почти идентичен цвету его глаз.

Он не напыщенный, не самодовольный, не самовлюбленный, а хищный, цепкий, холодный. Мы одни в этом зале – если не считать дюжины реалистичных полураздетых красавиц на фото – но ощущение такое, словно он заполняет собой все пространство. Хочется отступить. В идеале – сбежать. Но рассмотреть его поближе тоже хочется. Желательно, в отражении, а не вот так – лицом к лицу.

Фотограф так внимательно разглядывает мой парик, что мне становится не по себе.

Он знает.

– Нннравится! – выдавливаю я – и внимательная, острая заинтересованность – почти настороженность – в его глазах смягчается.

Дефект моей речи сыграл мне на руку: переключил внимание, объяснил паузу перед ответом.

У меня получается улыбнуться.

Юрий делает приглашающий жест рукой – продолжим экскурсию.

Я иду первой, внимательно вслушиваясь в свои ощущения, но не могу в них разобраться. Они – словно радиопомехи.

Фотографии, их оформление, игра со светом, фоновая музыка, – все впечатляет и ошеломляет. Я уже знаю, в чем «фишка» работ Стропилова, готова к тому, что увижу. Но все равно робею, оказываясь перед кроватью с балдахином, на которой за тонким стеклом фоторамки застыла девушка, застегивающая пуговку просторной прозрачной комбинации.

Мои щеки нагреваются.

Я чувствую себя менее пристыженной, когда наблюдаю за реальными людьми.

В тени комбинация кажется белой, но там, где на нее падает свет, она переливается серебром. Ловлю себя на том, что жду, когда девушка посмотрит на меня.

И она поворачивает голову.

На мгновение я ощущаю себя в невесомости. Как?.. Что я вижу на самом деле? Где реальность, а где вымысел?.. Мысли барахтаются, пока я не нахожу опору: это обратный эффект. До этого модели на фото казались настоящими, а теперь настоящая девушка изображает фотопортрет.

– Спасибо, Констанца, – Юрий, несомненно, доволен произведенным эффектом. – Жду вас завтра.

Девушка посылает мне ласковую улыбку, спрыгивает с кровати – и исчезает за ширмой.

Юрий Стропилов – гений. Возможно, злой гений. Но то, что он делает… это восхитительно.

– Пройдемте, – он зовет меня за собой.

Заворачиваю за перегородку из матового стекла – и едва не налетаю на обнаженного мужчину, принимающего душ, – вернее, на его фото. Я очень внимательно вглядываюсь, чтобы убедиться: да, это фото. Тотчас же где-то под потолком включается звук падающей воды и выпускается дым, так похожий на пар, и. Кажется – только кажется! – я ощущаю брызги на коже. Хочется приподнять подол юбки, чтобы не замочить ее.

Мужчина стоит ко мне боком, чуть наклоняясь вперед. Упирается ладонями о стену душевой кабины. Он так погружен в свои мысли, что не замечает моего присутствия. Точнее, не заметил бы, будь он настоящим.

Он опустил голову, вода стекает по волосам, зависает на кончике носа. Я не могу заставить себя опустить взгляд ниже, даже понимая абсурдность моего внутреннего протеста, – ни в одном музее, ни на одной выставке я не чувствовала ничего подобного.

– Ввы словно…

– Подглядываю за ними?

Я оборачиваюсь.

Весь душевный раздрай мгновенно смывает чувство опасности.

Что он знает о подглядывании?

О моем подглядывании?

Юрий чуть склоняет голову набок.

– Пойдемте, я вам кое-что покажу.

Я поправляю прядь парика, упавшую мне на скулу, – и чувствую, какими ледяными стали пальцы.

Стропилов идет первым. Проходит несколько шагов, оборачивается.

– Вы идете?

Выдыхаю – и следую за ним.

Мы проходим через боковую дверь зала – и попадаем в коридор-тоннель. Тусклый свет, жилы проводов вдоль бетонных стен. Я слышу резкий, тревожный звук шагов, и не сразу осознаю, что это мои шаги.

А если это ловушка?..

В темноте вспыхивает свет: фотограф открыл дверь в конце коридора.

– Только после вас.

Спотыкаюсь на пороге. Прохожу, щурясь от яркого электрического света. К счастью, это не пыточная. Это фотостудия.

Никогда в таких не бывала. Она похожа на комнату в ателье, где меня фотографировали на паспорт, только больше раза в четыре. У белой стены – невысокий белый подиум. Экраны, зонты, стойки…

– Не трогайте!

Я одергиваю руку от объектива камеры.

– Идите ко мне, садитесь.

Я осторожно присаживаюсь на краешек стула за компьютерный стол. С экрана компьютера на меня снова смотрит брюнетка из бара – и ко мне возвращается мысль о ловушке.

– Я хочу кое-что вам показать.

Фотограф становится за моей спиной, опирается руками о стол так, что я оказываюсь между ними.

Что? Что он покажет? Запись с видеокамеры, где я подглядываю за его моделью в баре? Мою переписку с пижоном?..

Юрий кладет ладонь на мышку и склоняется еще ниже. Я чувствую запах его одеколона – слишком резкий для меня – и легкий запах алкоголя. Фотограф так близко, что от его дыхания искусственные волосы колышутся и щекочут мне шею.

Я одновременно откашливаюсь и пододвигаю стул к столу, едва не вжимаюсь в него.

Юрий открывает папку с фотографиями, кликает на одно из фото – и я вижу спящую женщину. Цвет ее светлой кожи и волос почти сливается с цветом комбинации и постельного белья. Вся картинка однотонная, будто сгущенку на нее разлили, – кроме красных губ модели.

Эротично, нежно, чувственно, неожиданно.

– Что вы скажете об этом фото?

Меня очень радует, что на нем – не я. Но вслух выцеживаю:

– Оччень…

– Спасибо. А если сравнить с этим фото?

Он открывает следующий файл.

Я склоняюсь к экрану, хотя в линзах отчетливо вижу каждую деталь.

Та же девушка, те же цвета, та же поза. Но что-то изменилось. Ее лицо стало… мягче, спокойнее, естественнее – и от этого еще красивее. Оно изменилось настолько, что в первое мгновение можно подумать о другой модели. Немного иной изгиб руки. Чуть сдвинута – неаккуратно, не по правилам – шлейка комбинации.

Фото стало живым. Это как… слабый электрический свет и утренний. Они похожи, но разные по своей природе – и эту разницу невозможно не заметить.

– Какое фото вам нравится больше?

Легким движением руки указываю на экран.

– Почему?

Пожимаю плечами. Прикусываю губу. Ответ где-то рядом, но я не могу его уловить, сколько ни всматриваюсь в фото.

– На втором фото модель – спит. Она настоящая. А на первом снимке – лежит в той позе, которую я попросил ее принять. Модель не знала, что я прошу ее скопировать саму себя. Она просто подчинилась – и вышло… красиво. Но искусственно. Ничто не сравнится с естественной красотой. Вы согласны?

Киваю.

Не с подвохом ли вопрос? Учитывая, что я пытаюсь скрыть свою настоящую личность. На мне – парик и одежда, которую я никогда не ношу в обычной жизни. Естественного во мне сейчас очень мало.

– Журналисты часто спрашивают, в чем секрет моего успеха. Он прост и сложен одновременно. Дело в том, что я не фотографирую моделей. Я – рассказываю истории. Вы любите истории?

Киваю.

Знали бы вы, Юрий Стропилов, как сильно я их люблю, и на что готова пойти ради них...

– На что вы готовы пойти ради увлекательной истории?

Он словно подслушал мои мысли! Я машинально пытаюсь уловить в отражении монитора взгляд Юрия, но картинка слишком неясная. Может, он просто играет со мной? Может, он давно уже обо всем догадался? Во что втянул меня Эй?!

– Я рассказываю истории, которые модели хранят в себе: запирают их на замок и выбрасывают ключ. Но мне модели открываются – даже не зная об этом. Они рассказывают истории на камеру: взглядами, мимикой, жестами. Вот, посмотрите на это…

Он открывает одну из последних фотографий.

Утро. Отель. На балконе, вцепившись в перила, стоит девушка лет восемнадцати. У нее обнаженные плечи и ключицы – остальное скрывают от фотографа розовые цветы в горшках. Вероятно, девушка не знает, что за ней подглядывают.

– Этот снимок я сделал случайно, когда дожидался такси в аэропорт. Накануне вечером я оказался свидетелем богатой и шумной свадьбы. И вот я вижу молодую жену на балконе, после первой брачной ночи, которую девочка провела со своим мужем – семидесятилетним стариком. Обратите внимание на лицо моей модели.

Я и так на него смотрела. Я видела стыд, омерзение и сожаление. Таким фото можно шантажировать.

Хорошо, что сейчас фотограф не видит моего лица. Оно выражает примерно то же самое.

На душе мерзко. Но обвинять Стропилова я не буду. Я не лучше его.

– История, – с внутренним торжеством произносит Юрий. – Теперь вы понимаете, о чем я говорю.

– Это… вввыглядит... не… ссовсем… ззаконно, – с трудом завершаю я мысль.

– Искусство превыше закона. Искусство превыше всего. Разве нет? – он резко поворачивает кресло – и мы оказываемся лицом к лицу. – А теперь расскажите, что вы здесь делаете.

Его руки – на металлических подлокотниках. Я зажата между спинкой стула и чугунным взглядом фотографом. Я не двигаюсь. Смотрю ему в глаза, но не могу прочитать ни одной эмоции.

Делаю глубокий вдох.

– Ппрезентация.

Фотограф убирает руки, выпрямляется. Ощущение такое, будто он только что перестал сжимать мне горло.

– Презентация – завтра. Сегодня был, так сказать, предпоказ, но он закончился час назад. Кто дал вам такую неверную информацию?

– Ддрузья… друзей. Мможет, ппросто… ошиблась, – кажется, я покраснела от усилий.

Но фотограф словно не замечает этого.

– Снимите парик.

Я молча буравлю его взглядом.

– Вы боитесь меня?

«С чего вы взяли?» я сокращаю до «Нет».

Стропилов уходит в дальний конец студии и возвращается с двумя бокалами шампанского. Протягивает мне один. Качаю головой.

– Вас угощает хозяин выставки.

В голове крутятся причины отказа, но также причина, по которой отказывать нельзя: я под подозрением. Я обязана разрядить обстановку.

Пригубливаю шампанское. Стараюсь улыбнуться как можно естественнее.

Стропилов делает большой глоток.

– Буду с вами откровенен. У вас сильный дефект речи. Вы знаете об этом – и это отражается в вашем взгляде, вашем выражении лица – даже когда вы молчите. Ваш взгляд выражает больше, чем взгляд обычных людей. А это значит – тайна. Загадка. Недосказанность. История. Поэтому ваш портрет будет выделяться среди сотен портретов других шатенок… В общем, я хочу вас сфотографировать, – он делает паузу. – Но не в этой одежде.

Теперь я делаю глоток шампанского по доброй воле.

Я не хочу быть его моделью.

Но я могу воспользоваться его предложением в своих целях.

– Ккакая… одежда?

– Вам понравится.

Еще глоток.

– Ггде… ппере… переодеться?

Он указывает на ширму. Прихватив сумочку, я направляюсь туда.

Шампанское тихонько шумит в голове.

Вынимаю из прически шпильки и невидимки, снимаю парик – и вешаю его на ширму так, чтобы фотограф понял: процесс пошел. Молниеносным движением достаю из сумочки телефон.

Набираю сообщение: «Я ухожу!»

Ответ приходит через несколько секунд.

«Два часа! Любой ценой!»

«Нет!»

«Жизнь или смерть».

Чертыхаюсь про себя и прячу телефон. Эй, конечно, блефует. Не могу представить ситуацию, при которой мое присутствие здесь стало бы вопросом его жизни или смерти.

– Раздевайся, – приказывает фотограф.

У меня мутнеет перед глазами. Смотрю на свою руку: я так сильно зажала шпильку, что она вот-вот проткнет кожу. Но это почти оружие, я могу защищаться.

Я вздрагиваю, когда внезапно на ширму обрушивается черный кожаный плащ. А на него – нижнее белье рубинового цвета и чулки с подвязками.

– Одевайся – и на подиум.

Смотрю то на сумочку, в которой спрятан телефон, то на белье. То на сумочку, то на белье.

Возможно, Эй блефует. А если нет? Если то, что он делает, – действительно вопрос жизни или смерти?

Осталось сорок минут.

Потом я вычеркну его из своей жизни.

Больше никаких заброшенных строек – и никаких поводов, чтобы снова оказаться ему должной.

– Свет готов! Камера тоже, – доносится из глубины студии.

Ледяными пальцами стягиваю с себя колготки.

Отрываю этикетки от белья. Застегиваю плащ на все пуговицы. Прячу шпильку в карман плаща. Выхожу из-за ширмы.

Фотограф сканирует меня взглядом – от макушки до пяток. И закрывает дверь студии на ключ.

На ватных ногах становлюсь в центр подиума. Щурюсь от света лампы, который бьет в глаза.

– Расстегни верхнюю пуговицу.

Я медлю.

Тогда он подходит ко мне – так близко, что я невольно опускаю голову. Упираюсь взглядом в объектив фотоаппарата, висящего у него на шее.

Несколько секунд Юрий стоит, не двигаясь, и я могу только догадываться, что у него на уме. Потом он спокойным, четким движением прячет волосы мне под плащ. Немного его встряхивает, чуть взъерошивает мою прическу. Рывком расслабляет пояс на плаще, расстегивает верхнюю пуговицу, еще одну. Я невольно прикрываюсь руками.

– Отлично! Руки не убирай.

Стропилов приподнимает мне подбородок так, что у меня не остается другого выхода, как встретиться с фотографом взглядом. От этого пересечения взглядов – волнительно и страшно. Страшно больше.

Наконец, Стропилов отходит на несколько шагов.

Щелчки затвора.

– Смотри на меня.

Я смотрю, но толком не вижу его – от волнения картинка перед глазами нечеткая.

– Прихвати пальцами ворот плаща. Смотри на меня!

Фотоаппарат щелкает и щелкает.

– Выставь колено, – просит Юрий, и я слышу: его голос изменился, стал тише, в него вплелась хрипотца. – Вот так. Хорошо! Умница!

Щелчки затвора.

– Теперь сними плащ.

Я сглатываю ком в горле.

Расстегиваю еще одну пуговицу. Едва могу себя заставить это сделать. Сколько мне осталось времени? Десять минут? Двадцать?..

Под плащом у меня – только белье.

Пальцы не слушаются.

Юрий снова подходит ко мне. Расстегивает пуговицу за пуговицей, постепенно, через равный промежуток времени. Одним движением стягивает с меня плащ – и вот я перед ним. В белье – но словно обнаженная.

Он отходит на пару шагов. Я не могу заставить себя поднять голову. Не могу встретиться с ним взглядом – я знаю, что увижу.

Юрий притягателен. Особенно сейчас, когда он увлечен работой – и когда я так остро чувствую, что его влечет ко мне.

– Смотри на меня!

Я с усилием воли поднимаю на него взгляд.

– Оближи губы.

Я подчиняюсь.

– Опусти шлейку лифчика.

Ткань ласково, невесомо скользит по коже.

Теперь мне легко представить, что произойдет дальше.

– Садись в кресло.

Глубокое кресло обтянуто черной атласной тканью. Я почти чувствую обжигающее прикосновение этой прохладой ткани. И прикосновения мужских рук – настойчивые, грубые. И чувственный поцелуй незнакомых губ. Чувствую, как размываются границы…

Свет. Камера. Щелчки.

Я не могу заставить себя пошевелиться.

Я пытаюсь сфокусировать взгляд на фотографе. Прикладываю ладонь козырьком ко лбу.

Слишком много шампанского.

Слишком богатая фантазия.

И слишком давно у меня была близость с мужчиной.

– Садись в кресло, – спокойно, твердо звучит его голос – повторяет мою фантазию.

Я подхватываю плащ и прикрываюсь им.

Юрий убирает камеру от лица.

– Что происходит?

– Мменя… мутит! – вру я и бросаюсь за ширму.

Так быстро я еще в жизни не переодевалась. Шпильку, на всякий случай, не выпускаю из ладони.

Вылетаю из-за ширмы.

– Ссотрите фото!

– Да что с тобой?..

– Ссотрите! Я… жду!

– Уверена? Снимки шикарные.

– Дда!

Стропилов копается в фотоаппарате. Долго – бесконечно долго – удаляет фото.

– Еще будут пожелания?

– Ннет.

Я открываю дверь – и вырываюсь из этого кошмара.

Глава 5. День 12

Всю дорогу домой после выставки мне казалось, будто спину прожигают десятки взглядов.

Я сделала круг по кварталу. Потом еще один.

Покрутилась у подъезда.

Дверь квартиры заперла на все замки.

Проверила.

Перепроверила.

Затем наполнила ванну горячей водой и отмокала в ней, пока не стало дурно.

Заварила чай. Открыла молочную шоколадку и написала пост: «День 13. Совпадениям доверять нельзя». Когда отправила его, часы на компьютере показали 00.00.

Самое время идти спать. Но как уснуть, если при каждом воспоминании о выставке и Стропилове меня скручивает внутренний холод?

Так что я открываю сообщение Сергея.

Серый: Как вы провели время без меня?

Мне нравится, как пишет Сергей: будто мы давно знакомы. Будто я могла соскучиться по нему. На мгновение пальцы замирают над клавиатурой: а если и в самом деле – знакомы?.. Но нет. Снова напоминаю себе: мой аккаунт в сети – такая же крепость, как и мой дом.

Never111: Поверьте, я бы куда с большим удовольствием провела время с вами.

Серый: Я вам верю. Сам с трудом могу устоять перед собственным обаянием))

Never111: ))

Я и в самом деле улыбаюсь. После всего, что сегодня произошло…

Серый: Я весь день мечтал пригласить вас в кафе на чашечку чая. И вот – вы здесь. И теперь ничто не может меня остановить. Пойдемте?

Недоверчиво смотрю на экран. Питер. Больше тысячи километров. Что Сергей задумал?

Он же не всерьез, верно? Мне просто нужно ему подыграть.

Never111: Я очень устала, правда. Давайте, перенесем это… на завтра?

Серый: Я предусмотрел ваш ответ. Так что выбрал такое место, где вам будет комфортно. Это даже не кафе. Это антикафе. Там можно почитать книги, поиграть в настольные игры или просто пообщаться. В антикафе платишь за время, а не за еду. Давайте, соглашайтесь. Вы же знаете, я не подведу!

Я кладу лоб на руки, скрещенные на столе. Полное ощущение того, что мне действительно нужно поднимать себя и куда-то идти. Но мне тоже чертовски сложно справиться с его обаянием.

Шторм в моей душе, наконец, стихает. На легкой ряби души серебрится лунная полоска. Это заслуга Сергея. Его буквы – мое лекарство. Я выпиваю его – и мне становится лучше. Завариваю чай в кружке – и отправляюсь к компьютеру за очередной дозой.

Never111: Тогда заходите за мной и сами натягивайте на меня шапку. У меня нет сил даже на это.

Серый: Дверь открыта?

Never111: А как вы думаете?

Серый: Я думаю, что не так уж сильно вы и устали, если вместо короткого «да» отвечаете вопросом на вопрос))

Never111:))) Поймали) Дверь открыта. Я жду вас.

Я поворачиваюсь к двери и смотрю на нее. Смотрю и смотрю. Если бы сейчас раздался звонок в дверь, у меня бы, наверное, остановилось сердце. Но, к счастью, совпадения перестали меня преследовать.

Возвращаюсь к Сергею. Он пишет:

Серый: Какая у вас шапка?

Never111: Берите вот эту, с верхней полки. Белая, пушистая.

Серый: Вам идет))

Серый: В нашем антикафе несколько комнат. Какую выбираете?

Одна за другой приходят фотографии. Пестрая комната, комната возле лестницы, зона с красными диванами, тихий уголок на втором этаже и маленькая библиотека.

Never111: Библиотека!

Серый: Отличный выбор, Эмма.

Серый: Мы на месте. Разрешите помочь вам раздеться?

Серый: Снять куртку.

От этого уточнения моя улыбка, наверное, растянулась до ушей.

Never111: Спасибо… Можно садиться?

Серый: Располагайтесь, как вам удобно. На кресле – подушки, можете подложить их под спину.

Я машинально ерзаю на стуле, пытаясь устроиться поудобнее.

Never111: Я бы выпила чашечку чая – тот, что я заварила дома, уже остыл.

Серый: Здесь можно пить чай или кофе сколько влезет, но я принес чай с собой, в термосе. Отвинчиваю крышку... Вдохните, чем пахнет?

Улыбаюсь. Я могу придумать любой чай, какой захочу. Налить его в кружку одной лишь силой мысли.

Never111: Апельсин и корица.

Серый: Да, там есть апельсиновые корки. Кружки я тоже прихватил с собой. На одной темно-синее небо и звезды, а на второй… Микки Маус. Простите, другой не было)

Never111: Давайте, звезды)

Серый: Держите кружку, только не обожгитесь!

Возвращаюсь на кухню и завариваю чай снова. Добавляю в кружку апельсиновые корочки и палочку корицы.

Серый: Итак, почему библиотека? Любите читать?

Never111: И читать, и работать, и размышлять, и слушать музыку – все это приятнее делать в окружении книг. У меня дома есть комната для чтения. Увидев ее, я сняла квартиру, не раздумывая. По правде говоря, это всего лишь зона, отделенная от спальни книжным стеллажом. Но я все равно называю ее комнатой для чтения. В этой комнате нет настоящего окна, – только его изображение на обоях. В окне светит луна.

Серый: Можно заглянуть в эту комнату?

Секундное замешательство. Я никогда никого не приглашала в эту комнату.

Never111: Конечно, проходите. А ничего, что мы еще сидим в антикафе?

Серый: Самое сложное – оказаться одновременно в двух местах. В трех – уже куда проще. Я пройду?

Never111: Камин у меня тоже ненастоящий.

Серый: А выглядит так, словно вы только что его разожгли для меня.

Never111: )) А вот это мое кресло.

Серый: Опишите его.

Never111: Такое… как в кабинетах у известных писателей. Оно большое, удобное, глубокое, я легко помещаюсь в нем с ногами.

Беру ноут, чашку с чаем и отправляюсь в комнату для чтения. Забираюсь в кресло с ногами и дергаю за шнурок торшера. На меня проливается оранжевый свет. Теперь видны и луна в нарисованном окне, и огонь в камине.

Never111: Я включила торшер, чтобы вы получше все рассмотрели.

Серый: Благодарю.

Он молчит. Я отвлекаюсь от компьютера – и вижу, как Сергей, заложив руки за спину, не спеша ходит по комнате. Как разглядывает луну в окне. А потом поворачивается ко мне.

Серый: Так что за человек, за свидание с которым вы готовы заплатить?

Кровь едва ощутимо приливает к щекам.

Я никогда ни с кем об этом не говорила.

Сергей словно знает все мои слабые места.

С другой стороны – я состою из них.

Never111: Это...

Серый: Слишком личное?

Never111: Да, это личное.

Серый: Вы любите его?

Меня будто ледяной водой окатывает.

Я не задавала этот вопрос даже самой себе.

Never111: Любовь?

Я чувствую, как громко и больно пульсирует кровь в висках.

Never111: Любовь – это дефект.

Серый: Я не согласен с вами.

Never111: Тогда объясните, почему из сотен людей, которые вертятся вокруг тебя, вдруг переклинивает на одном-единственном, который, казалось бы, ничем не отличается от других? Но именно его запах остается в памяти, и только увидишь этого человека – хоть краешком глаза – как пальцы начинают дрожать, так же, как тогда, когда ты расстегивала ему рубашку?.. Это дефект. Сбой в программе. Ну, а вы называете это любовью.

Резко убираю руки от клавиатуры, словно обожглась о клавиши. Пялюсь в экран, жду – почти вижу – наверняка, уже написанное, но еще не отправленное мне «ооооооооо!» или что-то в этом роде. И не сразу осознаю, что на экране нет блуждающих точек: мой собеседник молчит.

Never111: Сотрите мое сообщение, пожалуйста. Не хочу, чтобы оно осталось в нашей переписке.

Never111: Сегодня был слишком странный, слишком напряженный день. Наверное, у меня просто сдают нервы. Но вы здесь не при чем. Вы – это причина, по которой посуда на моей кухне все еще цела.

Never111: Мне стыдно.

Он молчит – и мне от этого горько.

А потом вдруг:

Серый: Какая у вас погода?

Я улыбаюсь.

Разговор о погоде сейчас так некстати. И так нужен!

Never111: Раз в моем нарисованном окне светит луна, – значит, ясно. А раз ясно, значит, холодно.

Never111: Но нам пора возвращаться. Я уже захожу в квартиру, снимаю куртку и хорошенько ее вытряхиваю.

Серый: Не в мою же сторону!

Never11: Простите))

Never11: Благодаря вам сегодня я впервые побывала в Питере. Спасибо. И спокойной ночи.

Серый: Подождите! Из-за моих вопросов наше ночное общение получилось скомканным. Поэтому я приглашаю вас на завтрак. В гостинице Кемпински есть кафе с замечательной атмосферой. Вы любите омлет? Там делают бесподобный омлет, у меня такой нежный и воздушный никогда не получается... Придете?

Never111: Я не могу отказать мужчине, который разбирается в омлетах)

Серый: Тогда завтра в одиннадцать? Я заеду за вами.

Never111: Я буду готова)

Серый: Спокойной ночи, Эмма.

Never111: До завтра, Сергей.

Я закрываю лэптоп и накрываю его ладонями. Ощущаю исходящее от него тепло. Символично… Улыбаюсь. И вздрагиваю, когда в полной тишине на столе вдруг подпрыгивает на вибровызове телефон.

Пижон.

Я беру телефон в руки и легонечко постукиваю его ребром о стол.

А если не отвечу?

Смотрю на часы. Почти полночь. Я же могу спать в это время?

Телефон перестает трепыхаться. И через пару секунд начинает снова. Но я тоже упертая.

После третьего звонка приходит сообщение: «Надо поговорить».

Я отключаю телефон и ложусь спать.

Состояние еще взъерошенное, но с каждой секундой мне становится спокойнее. Глаза закрываются.

Я все же нахожу в себе силы вылезтииз кровати и поставить на телефоне будильник – чтобы не проспать завтрак в Питере.

Включаю телефон – а оттуда на меня обрушиваются сообщения. От потока вибросигналов мобильник трепещет в ладони, как рыба, выброшенная на берег. Едва перевожу дух после этой лавины, как телефон вибрирует снова. Я отвечаю.

– Жду тебя в арке! – телефон разговаривает со мной сквозь зубы. – Я не уйду, пока не дождусь тебя. А я уже торчу здесь два часа! – Эй сбрасывает вызов.

Мне не жалко Эя. Мне надоели его «вопросы жизни или смерти». Пусть стоит там хоть до обморожения!

Даже если мне станет хотя бы чуточку его жаль, мне достаточно вспомнить пару моментов посещения фотовыставки – и я найду в себе резерв стойкости.

Ставлю будильник. Выключаю свет. Натягиваю одеяло до подбородка.

Отбрасываю одеяло. Включаю свет и встаю с кровати.

Эй стоит в темноте, под аркой, – я едва угадываю его силуэт. С каждым шагом все крепче сжимаю кулаки и стискиваю зубы. На мобильном заранее открыта записная книжка – жестами не передашь все то, что я сейчас чувствую.

Подхожу ближе. Эй выходит мне навстречу – под свет фонаря. Уши и нос – розовые. Похоже, он и в самом долго меня дожидается.

Со всей силы толкаю его ладонями в грудь. От неожиданности Эй отступает, взмахивает руками.

– Ты чего?!

– Оттткрытия! Ннне… было!

Попутно вынимаю из кармана мобильный с подготовленным текстом, едва не тыкаю экраном Эю в лицо. Он отбирает телефон. Отворачивается, читает.

«Там не было людей! Официальное открытие – завтра! А еще там не было окон! Не было зеркал – в привычном понимании!».

Эй оборачивается. Вижу его непонимающий взгляд.

– Ззабей! Ччитай!

«Ты не подготовился! Ты меня подставил! Я не хочу тебя видеть, не хочу разговаривать с тобой! И совершенно точно я не собираюсь больше иметь с тобой каких-либо дел! А теперь я ухожу!»

Протягиваю руку.

Верни телефон!

Но Эй тыкает в него пальцами, а затем прячет его в карман.

Мой телефон! В свой карман!

От бессилия и злобы хочется завыть.

Мне ничего не остается, как взять паузу и сделать глубокий вдох. Небольшая передышка – и я смотрю Эю в глаза.

– Успокоилась? Теперь слушай меня, – он поправляет кашне на шее, которое вряд ли его греет. – Да, я облажался. Мне очень жаль. Я был уверен в правильности своей информации. И я благодарен тебе, что ты не свалила из галереи, хотя имела на это полное право. Ты мне очень помогла.

Он кладет ладонь в перчатке мне на плечо. Вроде как утешает. Я стерплю и это. Раньше выговорится – раньше уйдет.

Но он молчит. Отлично. Значит, разобрались. Только теперь, когда злость улеглась, я вспоминаю вопрос, на который очень хочу получить ответ.

– Ббрюнетка… из ббара. Нна фото?

Не уверена, что поняла бы смысл вопроса, если бы услышала себя со стороны. Но Эй схватывает на лету.

– Ты видела в галерее фото брюнетки?

Киваю.

– Хочешь знать, кто она такая?

Киваю.

– Мы можем помочь друг другу! В общем-то, поэтому я и здесь.

– Ввот... как…

– Что ты сказала? Водка?

Он еще и издевается!

– Ннет! – я злюсь.

– Еще одно маленькое дело!

Качаю головой.

– Давай же, Эм! Теперь я не облажаюсь!

Качаю головой еще усерднее.

– На этот раз будет женщина. Станешь ее тенью на часик.

От качания закружилась голова. Думаю, мой ответ пижон уже понял.

Указываю на него пальцем.

– Почему не я? – спрашивает Эй. – Ну какая из меня тень, Эм! Я слишком яркий, слишком заметный. И я не умею, как ты. Не умею…

– Мммиммикрировать? – выжимаю из себя шутку. Пока дохожу до последнего слога, шутка перестает казаться мне смешной.

– Ага, – с кислым видом отвечает пижон. – Эм и Эй. Мы как…

«…Красавица и Чудовище»

– …Бонни и Клайд. Мы – команда! – заканчивает он.

– Ппрощай, Эй.

Протягиваю руку. Он медлит, но все же вкладывает в мою ладонь телефон, потом накрывает ее своей ладонью.

На долю секунды что-то проскальзывает между нами – что-то, похожее на грусть и сожаление. Эю, надо полагать, жаль расставаться с напарницей по криминальным делам. А мне… Нет, мне не жаль. Показалось.

– Ты знаешь, где меня найти. Или можешь позвонить. Я забил свой номер в твоей телефонной книжке. Шустрый. Подойдет? У тебя же нет проблем с чтением, только с речью?

Он улыбается. Теперь и я могу позволить себе улыбнуться ему в ответ.

Он показывает жестом: «Звони!»

Поднимаю ладонь: «Пока!»

Разворачиваюсь.

Делаю несколько шагов. Оглядываюсь.

Последний вопрос.

– Ззачем сследить?..

– За фотографом? – Эй несколько секунд рассматривает носки своих начищенных ботинок. Размышляет. – Ладно. Скажу. Я подослал тебя к нему ради благого дела.

Фыркаю. Ну конечно!

– Он сфотографировал мою сестру, когда она принимала ванну. Ванна была в его квартире – но это не меняет сути дела. Стропилов – псих. Он выставит ее фото на всеобщее обозрение, устроит шоу. И полицией его не напугать: по закону до обнародования фото он ничего преступного не совершил. А потом уже лишний шум – это только пиар. Так что, пока ты контролировала фотографа, я обыскивал его дом.

– Нннашел?

– Нашел. Флешка лежала в сейфе. Мне его даже вскрывать не пришлось: все пароли он хранит в телефоне, а с телефоном мне сестра помогла.

Я тоже храню пароли в телефоне…

И тут только до меня доходит. Так внезапно, что на мгновение темнеет перед глазами.

– Ммои фото…

– Что? – Эй кривится, будто мимо мусорки прошел. – Твои фото у Стропилова? Ты что, ему позировала?

Едва заметно киваю.

– Ну и что? Слишком уродливые снимки? Не хочешь обнародовать? – усмехается он.

У меня на глаза наворачиваются слезы.

– Ннет. Ххорошие…

– Тогда почему... – он сам себя обрывает.

Резко сцепляет ладони за головой и отворачивается.

– Ну ты и дура! Не верю своим ушам!

У меня ком в горле от слез, вот-вот прорвет.

– Ты что, голая позировала?! Стропилову?! – ощущение такое, будто он сейчас начнет трясти меня за плечи.

Всхлипываю.

– Ппочти. Ввопрос… жизни или…

– Ну хорошо! Ты тянула время, я сам попросил. А удалить потом фото ты могла его заставить?!

– Я ппоппр… пп… – в таком состоянии ощущение, будто у меня полный рот гороха. Это невыносимо!

– Попросила удалить. Но не проверила?

Качаю головой. Зажмуриваюсь – слезы текут по скулам.

– Дуреха!

Эй рывком притягивает меня к себе – я буквально впечатываюсь в него. Нос утыкается в ледяное кашне, едва ощутимо пахнущее парфюмом и сигаретами.

– Глупая, глупая девочка… – в его голосе слышится искреннее сожаление. – Мне и в голову не могло придти… – он легонько покачивает меня, будто убаюкивает. – Я решу этот вопрос, слышишь?

Не верю своим ушам.

Потом верю. Решит, но за какую цену?

– Я помогу тебе, а ты поможешь мне.

Я качаю головой – трусь носом о кашне.

– Поможешь, Эм.

Мычу в ответ.

– Конечно, поможешь. Мы же команда. Мы Бонни и Клайд!

Я больше не сопротивляюсь.

Потому что у меня нет сил.

Потому что он решит мою проблему.

И потому, что это безумно приятно, когда кто-то обнимает тебя за плечи.

Глава 6. День 5

Серый: Все забывал спросить… Что означает цифра перед каждый вашим постом?

Never111: Простите, не могу сказать. Это слишком личное.

Серый: Похоже на обратный отсчет... Старт со 2 января, с цифры 365. Что будет, когда вы доведете цифру до ноля? Что случится 2 января?

Never111: См. ответ выше.

Отвлекаюсь от диалога, чтобы включить чайник на кухне.

Еще один вечер вместе с моим питерским незнакомцем. Как бы ни пропустить ту грань, когда начинается привыкание?..

Между делом заглядываю на страницу Сергея. Что за пост он оставил сегодня?

Never11: Мост?

Серый: Да. Как вы знаете, я люблю мосты. Нет, вру. Мосты – моя страсть. Моя зависимость... В общем, вы поняли. Так вот, я хочу показать вам любимые мосты моего города. Сейчас на улице немного скользко. Так что одевайтесь потеплее и берите меня под руку.

Never11: Мы с вами слишком мало знакомы, чтобы я брала вас под руку)

Серый: Если вы поскользнетесь и сломаете ногу, мне придется нести вас на руках. Для этого мы достаточно знакомы?

Never11: Хорошо, под руку. Насколько у вас холодно? Шапку надевать?

Серый: Надевайте... Вы молнией куртки край шарфа пристегнули.

Я хохочу: именно так и я сделала сегодня утром.

Never11: Точно)) Благодарю) Я готова.

Серый: Тогда начнем.

Я получаю фото. Белая ночь. Река, скованная льдом. Через реку переброшен припорошенный снегом мост. Он изящен и прост одновременно. Скромный. Только поблескивают на опорах золоченые шары.

Еще несколько фото: мост с разных ракурсов, в разное время года.

Серый: Это Почтамтский мост, он соединяет берега реки Мойки. На него очень приятно смотреть, но не очень приятно по нему ходить: он раскачивается. Это единственный цепной мост в Питере.

Never11: Красивый…

Серый: Да! Он прекрасен.

Серый: Мост был построен почти 200 лет назад, и с тех пор в нем мало что изменилось. Только представьте: на том месте, где сейчас стоим мы, останавливались прачки с тяжелыми корзинами белья – посмотреть, как дети кормят уток. А мост покачивался – прямо как сейчас. Боитесь?

Never11: С чего вы взяли?

Серый: Вы вцепились в мой локоть)))

Серый: А Выше по течению находится Фонарный мост, ниже – Поцелуев мост. Но у нас другие планы. Закройте глаза и досчитайте до трех – мы переносимся к другому мосту.

Я открываю глаза – и вижу новое фото: грузный каменный мост, низко нависающий над водой.

Серый: Это Казанский мост – один из самых древних каменных мостов Питера. Он был построен в 1766 году под руководством военных инженеров, один из которых – отец полководца Кутузова. Это самый низкий мост в городе, при этом – третий по ширине в Питере, больше полусотни метров. А теперь повернитесь. Нет, в другую сторону.

Never11: И что я вижу?

Серый: Вы видите Казанский собор.

Сергей сбрасывает фото собора, но я отлично помню его по картинкам.

Never11: Очень… Красиво…

Некоторое время мы молчим, будто и в самом деле любуемся собором. Над нами крупными хлопьями летит снег. Я наяву сжимаю ладонь – ту, которой держу под локоть воображаемого Сергея.

Серый: Настоящий новогодний снег… Кстати, какие у вас планы на Новый год?

Never111: У меня прекрасные планы, полные сюрпризов и неожиданностей. То есть никаких)

Серый: С кем будете встречать?

Never111: С удивительным человеком. Красивым, остроумным, скромным, который, к тому же, полностью меня понимает. То есть, сама с собой)

Серый: Новый год в одиночестве? Вы серьезно?

Never111: Абсолютно. Вы просто недооцениваете всю привлекательность моей компании.

Серый: Почему же? Я бы предпочел вашу компанию любой другой. А что бы вам хотелось найти под елочкой?

«Моего любимого человека без одежды, перевязанного бантиком», – думаю я, но пишу:

Never111: Пряничный домик меня бы вполне устроил. Неисполненная мечта моего детства.

Never111: А ты?

Сначала пишу, и только потом осознаю, как естественно прозвучало его случайное обращение на «ты». И перед глазами появляется картинка, которую я не сразу отгоняю: как Сергей обнял меня за плечи.

Перевожу разговор на другую тему – подальше от острых углов.

Never111: Я тоже хочу вас кое-куда пригласить.

Сергей отвечает не сразу – и я улыбаюсь.

Я почти все время улыбаюсь, когда общаюсь с ним.

Серый: Согласен. Куда мы идем?

Сейчас я напишу ему – и снова будет пауза. В предвкушении покусываю губу.

Never111: В стриптиз-клуб.

Продолжительность паузы превосходит мои ожидания. Ликую!

В нашем общении установились определенные правила. Удивлять – задача Сергея. А я благосклонно принимаю его фантазии и подыгрываю им. Но сегодня удивляю я.

Серый: Согласен.

Never111: Вы уже говорили это. В предыдущем сообщении))) Это закрытый клуб. Туда я доставлю вас с завязанными глазами.

Серый: На всякий случай, хочу предупредить: я сторонник… традиций, так сказать.

Never111: )))) Я тоже.

Серый: Мне очень приятно это слышать – раз уж вы решили завязать мне глаза) В честь чего такое неожиданное и приятное приглашение?

Never111: ))) Мне нужно побывать в этом клубе по делам, а без вас мне будет не по себе. Честно говоря, я впервые буду в таком месте.

Серый: Эмма.

Never111: Да?

Серый: Вам точно есть 18? А то мне сейчас тоже станет не по себе)

Never111: Мне 26)) Завтра я расскажу вам, как вы вели себя в стрип-клубе)

Серый: С удовольствием вас послушаю))

Never111: До завтра, Сережа.

Закрываю ноут и, тяжело вздохнув, направляюсь к гардеробному шкафу.

Я подхожу к арке без пяти восемь. Пританцовываю от холода, пока меня никто не видит. На черный асфальт планируют редкие снежинки. В кафе через дорогу орет Лепс, ему от души подпевает нестройный хор мужских голосов.

Через несколько минут из-за угла выруливает Эй на черной Тойоте, такой же сияющей и приглаженной, как он сам. Но его эффектное появление напрочь стирается мучительно долгой попыткой развернуться на крохотном пятачке. Мой нос сначала краснеет, а потом, наверное, синеет от холода.

Наконец, машина останавливается возле меня. Дергаю за ручку задней двери – закрыто.

Стекло опускается.

– Ты что на себя напялила? – раздается голос Эя.

Опускаю взгляд – из-под куртки виднеется подол юбки.

Развожу руками – в чем дело?

Эй выходит из машины, останавливается возле меня.

– Ты хоть понимаешь, куда мы направляемся, зайка? Если женщины там раздеваются, это не значит, что одежда не важна. Расстегни куртку… Боже мой, Эм! Ну что за взгляд! Я же не лифчик прошу тебя снять. Дай глянуть, что на тебе надето!

Не спуская с него глаз, медленно расстегиваю молнию.

– Та же одежда, что и в баре? – уточняет Эй сочувственным тоном.

– Ттень! – напоминаю я.

– Тень – подразумевает быть незаметной. А ты в этом бабушкином наряде станешь гвоздем программы. Я серьезно! Каждый, кто на тебя посмотрит, решит, что скоро ты начнешь раздеваться, что на тебе такой вот костюм. А где-то рядом – очки и указка.

Вранье! На мне красивая женственная одежда. Хотя, конечно, не совсем для стриптиз-клуба. Но я же и не развлекаться иду.

– Я… жжженщина, – смотрю на него умоляюще, чтобы мне не пришлось воспроизводить мысль целиком.

– Я в курсе, – Эй окидывает меня взглядом. – Но ты же не это хотела сказать... Тогда что? – он подходит еще ближе, вглядывается в мои глаза, словно там субтитры. И, похоже, что-то он прочитывает. – Хочешь сказать, что привлечешь внимание уже тем, что женщина? Считаешь, женщины в стриптиз-клуб не ходят? Я тебя удивлю, но женщины – не все, конечно – тоже умеют развлекаться.

Еще до того, как он произносит последнее слово, я слышу треск ткани – и не сразу осознаю, что трещала моя юбка.

Хватаю руками повисший подол. Шок настолько сильный, что я даже про себя не могу ничего произнести – каждый вдох будто прожигает легкие.

– Так значительно лучше, – Эй дергает по шву остаток ткани.

То, что на мне осталось, сложно назвать юбкой. Полоска ткани едва прикрывает мне ягодицы.

Не обращая внимания на мою реакцию, Эй расстегивает две пуговицы моей блузки, приоткрывая полоску лифчика.

– Вот теперь дресс-код ты пройдешь. Правда, с таким лицом можешь не пройти фейс-контроль.

– Нне… прощу! – меня колотит от гнева.

– Ну чего ты мне не простишь? Порванной юбки? Я тебе другую куплю.

– Нне… юбку.

Дело не в юбке! Не прощу такого отношения! Хамства и унижения – не прощу! Я не вещь! Не кукла! У меня только дефект речи!

– Ну, все! Тихо, – уже без ироничного блеска в глазах успокаивает меня Эй. Похоже, он очень хорошо читает между строк. Точнее, между огрызков моих фраз. – Возможно, я перегнул с подачей…

– Вввоз?!.

Он не дает мне договорить:

– Но твоя одежда не годилась для стрип-клуба. А от твоего внешнего вида зависит и моя судьба. Так что, дыши глубже – и садись в машину.

Эй тянет за ручку передней двери – она легко поддается.

Всю дорогу до клуба мы едем в полной тишине, только едва слышно урчит мотор, и время от времени шуршат «дворники», сметая со стекла редкие снежинки. Я смотрю перед собой, на дорогу, но почти ничего не вижу из-за пелены слез в глазах.

Как же я его ненавижу!

Если бы мы были персонажами игры, я бы убила его. Много раз. Различными способами.

К тому времени, как мы подъезжаем к клубу, слезы высыхают, мысли об убийстве гаснут, остается только стойкое желание побыстрее покончить со всем этим и вернуться к прежней жизни.

Оставляем машину на подземном паркинге и выходим из него – прямо к сверкающим огням клуба эротического шоу-клуба «DNO». Перед ним – толпа человек двадцать. Эй берет меня за руку, и мы пробиваемся к входу.

Миниатюрная блондинка в военной форме с пристрастием объясняет подвыпившему парню, что она впустит его только, когда тот протрезвеет. Чуть поодаль стоят два охранника-амбала. Эй машет блондинке рукой, она кивает охраннику – и тот открывает нам дверь.

Мы попадаем в помещение – и я невольно останавливаюсь.

Из холода – в тепло. Из тишины – в водопад музыки. Из полумрака улицы – в блеск ночного клуба. Я не двигаюсь, пока мое тело, глаза и уши привыкают к новому миру. А когда это происходит, я начинаю чувствовать и ладонь Эя, которая сжимает мою ладонь. Пытаюсь избавиться от него, но он лишь усиливает хватку – и тащит меня к гардеробу, напоминающему грот. От каждого шага замирает сердце: пол – прозрачный, прямо подо мной среди сверкающих камней и монеток плавают золотые рыбки. Мне до жути страшно, что стекло треснет, и я сейчас провалюсь к ним.

В гардеробе нашу верхнюю одежду принимает девушка – скорее раздетая, чем одетая. Ракушки, прикрывающие нужные места, лишь притягивают к ним внимание. Девушка нажимает на кнопочку – и вешалки по тросу втягиваются в пасть гигантской рыбы. Разворачиваюсь в раздумьях о том, откуда моя куртка появится в конце вечера – и едва не натыкаюсь на загорелый, накачанный торс Морского царя. Поигрывая мышцами, царь предлагает мне один из свитков, наколотых на трезубец. Я машинально отказываюсь.

– Это крейзи-меню, зайка, бери! – уговаривает меня Эй.

Вместо ответа я обхожу Царя и направляюсь к залу. У входа стоит администратор – нормальная девушка в нормальной одежде: белая блузка и светло-серая классическая юбка. Волосы убраны под шапочку Деда Мороза. Я задерживаю на девушке взгляд – пусть глаза отдохнут.

Она провожает нас к стеклянному столику. Стулья похожи на обломки судна. Затонувший корабль лежит, накренясь, в центре зала. На трех палубах у шестов порхают девушки-рыбки в блестящей одежде.

Улыбчивая русалка с зелеными волосами приносит Эю виски, а мне – коктейль голубого цвета в бокале, украшенном ракушками. Когда официантка откидывает за плечо длинные зеленые волосы, я замечаю, что она – топлес.

– Как тебе? – спрашивает Эй, обводя взглядом клуб.

– Очччень… нна… ннатурра…

– Натуралистично, – Эй улыбается, кивает в такт музыке. – Ну, давай, за новые ощущения! – он пододвигает мне бокал.

Я качаю головой.

– Давай, зайка! Посмотри, здесь все пьют. Мы должны затеряться в толпе.

Ни за что!

– Этот коктейль – подарок новичку от клуба, – настаивает Эй, но я уже не слушаю его: рассматриваю посетителей.

Сегодня мой объект – лысая женщина. Так сказал Эй. Лысая женщина – это очень удобно, ее сложно потерять в толпе. Но пока в зале – все с прическами.

Эй жестом подзывает русалку и тыкает пальцем в крейзи-меню.

– Зайка, точно ничего не хочешь? Ну хотя бы взгляни на меню!

Качаю головой.

Лысая женщина… А если на ней парик?

– Ппарик? – пытаясь перекричать музыку, я склоняюсь к Эю.

– Расслабься, зайка!

Музыка становится тихой, фоновой, «рыбки» спускаются с шестов и отправляются в плавание по клубу. Одна из рыбок присаживается на колени к Эю. Я отворачиваюсь.

От него никакого толка. Я делаю всю работу!

Скольжу взглядом по посетительницам, пытаясь понять, может ли на одной из них быть парик. Это непросто определить даже в дневное время, а сейчас, когда резкий свет сменяется темнотой раз в четверть секунды, задача становится чертовски сложной.

Отвлекаюсь на звон стекла возле сцены. Грузный мужчина поднимается из-за стола, прикладывает салфетки к пятну на белой рубашке, которое стремительно увеличивается. Рядом суетится пышногрудая русалка. Столик освещен прожектором, так что я могу рассмотреть каждую деталь: и складку на лбу недовольного клиента, и камешки в сережках русалки, и вишенку из коктейля, которая лежит посередине лужи – будто и ее украшает. «Бокал цел – что странно», – проносится в голове – и тотчас же затухает.

Умело лавируя на шпильках между столиками, к месту происшествия подбегает администратор – та самая девушка, на которой отдыхал мой взгляд. Она подзывает уборщика, и молодой парень начинает орудовать шваброй. Девушка наблюдает за ним, заложив руку за руку. Что-то ей не нравится. Она делает уборщику замечание, но он и ухом не ведет. Тогда она хватается за швабру, пытаясь привлечь его внимание. Парень дергает за швабру – девушка внезапно ее отпускает – и парень, не удержав равновесие, падает.

Слышу смешки. Администратор от души улыбается.

Парень медленно поднимается. Стягивает с себя выпачканную майку – и я слышу женские вздохи. Тело у него, как у Тарзана – даже у меня сердце замирает.

Несколько секунд он прожигает взглядом администратора, затем подходит к ней – весь зал, кажется, замирает – и рывком разрывает на ней блузку!

Девушка испуганно прикрывает обнаженную грудь. Во внезапной тишине слышно, как позвякивает на стеклянном полу оторванная пуговица.

А затем девушка-администратор, уже ни сколько не стесняясь обнаженной груди, срывает с головы шапочку Деда Мороза и начинается очень красиво и очень профессионально раздеваться под музыку. Тотчас же к эротическому танцу присоединяется «уборщик». И только тогда до меня доходит. Меня разыграли! Всех новичков в этом клубе разыграли!

Я поворачиваюсь к Эю.

– Как ты сказала? Натуралистично? – смеется он – и я улыбаюсь. – На прошлой неделе раздевалась гардеробщица, так даже бывалые поверили.

А ведь я обратила внимание и на то, что бутафорский бокал не разбился, и что парень упал слишком уж демонстративно, и что скромняга-администратор должна была бы носить лифчик под блузкой. Я все видела, но отмела эти мысли – потому что они не вписывались в нарисованную воображением картину.

Так же, как и в баре с брюнеткой.

Мне показалась странными и фривольность брюнетки, и несдержанность Эя. Но это не вписывалась в нарисованную картину, на которой одинокая женщина читала книгу, пока к ней не подсел незнакомец. А если они знакомы?

Я снова прокручиваю в голове тот вечер. Брюнетка входит бар, притягивая взгляды посетителей. Расстегивает пальто – пальцы порхают по пуговицам. Вижу, как ее пальцы скользят по ножке бокала, вино покачивается, облизывая стеклянные стенки.

Дверь открывается, вытягивая на улицу сигаретный дым. Эй отряхивает снежинки с плеча. Взгляд скользит по лицам, столам, стульям – и замирает на брюнетке.

Странно. Но теперь мне кажется, это не тот Эй, которого знаю я. С тем Эем мы еще не знакомы, не было преследования по ночной улице. Пока я даже не знаю, как звучит его голос. В центре моего внимания – брюнетка, а этому щеголю просто позволено вмешаться в историю.

Я назвала его щеголем? Не пижоном?

Да, он не пижон. Именно – щеголь. В нем есть шарм, притяжение, тайна. В баре словно был не Эй, а другой мужчина. Пижоном он стал позже.

Теперь, воображая, я могу увидеть куда больше деталей – мне не мешают ни расстояние, ни стекла, ни сигаретная дымка.

Он подходит в брюнетке. Она отрывает взгляд от книги, смотрит на Эя… Черт! Она его знает! Брюнетка знает Эя. Я вижу это по ее взгляду – лукавому, тягучему, соблазняющему.

Да, это просто фантазия, но она объясняет и несдержанность Эя, и фривольность брюнетки, и нежелание пижона рассказывать о ней. Объясняет даже причину, по которой Эй преследовал меня: наверняка, они встречались тайно!

Мне жутко обидно. Эй провел меня!

– Эм!.. – доносится до меня словно издалека.

Это серьезная проблема при моем хобби – неумение абстрагироваться. Я зависима от картинки, которая рисуется первой. Я строю на ней истории, как на фундаменте. А она не фундамент – она иллюзия. Каждая деталь имеет значение. Я должна быть готова в любой момент отмотать назад.

– Последний раз предлагаю, зайка!

Доли секунды я не понимаю, где нахожусь, и кто меня окликает, – так далеко унесли меня мысли. Меня выдергивает из бара – и швыряет на стул стриптиз-клуба – в шум, блеск и море полуобнаженных тел.

Эй протягивает мне коктейль. Я жестом отказываюсь.

Что же ты скрываешь, пижон? В какие игры играешь?

Всматриваюсь в его лицо.

Кто же ты, Эй?..

– Ну, я сделал все, что мог, – он кивает куда-то за мое плечо.

Я оборачиваюсь – и сердце екает. Передо мной стоит парень в серебристых плавках, с белыми крылышками за спиной. Стоит слишком близко. Учитывая, что моя голова находится на уровне его талии, точнее, чуть ниже, мне становится неприятно и жутко неловко.

Смотрю на Эя. Его взгляд не выражает ровным счетом ничего.

Сглатываю комок в горле и медленно поворачиваюсь к «ангелу».

– Вы отказываетесь от нашего угощения. Мы очень расстроены, прекрасная незнакомка, – медовым голосом произносит стриптизер с крылышками.

Я коротко улыбаюсь из-за его манеры говорить о себе во множественном числе.

– Мы пришли сюда убедиться, что вы не оскорбите нас отказом от нашего дара.

Я улыбаюсь – уже вымучено – и качаю головой.

– Нам очень жаль, – печальным голосом произносит «ангел» и после этого я понимаю, откуда взялось «мы»: за его спиной выстраиваются клином еще четыре «ангела», похожих на него, как две капли воды.

Вот теперь мне действительно становится не по себе. Я бросаю взгляд на Эя, но по легкому вздрагиванию его губ понимаю, что помощи не дождусь.

– Тогда мы вынуждены наказать вас за нанесенное оскорбление. Полчаса вы проведете в клетке, – он щелкает пальцами – и свет прожектора высвечивает серебристую клетку на средней палубе. – Либо выпьете бокал до дна.

– Эй! – одновременно умоляю и угрожаю я.

– Эти парни не отступят, Эм. Я заказал по крейзи-меню «уговорить спутницу на бокал алкогольного напитка». Предупреждал же: «Хотя бы взгляни».

– Ххорошо! – я вскакиваю и хватаю бокал.

Пусть это будет пункт тщательно продуманного плана Эя! Пусть сейчас происходит что-то важное и значимое, и я не за просто так буду осушать этот бокал перед улюлюкающей толпой и хитрыми взглядами «ангелов».

Пробую на вкус крепкую, сладкую жидкость. Облизываю губы.

– Отличное начало, детка, – «ангел» расплывается в улыбке.

Прикрываю глаза – и делаю большой глоток. Коктейль на мгновение обжигает горло – а затем будто обволакивает. По крайней мере, не просится обратно, как это было после глотка мартини на выпускном в универе. Так что, дальше я просто пью, подбадривая себя перед каждым глотком.

Пью, пока «ангелы» танцуют вокруг меня, обдавая жаром тел. Пью, чувствуя на своем лице пристальный, жгучий взгляд Эя. Пью, пока не опускается на язык последняя капля.

Медленно открываю глаза. Картинка едва заметно покачивается. Я отступаю – и меня подхватывает Эй.

– Умница, – он улыбается, его дыхание приятно касается моего уха.

Он усаживает меня на стул возле себя. На мое колено ложится теплая ладонь.

– Уббери, – одними губами произношу я.

Эй меня понимает. Но руку не убирает.

– Потерпи, Зайка. Она уже в зале.

Здесь? Лысая женщина?! Коктейль во мне мгновенно испаряется.

– Тссс! Не оборачивайся. Смотри на сцену.

Девушка, скользя по пилону, выдает такой акробатический номер, будто ноги у нее присоединены к телу иным способом, чем у меня. Но мои глаза все равно просятся на затылок. Как же я хочу увидеть эту женщину!

– Не оборачивайся, – строго повторяет Эй и легонько сжимает мое колено. – Пойдем, надо подобраться поближе к сцене. Оттуда виден весь зал.

Мы пробираемся к борту корабля. Танцовщица совершает кульбиты так близко от меня, что я чувствую колебание воздуха при каждом взмахе ее ноги.

Эй стоит за моей спиной, ладони – на моих бедрах. Я знаю, что это – спектакль, но мне чертовски приятны его прикосновения. Интересно, какую роль в этих ощущениях сыграл алкоголь?

– Она близко… – едва слышно шепчет на ухо Эй и обнимает меня. – Расслабься. Мы должны выглядеть естественно, помнишь?

От его шепота щекочет в груди.

– Нужно поменять положение, так плохо видно, – Эй становится передо мной.

Прижимает меня к себе.

Прикрываю глаза. Чувствую мельтешение света на веках, музыку, падающую на меня теплым водопадом, – и прикосновение пальцев Эя к моему лицу.

– Все идет по плану, ты умница…

Эй чуть запрокидывает мою голову. Его губы касаются моих губ. Я упираюсь ладонями в его грудь – не надо! Но почему не надо – не помню. Здесь, в клубе, где музыка течет по венам, как кровь, среди полуобнаженных тел, в полумраке, объятия и поцелуи естественны и желанны. Как же я соскучилась по таким прикосновениям, мурашкам на коже, волнительному холодку в солнечном сплетении!

Эй легко ломает мое слабое сопротивление. Нежный поцелуй сменяется глубоким, мягким, настойчивым – очень приятным поцелуем с легкой горечью виски.

Словно не отдавая отчета своим действиям, я обвиваю его шею руками, притягиваю его к себе.

Эй пробует мои губы на вкус, на ощупь. Откидывает мои волосы за плечо и ласкает губами мое ушко. Очень нежно, очень медленно и так, будто я полностью в его власти: не увернуться, не остановить его.

Где-то очень далеко, за пределами сознания, у меня возникает чувство дежавю: я уже испытывала это раньше. А потом меня словно током прошибает: это происходило не со мной, а с брюнеткой в баре.

Пока длился поцелуй, я словно оказалась на ее месте. Мне было так же приятно, так же волнующе и мне так же невероятно сильно хотелось продолжения. Но я не та брюнетка!

Я резко отстраняюсь. Не могу понять, что за взгляд у Эя – внимательный и тяжелый, словно Эй не целовал меня, а наблюдал за мной со стороны.

– Пойдем? – спрашивает он.

Мы просачиваемся сквозь толпу к выходу. Куртку надеваю на ходу. Выскакиваю на улицу – и с первым глотком морозного воздуха слышу, как часы на площади через дорогу начинают отмеривать полночь.

Глава 7. День 4

– Уззнал, что… ххотел? – я присаживаюсь на капот Тойоты, крепко обнимаю себя руками.

Холод крадется по ногам, залезает под куртку, под юбку. Но я не сажусь в машину. Во мне столько эмоций, что, кажется, в закрытом пространстве я просто взорвусь.

– Узнал. Ты отлично целуешься.

Он присаживается рядом со мной, я демонстративно отодвигаюсь. Теперь эти игры ни к чему. Они только раздражают меня.

– Ллысс…

– Лысая женщина?

Киваю.

Не нравится мне эта пауза.

– Пришло время признаться, – полушутливым тоном произносит Эй. – Не было в клубе никакой лысой женщины. Мы просто развлекались с тобой – вот и все. А женщина будет завтра, она организует прием в загородном особняке, больше напоминающем дво…

– Тты… – цежу я сквозь зубы – и взрываюсь: – Тты… развлекался! Не я!

– Я обманным маневром затащил тебя в клуб хорошо провести время. И почему я не чувствую себя негодяем?

Но я слышу по тону его голоса – Эю не по себе.

– Ззачем?! Ммы едва знакомы!

– Может, ты мне нравишься?

– Тты… оббманул!

– Тебе было плохо со мной?

– Это… нне мой выбор!

Я ухожу. Убегаю! Понятия не имею, в какой части города нахожусь, но мне все равно.

Границы только в моей голове. Все зависит от меня, а не от этого смазливого мерзавца. Я могу уйти. Могу поменять сим-карту в телефоне. Могу каждый раз, выходя из дома, делать крюк, но больше никогда в жизни не появляться возле арки. Я способна игнорировать бар и брюнетку – просто вычеркнуть их из памяти. А фото… Я не знаю наверняка. Возможно, Стропилов все же удалил их. Возможно, мне ничего не угрожает.

Эй догоняет меня через несколько секунд. Хватает за руку.

– Хорошо! Шутка хреновая. Сейчас я отчетливо это вижу по твоему лицу, – он говорит холодно, жестко, будто это я виновата. – Я больше не стану без твоего согласия тащить тебя в клуб. Вообще никуда. И как джентльмен теперь я обязан помочь тебе с фото просто так. Но есть два момента. Во-первых, я не джентльмен. А во-вторых, я не могу помочь тебе с фото в одиночку – слишком опасно. Особенно после того, как я ограбил Стропилова. Если я исчезну – никто даже знать об этом не будет. Так что это вопрос жизни или смерти. Снова. И поэтому завтра мне нужна ты.

– Это ккрай, Эй! Тты… ппонимаешь?! Я не ддура, я знаю, что ты мной… мманипулируешь! Ззнаю, что ты исспользуешь меня, ррешая свои вопросы!

Эй кивает на каждое мое слово, словно это отрезок длинного пути. Кивает снисходительно, поторапливает меня, насмехается надо мной. И меня вдруг несет. Я начинаю говорить все больше и быстрее, не заботясь о том, в какую звуковую кашу превращаются мои мысли:

– Тты ищешь ввыгоду – это ннормально. Неннормально, что ты ввовлекаешь в это мменя! – Мы словно поменялись местами: теперь я насмехаюсь над ним, заставляя выслушивать то, что вырывается из моего рта. – Я ппойду с тобой на этот прием. Ппойду! Из-за ффото, из-за ттого, что я так облажалась, ппытаясь помочь мерзавцу! Но ппотом я уйду. И ппусть меня раздерут собаки! Ппусть мои фото растиражируют в инете! Я ббольше никогда не буду иметь с тобой ничего общего!

– И что? Вернешься к своей обычной жизни?! – теперь кричит и он. – Будешь сидеть взаперти, представляя себя на месте кого-то? Будешь наяривать круги по кварталу, чтобы не дай Бог, – он резко, театрально возносит ладони к небу, – никто не узнал, где ты живешь! Не захотел придти к тебе в гости! Поговорить с тобой!

– Да ккакое тебе дело ддо моей жизни?! И если уж на то ппошло, я живу в свое удовольствие! Я ппросыпаюсь, когда хочу, засыпаю, когда хочу. Хочу – ггуляю, хочу – нежусь в ванной. Всем моим временем распоряжаюсь ттолько я одна! Любой ннормальный человек умер бы от зависти, узнав, как я живу!

– О, да! Многие люди хотели бы примерить твою жизнь. Дня на два-три, не больше. Потому что потом они бы умерли от скуки! Одиночество уродливо!

Резко качаю головой.

– Ннет! Ты... нне знаешь!

– Только в человеке, изуродованном одиночеством, могла возникнуть идея развлекаться, подглядывая за людьми!

– То, что ты подглядываешь ради наживы, не делает тебя ккрасавцем!

– А я никого и не призываю умереть от зависти ко мне!

– Я нне одинока! У меня мама живет в Мюнхине со своим вторым мужем! Просто! Мы! Редко! Общаемся!

Мы стоим, прожигая друг друга взглядами, тяжело дышим, будто бегали наперегонки.

Постепенно нас отпускает.

– Ты сейчас говорила заметно лучше, заметила? – спрашивает Эй, и вид у него такой, словно я должна быть обязана его наблюдательности.

Если отстраниться от той неприязни, что я к нему испытываю… возможно, я в самом деле произнесла это тираду лучше, чем говорю обычно.

– Не обольщайся, – тотчас же спускает меня на землю Эй. – Умение внятно орать – сомнительный бонус, особенно, если учесть, что я – единственный человек, который терпит твое общение.

Я опускаю голову. Чувствую себя истощенной, выпитой, разбитой. Теперь мне совсем не хочется плестись домой по ночным улицам.

– Садись в машину, Эм. Завтра буду ждать тебя возле арки в половине седьмого. И надень что-нибудь поприличнее.

Сажусь на заднее сидение. Меня все еще трясет после недавнего поединка.

Войдя в квартиру, прислоняюсь к двери спиной. Некоторое время просто стою вот так, чувствуя, как темнота, тишина и одиночество наполняют меня, возвращают силы. Я снова в своей крепости. Все хорошо.

Стараясь не совершать лишних движений, подцепляю носком одного сапога задник другого. Стаскиваю сапог. Затем второй. Потом медленно расстегиваю куртку, вешаю на вешалку. Чуть покачиваясь, будто пьяная, иду в темноте, на ощупь, в кабинет. Сажусь на стул и включаю настольную лампу.

А если и вправду – пьяная?..

Касаюсь кончиками пальцев шеи, скулы, губ. Ведь в обычном состоянии ничего бы этого не произошло.

Проще переложить вину на бокал коктейля, чем признаться, что мной руководили инстинкты самки. Или что временами одиночество действительно уродливо.

Включаю компьютер. Сергея нет в сети, но меня ждет сообщение. Решаю сначала все же оставить пост, потом перейти к десерту.

Пишу: «День 4».

Убираю пальцы с клавиатуры.

Осталось четыре дня. Всего четыре дня.

Нельзя об этом думать.

Прикрываю глаза – словно захлопываю дверь, ведущую в подвал. Все хорошо.

Продолжаю стучать по клавишам.

«Реальность – это иллюзия».

Публикую пост и тотчас же открываю сообщение от Сергея.

Серый: Мне понравилось в стриптиз-клубе?))

Я стону и упираюсь лбом в ладони. Все время, проведенное в клубе, сконцентрировалось на поцелуе. Я помню свои ощущения так ярко, будто их переживаю снова. И снова. И снова.

Я целовалась с Эем. Зачем?! Неужели я чувствую себя настолько одинокой? Меня оправдывает лишь одно: это было приятно. Очень. В его бы тело переместить дух Сергея…

Трясу головой.

Серый: Эмма, ваше молчание подозрительно. Я хоть прилично себя вел?

Беру себя в руки.

Never111: Давайте сперва очертим границы приличия)

Серый: Вам было неприятно от моих действий?

Я усмехаюсь. Полное ощущение того, что мы провели этот вечер вместе.

Never111: Какой у вас серьезный тон) Ваши действия были очень приятны.

Серый: То есть действия были?..

Этими вопросами Сергей запустил в моей голове череду непривычных для нашего общения картинок. Его рука на моем колене. Сергей обнимает меня сзади. Потом становится передом мной, откидывает мои волосы за плечо – и я чувствую легкое прикосновение его кожаных браслетов к моей щеке…

Never111: Ну, это же стриптиз-клуб, а мы с вами мужчина и женщина. Немного флирта нас только сблизило)

Серый: Да, флирт в стриптиз-клубе очень сближает)

Never111: У вас очень игривое настроение этой ночью. Не спится?

Серый: На самом деле я жутко злой. Потому что голодный. Я только что закончил огромный кусок работы, еще не ужинал.

Прикидываю в уме, что лежит у меня в холодильнике.

Never111: А если я предложу вам свежесваренную сосиску, вы подобреете? Не просто сосиску, а с горчицей/хреном/кетчупом/майонезом. У меня выбор, как в лучшей закусочной на заправке!

Серый: Спасибо! Можно уже приступать?

Never111: Да. Вот салфетка.

Серый: Это самая вкусная свежесваренная сосиска в моей жизни!

Улыбаюсь.

Never111: А с чем вы ее едите?

Серый: Да с чем угодно! Лишь бы не с медом)) Не люблю мед. Я очень не люблю мед.

Never111: Да поняла я)) Сосиски с медом не предлагать))

Серый: Эмма.

Never111: Да?

Я вижу только буквы. Но все равно чувствую, как меняется интонация его голоса – в ней появляется серьезность. Выпрямляю спину. Жду.

Серый: У меня есть для вас новогодний подарок.

Never111: Очень любопытно. Фото, видео, музыка?

Серый: Настоящий подарок.

Чувствую холодок в сердце. Я не готова к настоящим подаркам. Мне хватило настоящего поцелуя.

Never111: Что за подарок?

Мне кажется, тон сообщения слишком очевиден, так что вдогонку я посылаю смайлик. Пускаю пыль в глаза.

Серый: Вспоминая начало нашего знакомства, не думаю, что вы согласитесь принять подарок лично из моих рук. И считаю не очень приличным спрашивать у вас адрес – этим я поставлю вас в неловкое положение, принуждая отказать человеку, с которым вам нравится общаться. А также посещать стриптиз-клубы) Но я наберусь смелости и спрошу ваше полное имя и название города, в котором вы живете, чтобы отправить на главпочтамт посылку до востребования. Итак, Эмма. Не могли бы назвать мне ваше имя и город. Обещаю, что информация останется строго конфиденциальной. Никакого спама!)

Never111: ))

Но мне не смешно.

Так близко ко мне еще никто не подбирался.

Я не готова.

Совершенно не готова.

Но мне надо что-то ответить. Подобрать правильные слова отказа для единственного человека во Вселенной, который подготовил мне новогодний подарок.

Я хмурюсь.

Если я дам ему то, что он просит, чем это может обернуться? С квартирой мое имя официально никак не связано, адрес он не узнает. Откопает по фамилии номер телефона? Вряд ли Сергей будет этим заниматься. Он слишком тактичен и, наверняка, отлично чувствует грань, за которой отношения разрываются.

Ерзаю на стуле, устраиваясь поудобнее, заношу пальцы над клавиатурой, прикусываю губу.

Хорошо, я сделаю это.

Отправляю сообщение.

Серый: Спасибо за доверие. Вы сможете получить посылку на главпочтамте 31 декабря.

Never111: Вы, конечно, не скажете, что будет в посылке.

Серый: Скажу.

Never111: ?

Серый: В посылке будет сюрприз)) А теперь расскажите, о вашем сегодняшнем посте.

Never111: Он означает только то, что написано: реальность – это иллюзия.

Серый: Меня больше волнуют цифры. Осталось всего 4 дня.

Never111: Я не хочу об этом говорить. И жутко хочу спать.

Серый: Подождите, Эм. Извините меня. Я не так выразился. Эти цифры – не мое дело, совершенно. Все, что мне важно знать, – это продолжим ли мы общаться после того, как счетчик обнулится. Мне нужно знать только это.

Тру лоб. Морщусь.

Never111: Думаю, да. Мы продолжим общаться.

Серый: Думаете?.. Мне не по себе от такой формулировки. С вами будет все в порядке?

Never111: Думаю, да. Теперь вы отпустите меня спать?

Серый: Конечно, Эм.

Серый: Одну секунду.

И я получаю фото: месяц из сцепленных желтых скрепок, выложенных на столе.

Серый: Спокойной ночи, Эм.

Never111: Спокойной ночи, Сергей.

Но я не сразу выхожу из сети. Еще какое-то время смотрю на месяц, на светлую столешницу, на краешек серой клавиатуры, который попал в кадр. И мне очень хочется просунуть голову в компьютер и заглянуть, что же там, за пределами снимка.

Закрываю крышку ноута и какое-то время просто сижу, вслушиваясь в гудение ветра за окном. Иногда он накатывает порывами – тогда где-то в доме хлопает створка окна. Каждый раз от этого звука мое сердце замирает.

Мне катастрофически не хватило общения с Сергеем. Обычно мы разговариваем дольше. Ну зачем он спросил меня о цифре?! Теперь только они в голове.

Сна ни в одном глазу.

Придумываю мелкие дела – лишь бы не концентрироваться на своих ощущениях. Мою посуду, листаю журналы, раскладываю их по датам, заказываю продукты в интернет-магазине. Проверяю почту – и с воодушевлением обнаруживаю письмо от Лейлы. Что за тема на этот раз? Мед. Совпадения бывают приятными.

Открываю доковский файл и смотрю на него внимательно и задумчиво. Как на картину. Буквы не разговаривают со мной. Чего-то не хватает моей душе.

Прихватив ноут, отправляюсь в комнату для чтения. Сажусь в кресло. Включаю торшер. Из нарисованного окна на меня поглядывает луна, потрескивают дрова в ненастоящем камине. А передо мной, заложив руки за спину, ходит Сергей, рассматривает мою комнату. Мне немного стыдно, что я забыла убрать засохший цветок в вазоне.

– Мне нужно поработать. Посидишь рядом? – мысленно спрашиваю я.

Сергей оборачивается, улыбается.

– Конечно.

Он садится на паркет, откидывает голову на кресло, едва касается макушкой моих колен. Я открываю ноут и начинаю предложение за предложением переводить статью. Слова переливаются мягким золотом, набегают сладкой волной, окутывают медовым ароматом.

Я засыпаю прямо в кресле.

Глава 8. День 3

За городом на машину наваливается такая темнота, что кажется, свету фонарей тяжело ее разрезать. Снег,который валит весь день, становится гуще. Рытвины на полях по обеим сторонам дороги побелели – непривычный глазу цвет этой зимой.

Мы едем в какой-то особняк. Это – все, что сообщил мне о поездке Эй.

Не знаю, что он задумал. Спрашивать его – впустую колыхать воздух. Соврет – и глазом не моргнет. Может быть, он снова собирается развлечься, а вопрос с фото уже решен. Или не будет решен никогда. Любой вариант возможен. Потому мне так тоскливо.

Эй тоже не излучает радости. Он сосредоточен, холоден и демонстративно вежлив. Сказал комплимент по поводу моего внешнего вида. Открыл дверь, помогая сесть в машину. Не курил в салоне. За всю дорогу лишь раз взглянул на меня в зеркало заднего вида – и то, когда я ойкнула, зацепившись волосами на молнию куртки.

Может, вошел в образ? Считает, что мужчина в шикарном костюме-тройке, с белоснежным платком в нагрудном кармане и бабочкой не должен улыбаться?

Не то, чтобы прежний Эй мне нравился больше, но того парня я хотя бы немного знала.

– Скоро приедем, – предупреждает он – и сворачивает с трассы.

Прорезаем перелесок, затем – парк. Выезжаем к особняку, больше похожему на дворец. Эй врезает по тормозам.

Хватаюсь за ручку над головой.

В чем дело?!

– Что-то не так, – озвучивает Эй мои наихудшие подозрения и выключает фары.

Прикрываю глаза.

Ну, когда у Эя что-то было «так»? Когда?!

– Слишком мало машин для помпезного приема.

Откидываюсь на спинку сидения. Мне уже все равно. Это мое последнее приключение с Эем – состоится прием или нет.

– Возможно, что-то поменялось, – Эй продолжает размышлять вслух. – Перенесли дату или время. Может, старуха заболела.

Старуха. Окей. Меня ничего не удивляет.

– Если заболела, меня к ней и на пушечный выстрел не подпустят. В общем, надо разузнать, в чем дело.

Валяй. Но я в этом участвовать не буду. Чтобы ты ни задумал. Мы договаривались только на прием.

Мне даже становится легче – все, с Эем покончено.

– Ты посидишь в машине, – он разворачивает Тойоту. – А я гляну, что и как.

Мы возвращаемся на трассу, затем снова съезжаем в перелесок, оттуда – в другой перелесок – и, наконец, ели расступаются. Но я ничего не вижу перед собой, кроме пелены снега на фоне черного неба с сиреневыми подтеками.

Эй открывает дверь и зарывается лакированными туфлями в снег по щиколотку.

Замерзнет. Простынет. И умрет.

Так тому и быть.

Еще минута – и он исчезает.

Я сижу, обхватив себя руками, смотрю в окно. Темнота, разбавленная снегом.

Под курткой у меня – лишь вечернее платье. Я стремительно замерзаю. Холод покусывают голые коленки, проскальзывает в рукава и гладит руки. Похлопываю себя по плечам – до тех пор, пока это не начинает напоминать самоизбиение.

И тогда до меня доходит, как сильно я попала.

Я понятия не имею, куда делся Эй, и вернется ли он.

Я не знаю, где нахожусь. У меня нет ключей от машины. У меня даже нет телефона, потому что его некуда было положить: ни одной подходящей сумочки для этого чертового приема!

Я не знаю, что делать. Просто не знаю. У меня нет вариантов, кроме единственного: ждать Эя. Довериться человеку, которого я не знаю. Который ничем это доверие не заслужил!

Пересаживаюсь на переднее сидение. Внимательно прощупываю карманы на «козырьке», в дверях. Не только запасных ключей – ничего нет. Все так чисто, будто Эй и отпечатки за собой стирает.

Открываю «бардачок». Тут погуще. Книга «Вино из одуванчиков». Сложно представить Эя за чтением книги. Или он ее возит, чтобы разжигать в лесу костер, уничтожая улики?..

Мое чувство юмора тоже замерзает.

А что под книгой? Вот те-на! Фляга! И в ней что-то булькает! Бьюсь об заклад, это не остывший чай. Отвинчиваю крышку. Резкий запах алкоголя бьет в нос.

И какое из двух зол выбрать: остаться замерзать с трезвой головой или согреться, но на голову уже не надеяться?

Я делаю глоток. Язык и гортань обжигает, а затем лишает чувствительности, словно при заморозке. Второй глоток дается легче. Что ж я такое пью? Ром, виски?

Третий глоток уже просится наружу, но я заставляю себя сделать еще и четвертый. С каждым глотком уверенность, что я приняла правильное решение, крепнет.

Завинчиваю крышку и возвращаю флягу на место.

Как же красиво в лесу зимой! Из городского окна такую красоту не увидишь. А здесь – ели, снег, облака цвета латте плывут по черному небу. Я чувствую всеобъятность Вселенной и крошечность этой черной машинки, затерянной в снегах.

Но вот темнота расступается, и перед машиной появляется Эй. Как же я рада его видеть! А что это у Эя в руках?

Я мгновенно трезвею.

Забыв, что на мне туфли, выскакиваю из машины ему навстречу.

– Ккот?! Тты ппохитил кота?!

Икаю.

Улыбаюсь, растягивая губы едва ли не до ушей: пытаюсь сдержать гомерический хохот.

Я согласилась на прием, а что получилось? Я застряла в лесу в вечернем платье. Замерзла. Накачала себя какой-то дрянью. И когда казалось, что хуже уже не будет, пижон делает ход конем: он крадет кота!

– В машину! Быстро! – Эй отдирает кота от своего пальто и швыряет животное в салон.

Кот – огромный, размером с индюка – рыжий, как огонь, с визгом бросается под сидение. Я заскакиваю в машину. Эй с силой жмет на газ – и в салон просачивается запах паленой резины. Тойота дергается, разворачивается с такой скоростью, что меня прижимает к спинке сидения, как в самолете. А потом, кажется, мы и в самом деле взлетаем.

Дышать, наверное, я начинаю только на трассе. Верчу головой. Погони, вроде бы, нет.

Из-под сидения выглядывает – редко, но душераздирающе мяукая – рыжий великан. Под каждым фонарем камешек, прикрепленный к его ошейнику, дорого поблескивает.

Перевожу взгляд на руки Эя. Они в глубоких кровоточащих царапинах.

Мне жалко кота. Жалко Эя. Но себя мне жалко больше.

Прошу остановить машину, когда въедем в город. Домой доберусь сама. Лишь бы побыстрее покончить со всем этим.

– Хорошо. Тогда везем кота к тебе, – говорит Эй таким тоном, словно его предложение не звучит, как полная чушь.

Нет. Нет. Нет. Нет. Нет!

Я со всей своей страстью поворачиваюсь к окну – выйти из машины на ходу я не могу.

– Тогда ко мне, – соглашается Эй.

И сворачивает с трассы!

– Нназад! – воплю я.

– Нельзя, – ледяным тоном отрезает пижон. – За нами погоня.

Я оборачиваюсь. По трассе несутся машины, но какая из них преследует нас? Вероятно, никакая.

Я со всей силы ударяю кулаками по подголовнику его сидения.

– Сстой!

– Скоро, – бросает мне Эй, и я, обезоруженная его холодным спокойствием, откидываюсь на спинку сидения.

Тойота несется по ухабистой дороге в темноту.

Через несколько минут мы подъезжаем к частному сектору. Останавливаемся у кирпичного дома на окраине. Эй глушит мотор.

– Приехали.

Отворачиваюсь к окну.

– Это мой дом. Переночуешь здесь, а завтра отвезу тебя домой. И верну твои фото.

Выхожу из машины, игнорируя его протянутую руку. Эй вкладывает мне в ладонь ключ.

– Иди в дом, а я займусь котом.

Машинально поднимаюсь по деревянным ступеням на высокое крыльцо, машинально ковыряюсь ключом в замке. Хочу впасть в спячку до самого моего возвращения домой. Если оно когда-нибудь состоится.

Вхожу на веранду. Здесь приходится оглядеться, чтобы найти выключатель. Вижу в окно, как Эй пытается вытянуть кота, который от страха забрался на переднее колесо. Теперь мне больше жалко кота.

Нащупываю выключатель. Свет разливается по небольшой веранде с широкими окнами. Кожаный диванчик, деревянный столик. Наверное, утром здесь все тонет в солнечных лучах. Отличное место для первой чашечки кофе.

Уютно. И вовсе не пижонисто.

Поглядываю в окно. Эй все еще пытается добраться до кота.

Прохожу в зал. Паркет, камин, угловой диван, пара кресел, окна до пола. Красиво. Но как-то… обезличено – как в гостинице. Ни фотографий, ни книг, ни одежды. Хрустальная пепельница на столике такая чистая, будто ей никогда не пользовались.

Оборачиваюсь на шум шагов.

– Гаденыш! – Эй вбрасывает кота в комнату. Тот, колошматя воздух лапами, с диким воплем приземляется на пол – и так быстро несется под диван, что при старте задними лапами сминает в гармошку тканый половик. – Ненавижу котов.

Ты просто не умеешь с ними обращаться.

– Вот о чем ты прямо сейчас подумала? – спрашивает Эй, собирая с ворота пальто рыжие волосины.

Машу рукой. Долго выговаривать.

Эй нажимает пару кнопок на мобильном и протягивает мне телефон.

– Напиши.

Слушаюсь, господин.

Пишу: «Ты не умеешь обращаться с котами. Проблема в этом». Поворачиваю телефон к нему экраном.

– Судя по тебе, я и с женщинами не умею обращаться. Но я тебя не ненавижу.

Приподымаю бровь. Правда?

– Правда, – устало отвечает Эй и аккуратным движением стаскивает рукав пальто. Да у него все ладони в крови!

Осторожно помогаю ему снять пальто.

Скрещиваю перпендикулярно мизинцы.

– Аптечка? Есть. На кухне в шкафчике.

Кухня у него светлая, легкая. Плетеная мебель, мягкие подушки на стульях.

Возвращаюсь с аптечкой. Беру его ладонь в свою. На мгновение замираю, вспоминая это ощущение – прикосновение Эя. Может, его тело какой-то подходящей для меня температуры? Впрочем, мне не с чем сравнивать.

Обрабатываю царапины перекисью – одну за другой.

Поднимаю голову. Он улыбается.

– Ты дуешь мне на ранку, как ребенку.

Я улыбаюсь в ответ.

– Бутерброды с колбасой будешь?

Еще спрашивает!

Киваю. Слишком поспешно. Оказывается, я жутко голодна.

– Пойдем, поможешь мне.

Эй нарезает сыр и колбасу. Я перекладываю кусочки на батон двумя вариантами: мужским и женским. Женский – когда сыр лежит поверх колбасы. Сыр я люблю больше.

– Расскажи, Эм. Чем ты занимаешься? Когда не подглядываешь? – Эй кивает на телефон: – Пиши.

Отделываюсь коротким ответом.

– Ттекстами.

– Быстро читаешь?

Не в ту степь. Но какая разница?

Киваю – и незаметно прячу кусочек сыра в рот.

– Быстро читаешь?

Киваю с таким глубокомысленным видом, чтобы Эй обзавидовался.

– Я тоже! Давай, проверим, кто быстрее.

Пожимаю плечами.

Эй притаскивает старую энциклопедию – из тех толстых книг, которые детям кладут на стул, чтобы они доставали до стола. Раскрывает примерно посередине.

– Читаем про себя. Победителя проверим на качество чтения. Ты первая?

Раскрываю ладонь: «Только после вас».

Включаю секундомер. Эй старается, бормочет про тебя, водит пальцем по страницам.

– Три страницы! Теперь ты.

Текст, буквы... Это моя среда, мой воздух. Глажу страницу прежде, чем приступить к чтению.

Теперь время засекает Эй.

Я не читаю, я плыву. Текст вливается в меня не строчками, а страницами. Когда Эй останавливает меня, я уже на девятой.

– Ничего себе! – выражение лица Эя подтверждает его слова. – И что, ты помнишь, о чем прочитала?

Киваю. Ухмыляюсь.

– Ладно, давай проверим, – Эй листает страницы. – Хорошо. Вот ответь. Цифра какая-нибудь была? Написанная буквами.

Задумываюсь. Качаю головой.

– А вот и была! – радуется Эй.

Склоняюсь над книгой. Где?!

– Вот! – Эй тыкает пальцем. – Господин! – он выделяет интонацией «один».

Я смеюсь. Он улыбается, включает чайник. Наливает себе в стакан виски, бросает кубики льда. Они лопаются звонко, громко, будто стекло.

Когда Эй поворачивается, я протягиваю ему телефон с открытой записной книжкой.

«Зачем ты украл кота».

– Так случайно вышло. Кот вышмыгнул на улицу, когда домработница открыла мне дверь. Оказалось, старушка в больнице. Я не знал этого, правда. Мой источник крайне ненадежный, он не из приближенных. Так вот, старуха завтра возвращается, – он делает глоток, внимательно рассматривая мое лицо. – А, ты же не знаешь, как связаны старуха и фото! Старуха – мать Стропилова. Владелица огромного наследства. Очень властная женщина. И любительница котов. Я верну ей кота в обмен на твои фото. А она уж придумает, как надавить на сына.

Я быстро набираю сообщение: «А если он оставит копии?»

– Напоминаю: она владелица огромного наследства. Стропилов не станет рисковать такими деньгами ради пары фото, даже твоих.

Как-то… хлипко звучит. Но я вспоминаю камешек, который болтался на ошейнике кота, и понимаю, что все может получиться.

Эй оставляет блюдце с молоком возле дивана, под которым прячется кот, и уходит. Возвращается через несколько минут в джинсах и майке с коротким рукавом. Протягивает мне фланелевую рубашку в клетку.

– Это самое длинное из того, что у меня есть. Но я не настаиваю.

Эй не настаивает. Магические слова. Я принимаю рубашку. Такая приятная на ощупь! Хочется прижать ее к щеке. Интересно, чем она пахнет?

– Кключи от мм…?

– От машины? Да, не оставил. Потому что не думал, что задержусь. Но был почти уверен, что с ними ты уедешь без меня. Вчера после стриптиз-клуба ты очень хорошо показала мне, как я тебя достал.

Опускаю голову. Беру двумя руками «женский» бутерброд и надкусываю. Вкуснятина!

Эй наливает мне в кружку чай, пахнущий корицей.

Сейчас мне не кажется, что он меня достал. Сейчас он кажется мне человеком, который раскрылся. Который не претворяется. Или настоящим он был тогда, а сейчас просто хороший актер?

Он в любом случае хороший актер. И это плохо. С ним всегда надо держать ухо востро. Но теперь я могу позволить себе расслабиться. Это наша последняя ночь. Больше не будет Эй и Эм, не будет команды. И пусть мне все равно, чем он займется, хочется, чтобы его жизнь сложилась хорошо. Удачи тебе, Эй.

– Перейдем в гостиную? – спрашивает он.

Киваю. Поднимаю указательный палец – одну минуту.

Он уходит, а я стаскиваю с себя платье и колготы и надеваю рубашку. Она едва прикрывает попу. Вот в такой одежда я бы точно сошла за свою в стриптиз-клубе. Но в рубашке тепло и уютно. Она едва заметно пахнет стиральным порошком.

Подворачиваю рукава и перехожу в гостиную.

Эй сидит в полумраке на диване, пальцы быстро, почти невесомо, скользят по клавишам ноута, стоящего на низком столике. Лицо Эя освещает экран.

Кладу возле ноута телефон с открытой записной книжкой. «А чем занимаешь ты? Когда не подглядываешь?»

Он прекращает работу, переводит взгляд на меня. И на мгновение застывает.

– Тебе идет моя рубашка.

Улыбаюсь. Я вижу это по твоим глазам, Эй.

С некоторым усилием он переводит взгляд на телефон и читает сообщение.

– Я преподаю.

Из меня вырывается смешок. Не верю!

– Мне обидно! – но Эй тоже улыбается. – Я действительно обучаю людей. Я коучер. Помогаю решать проблемы, используя стратегический подход.

Улыбаюсь и отхожу к окну. Даже вопросов больше не задаю – я не верю Эю.

Он продолжает работать. Наблюдаю за ним в отражении окна.

Эй сосредоточен. Он занимается чем-то важным и увлекательным, но я не хочу знать, чем именно. Все, к чему он прикасается, незаконно и чревато последствиями. Я хочу домой. Хочу забраться под свое теплое одеяло, закрыть глаза – и слушать, как ветер гудит за окном.

Хочу, чтобы мне снова стало спокойно.

Но в нем что-то есть, в Эе. Пусть он и подлец, в нем осталось что-то хорошее, что-то искреннее. И пока он не отрывает взгляда от компьютера, я могу легко это представить. Таким он похож на обычного молодого мужчину, у которого еще вся жизнь впереди, сотня дорог на выбор. Он стремится, он жаждет. Сейчас, например, Эй мог бы переписываться с девушкой, которая, допустим, недавно поцарапала его Тойоту. После аварии Эй вышел из машины посмотреть на царапины – и увидел девушку. Он сказал, что недавно видел ее во сне, – и не соврал.

Да, в нем есть что-то романтичное и благородное. Но это так глубоко запрятано, что вряд ли какая-то женщина решит докопаться до этого. А вот случайная связь с брюнеткой, читающей книгу в баре, – этот как раз вписывается в его образ.

Мне даже немного его жаль. Жаль, когда что-то хорошее вянет. Или гниет – как в его случае. Но пока я не спешу избавляться от образа хорошего Эя. В конце концов, скоро Новый год.

Я перевожу взгляд на дорогу, припорошенную снегом. Хлопья летят стеной – крупные, пушистые. Настоящий Новый год.

Скучаю по Сергею. Скучаю так сильно, что ноет в солнечном сплетении. Что за послание он оставил мне сегодня? Какая погода в Питере? Чем он занимается?

А если чуть отвести взгляд в сторону от отражения Эя, то можно представить, что за ноутом работает Сергей.

От этой фантазии начинает тихонько ныть под ложечкой.

Будь это Сергей, я бы сейчас стояла в его рубашке, наблюдала за ним в отражении. Он бы почувствовал это, внезапно прервал работу и встал с дивана. Стоя к нему спиной, я бы каждым позвонком ощущала, как стремительно и волнующе сокращается расстояние между нами. Он бы убрал волосы с моей шеи. Прижался бы ко мне всем телом. А потом я бы почувствовала его горячие ладони на своих обнаженных бедрах, там, где заканчивается рубашка…

Я снова это чувствую: будто паутинка приклеилась к плечам. Эй смотрит в глаза моему отражению – подглядывает за мной.

– Не мерзнешь? – спрашивает Эй.

Улыбаюсь. Я могла бы согреться лишь от тепла его голоса.

Эй встает с дивана и медленно подходит ко мне.

Замирает у меня за спиной.

Мне почти мучительна эта внезапная близость с ним.

Его ладони опускаются мне на плечи. Я прикрываю глаза от нежности и влечения, которые, переплетясь, затапливают меня.

Мне почти не страшно.

Эй осторожно отводит волосы с моей шеи. Я наклоняю голову: жду поцелуя. И все равно вздрагиваю, когда ощущаю теплое, мягкое прикосновение его губ. Как непривычно, забыто. И как безумно приятно… Из меня вырывается тихий стон. Он словно сигнал – Эй разворачивает меня к себе лицом. Находит губами мои губы. Его поцелуй медленный и нежный.

Потом Эй чуть отстраняется. Не открывая глаз, я тянусь к нему. И следующий его поцелуй уже совсем другой: жгучий, страстный, настойчивый, опьяняющий.

Я чувствую, как он расстегивает пуговицы моей рубашки, как она спадает с плеч. Чувствую лопатками обжигающий холод оконного стекла и жар ладоней.

Мне пронзительно сладко от соприкосновения наших обнаженных тел. Я сгораю и возрождаюсь с каждым движением.

…А потом я еще долго лежу на его плече и закрытыми глазами смотрю, как медленно летят и летят хлопья снега, похожие на пух.

Глава 9. День 2

Я сижу на веранде в рубашке Эя, кутаюсь в плед, утопаю в солнечном свете, который льется с неба, отражается от снежного озера, разлитого от дома до самого леса. Передо мной на столике стоит чашка с кофе, сверкают позолоченные капли на ободке. Кажется, я состою не из плоти и крови, а из света и кофейного аромата.

Идеальное прощание.

Эй приносит на подносе две тарелки с яичницей и беконом. Садится на соседнее кресло.

Я кладу на язык кусочек сладковатой ветчины. Запиваю кофе. Запоминаю эти ощущения, каждый миг.

– Через час у меня встреча со старухой, – рассказывает Эй, уплетая яичницу так, будто голодал несколько дней. – Потом еще кое-какие дела в городе – по мелочам. Так что, до боя курантов мы успеваем не только купить елку, но и нарядить ее, и придумать что-нибудь к праздничному столу.

Я медленно опускаю вилку на тарелку. С трудом проглатываю комок яичницы.

Встаю с кресла и, не слыша своих шагов из-за громыхающего сердца, иду на кухню. Расстегиваю пуговицы рубашки. Пальцы не слушаются.

Эй останавливается в дверном проеме, у меня за спиной.

– В чем дело, Эм?

Я молча стягиваю рубашку, надеваю вечернее платье.

– Да что такое? – Эй разворачивает меня за плечи.

Протягиваю ладонь. Дай, телефон.

Эй мгновенно мрачнеет, не сразу вспоминает, где телефон. Когда возвращается с ним, я уже полностью переоделась.

«Никакой елки, Эй. Ничего. Мы больше не увидимся».

Он читает сообщение. Смотрит на него так долго, будто перечитывает несколько раз.

– Что за бред, Эм?

Он и смотрит так, будто у меня помутнение рассудка.

Забираю у него телефон. Пишу: «Я не праздную Новый год. И я предупреждала, что после поездки на прием мы разойдемся. Ничего не изменилось».

Кончики его ушей розовеют от гнева.

– Ничего? Совершенно ничего не изменилось?!

Я долго пишу ответ: приходится стирать буквы – от нахлынувших эмоций пальцы не попадают по кнопкам.

«Мы взрослые люди. Мы получили от этой ночи то, что хотели. Теперь время разойтись».

Эй ударяет кулаком по стене и громко, до звона стекла, хлопнув дверью, уходит.

Я опускаюсь на стул.

Ну какого черта Эй ко мне привязался! Он же так просто нашел общий язык – во всех смыслах – с брюнеткой. Тогда почему не она, почему – я? Или любая другая женщина из бара?

Выхожу из кухни. Эя нет. Заглядываю в ванную – пусто. Есть еще одна дверь – но она заперта. Стучусь, прикладываю ухо к стеклянной вставке – тишина. Волнение холодком ползет по позвоночнику. Что Эй задумал?!

Бросаюсь на крыльцо – и в окне веранды вижу, как он очищает от снега машину.

Медленно выдыхаю.

Надеваю куртку и выхожу на улицу.

Молча, глядя себе под ноги, Эй открывает мне заднюю дверь машины. Не переднюю.

Мне жаль, что мы расстаемся вот так. Но, с другой стороны, это один из наилучших вариантов. По крайней мере, расставлены все точки над i. Никаких иллюзий.

Эй паркует машину возле арки. Хочет что-то сказать, но останавливает себя – даже рта не раскрывает. Прощаюсь с ним. Выхожу.

Взвизгивают шины.

Гордый.

Пусть так.

В туфлях я выгляжу инопланетянкой. Мерзну, тщательно выбирая очищенные от снега дорожки, хмурюсь, когда ловлю на своих ногах взгляды прохожих. Домой возвращаюсь, словно после битвы: измотанная, растрепанная, замерзшая – но с чувством победы.

Включаю телефон – и чувство победы улетучивается: меня ждут с десяток пропущенных вызовов и сообщений от Эя: «Прости», «Надо увидеться», «Ответь на звонок».

Отключаю телефон и падаю на кровать, раскинув руки.

Все закончилось.

Душевного равновесия во мне нет и в помине, но я уже на пути к нему.

Когда на мою кожу опускаются теплые струи воды в душе, я вспоминаю Сергея. И его посылку – мой новогодний подарок. Когда я в последний раз получала подарок на Новый год? «Осталось два дня», – тот час же напоминает мне сознание – и я обрываю мысли, замещаю их другими – интересно, что за подарок?

Наскоро перекусив, описав дугу по кварталу – подальше от арки – несусь на главпочтамт и после сорокаминутного ожидания в очереди получаю небольшую, обернутую серой бумагой, коробку, – как от куклы.

Всю дорогу размышляю, что же там, в этой посылке, какой сюрприз устроил мне Сергей, – и совершаю ошибку. Сначала сердце глухо ударяется о ребра, и только потом я понимаю, что стою под сводом арки. Задумалась, забыла, что теперь мне нужно держаться отсюда подальше.

Оглядываюсь. Эя нет. Зато между колонн стоит, прислонясь к стене, елка, ростом с меня. А на ее ветвях висят семь серебристых шаров. Каждый из них подписан синим маркером: «Сс», «Нно», «ввым», «…», «гго», «дом», «!».

Я улыбаюсь. Он дразнится! Снова оглядываюсь.

Нет, Эй, все кончено.

Делаю пару шагов по направлению к дому – и возвращаюсь.

Смотрю на елку, на мои отражения в серебристых шариках, чуть подрагивающие, когда в арку залетает ветер, – пока не понимаю, что я уже приняла решение. Посылку зажимаю под мышкой, хватаю елку – и тащу ее, оставляя на снегу редкие иголки и дорожку от верхушки.

Вряд ли Эй собирался меня выследить по этой дорожке, но все же часть маршрута я прохожу по очищенному от снега тротуару.

Елку ставлю в литровую банку с водой возле нарисованного камина. Присаживаюсь рядом на колени и распаковываю посылку – отрываю кусками бумажную упаковку, словно снимаю старую кожу. И вот в моих руках белоснежная коробка.

Ставлю ее перед собой. Чуть отодвигаюсь. Смотрю на нее, все не решаясь открыть. И, наконец, снимаю крышку.

Там не один подарок, она наполнена подарками доверху! На тонком оберточном листе лежит шапочка Деда Мороза. Раскручиваю ее, хорошенько встряхиваю, подношу к лицу. Едва ощутимо пахнет сигаретным дымом. Надеваю ее на голову и продолжаю исследовать коробку.

Под упаковочной бумагой – сладости: конфеты, маленькие шоколадки и пряники. Каждая сладость – в прозрачной упаковке, завязанной на ленточку, а внутри – записка, скрученная, как свиток.

Жуя пряник в виде снежинки, разворачиваю свиток: «Солнечного нового года!». Написано от руки фиолетовым стержнем. Аккуратный, строгий почерк, надломленная завитушка у буквы «д». Запах и почерк – вот что мне достается вдобавок к подаркам. Надкусываю шоколадку и читаю: «Быстрого инета и надежного ноута!» Улыбаюсь. Запихиваю в рот конфету «Аленка»: «Приятной компании на Новый Год!»

Высыпаю сладости на пол. На дне коробки – запакованный диск с подписью «С Новым годом! Посмотри меня!»

Пока загружается ноут, верчу диск в руках. Ну что же, что же там?!

А там несколько файлов: тестовый, видео, один – с незнакомым мне расширением и папка с названием «3D Max». В текстовом файле – инструкция. Следуя ей, запускаю установку программы 3D Max.

Давно секунды не тянулись так долго!

Программа установлена. Открываю в ней файл с неизвестным разрешением и вижу… Я откидываюсь на спинку стула и прижимаю ладонь к губам. Под ладонью – улыбка.

Я вижу пряничный домик, нарисованный в графической программе. Салатовые линии на черном фоне.

Окна с резными ставнями. Черепичная крыша. Сердечко, вырезанное на двери. Желтые завитушки. Розовые линии. Синие снежинки.

Пряничный домик от архитектора.

Этот домик нельзя съесть, зато он никогда не испортится. Его можно покрутить с разных сторон, рассмотреть любую деталь.

Сворачиваю картинку – не могу заставить себя ее закрыть. И открываю видеофайл. Чернота экрана сменяется белизной снега. В снег воткнуты фейерверки, фитили подожжены, искрятся. Фейерверки начинают взрываться один за другим. Камера смотрит выше – туда, где на фоне черного неба, шипя, хлопая, свистя, рассыпаются разноцветные искры, распускаются цветы и вспыхивают звезды. А на фоне этой красоты появляется надпись: «Эмма, давайте отпразднуем новый год вместе! Жду вас в 23.00!»

Экран гаснет, но за моим окном, в парке, начинают взрываться фейерверки – будто продолжении видеозаписи. Этот звук эхом отзывается во мне.

Смотрю на часы. Восемь вечера.

Ну что ж, Эмма…

Пора готовить праздничный ужин!

Без десяти минут одиннадцать я включаю торшер в комнате для чтения.

Лапы елки, раньше приподнятые, опустились ниже. Теперь, кажется, елка занимает в два раза больше места, лезет лапами в нарисованный камин. Пытаюсь подвинуть ее – она упирается в стену. Вижу в отражении серебристых шаров свое сосредоточенное – очень смешное – выражение лица. Эй словно незримо оказался в моей квартире, дразнит меня!

Оставляю елку едва ли не посередине комнаты и устраиваюсь на пледе у камина. Рядом стоят ноут и тарелки с импровизированным праздничным ужином. Мне не нужно ни перед кем красоваться, не нужно учитывать чужие предпочтения, так что на «столе»– чипсы со вкусом крабового мяса, бутерброды со шпротами, мандарины и чай в термосе. Да, я не очень хорошо готовлю. Но, к счастью, при общении в сети это совершенно неважно.

Сергей уже ждет меня.

Пишу пост. Цифра «2» обжигает подушечку пальца. Вместо фразы ставлю знак препинания – точку. И сбегаю со страницы.

Серый: Эмма.

Просто мое имя. Отчего так волнительно?..

Пока я строчу ответное сообщение, появляется сообщение от Сергея.

Серый: Вижу, вы получили мой подарок)

Стираю фразу о том, что получила подарок – что логично, раз я появилась в сети в назначенное время, и пишу:

Never111: Вы подглядываете за мной? Я в шапке Деда Мороза.

Серый: А что на вас еще надето?

Never111: Пижама.

«Могла бы и соврать», – с опозданием проносится в голове.

Серый: Пижама лишняя.

Вскидываю бровь. Похоже, у Сергея игривое настроение. Что ж, у меня тоже.

Never111: Тогда снимаю пижаму.

Длинная-длинная пауза. Шутка удалась.

Серый: Поперхнулся чаем...

Never111: Вот, теперь я в вечернем платье на тонких шлейках. С блестками. И кружевное болеро, чтобы не замерзнуть.

Мое воображение переодевает себя за считанные секунды, будто по мановению волшебной палочки. Чувствую себя феей.

Серый: Пошел гуглить, что такое болеро…

Never111: А еще я в туфлях на шпильках.

Серый: Шикарно выглядите)

Never111: Тогда уберите скобочку.

Серый: Шикарно выглядите!

Серый: Что у нас на праздничном столе?

Кошу взглядом на тарелку с чипсами.

Never111: Огромное блюдо салата оливье. Фаршированная щука. Заливное из языка. Бутерброды с икрой. Красной и черной.

Задумываюсь, чего еще не хватает.

Серый: А мясо? Мужчине нужно мясо.

Never111: Точно! В духовке томится бараний окорок с картофелем. Чувствуете запах? Сейчас сбегаю на своих прекрасных шпильках на кухню – и все принесу.

Серый: Я жду)

Never111: А вот и он! Не обожгитесь)

Улыбаюсь, представляя, как мы сидим друг напротив друга за столом, заваленным едой.

Хрущу чипсами. Собираю пальцем крошки с пола.

Серый: Добавлю немного праздника в вашу комнату для чтения.

Сергей присылает фото, на котором изображен пылающий камин и столько зажженных свечей и огней, что, кажется, фото горит. Высоко над камином висят часы – чтобы по ним отмерять время, которое осталось до Нового года. Я оживляю картинку – и большая стрелка часов сдвигается на деление. Огоньки свечей начинают подрагивать, тянут за невидимые ниточки свои тени – и те тоже дрожат. Пахнет хвоей, мандаринами и немного дымом от свечей.

Never111: Теперь мне стало… жарче)

Серый: Скоро полночь. Открываю шампанское Veuve Clicquot Yellowbeam Ostrich Limited.

Never111: Как вы запомнили такое название?

Серый: С помощью заклинания Сtrl+C/Сtrl+V.

Получаю картинку с изображением бутылки шампанского. Похоже на «Советское».

Never111: Надо полагать, это самое дорогое шампанское в мире?

Серый: Одно из) Разливаю шампанское по бокалам.

Never111: Честно говоря, я не люблю алкоголь.

Серый: Это виртуальный алкоголь. Хотя бы пригубите.

Never111: Хорошо) Поднимаю бокал.

Серый: Итак: 10… 9… 8… 7… 6… 5… 4… 3… 2… 1!!!!!!!!!!! С Новым годом вас, Эмма!

Never111: Чин-чин! С Новым годом!

«Уже скоро», – напоминает мне внутренний голос. – «Остался один день». Паника окатывает меня холодом.

Вздрагиваю, когда в парке, совсем близко, начинают взрываться петарды.

Never111: Сергей, спасибо. За пряничный домик. За фейерверки. За то, что вы устроили мне праздник. А я даже подарок вам не подготовила.

Серый: Вы приготовили прекрасный бараний окорок)

Серый: Эмма. Если бы не вы, я бы под бой курантов чертил пролеты моста. Благодаря вам у меня получился самый необычный Новый год в моей жизни. Это лучше любого подарка.

Кутаюсь в плед.

Never111: Почему у вас нет другой компании на Новый год, кроме виртуальной подружки?

Серый: Мне скучно в больших компаниях))

Never111: А что насчет маленькой компании? Из одного человека? Например, вашей девушки?

Серый: Два месяца назад я расстался с женщиной, с которой встречался три года. Она устала от моих командировок и жизни на две квартиры. А я не мог предложить ей большего.

Never111: Почему?

Серый: Это непростой вопрос, Эмма. Нам было хорошо вместе, но… она не та женщина, с которой я хотел бы провести всю жизнь.

Never111: Как вы это поняли?

Серый: А как это понимают?.. Я просто чувствовал – вот и все. Когда-нибудь я точно также «просто почувствую», когда встречу женщину, с которой захочу каждое утро просыпаться вместе…

Серый: Эмма.

Never111: Да?

Серый: Потанцуете со мной?

В следующем сообщении – ссылка на аудиозапись: Ed Sheeran «Perfect».

Я нажимаю на play – и мое сердце сжимается.

Я не могу коснуться Сергея по-настоящему, но музыка добирается до таких уголков моей души, что виртуальность становится реальностью.

Я вижу Сергея перед собой. Он протягивает мне ладонь. Я смотрю в его глаза – и вдруг ощущаю такой прилив нежности и счастья, будто к этому моменту мы шли с ним всю жизнь.

Never111: С огромным удовольствием…

Я кладу свою ладонь на его. У него теплая кожа. И крепкая рука. Сергей выводит меня на середину комнаты. По-прежнему сжимая мою ладонь, обнимает меня за талию и притягивает к себе.

Я легко могу представить, как он зарывается носом в мои волосы, вдыхает их запах, прижимает меня к себе еще крепче и шепчет на ушко: «С Новым годом!»

Мне бы хотелось, чтобы эта песня не заканчивалась…

Но я обязана помнить, где проходит грань между реальностью и фантазией.

Never111: Я хочу признаться вам, Сергей. Этот Новый год и для меня был самым необычным. Но мне пора. Расскажите, как закончится эта ночь?

Серый: Вы устанете от шпилек и от узкого, хотя и очень красивого, платья. Поэтому убежите от меня в спальню – и вернетесь оттуда в длинном сером джемпере с длинными рукавами. Босиком. Вы сядете в кресло, поджав под себя обнаженные ноги. Натяните рукава до кончиков пальцев, чтобы не обжечься глиняной кружкой с горячим безалкогольным глинтвейном. Вы будете пить глинтвейн, а я буду сидеть перед вами на полу, запрокинув голову на кресло. Моя кружка будет стоять между моих ступней. Мы включим тихонько музыку и будем молчать на двоих.

Never111: Я не хочу, чтобы вы меня отпускали...

Серый: Я тоже не хочу вас отпускать.

Серый: Поэтому сейчас, когда вы собираетесь выйти из комнаты, я становлюсь в дверном проходе и преграждаю вам путь.

Never111: )) Хм… Щекотки вы, наверное, не боитесь.

Серый: Нет.

Never111: А как насчет полного мольбы взгляда из-под длинных ресниц?

Серый: С удовольствием на это полюбуюсь. Оставаясь на месте.

Never111: Тогда я медленно стягиваю джемпер…

Серый: Допустим.

Never111: Скручиваю его в жгут…

Серый: Хорошо, что я не из пугливых.

Never111: Вы упустили тот момент, что я не хочу выходить из комнаты… Но мне пора.

Серый: Я пропускаю вас, но не отпускаю.

Never111: Подождите, дайте мне эффектно уйти… Я закидываю на вас жгут, притягиваю вас немножко к себе, прохожу в проем, оборачиваюсь и загадочно вам улыбаюсь. До встречи, Сергей. Джемпер можете оставить себе.

Серый: До встречи в новом году, Эмма.

Глава 10. День 0

Я просыпаюсь в пять утра. Вернее, встаю с кровати – как и в прошлом году, ночь накануне второго января – бессонная.

Мое время расписано по минутам. Все подготовлено со вчерашнего дня: каждая вещь на своем месте – проверено дважды.

Теплый душ, косметические процедуры. Легкий завтрак. Я так тщательно протираю только что вымытую чашку, что она начинает поскрипывать.

Педикюр, маникюр.

Отрезаю ценник от шерстяного платья, продеваю через голову. Вожусь с застежкой на спине. Рукав до локтя – мне идет. Прячу ладони в карманы. Кручусь на носочках перед зеркалом – так, чтобы потом волосы упали на лицо. Заставляю свое отражение улыбнуться.

Меня знобит, будто я подхватила простуду. Год назад было то же самое.

Тоник, термальная вода, увлажняющий крем, тональный крем, консилер, пудра, сухой корректор, хайлайтер, румяна. Щеточка для бровей, карандаш, тени, гель для фиксации. База под тени, тени, карандаш черный, карандаш светло-розовый.

Теперь самое сложное – накрасить ресницы тушью. Внутри я кажусь себе спокойной, будто сделана изо льда, но руки дрожат.

Готово.

Бальзам для губ.

Очень аккуратно крашу губы помадой, чтобы от волнения не поломать ее, как в прошлый раз.

Создание «естественных» волн на прямых волосах убивает еще час.

Я одновременно и тороплю время, и мечтаю его замедлить.

Новые сапожки на каблуке. Новая курточка. Новый шарф. Новые перчатки.

У подъезда меня ждет такси. Спускаюсь по ступенькам с крыльца в таком состоянии, будто иду под венец.

Знаю, это глупо – до слез.

Но иначе – нельзя.

Иначе – будет хуже.

– На свадьбу собралась? – усатый таксист подмигивает мне.

Стискиваю зубы. Сжимаю ладонь в кармане так сильно, что чувствую ногти через перчатки.

Называю адрес. Таксист отворачивается, не дослушав до конца название улицы.

Даже таксист.

Но о нем я быстро забываю.

Пробка.

К этому я готова.

Я ко всему готова, кроме того, что произойдет в конце.

Поток машин то медленно ползет, то замирает.

Так же и время ведет себя с тех пор, как он уехал. Иногда мне кажется, время может ползти назад.

Сначала было слишком больно. Думала – не справлюсь. Больно думать, больно вспоминать, больно дышать, невозможно спать. Боль то затихала до постоянной пульсации, то выплескивалась ураганом, затапливала сознание, лишала возможности вздохнуть. Боль была такой сильной, что, когда она пошла на убыль, стало казаться, будто бы уже и не больно. Словно перегорели предохранители, и сожгло всю систему. Наверное, надо переболеть, сгореть дотла и воскреснуть, чтобы обрести это состояние – такое близкое к равновесию.

Я не тешу себя иллюзией, что боль исчезла. Она вернется – и не раз. Но я уже чувствую под ногами дно, от которого можно оттолкнуться, – и поплыть вверх. Туда, где блики солнца играют на неспокойной воде. Где можно лечь на спину, подставить лицо солнцу и, покачиваясь на волнах, просто ждать его.

Просто. Ждать. Его.

Я выхожу из такси возле бизнес-центра. В запасе – часа полтора. Поднимаюсь в кафе на втором этаже, сажусь за столик у окна, спиной к залу. Заказываю кофе, но не пью его – чтобы не стереть помаду.

Как же это волнительно! Кажется, сейчас – еще сложнее, чем в прошлый раз.

Сначала радуешься, что времени еще много. Потом – минуты тянутся медленнее, на душе становится тревожнее. А вдруг именно сегодня все пойдет по-другому? Ведь нет никаких правил, никаких гарантий.

Ближе к часу невольно облизываю губы, забыв про помаду. В прошлом году он приехал в час пятнадцать. В позапрошлом – в час тридцать пять.

Час пятнадцать.

Час тридцать пять.

Я не отвожу взгляда от подъезда через дорогу, даже когда перед глазами мелькает рука официантки, убирающей чашку с нетронутым кофе.

Час сорок восемь.

Такси паркуется у обочины, включается «аварийка». Я все еще не вижу его, но чувствую – он там, в салоне машины.

Открывается передняя дверь.

Его макушка. Его уши. Его светлый шарф – тот же, что и в прошлом году.

Его профиль.

Сердце выскакивает из груди – кажется, в буквальном смысле.

Он наклоняется, что-то говорит водителю. Захлопывает дверь.

В руках – коробка в новогодней упаковке.

Как же я хочу вскочить из-за стола! Подойти к этому огромному окну – тогда он увидит меня. Наверняка.

Но я заставляю себя оставаться на месте.

Пальто другое, чуть длиннее и чуть темнее, – солиднее.

Три ступеньки.

Волосы короче – ему идет.

Ему все всегда шло.

Нажимает кнопки на домофоне.

Чуть сутулится.

Я все помню: каждое мгновение, каждое движение, каждый взгляд.

Что происходит в твоей жизни? Какое у тебя настроение? Какие сны тебе снятся? Какую музыку слушаешь, когда льет дождь? О чем мечтаешь, засыпая? Какую книгу читаешь? Чем пахнет твой шарф? Какой принт на майке, которую ты носишь дома? Все еще бегаешь по утрам? Какой вид открывается у тебя из окна? Помнишь, как падал снег первого декабря? Думаешь обо мне?..

Дверь распахивается...

Подожди!

…и закрывается.

Я снова остаюсь одна.

Последний человек на земле.

Самое сложное – встать и уйти.

Не ждать, когда он снова появится на крыльце, не подглядывать в окна.

Просто отодвинуть стул, который словно прирос к полу. Подняться, опираясь о край стола. Отвести взгляд от подъезда.

Теперь все становится проще. Я чувствую под ногами мягкость ковровой дорожки. Улыбаюсь администратору, хотя она даже не смотрит на меня.

На первом этаже вспоминаю, что забыла куртку. Возвращаюсь.

Выхожу на улицу.

Оказывается, солнечно.

Это неправдоподобно, почти нечестно. Я злюсь на погоду. Но не даю самой себя провести – не сворачиваю к дороге, ведущей к тому подъезду. Смеюсь. Я сделала это! Я смогла! Да, я могу справиться с любой из своих зависимостей!

На кураже покупаю хот-дог в забегаловке – я же часов пять, как ничего не ела. Откусываю, жую – и улыбка отклеивается от моего лица. Выбрасываю хот-дог в мусорную корзину.

Кого я обманываю?..

Мне плохо до тошноты, до какого-то внутретрясения. Я хочу забиться в угол балконом ближайшей девятиэтажки, выть и плакать.

Разве это жизнь – две минуты в год?

Зачем мне это надо?

Ускоряю шаг, чтобы убежать от этих мыслей. Надо постараться вообще не думать. Кажется, это еще сложнее, чем встать и уйти из кафе.

Смотрю под ноги, смотрю на хрусталь неба.

Дышу в ладони. У меня же есть перчатки!

Но холод уже внутри – настаивается, бродит.

Темнеет.

Сколько времени прошло?

Где я?

Иду в толпе, пока она не выносит меня к проспекту.

Неужели все закончилось?

Неужели снова ждать год?

Триста шестьдесят пять дней.

Как же это достало!

Врываюсь в квартиру. Теперь мне жарко, перед глазами – все туманится, плывет.

Не снимая куртки, влетаю в ванную, набираю полные ладони холодной воды из-под крана и выливаю себе на лицо. Еще. Еще. Недостаточно. Хочется накрошить в нее лед. Прикладываю холодные пальцы к щекам, заставляя дышать себя глубже и медленней. Края рукавов намокли, капли ледяными змейками стекают к локтям.

Снова этот дом. Эта квартира. Эта ванная.

Все заново.

Голова тяжелая от недосыпания и пережитых эмоций – но я знаю, что не засну.

Надо чем-то себя занять. Книги, фильмы, переводы – все не то. Это не позволит забыть.

Медленно убираю ладони от лица. Смотрю на свое отражение. Тушь потекла. Черные разводы на бледном лице. Паника в глазах. Растрепанные волосы. Я – пугало. Уродливое и немое. Кому я нужна? Какого черта все это нужно мне?!

В груди начинает клокотать. Из нее пытаются вырваться слова, но для меня выражать свои мысли вслух – это как пытаться катить квадратное колесо. Только если…

А если выражать мысли буквами?

Разуваюсь на ходу. Бросаю куртку на спинку стула. Размазывая слезы по скулам, открываю ноут.

Я так тороплюсь набирать пароль, что мне приходится повторять попытку трижды.

Захожу в аккаунт – и на меня сыплются сообщения от Сергея: «Как прошла ваша первая ночь в новом году?», «Эмма. Приходите, я очень жду», «Уже полдень, вы все еще спите?», «Просыпайтесь, я приготовил вам кофе». Фотография большой кружки кофе, а рядом, на столе, – солнышко из желтых скрепок, сцепленных друг с другом. «Сегодня в Питере – солнечно. Я смотрел прогноз – у вас тоже)», «Эмма. Я заказал себе пиццу на обед. Оставить вам кусочек на завтрак?», «Эмма», «Эмма», «Эмма», «Уже почти полночь, наступает день номер 0», «Спокойной ночи, Эмма», «Доброе утро!», «Я просто вас жду», «Нет, вру. Я не нахожу себе места. Где вы? Как вы?», «Эмма!», «Эмма, Эмма, Эмма, Эмма», «Я буду ждать, пока вы не придете, я никуда не денусь», «Сегодня снова солнечно», «Еще четыре часа – и будет ровно двое суток без вас», «Я жду вас», «Я жду вас…», «Если бы вы только знали, как сильно я вас жду».

Never111: Я здесь.

Серый: Эмма! С вами все в порядке?

Never111: Нет. Не в порядке.

Серый: Рассказывайте. Все.

Серый: Не молчите, Эмма!

Серый: Давайте, я буду задавать вам вопросы. Ладно? Ну, хотя бы кивните)

Серый: Эмма, я бы очень хотел оказаться рядом с вами. Но… вам придется это представить. Где вы находитесь прямо сейчас?

Never111: За своим рабочим столом.

Серый: У вас ноут?

Never111: Да.

Серый: Берите его и идите на кровать в спальню.

Серый: Эмма.

Серый: Берите ноут.

Never111: Беру...

Серый: Идите. Включайте в спальне свет. Включили?

Never111: Да.

Серый: Я сажусь у изголовья кровати, подкладываю подушку себе под спину. Вторая есть?

Серый: Эмма!

Серый: Вторая подушка есть?

Never111: Да.

Серый: Тогда я взбиваю ее и кладу возле себя. Теперь иди ко мне.Садись рядом. Села?

Never111: Да.

Серый: Хорошо. Теперь я обнимаю тебя – клади голову на мое плечо.

Never111: Так неудобно набирать текст.

Серый: Устраивайся, как удобно. Но я обязательно должен тебя обнимать. Напиши, когда получится.

Never111: Получилось.

Серый: Итак, Эмма. Что происходит с тобой каждый год 2 января?

Я тяжело вздыхаю. Касаюсь пальцами клавиш, но не знаю, что написать.

Серый: Эмма. Пиши первое, что приходит на ум. Я разберусь.

Свет лампы режет глаза. Но хорошо, что Сергей заставил ее включить. В темноте все было бы иначе. Стягиваю покрывало – и укутываю им плечи. Теперь объятия Сергея ощущаются лучше.

Never111: Второго января обостряется еще один мой дефект.

Серый: Еще один?

Never111: Да. Я не говорила тебе, но у меня проблема с речью.

Серый: Серьезная? Не заметил у тебя никакого дефекта)

Never111: Более чем серьезная. Такая, что, пока я спрашиваю на остановке, куда идет автобус, уже приходит следующий. Я заикаюсь, запинаюсь – и черт знает, что еще я делаю со словами.

Серый: Это врожденный дефект?

Never111: Нет.

Серый: Что же с тобой произошло, Эмма?

Вот он – этот вопрос.

Сглатываю ком в горле.

Я даже в мыслях отвечаю на него, запинаясь.

Собираюсь духом, будто перед прыжком в ледяную воду.

Never111: Это случилось восемь лет назад.

Never111: Я возвращалась из универа. Второй курс. Март. Солнце. Помню, ботинки намокли, но все равно радостно. Пахло весной – впервые в том году. Такой запах… словно впереди ждет только хорошее.

Never111: Подхожу к своему дому. Возле моего подъезда – толпа. Сразу холодок внутри... Словно вдруг зима вместо весны.

Я прижимаю руку к груди. Ладонь, словно свинцовая, – тяжелая, давит.

Never111: Мне кто-то кричит: «Не ходи!», но я уже там, внутри кольца. Я уже вижу его. Он лежит вниз лицом, но я знаю, что это он. Самых близких людей – чувствуешь.

Перестаю строчить по клавишам. Что-то душит внутри, не дает дышать. Больно.

Серый: У тебя стоит звуковое оповещение моих сообщений? Если нет, то поставь.

Серый: Эмма.

Серый: Пожалуйста.

Ставлю – машинально, не отдавая себе отчета. Прикрываю глаза.

Сигнал. Сигнал. Сигнал.

Вытираю слезы.

Серый: Кто это был?

Серый: Твой парень? Друг?

Серый: Эмма, не молчи!

Never111: Брат. Старший. Он мне и за отца был, которого я не помню. И за мать, которая разрывалась на двух работах.

Серый: Что с ним произошло?

Never111: Не знаю. Никто не знает. Упал с крыши – вот и все. Что он там делал? Почему полез?.. Да это и неважно уже.

Never111: Когда я это увидела... я какое-то время дышать не могла. Потом дыхание вернулось. А речь – нет.

Never111: Несколько дней я вообще не говорила. Такое ощущение было… будто я превратилась в звук – как в снятой телефонной трубке. Пиииииии… Я не знаю, как это лучше описать. Звук и чернота.

Never111: Из этой черноты меня вытащил Костя – лучший друг брата, его однокурсник. Он все время был рядом со мной – разве что ночевать не оставался. Приходил – и просто сидел возле меня – часами. Что-то по дому помогал. Помню, кормил меня супом. Я снова говорить начала благодаря Косте. Ну как говорить – произносить звуки.

Never111: Потом – шаг за шагом. Он читал мне книги. Мы стали ходить на прогулки. Он из-за меня едва защиту диплома не провалил. Потом каким-то образом договорился, чтобы я сдала сессию осенью. И я сдала – тоже благодаря ему. В общем-то, кроме него и мамы, у меня тогда больше никого не осталось. Друзья разбежались, родственники рассыпаны по странам. Но благодаря Косте я не чувствовала себя одинокой.

Never111: Рядом с ним я даже не чувствовала себя неполноценной. Мы не могли вести настоящие беседы, но это не мешало нам общаться другими способами. Так у нас появилась своя игра. Мы приходили в кафе и придумывали истории для самого харизматичного из посетителей. Потом Костя рассказывал мне свою историю, а я кивала ему в ответ или качала головой. Обычно кивала. А если нет, мы пытались выяснить, кто же прав. Иногда знакомились с нашей «жертвой», и Костя спрашивал напрямую – ему редко кто отказывал. Он такой – располагающий, обезоруживающий. А иногда мы устраивали слежку. В общем, развлекались по полной.

Never111: Конечно, я в него влюбилась. Любая бы влюбилась на моем месте. Но я эти чувства держала под десятью замками, потому что он ко мне относился, как к сестре.

Never111: Он постоянно с кем-то встречался, девчонки вокруг него вились – но они появлялись и исчезали, а я оставалась.

Never111: Когда я защитила диплом, мама сообщила, что выходит замуж и уезжает в Мюнхен. Вместе со мной. Я – к Косте. Что делать? А он говорит – поезжай. Потому что осенью он уедет в Москву открывать свой бизнес. Оказалось, он и про маму знал. Они оба ждали, пока я получу диплом. Вроде как заботились обо мне.

Свет внезапно гаснет. Первые секунды я ничего не вижу. На ощупь добираюсь до выключателя. Щелкаю – ничего. Сигналит оповещение: раз, второй, третий. Возвращаюсь в кровать.

Серый: И что было дальше?

Серый: Эмма.

Серый: Куда ты исчезла?

Never111: У меня в доме свет вырубили. Заряда мало, так что, не пугайся, если я исчезну.

Серый: Так что же было дальше?

Never111: Мне было обидно, тоскливо и… в общем, хреново мне было. Но он же мне не нянька. Он и так сделал для меня невозможное, невероятное. Так что, в итоге, я могла только смириться с тем, что нам пора разлететься.

Never111: И вот последний вечер – завтра я уезжаю. Идем в кино. Гуляем допоздна. Потом он провожает меня домой, дарит мне подарок: смартфон. Чтобы я почаще отправляла ему фото. Мама на ночной смене в больнице, торопиться некуда, но все же – поздно, пора прощаться. Последние минуты.

Never111: Мы оба понимали, что лучше бы нам обняться по-дружески – и разойтись. Мы ведь уже приняли все, как есть. Согласились с обстоятельствами. Мы вообще были очень понимающими, благоразумными. Так что мы так и сделали: обнялись по-дружески. Но потом… что-то сломалось, какой-то предохранитель. Никто из нас не разомкнул объятия первым. И тогда каждый понял, что не хочет быть благоразумным.

Never111: Он не был моим первым мужчиной, но в ну ночь со мной словно все происходило впервые. Потому что каждое прикосновение было не только тела к телу – но и нерва к нерву. То, что раньше доставляло удовольствие, теперь заставляло кричать и плакать. Просто короткий поцелуй возле уха – а тело ломает. Слезы в глазах. Откуда слезы, если так хорошо? Ведь в момент близости и мысли не было о расставании. Все происходило здесь и сейчас. Только в этот момент.

Never111: Утром он ушел. Забыл свой свитер. Я до сих пор ношу его дома, хотя теперь он пахнет только мной.

Серый: Почему ты вернулась?

Never111: Не прижилась я в Мюнхене. С моим дефектом речи сложно завести друзей, а сами люди – они совсем чужие. Подглядывать за ними – никакого удовольствия. Там все – чужое. А здесь – хотя бы есть, за что зацепиться памяти. Улицы, кафе, кинотеатры. Дом, где он жил. И, если не врать, я надеялась… Хотя, на что? У него быстро появилась невеста – теперь уже жена. Она – красивая, даже очаровательная. Веселая. Умная. Это то, что мне рассказал инет. Костя с женой здорово смотрятся вместе. На фото они часто держатся за руки.

Never111: Постепенно мы стали общаться реже. Я не сказала ему, что вернулась. Все мои мысли и чувства хранились во мне. И я снова стала ходить в кафе подглядывать – теперь уже одна. В общем-то, этим я и занимаюсь сейчас по ночам. Придумываю истории и проверяю их. Иными словами – подглядываю. Вы все еще хотите со мной общаться?

Серый: Продолжайте.

Never111: Иногда я баловала себя: бродила возле его дома. Несколько раз даже в подъезд проскальзывала, подходила к двери его квартиры. Прикладывала ладонь к обивке, гладила ручку. Это не было сумасшествием. Просто так он становился мне ближе. И вот однажды, два года назад, я увидела Костю, выходящего из такси возле его дома, – с большой коробкой в праздничной упаковке. У его отца 2 января день рождения. А еще тогда я увидела Костину жену. И его маленького сына.

Never111: И вот тогда во мне что-то снова перемкнуло. Я словно только в тот миг ощутила, что потеряла, и какой могла бы стать моя жизнь рядом с ним. И завидовала его жене, ненавидела его ребенка, ведь из-за ребенка Костя никогда не бросит свою жену… В общем, через какое-то время меня отпустило. Я осознавала, что мои мысли были уродливыми и отвратительными. И что мне совершенно точно нужно держаться от этой семьи подальше.

Never111: Я дала себе слово: постараюсь не думать о нем, выкину из головы. И, если справлюсь, – я вернусь сюда через год, 2 января. И, если повезет, снова увижу Костю, который приедет на день рождения своего отца. Вот такой вот приз.

Never111: Так что каждый год 2 января я проверяю расписание самолетов из Москвы – и жду его в кафе, на втором этаже бизнес-центра. Дом Кости как раз через дорогу. Я жду, когда Костя выйдет из машины, и потом еще несколько секунд, пока он войдет в подъезд. Если мне везет, дверь ему открывают не сразу. И тогда он оглядывается, и я могу рассмотреть его лицо. Потом он исчезает. И я ухожу, потому что на ближайший год получила свою порцию боли. Я понимаю, как это выглядит со стороны...

Серый: Вряд ли.

Серый: Это выглядит крайне глупо.

Я настолько не ожидаю такой реакции, что перечитываю сообщение.

И все равно не верю своим глазам.

Я возмущена и обескуражена. Может, он перепутал? Может, сообщение адресовано не мне?!

Серый: Ты что, подсажена на боль? Зачем ты ходишь туда? Если он так важен, почему просто не поговоришь с ним? Тебе же не составит труда узнать, где он живет в Москве. Выследить его, в конце концов. Со стороны твои действия выглядят крайне бредово.

Нет, Сергей не ошибся сообщением.

Но как он мог так превратно, так извращенно меня понять?!

Never111: Ты когда-нибудь был одиноким?! Тотально одиноким?! Знаю, что не был. Если люди соглашаются на одиночество по доброй воле – это не больно. А чтобы испытать такое без согласия, надо, чтобы тебя крепко прижало! Желательно, быть немой. Или что-то вроде этого!

Серый: Ты можешь общаться с людьми по инету – как со мной.

Never111: Это не общение! Вернее, не настоящее общение. Это суррогат!

Я замолкаю. Он тоже очень долго не пишет. Я чувствую себя неуютно, хочется извиниться. Но за что? Все, что написала, – правда.

Серый: Наше общение тоже суррогат?

Я вздыхаю.

Never111: Да. Суррогат. Очень хороший, качественный, приятный суррогат. Потому что я не знаю, кто ты. Все, о чем ты пишешь, может оказаться фантазией. Это все не по-настоящему. Не настоящие свидания. Не настоящие прогулки. Не настоящий Новый год. Все это – иллюзия!

Серый: Хорошо.

Хорошо? Я отодвигаюсь от лэптопа. Хорошо?!

Серый: Давай, встретимся.

Я замираю.

Не дышу.

Не моргаю.

Для пущего эффекта включается свет, и на мгновение я теряюсь во времени и пространстве.

Never111: Как?

Серый: Я приеду к тебе. Какой у тебя адрес?

Молчание по интернету еще более тягостное, чем в реале. В реале собеседник может отвлечься на твою мимику, скосить взгляд на ножки проходящей мимо старлетки в короткой юбке. А во время такого разговора за компом Сергей смотрит в монитор. Просто сидит и смотрит в монитор. И даже, если на самом деле он смотрит на ножки старлетки в короткой юбке, все равно кажется, будто он смотрит лишь на мои буквы. Точнее, на то место, где они должны быть.

А их нет.

Я понятия не имею, что ему ответить.

Мне радостно и страшно. Я считаю это прекрасной затеей в той же мере, что и беспросветной глупостью.

В итоге я поступаю, как настоящая женщина.

Захлопываю ноут.

Допустим, сел аккумулятор...

И с головой залезаю под одеяло.

Глава 11. День 331

«Подглядывающий».

Белые буквы на черном фоне.

Я смотрю на рекламный постер так, словно это не листок бумаги на стене, а дыра в иное измерение. Вот бы заглянуть в эту дыру – заглянуть в будущее – и подсмотреть фотографии, которые Стропилов выставит через три недели! Событие обещает стать грандиозным. И, наверняка, скандальным.

Постер не открывает тайны, что за фото будут выставляться, а напускает еще больше тумана. На черном фоне светлыми линиями обозначена обнаженная женщина. Она сидит, выпрямив спину, обхватив колени руками, и оттого создается впечатление, что контур ее тела напоминает замочную скважину.

Скольких людей ожидает шок после обнародования фотографий? Буду ли среди них я?

Я не общалась с Эем уже больше месяца – после той ночи в его доме. Он не звонил, не писал, не караулил меня возле арки.

Пару раз мне казалось, что я по нему соскучилась.

Новость о предстоящей выставке – неплохой повод, чтобы связаться с ним. Убедиться, что Эй разобрался с моими фотографиями. Спросить, как дела.

Но я не буду этого делать.

У меня хорошая память не только на тексты, но и на грубость, наглость и неприятности, в которые меня втягивают.

Смотрю на экран телефона.

Серый: Эмма, где ты?

Серый: До сеанса осталось 3 минуты!

Never111: Подожди секунду.

Я поворачиваюсь спиной к стене и делаю селфи на фоне рекламного постера выставки и программы ретроспективы Клода Лелуша. Высылаю фото Сергею.

Серый: Подглядывающая и подглядывающий. «Мужчина и женщина». Сколько подтекстов…

Показываю билет контролеру и прохожу в зал, не отводя взгляда от экрана телефона.

Серый: Эмма.

Серый: Ты красотка.

Never111: Спасибо.

Протискиваюсь между спинками кресел и коленями зрителей. Гаснет свет. Снижаю яркость экрана до минимума. Отключаю звук в телефоне.

Серый: Учитывая, какая ты трусишка, твое селфи – огромный прорыв в наших отношениях.

Never111: Тише, кино начинается!

Серый: Ок, я на ушко) Кто сидит на соседних стульях?

Поглядываю направо.

Never111: Женщина в шляпе с перьями. Ну, не перьями – перышками. Но мужчина позади нее уже ворчит.

Серый: А с другой стороны?

Never111: Моя куртка.

Серый: ?

Never111: Я купила два билета. Чтобы тебе не пришлось стоять в проходе.

И чтобы ощущение его присутствия было сильнее.

Серый: Или чтобы не сидеть у меня на коленях.

Я улыбаюсь от такого почти интимного предположения.

Серый: Вдруг зритель позади нас тоже стал бы ворчать. Это мешало бы нам смотреть кино. Хотя, если бы ты сидела у меня на коленях, кино

Я жду, но окончание сообщения не приходит.

Never111: Сообщение оборвалось.

Серый: Не оборвалось. Я просто себя остановил.

Never111: ))

Серый: В зале много зрителей?

Я оглядываюсь – зал полный – и резко отворачиваюсь. Сердце бьется громко и быстро, будто внезапно увеличилось в размерах.

Я только что увидела, как мимо кресел заднего ряда пробирается к своему месту Эй. В пижонском костюме и белой рубашке. С гладко зачесанными волосами.

А за руку он держал брюнетку из бара.

Я не ожидала увидеть его. Я не ожидала увидеть ее. И, тем более, я не ожидала увидеть их вместе. Вжимаюсь в спинку кресла. Съезжаю пониже, насколько это возможно сделать, не привлекая внимания. Сердце громыхает так, что я не слышу происходящего на экране.

Ничего удивительного, что женщина, читающая книгу даже в баре, пришла на ретроспективу. Ничего удивительного, что после той жаркой встречи в баре ее сопровождает Эй. Скорее, странно, что здесь оказалась я. Но еще более странным кажется чувство в солнечном сплетении – мимолетное, но болезненное – которое я только что испытала.

Я ревную Эя?! Нет, это что-то другое.

Просто, я еще не разобралась, что именно.

Спохватываюсь. Смотрю на экран телефона.

Серый: Похоже, полный зал)

Серый: Эмма.

Серый: Или ты так увлекалась фильмом?

Серый: Я уже привыкаю, что ты вот так исчезаешь.

Серый: Нет, вру. Не привыкаю.

Never111: Я здесь.

Never111: Кино и вправду меня увлекло. Давай, немного посидим в тишине.

Серый: Конечно.

И, только спрятав телефон, я осознаю, что кино еще не началось – идут трейлеры предстоящих премьер.

Фильм я высиживаю, как на иголках, – при этом стараюсь не шевелиться. Так что к концу сеанса тело деревенеет, перестает меня слушаться.

Все время кажется, что Эй буравит взглядом мой затылок, хотя в такой темноте меня вряд ли можно отыскать, – даже если знать, что я здесь.

Финальные титры. Включается свет. Я поспешно вливаюсь в поток зрителей, которые спускаются по ступеням к выходу.

Не оглядываюсь.

Щеки пылают.

Как же медленно сползает со ступеней толпа!

Девушка передо мной, как назло, останавливается, копаясь в сумочке. Я не могу ждать – Эй где-то рядом, за моей спиной – и обхожу ее, подпирая локтем мужчину. Он говорит мне что-то снисходительно-ласковое. Прикрываю на секунду глаза – ну что еще случится за те секунды, пока я доберусь до выхода?

Вот она – свобода!

Вырываюсь на улицу, обтекаю девочек из статистической службы, зазывающих поучаствовать в опросе. Пара метров – и я скроюсь за углом кинотеатра. Но едва я подхожу к этому углу, как кто-то хватает меня за локоть – и втягивает в проем за рекламную стойку. Я оказываюсь прижатой к стене спиной. Надо мной, опираясь о стену ладонью, нависает Эй.

– Какого черта ты здесь делаешь?! – шипит он. – Могла бы просто позвонить!

Я будто снова теряю дар речи.

– Я не могу сейчас, приходи в бар, – продолжает удивлять меня Эй.

– Ффото? – выдавливаю я, раз уж встреча с Эем состоялась.

– Твои фото? Думаю, вопрос решен.

– Ддумаешь?!

– Да, решен, – Эй выглядывает за стойку – и снова нависает надо мной. – Послушай, – он склоняется к моему уху – и я невольно втягиваю воздух поглубже. Все же я соскучилась по его запаху. По его голосу. По ощущению его близости… Но это не то, без чего я не смогу прожить. – Эм, давай, начнем все сначала. Я серьезно. Приходи в бар. Я расскажу все, что знаю о ней, – он кивает на рекламную стойку, но, думаю, имеет в виду брюнетку. Я пытаюсь отстраниться, но Эй притягивает меня к себе. Шепчет, отчетливо разделяя слова: – А еще расскажу тебе, кто такой я. Мне терять нечего. Приходи!

А потом он исчезает.

Некоторое время я так и стою, прислоняясь к стене.

Что это было?

Эй, жаждущий раскрыть свои тайны? Хорошая наживка, ничего не скажешь.

Меня будоражит его предложение. Но я осознаю: нельзя просто узнать секреты Эя – и выйти из-за стола. Что-то обязательно произойдет.

Достаю из сумки телефон, с трудом попадаю пальцами по клавишам. На улице – минус десять, а я не успела надеть перчатки. Пишу Сергею, что фильм был прекрасен, и я вернусь в чат, как только доберусь домой.

Кто такой Эй? Что он делает рядом с брюнеткой? Связано ли это с тайными фото, которые снимает Стропилов? Действительно ли меня ждет история, или Эй снова мной манипулирует?

Эю нельзя доверять.

Но стоит вспомнить, как его ладони опускались мне на плечи – там, в его доме – и у меня земля уходит из-под ног. В Эе таится что-то настоящее, искреннее, влекущее – и потому я все еще думаю о нем. Эти мысли опасны, они проникают под кожу, разносятся кровью, навевают уныние и раздражение. К счастью, у меня есть противоядие.

Кружка чая. Пирожок с яблоками. Мягкий свет настольной лампы. Открытый ноут.

Серый: Как твое настроение, Эмма?

Never111: Знаешь, есть такой парфюмерный запах: очень свежий, с ноткой цитруса и легкой горчинкой травяного аромата. Вот и у меня сегодня такое настроение.

Серый: Тогда подойти поближе. Теперь наклонись… Парфюм лучше всего чувствуется за мочками ушей.

Я словно ощущаю, как он легонько касается носом моей шеи – и в груди приятно щекочет.

Жую пирожок. Верчусь на стуле. Он слегка поскрипывает, будто тоже что-то рассказывает.

Общаясь с Сергеем, я нахожусь в состоянии равновесия, о котором мечтала. Поэтому я все еще не согласилась на встречу в реале. Не могу, не хочу рисковать тем, что у нас есть.

Можно сказать иначе – струсила.

Это слово звучит вернее, чем «перестраховалась», «не решилась» или «проявила благоразумие». Меня трясет, словно в лихорадке, только от мысли, как я подхожу к двери, за которой стоит Сергей. Безумно хочу его увидеть – и трушу. После того, как открою дверь, дороги назад не будет.

Never111: Ты на работе?

Серый: Да.

Never111: Тогда я лучше отодвинусь) Чем ты занимался сегодня?

Серый: Чертил колонны. Еще – нанимал на работу девушку.

Опять это болезненное, обжигающее чувство в солнечном сплетении.

Never111: Какой у нее цвет глаз?

Господи, ну что я несу?!

Серый: Не обратил внимания. Это не главный критерий для приема на работу. И даже не второстепенный.

Never111: Очень даже главный. Ты же должен получать эстетическое удовольствие.

Эмма!

Серый: Она не в моем вкусе)

Never111: А я?

Серый: А ты – в моем.

Never111: Поточнее, пожалуйста.

Серый: Чуть раскосые глаза. Темные волосы. Третий размер груди. В общем, не поэт я)

Never111: И как ты определил размер моей груди?!

Серый: По фото, которое ты выслала сегодня.

Never111: Я же на нем в джемпере!

Серый: А какая в твоем городе погода?

Что?!

Never111: ?????

Он не сразу отвечает. Едва сдерживаюсь, чтобы не набросать еще вопросительных знаков.

Серый: Мы подошли к опасной черте. Когда мне нужно признаться либо в том, что я тщательно тебя разглядывал, либо, что у меня наметан глаз.

Never111: У нас ветрено)

Пью чай и улыбаюсь. Мне кажется, Сергей сейчас делает то же самое.

Серый: Эмма.

Серый: Я скучаю по тебе.

От этих слов у меня начинает ныть под ложечкой, будто кто-то тянет за ниточку.

Я тоже скучаю по тебе, Сергей. Даже сейчас, когда между нами – лишь экран монитора. Но что изменится, если люди, которых разделяют много сотен километров, однажды увидятся? Будет плохо, если мы разочаруемся вдруг в друге. Но еще хуже – если привяжемся друг к другу сильнее. У нас разные жизни – в узелок не свяжешь. Чем бы ни закончилась встреча, станет только больнее.

Серый: Сегодня вечером мне придется оставить тебя одну. У меня бизнес-встреча в баре.

Цепляю улыбку, хотя, конечно, Сергей не может ее увидеть.

Never111: Бизнес-встреча в баре? Это специфика работы архитекторов?)

Серый: )) Временами.

Серый: Будет здорово, если ты окажешься где-нибудь рядом, например, за соседним столиком. Чтобы я мог отвлекаться на тебя.

Never111: Я подумаю над этим щедрым предложением)

Серый: А сейчас мне снова нужно нырнуть в схемы.

Never111: Еще заглянешь перед баром?

Серый: Обязательно. А теперь – ныряю. Я уже на прыжковой тумбе. В плавках)

Never111: Ок) Я рядом.

Серый: Тоже в плавках?)

Серый: Без.

Улыбаясь, я закрываю ноут.

Иногда мне кажется, что до знакомства с Сергеем я не испытывала эмоций – так бурно переживаю сейчас наше общение – и его отсутствие. Хорошо, если есть работа, – тогда я ухожу в нее с головой. Но если, как сейчас, ее нет – не нахожу себе места.

Время вялое, медлительное. Кажется, я обгоняю его. Душ, книги, кино. Я даже решаюсь приготовить торт. Замешиваю тесто, выпекаю бисквитные коржи. И постоянно бегаю к ноуту проверить, не вернулся ли Сергей.

Наконец, он появляется. Пришел домой. Готовится к встрече.

Серый: Поможешь завязать галстук?

Never111: Подожди, вытру руки о фартук. Вот так… Не туго?

Серый: Отлично. Где ты так научилась?

Never111: Мне пришло на ум несколько ответов, но все они неприличные, так что опустим этот вопрос)

Серый: Ок)

Never111: Ты ужинал?

Серый: Не успеваю, в баре поужинаю. А что у тебя на ужин?

Коварно улыбаюсь.

Never111: Шоколадная глазурь, слизанная с пальцев. Я готовлю торт.

Обожаю его паузы.

У меня сердце начинает биться быстрее, прежде чем я продолжаю:

Never111: Ты можешь поужинать со мной. Я вся перепачкана глазурью. Хватит на двоих.

И снова пауза.

Серый: Эмма.

Серый: Да, Сергей?..

Смотрю в монитор невинным взглядом.

Серый: Как мне теперь остановить поток мыслей, вызванных твоим предложением?!

Never111: Никак) Тебе придется вести переговоры с этими мыслями))

Серый: Жестокая!

Never111: До завтра, Сергей)

Он исчезает из сети почти сразу – и глазурь на пальцах перестает казаться вкусной. Я кое-как размазываю остатки глазури по коржу и прячу торт в холодильник.

Отмываюсь от последствий готовки.

Щелкаю пультом, выбирая каналы. Выключаю телевизор.

Какая же тихая тишина в этом доме!

Мне плохо.

Мне одиноко.

Поздравляю, Эмма. Ты приобрела еще одну зависимость.

Брожу по дому, из комнаты в комнату.

Одиночество.

Почему его ощущаешь так остро именно тогда, когда у тебя кто-то есть?

Останавливаюсь напротив шкафа.

Открываю его – и впервые в этом году примеряю парик.

Глава 12. День 330

Я захожу в бар после полуночи. Расстегиваю пуговицы на пальто таким легким движением, будто его не касаюсь. Сажусь за барную стойку. Подол платья скользит выше, приоткрывает коленки. Заказываю бокал божоле нуво.

Допустим, я – это брюнетка.

Снимаю очки – стекла слегка запотели после улицы.

Музыкант разминает саксофон.

Мои движения неторопливые, плавные. Поглаживаю ножку бокала. Вино прозрачное, с едва заметным алым отблеском.

Я – то есть она – немного уставшая, но довольная – день выдался насыщенным. То и дело чувствую на себе взгляды мужчин – это приятно, но не волнительно. Привычно.

Похоже, я здесь впервые. Не скована, но и не расслаблена. Я просто жду. Эя? Скоро узнаю наверняка.

Пробую вино – терпкое, горчит на корне языка. Надо представить, что мне оно нравится, – ведь брюнетке точно нравилось. Облизываю губы. Кажется, я могу понять, что в этом вине привлекает брюнетку. Легкое, с ягодными нотками. Идеальное дополнение к отблескам огней в окне, саксофонной музыке, запаху сигарет – и ожиданию. Ожиданию мужчины.

Или я невольно подстраиваю фантазию под свои предположения.

Надеваю очки и раскрываю книгу. Карманное издание. «Книжный вор» Зусака.

Но еще не успеваю вчитаться в первое предложение, как чувствую на себе взгляд – пристальный, внимательный, цепкий.

Эй не так смотрел на брюнетку – но я продолжаю играть свою роль.

Цепляюсь взглядом за буквы – они удерживают меня, не позволяют поднять голову – и испортить игру.

Эй подходит ко мне. Боковым зрением улавливаю – его пальто расстегнуто. Вот теперь я чувствую легкое волнение – это мое чувство, или брюнетки?

Эй откашливается. Пересохло в горле? Уверена, он не ожидал увидеть меня – да еще и в таком образе.

– Какие на ощупь страницы в вашей книге? – спрашивает он.

Его голос заставляет мою кровь бродить – будто она состоит из вина, которое я пила.

Я молчу. Пауза, которую я выдерживаю, легкая, но плотная, как вата.

Медленно поднимаю взгляд.

Эй – тот, что и раньше, и, вместе с тем, что-то в нем изменилось. Так сильно, что мне хочется назвать его другим именем. Дерзость, расхлябанность, ухмылка в глазах – все исчезло. Он будто внезапно повзрослел.

Эй напряжен и, кажется, слегка взволнован, но, в то же время, – открыт и решителен. Перемена в нем настолько разительная, что я забываю свою реплику.

– Потанцуем? – он протягивает руку.

Я накрываю его ладонь своей.

Чувствовала ли брюнетка то, что и я сейчас? Сердце бьется быстро-быстро, будто я собираюсь открыть дверь, за которой меня ждет что-то удивительное и неизведанное.

Саксофонист выдувает джаз, но у нас своя музыка, – медленная и чувственная. Рука в руке. Эй притягивает меня к себе, его ладонь прожигает мне платье. Полумрак, блеск огней, запах его парфюма, вкус вина на моих губах. Кажется, будто вместо плитки под ногами мягкий, только что выпавший, снег. Посторонние не уходят – исчезают.

Время замедляется. Эй поворачивает голову, наши губы на мгновение почти соприкасаются – и это почти-прикосновение рождает во мне жажду, которую я не испытывала очень давно.

Я отстраняюсь, ошарашенная своими ощущениями.

Эй не дает мне придти в себя – за руку ведет меня к барному стулу. Время становится пунктирным. Я только что шла, ведомая Эем, и вот я уже сижу на стуле. Голова чуть запрокинута, глаза прикрыты. Я чувствую – Эй склоняется ко мне. Прикосновение губ, прикосновение языков. Его пальцы расстегивают пуговицу на моем платье…

– Стоп, – шепчу я ему в губы.

Он прерывает поцелуй. Но расстегивает вторую пуговицу.

– Было продолжение…

– Нет, – я чуть отстраняюсь, все еще не открывая глаза.

Не было. Но могло быть. Наверняка, не прямо здесь, не на виду. Но сейчас, с прикрытыми глазами, едва справляясь со своим дыханием, я легко могу представить, что произошло бы дальше без моего «стоп». Я тяну его за руку в уборную, запираю дверь. Он подсаживает меня на тумбочку возле умывальника, стаскивает с меня платье, расстегивает застежку на бюстгальтере, пока я также суматошно расстегиваю ремень на его брюках…

– Нет, нне было, – я опускаю его руку, теребящую пуговицу платья. Смотрю Эю в глаза. Слышу покашливание бармена у нас за спиной. Словно из ниоткуда на меня обрушиваются звуки джаза. – Тты ппошел за мной!

Эй гипнотизирует меня взглядом. На щеках – легкий румянец. Сбитое дыхание – как и у меня.

– Точно, в ту ночь я пошел за тобой, – он не очень расстроился моему сопротивлению – видно, и не надеялся на успех. Сейчас Эй больше похож на себя, чем до нашего танца. Но все же, что-то в нем затаилось другое – неуловимое, незнакомое. – Я оставил женщину, готовую мне отдаться, и погнался за вуайеристкой.

Вот он – Эй, которого я знаю.

Щеки мгновенно вспыхивают.

Это неправда! Я просто подглядываю! Это вы черт знает чем занимались у всех на глазах!

– Эм, пойдем отсюда, – он смотрит на меня так, будто мое согласие – дело решенное.

Качаю головой.

– Ччто ттебе…

– …надо? Я соскучился по тебе. Веришь?

Снова качаю головой.

Эй облокачивается о барную стойку. Его губы оказываются возле моего уха.

– Скажи, какова была вероятность, что мы встретимся в кино? – его шепот отзывается легкой рябью в солнечном сплетении. – Никакой, Эм. Вселенная нас столкнула. Можно сказать, лобовое столкновение.

Улыбка прорывается сквозь мои сомкнутые губы. Возле кинотеатра он так резко потянул меня за локоть, что мы и в самом деле едва не столкнулись лбами.

– Тебя влекут истории, Эм. А, может, у меня тоже есть история? Может, тебе следует провести со мной чуть больше времени, и я раскроюсь, – он разводит руками – будто цветок распускает лепестки.

Не смотря на серьезность его настроя, из меня вырывается смешок. Эй в роли цветка – это очень смешно.

– Я могу тебя удивить, Эм. Ты только притворяешься, что не веришь в это. И сегодня ты пойдешь со мной, чтобы узнать мою историю. Потому что тебе жутко любопытно. И потому, что я обещаю ничего не требовать взамен.

Допустим, он не врет.

Только допустим.

– А еще я расскажу тебе ту самую историю, которую ты так жаждала узнать, что воссоздала нашу встречу с брюнеткой. Но ведь ты ничего не узнала, верно?

– Ввы… были ззнакомы, – слова не вылетают, а выползают из моего рта, цепляясь за язык, десны, зубы.

– Хорошая работа, Эмма, – кажется, он говорит всерьез. Или издевается, имея в виду мои потуги произнести фразу? – Мы, действительно были с ней знакомы до этой встречи в баре. Целых четырнадцать лет.

Несколько секунд я смотрю на него, не мигая.

– Сейчас мы уйдем с тобой отсюда, и я расскажу тебе все, что знаю. Поедем в одно особое место. Никогда не догадаешься – какое.

Это меня и пугает.

Думаю.

Думаю. Думаю. Думаю.

Выставляю ладонь, будто хочу от него отгородиться.

– Хорошо, я подожду.

Как все же здорово, что Эй меня понимает.

Я сбегаю в уборную.

Опираясь о раковину, я смотрю на себя в зеркало. Если бы отражение могло говорить... Я словно потеряла ориентиры – что делать, во что верить? Эю верить нельзя – я давно это поняла. Но как насчет того мужчины, которым он стал сегодня? Это тоже вранье? Или, и в самом деле, – история?

Любопытство – страшная сила. Возможно ли, что сейчас мной руководит оно, а не здравый смысл? Или то странное, сбивающее с толку чувство, которое будит во мне Эй? В нем словно уживаются два человека – пижон и аристократ. От одного я хочу держаться подальше, второй – интригует и притягивает.

Эмма, давай, начистоту. Притвориться хорошим намного проще, чем притвориться плохим. Если человек кажется двуличным – он и есть двуличный. Сколько бы в нем не было меда, ложка дегтя делает его непригодным для отношений.

Я подумала – отношений?!

Брожу вдоль раковин, покусывая кончик ногтя. Стук каблуков бредет за мной по пятам.

Бессонница. Вечер без Сергея. И вино.

Вот три составляющие моего смятения.

Они – словно пар на стекле. Отражения не рассмотреть.

Присаживаюсь на тумбу.

Попробую взглянуть на предложение Эя с другой стороны. Чего хочу я? Если не думать о последствиях, если не просчитывать ходы. Я хочу узнать историю Эя. Хочу узнать историю брюнетки. Хочу узнать, как эти истории связаны с тайными фото.

Решено.

Расправив у двери плечи, возвращаюсь к Эю.

Он подает мне пальто.

Мы выходим из кафе и останавливаемся на крыльце. Ощущение такое, будто я только что приоткрыла ту самую дверь, за которой меня ждет удивительное и неизведанное. Снег падает хлопьями, концентрируясь под лампами фонарей. Я бы не отдернула руку, если бы Эй сжал мою ладонь, – но он не делает этого.

Удивительно тихо, только о дверь едва слышно, глухо разбиваются звуки джаза. Кажется, если затаить дыхание, можно услышать, как падает снег.

Легкий скрип кожаных перчаток – Эй надевает их. Смотрит на меня так мягко, что у меня снова возникают мысли о снеге.

– Пойдем?

Его машина почти бесшумно скользит по дороге. Незнакомые улицы, пятиэтажки с потухшими окнами, заснеженные дворы. Светофоры мигают желтым, мы летим по городу. Мне спокойно, и хочется, чтобы это путешествие длилось долго.

Мы останавливаемся возле плохо освещенного двухэтажного кирпичного здания. Надпись на табличке у двери не разобрать. Окна первого этажа забраны ржавой решеткой. Здание старое, но не заброшенное – к нему ведет расчищенная, припорошенная снегом дорожка.

– Подожди меня здесь.

Эй взбегает по крыльцу, барабанит кулаком в дверь. Ждет. Снова барабанит. Наконец, одно из окон вспыхивает желтым, отбрасывает мутный прямоугольник на снег.

Дверь открывается. Эй что-то говорит – тихо, спокойно – и заходит во внутрь.

Поглядываю на ключи, которые Эй, на этот раз, оставил в замке зажигания.

Стану ли я жалеть о том, что согласилась приехать сюда?

Эй возвращается. Окно за его спиной гаснет, поэтому я не сразу выхожу, когда он распахивает дверь машины.

Ладно.

Раз уж я здесь.

В темноте, будто воришки, мы проскальзываем в просторное пустое помещение. В большие окна льется нежный свет заснеженной улицы. На стенах – рукописные объявления, доска почета, плакаты с мелкими картинками, которые я не могу рассмотреть.

– Эм?

Я оглядываюсь.

– Нам сюда.

Сюда – это вниз по лестнице. В подвал.

Голос у Эя спокойный, уверенный. Но ведь таким голосом обычно и вовлекают в неприятности.

Иду. Медленно.

Эй не торопит меня. Когда спускаемся на пролет, становится совсем темно. Эй зажигает фонарик на мобильном телефоне, и дальше я плетусь по дорожке, высвеченной на бетонном полу, – пока не упираюсь в металлическую дверь. Эй открывает ее ключом. Три поворота – машинально запоминаю я. Тихий скрип. Эй пропускает меня вперед – в темноту.

Что я увижу?

Дверь закрывается.

Чернота.

Щелчок выключателя.

Треск, всполохи белого света над дверью.

Я мысленно сжимаюсь. Я готова к чему угодно.

Лампа загорается.

Я застываю, не сразу разобрав, что именно вижу.

Помещение размером со школьный класс. Без окон.       Заставлено видавшим видом оборудованием, предназначения которого я не знаю: какая-то штуковина из нержавейки, напоминающая огромную кофемашину с таймерами и светильниками, здоровенная панель с вентилями, еще одна «кофемашина» – на рельсах под потолком. Вдоль стены – мелкая ванная с кюветами.

– Видишь, Эм, не так уж и страшно, – говорит Эй, но пока я не могу с ним согласиться.

Он снимает кашне и вешает его на спинку стула.

– Знаешь, что это?

Пожимаю плечами. Что-то кажется знакомым. Будь освещение получше…

– Это фотолаборатория.

Я делаю глубокий вдох. Точно! Никогда не была в фотолабораториях, только видела огромные современные аппараты в печатных центрах – ничего похожего на то, что стоит здесь. Но из старых фильмов просочились в память образы. И если присмотреться, у дальней стены, в полумраке, можно различить несколько снимков, прицепленных прищепками к веревке.

Эй нажимает на кнопку – и включается красный фонарь. Затем выключает жужжащую лампочку.

– Так лучше.

Теперь все красное – наши лица, одежда, машины – кроме дальних уголков, куда не пробивается свет.

– Лаборатория очень старая. Здесь учат детей основам фотографии уже пятнадцать лет.

Эй что-то берет со стола, подходит ко мне – и тогда я вижу в его руках старый фотоаппарат «Зенит» в черно-серебристом металлическим корпусом. Тяжелый. Таким когда-то снимал мой отец.

– Я был здесь одним из первых учеников.

Эй подносит фотоаппарат к лицу, прицеливается. Отводит затвор – будто взводит курок.

Щелчок. Тяжелый, глухой – совсем не похожий на стрекот фотоаппарата Стропилова.

Сердце вздрагивает.

Снова щелчок.

Я отворачиваюсь.

– Здесь нет пленки, Эм, это просто игра.

Эй внимательно рассматривает фотоаппарат: настраивает объектив, нажимает на какие-то кнопки.

– В одиннадцать лет я увлекся фотографией. Пропадал в этой самой лаборатории целыми днями – родители всегда знали, где меня искать. Тогда оборудование стояло другое, хотя не скажу, что поменялось все. Фотоувеличитель, – Эй указывает на «кофемашину», – новый. «Мокрый стол» – вот эти ванночки для проявки пленки – тоже новые. А снимки по-прежнему сушатся на веревке.

Его голос – единственный звук в этом помещении – колеблет воздух и вместе с ним – невидимые мембраны внутри меня. Я присаживаюсь на край стола. Я готова услышать историю Эя.

– У меня был очень толковый учитель, мастер своего дела. Звали его Юрий Викентьевич. Молодой, но уже известный – несколько выставок в Москве, одна – в Париже. Возиться с детьми для него было чем-то вроде хобби. Пока дети постарше проявляли пленку в лаборатории, он мог с нами, с младшими, в коридоре на подоконнике играть в шахматы.

Он любил бумажные книги. Любил кофе – пил растворимый, чашку за чашкой. Но больше всего он, конечно, любил фотографию – на эту тему он мог говорить часами. Он видел на снимках такие нюансы, такие детали, которые мы, дети, не могли заметить, даже если бы уткнулись в фотографию носом.

И вот однажды, год спустя, к нам в группу пришла девушка. Обычно новичков приводили мамы, за ручку – как и меня когда-то. А она пришла сама. Взрослая – на целых четыре года старше меня. Непостижимая. Нереальная. И звали ее тоже непостижимо и нереально – Рената.

Она казалась мне очень красивой. И дело было не в толстенной черной косе, не в синющих глазах, а в том, каким движением она эту косу убирала с плеча, и как глубоко затягивал ее взгляд. Стоишь, смотришь на нее, не мигая – а взгляд отвести не можешь. Я быстро это просек, так что, когда мы сталкивались, я ей в глаза не смотрел – только себе под ноги.

В чем-то она напоминала тебя. Ну и что это за взгляд такой, Эм?! Да, напоминала. Я заметил эту связь, когда выслеживал тебя возле арки. Ты шла, опустив голову, хотя не было похоже, что у тебя тяжело на душе. Ты либо от природы была рассеянной, либо специально старалась не концентрироваться на происходящем вокруг, чтобы дать отдохнуть своему мозгу, привыкшему сочинять истории по любому зевку или чиху прохожего.

Верю, напрашивается первый вариант. Но я тоже люблю фантазировать. Кроме того, я сталкивался с таким раньше – когда познакомился с Ренатой. Она повсюду таскала с собой фотоаппарат, а еще она повсюду таскала с собой книгу. Пока мы, мальчишки, резались в шахматы, она садилась на продавленное кресло, поджав под себя ноги, открывала книгу – и исчезала для окружающего мира. Почему она так делала, я узнал значительно позже.

А пока я не умел думать – только чувствовать. Когда Рената входила в лабораторию, моя работа останавливалась. Что бы ни делали руки, все органы чувств были направлены на то, чтобы уловить ее движения, запах, голос. Мне было жутко страшно в те редкие секунды, когда она обращала на меня внимание. Не знаю, можно ли это назвать влюбленностью, – влюблялся я потом много раз, но такого больше не чувствовал никогда.

Кое-как протащились два года.

Однажды я ощутил, что она остановилась у меня за спиной, – будто холодком протянуло по позвоночнику. Я невольно вытянулся, расправил плечи. Такой молодой петушок – а в голове, в мыслях – шок, паника. В общем, трудно быть четырнадцатилетним мальчишкой.

Она заглянула через мое плечо и произнесла что-то похожее на «Хмм». Но с такой интонацией, что стало ясно, – ей понравилось. Понравились мои снимки, которые я держал в руках – крыши, провода, голуби, кованые решетки. Город в моем объективе преображался – даже я это понимал.

Просто звук – даже не слово – но это определило мою жизнь.

А я молчал – будто онемел. Зато счастья и гордости во мне было столько – хоть до потолка прыгай. Взрослой девушке – небожительнице – понравились фотографии пацана, на которого даже одноклассницы не смотрели – заучка, ботан.

В общем, я ушел в это дело с головой. Еще больше снимков, еще лучше. Все карманные деньги – на пленку. С утра до вечера – фото, фото, фото. Мог полдня носиться по городу ради единственного удачного снимка.

Учеба – по боку. Пропуски, двойки. Отец у меня из простых, работяга. Всыпал хорошенько ремня – не помогло. Тогда он забрал у меня фотоаппарат. Но попробуй остановить четырнадцатилетнего пацана, одержимого идеей!

Да, снимать я больше не мог, в лаборатории стал появляться реже, в основном, чтобы играть в шахматы. И, конечно, быть поближе к ней.

Возле нее у меня по-прежнему и рта не получалось раскрыть, но зато я мог через окно в коридоре наблюдать, как она курит на крыльце. Никто из нас не курил. Только она. Единственная.

Как сейчас помню – приятель дергает меня за рукав – мол, шах тебе, ходи уже – а я все смотрю на Ренату, на ее неподвижный силуэт размытый сумерками. На то, как время от времени она машинально подносит сигарету к губам. Такая далекая, нездешняя, будто скоро истончится и исчезнет… Что-то курить захотелось, – Эй хлопает себя по карманам пальто. – Здесь курить нельзя. Пойдем?

Я киваю.

Эй выключает свет, запирает дверь, и мы по ступенькам поднимаемся к окну, из которого видно крыльцо. Думаю, к тому самому окну, о котором говорил Эй. Провожу ладонью по подоконнику, выкрашенному белой краской. Краска местами облупилась, царапает кожу.

На этом самом подоконнике, расставив на доске шахматные фигуры, сидел юный Эй.

Необычное чувство. Будто я заглядываю в прошлое.

Будто его призрачный двойник из того времени прямо сейчас играет здесь в шахматы.

По рукам пробегают мурашки.

Эй присаживается на край подоконника, закуривает, стряхивает пепел в открытую крышку сигаретной пачки. Чувствую – он внимательно смотрит на меня, пока я разглядываю крыльцо. Перевожу взгляд на Эя. И что дальше?

– Рената словно постоянно находилась в другом измерении, словно видела больше, чем остальные. Знаешь, есть такие детские книги-панорамы? Вот, для нее весь мир был такой книгой-панорамой, а для нас – обычной плоской картинкой. Конечно, это должно было отражаться в ее фото. Но я не видел в них ничего особенного. Просто люди. Курят, едят, смотрят телевизор, читают газеты на остановке. Снимки были сделаны грамотно – в этом я уже разбирался – но не более того. Мне казалось, что мои городские пейзажи куда интереснее. Я не понимал, откуда ЮрийВикентьевич черпает все эти восторги по поводу ее фото. Впрочем, одна мысль закрадывалась – и эта мысль жгла меня между ребер похлеще раскаленного железа.

Эй замолкает, выдыхает дым и сквозь его завесу смотрит на меня. Я взгляд не отвожу. Только что Эй хочет во мне увидеть? Какой реакции ждет? Да, меня увлекла история, не спорю. Именно поэтому я все еще здесь.

– Так вот, вернемся, к тому моменту, когда отец отобрал у меня фотоаппарат. Когда твоему сыну исполнится четырнадцать...

Я не даю ему окончить фразу:

– У мменя нне будет ддетей.

– Почему же? Проблемы с речью не мешают детородной функции.

Вот он, мой Эй, вернулся! А то мне уже было не по себе от его пронизывающих взглядов.

– Ддети нне для мменя, – выдыхаю, наконец, окончив фразу.

Эй поджимает губы. Сигарета в его пальцах рисует завиток в темноте.

– Как скажешь, Эм. Но когда твоему сыну исполнится четырнадцать, не становись у него на пути, что бы он ни задумал, – просто будь рядом. Потому что мне чертовски нужен был фотоаппарат, чтобы приблизиться к Ренате. И я готов был пойти ради этого на что угодно.

Знаешь, сколько есть возможностей заработать деньги у подростков, настроенных так, как тогда был настроен я? Масса. На каждом шагу. Просто ни родители, ни дети не знают об этом – пока они в одной связке, пока их отношения не дадут трещину.

Я нашел тех, кто согласился помочь. Я делал все, что они говорили. Воровал, попрошайничал, торговал из-под полы. Воровать у меня ловко получалось – прямо из карманов тащил, из сумок в автобусах – все сходило с рук. Пару раз – да – чуть не попался – но, похоже, у кого-то свыше были на меня планы.

Через полгода я купил фотоаппарат и вернулся в лабораторию.

После всего, что мне довелось пережить на улице, я казался себе настоящим мужчиной. Теперь я запросто смотрел Ренате в глаза. У меня не дрожали руки, когда я передавал ей фотобумагу. Я и в самом деле подрос за то время – вытянулся, разверзся в плечах. В тренажерку ходил – в той среде, где я рос, приходилось быть сильным – во всех смыслах этого слова.

Я горел, я кипел, я был готов на все, – хотя толком не осознавал, ради чего все это. Что было моей целью, моей вершиной? Ее внимание? Признание моего таланта? Может, ее поцелуй – и все, что за этим последует? Не знаю, Эм. Я даже сейчас не могу понять себя того, пятнадцатилетнего. Я просто хотел – до крика, до сбитых о стену костяшек пальцев. Хотел всего сразу – и ничего конкретного. Тебе знакомо это чувство, Эм? Нет? Наверное, это чисто мужское, мальчишеское. Бессмысленное и упрямое. Единственной четкой картинкой в этом хаосе желаний был образ Ренаты.

Я хорош в фотографии, но не талантлив – фотографический бог меня в детстве не целовал, я мог заинтересовать Ренату своими снимками – но не восхитить. Так что я просто вился вокруг нее. На таран идти не хотел – не такая она была. Да и я был не такой. Ну, или просто до жути боялся ее отказа. Хотел, чтобы она сама обратила на меня внимание, чтобы я вроде как был не при чем. Но как это сделать? Я думал-думал – и, наконец, придумал. Я организовал пленэр. Мне тогда только шестнадцать стукнуло.

«Там такие рассветы! Такие закаты! Такая водная гладь», – взахлеб декламировал я, хотя сам об этом месте знал только понаслышке. Юрий Викентьевич поддержал идею. Рената тоже. Остальные поехать не захотели – некоторых для этого пришлось припугнуть, некоторым – заплатить. Да, криминальная школа жизни не прошла даром.

И вот мы отправились в домик на озере.

Как мы ехали туда – в одном плацкартном вагоне – это отдельная история. В таком крохотном замкнутом пространстве, постоянно друг у друга на виду. Мое сердцебиение было таким быстрым, что иногда совпадало с пунктирным звуком перестука колес. Дальше добирались на попутке. И вот, мы – у озера.

Дом, который я для нас арендовал, был старым, ветхим. Хозяева давно переехали в соседний, кирпичный. А этот на лето сдавали. Вокруг дома – прокос шириной с метр, а дальше – крапива и бурьян. Дикие, заповедные места. Красивые. Синь, зелень, охра – все словно заглядывало в объектив, само выстраивалось в образы – только снимай. Я за вечер всю округу оббегал, два часа в воде проторчал, фотографируя лилии. Потом – туман, лунный свет. Потом – банька, разговоры полушепотом у костра. Мы пошли спать глубокой ночью, счастливые, опьяненные воздухом, красками, свободой. Рената – на единственную кровать в доме. Юрий Викентьевич – на кухонный диванчик. А я – на мансарду, в спальный мешок.

Когда я проснулся, солнце уже палило во всю. Шифер на крыше давно прогрелся, и от него волнами исходило тепло. Вот лежу я на раскрытом спальнике, как на простыне, в одних боксерах – жарко, душно. Вставать неохота – все равно в такое солнце ничего толкового не снимешь.

Сквозь мутное стекло окошка пробивается золотистый луч, падает на стену. Я смотрю, как роятся в этом луче пылинки, как они взмывают к деревянным перекладинам, закручиваются в воронку, когда я шевелю рукой.

И вдруг слышу – скрип, короткий, тоненький. Сердце сжимается – не от страха, от ожидания.

Нет, случайность.

А потом – еще скрип, и еще. Не шевелясь, закрываю глаза – будто сплю. Сердце колотится, толкается в грудную клетку. Сглатываю комок в пересохшем горле – и слышу, как по хлипкой лестнице поднимается ко мне Рената – ни на секунду не сомневался, что это она. На этом все, моя дорогая Эмма.

Я не сразу понимаю смысл его слов – настолько неожиданно они прозвучали.

Тишина такая, что я слышу дыхание Эя.

– Ккак?..

Эй смотрит на часы. Только сейчас смотрит, а не до того, как оборвал рассказ. Снова пытается мной манипулировать!

– Мне пора, – сообщает он.

Делаю глубокий, гневный вдох.

– Ккуда?

– У меня дела, на которые ты все равно не подпишешься, – ты явно дала мне это понять.

Прищуриваю глаза. Нет, Эй, ты меня не проведешь. Я на это не куплюсь. Но он и не пытается меня уговаривать.

– Давай, Эм, пойдем. Мне еще домой тебя отвезти. Если, конечно, ты не хочешь добираться одна.

Я мотаю головой – нет, не хочу.

– Вот и отлично, зайка. Только после вас, – Эй указывает мне ладонью на лестницу.

Он ничего не пытается мне навязать, пока мы пересекаем темный холл. Молчит, пока идем к машине. Всю дорогу до арки не произносит ни слова.

Останавливает машину. Склоняется надо мной, чтобы открыть мою дверь, – тем самым ускорить процесс моего выхода.

Выхожу. Закрываю дверь. Смотрю на него сквозь боковое стекло. Эй чуть склоняется, чтобы лучше различать дорогу, включает передачу.

Все это тоже игра – я знаю.

Но что, если на этот раз он готов проиграть?

Я – не готова.

Стучу костяшкой пальцев в окно.

Стекло опускается на ладонь.

– Зайка, я спешу, честно.

Развожу руками.

– Ты действительно хочешь узнать продолжение, Эм?

Очень отчетливо киваю.

– Тогда я напишу завтра, где меня найти.

Он вдавливает педаль газа в пол – и машина, взвизгнув шинами, уносится вдаль.

Глава 13. День 329

Ставлю чашку с остатками чая на столик у кресла – и мимоходом нажимаю на клавишу ноута, чтобы оживить экран. Сергея нет в сети: ни вопроса, как спалось, утром; ни приглашения на виртуальный обед днем. Впервые с начала этого года я полдня провожу в одиночестве, и от этого мне не по себе. Я лечусь проверенным способом – читаю книгу, под пледом, с кружкой чая – но между строчек то и дело проскальзывает: «Может, у него комп сломался?», «Срочная командировка?», «Внезапные гости?». Сама подсовываю себе ответы, чтобы не концентрироваться на главных вопросах, от которых мороз по коже: «С ним что-то случилось?», «Я ему надоела?», «Он проводит время с другой женщиной?» И, что самое отвратительное, последние два пункта меня беспокоят больше – потому что именно они кажутся мне наиболее вероятными.

Захлопываю книгу – я поймала себя на том, что не помню ее названия.

Надо было согласиться на встречу с Сергеем. Я струсила, поступила глупо. Мне казалось, что я выбирала между «оставить все, как есть» и «все разрушить личной встречей». Но был и еще один вариант: «все разрушить отказом». Возможно, Сергею просто наскучили виртуальные отношения. Ведь он – не одинокая женщина с проблемами речи. Он – взрослый, умный, красивый мужчина, которому нужны плоть и кровь.

Откидываю голову на спинку кресла и прикрываю глаза. Мне почти физически больно.

Конечно, ему нужны плоть и кровь. О чем я только думала?! Нет такого варианта – «оставить все, как есть».

Я готова сделать следующий шаг. Сергея все еще нет в сети.

Как же надоели эти дневные сумерки, которые не лечатся даже электрическим светом! Все такое тусклое, прокисшее – воздух, запах, настроение.

Я на всю громкость включаю «Probably» Fool Garden. На душе сразу теплеет. Зажигаю все лампы в квартире – еще теплее. Открываю баночку с колой, делаю пару глотков – и еще теплее, хотя кола из холодильника. Подтанцовываю, изображая из себя солистку мюзикла. Где-то в шкафу у меня была черная шляпа с широкими полями.

– Absolutely nothing – probably, – подпеваю я в баночку с колой, пытаясь сильно ее не взбалтывать.

Черная комбинация, черные длинные перчатки, черные туфли на каблуках, красные чулки, красная баночка колы и красная-красная помада. Я летаю по комнате, разбрызгивая колу, трясу распущенными волосами. Я то балерина, то рокерша, то танцовщица кабаре.

– You probably don't need another way… – к концу песни я выматываю себя так, что падаю на кровать в позе морской звезды. Лежу во внезапно нахлынувшей тишине, словно погружаюсь в морскую бездну. Нет, туда я больше не хочу.

Снова сажусь за комп.

Сергея нет в сети.

«Где же ты?», – пишу я ему, наверное, десятое сообщение за этот день.

Жду.

Ничего.

Вибрирует телефон. «Хочешь услышать продолжение истории?», – спрашивает Эй.

Кладу телефон возле ноута и жду.

«У тебя 1 минута. Потом предложение снимается», – не унимается Эй.

Тяжело вздыхаю.

Сейчас меня волнует совсем другая история.

И вдруг появляется сообщение в сети. Пока читаю его, успеваю обалдеть от радости – и упасть на самое дно разочарования. «Эмма, у меня все в порядке. Я на встрече. Буду поздно. Не скучай».

«30 секунд», – пишет Эй.

«Ок», – отвечаю я.

Пока не затянулись узелки между мной и Сергеем, вечера в одиночестве были упоительны, а сейчас они не просто меня тяготят. Они невыносимы.

Пусть будет история Эя. Лишь бы не одиночество.

«Через полчаса возле арки. Одевайся теплее», – давит Эй.

Я на мгновение замираю – пора бы вспомнить, с кем имею дело. Бросаю взгляд на ноут. Сергея снова нет в сети.

«Договорились», – отвечаю я.

Не знаю, что за планы у Эя, поэтому перестраховываюсь – надеваю джинсы, свитер, обвязываю шею шарфом, натягиваю шапочку, обуваю теплые сапоги. Перед самым уходом заглядываю в соцсеть – ни одного сообщения.

Возле арки останавливаюсь. Снимаю варежки и снова проверяю аккаунт. Новое сообщение! Я улыбаюсь. У Сергея кофе-пауза? «Не хочу врать, – читаю я. – У меня свидание. Встретимся завтра».

Сердце будто на несколько секунд останавливается. Вдохнуть – больно. Странно, что телефон не падает у меня из рук. Я медленно кладу его в нагрудный карман. Медленно надеваю варежки. Прислоняюсь к стене дома.

А чего ты хотела, Эмма?..

Мне горько.

Сжимаю пальцами переносицу, хотя это очень неудобно делать в толстых варежках.

И чувствую, как на плечо мне ложится рука.

Не успеваю придти в себя – так что Эй получает под дых моим взглядом. По крайней мере, вид у пижона именно такой.

– Эм... – у него у самого словно дефект речи.

Я улыбаюсь, а в глазах – слезы.

Эй резко притягивает меня к себе и обнимает так сильно, что от этого внезапного порыва мне хочется рыдать еще сильнее.

– Скажи – кто, – требует он шепотом мне на ухо.

Я чуть качаю головой – вытираю слезы о ледяной воротник его пальто.

– Эм, ну, скажи, я смогу помочь. Я очень многое могу. Ты даже не представляешь…

Отлипаю от него. Он выпускает меня из объятий.

– Наверное, тебе жутко любопытно, куда же мы сейчас отправимся! – Эй меняет тему, меняет тон голоса – за что я невероятно ему благодарна. – Бьюсь об заклад, такого ты не ожидаешь. Пойдем! – он снимает свою перчатку, снимает мою варежку и берет меня за руку.

Мы кружим по присыпанным снегом улицам. Вырываемся за город. Сообщение Сергея все еще царапает душу, но ощущение такое, будто я удаляюсь не только от своего дома, но и от той острой тоски, которую испытала. Как же хочется сказать: «Быстрее!» Но, во-первых, Эй и так мчит с приличной скоростью. А во-вторых, это слишком карикатурно звучит, когда говоришь «быстрее» очень медленно, запинаясь через букву.

Где мы?

Я оглядываюсь, выходя из машины. Парковка возле трассы забита почти полностью, но людей мало.

– Пойдем! – Эй улыбается – заразительно, искренне, будто ребенок – и куда-то тащит меня за руку.

Я начинаю догадываться о происходящем, когда мы останавливаемся у палатки с вывеской «Прокат». Мимо меня тащит тюбинги семья – родители и двое малышей. Их одежда покрыта такой коркой льда и прессованного снега, что я с трудом могу разобрать цвет курток.

– Да, Эмма, да, – не только словами, но и всем своим довольным видом подтверждает мою догадку Эй. – Сейчас мы с тобой повеселимся!

Он выбирает большой белый тюбинг в виде радужного пони, с мордой и хвостом.

Я понимаю – Эй не шутит. Смеюсь, качаю головой и, скрестив перед собой руки, отступаю. Но нам обоим ясно, что сопротивление бесполезно. Эй догоняет меня за пару шагов. Едва ощутимая подножка – и я мягко плюхаюсь на тюбинг. Барахтаюсь, пытаясь неловко из него выбраться, а Эй со всей прыти тянет тюбинг за трос.

– Ннет! Ннет! – сквозь смех, смешанный с ужасом, пытаюсь выдавить я, жмурясь и морщясь от снега, который летит мне в глаза, забивается в нос и рот.

Из-за этого я пропускаю момент, когда мы подъезжаем к горке – и понимаю, что происходит, только почувствовав резкий толчок в спину и сразу за этим – мгновение свободного падения.

– Аааааа! – без всякой запинки ору я, подпрыгивая на ухабах и снежных изгибах.

Люди разбегаются передо мной – к счастью. Потому что я не в силах управлять этой стихией.

Снег в рукавицах, под шарфом, в глазах, в ушах – шапка сбилась. Я все ору – так что чувствую снег и на вкус. Меня норовит вытряхнуть из тюбинга, вертит и штормит, а горка все не кончается.

– Аааааа!..

И вот, наконец, – через пару лет – скорость тюбинга замедляется. Некоторое время он скользит по инерции, а потом замирает.

Сижу, не веря, что все закончилось, все еще вцепившись в резиновые ручки. Ощущение такое, будто снег подо мной сейчас провалится – и все начнется заново. Но ничего не происходит.

Я разлепляю глаза, осторожно оглядываюсь. Я в стороне от основной ледяной трассы. Тюбинг до середины застрял в пушистом снегу. Вокруг – ни одного следа, кроме дорожки, проложенной моим радужным пони. Я улыбаюсь и, раскинув руки, падаю на спину, разноцветный резиновый хвост трется о мою щеку.

Сейчас впервые за полчаса я вспомнила о последнем сообщении Сергея.

Лежу до тех пор, пока сквозь сомкнутые веки не чувствую, что свет внезапно тускнеет. Открываю глаза. Надо мной нависает Эй.

– Ну, как ты? – издевательски, но вместе с тем тепло, спрашивает он.

– Нненавижу ттебя!

– Нет, ты меня любишь, Эм. Пора бы тебе уже признаться в этом самой себе.

Смеюсь и качаю головой.

– Ну, нет, так нет! – Эй хватает тюбинг за канат – и бежит к подъему на горку, а я смеюсь так, что не способна даже не раскромсанное «нет».

Я пытаюсь отплатить взаимностью, когда мы берем напрокат еще один тюбинг. Но от моего удара ладонями в спину, Эй только шагает вперед, а вовсе не кувыркается с горки, как планировалось. Зато снова с горки лечу я. Потом я уже съезжаю на тюбинге по собственному желанию. То одна, то в сцепке с Эем, то утащив его тюбинг в виде акулы и заставив пижона догонять меня на пони.

Не помню, когда я так веселилась в последний раз.

Не помню, когда я вообще так веселилась.

Я столько раз забиралась на горку, столько потратила на это сил, что поздно вечером, когда небо стало насыщенно-синим и зажглись фонари, до машины мне захотелось ползти на четвереньках. Но я мужественно иду на своих двоих. Эй то и дело ласково подталкивает меня в спину – то ладонью, то подколками.

– Ты визжала, как свинка, – сообщает мне Эй, и я слышу, как он стряхивает с себя снег перчатками.

– Ммм, – только и могу возразить я, волоча ноги.

– Да-да, маленькая, розовощекая свинка.

– Ммм…

– Нет, не телушка. Ты меня не убедишь.

Я смеюсь, запрокинув голову.

Какое же синее небо! И такая маленькая, будто нацарапанная, луна.

Запихиваю себя в машину. Она быстро прогревается, снежная корка на мне начинает таять и стекать под одежду. Мне становится жутко мокро и жутко жарко, но я сижу, не шевелясь. Эй, перегнувшись через сидение, сам пристегивает меня ремнем безопасности.

– Поехали ко мне, – говорит он – и включает первую скорость.

Машина тихонько трогается.

Это предложение меня отрезвляет. Не двигаясь, кошу взгляд в сторону Эя.

– Ты не так меня поняла. Я просто приглашаю тебя в гости – вот и все. Без обязательств. Ничего не будет, если ты не захочешь, – он бросает на меня мимолетный взгляд и отвлекается на дорогу. Я вижу, как приподнимается в улыбке уголок его губ, прежде, чем Эй произносит следующую фразу: – Может, не будет, даже если ты захочешь. Посмотрим.

Хмыкаю.

Улыбаюсь.

– К тому же, сейчас на нашей планете нет более подходящего места, где бы я мог продолжить свою историю. Ну что, договорились?

Киваю.

Сейчас я не могу придумать ни одной причины, по которой должна ему отказать.

Когда мы подъезжаем к его дому, сиреневая ночь уже растекается над крышами.

Небо хрустальное, бескрайнее, звездное – смотреть бы на него и смотреть. Но изо рта валит пар – стремительно холодает. Успеваю продрогнуть еще до того, как поднимаюсь на крыльцо.

Дом тепло дышит мне в лицо запахом сосны, к нему примешивается запах кота – хотя с нашего последнего приключения прошло больше месяца.

Эй принимает у меня куртку, шапку, шарф и варежки – мокрые насквозь – и вешает на спинку кресла, стоящего у батареи. Мои джинсы тоже промокли, но об этом я молчу.

Эй возвращается из спальни с фланелевой рубашкой в клетку и пледом, протягивает их мне. Когда я беру вещи, мы соприкасаемся друг с другом взглядами и кончиками пальцев, и от этих прикосновений в солнечном сплетении просыпается волнение.

– Я в душ. Ты со мной? – спрашивает Эй так запросто, что становится понятно – ответ он и так знает.

Но, на всякий случай, качаю головой.

Слушая, как льется вода в душе, я брожу по его обезличенным комнатам – по всем, кроме одной. Как и в прошлый раз, она заперта. Давлю на дверную ручку сильнее – а вдруг? – но дверь не поддается. Шум воды в душе обрывается.

Эй выходит из ванной лишь в махровом полотенце, обвязанном вокруг бедер. Вторым полотенцем вытирает мокрые, взъерошенные волосы. Кроме этого эффектного появления, Эй не делает ни одного намека ни словом, ни движением, ни взглядом. Мне хочется улыбаться.

Он уходит на кухню и возвращается со стаканом, на треть наполненном виски. Легкое движение руки со стаканом – кубики льда ударяются о стекло – нет, не будешь? Не отвечаю – что равнозначно согласию. Наше взаимопонимание в эти минуты настолько полное, что общение превращается в увлекательную игру.

Отставив стакан на пол, Эй присаживается на корточки у камина, разжигает огонь. Я сажусь напротив, в кресло, на спинке которого развешана одежда. Кутаюсь в плед.

Сейчас, когда Эй не видит меня, очень сложно оторвать взгляд от его широких, рельефных плеч – и вскоре я перестаю даже пытаться. В одежде Эй кажется тоньше, худее, а без одежды – будто увеличивается в размерах.

Мои ладони помнят, какие на ощупь его плечи.

Откидываю плед и медленно подхожу к Эю. Останавливаюсь у него за спиной. Он замирает, не донеся полено до огня. Присаживаюсь на корточки, почти касаясь Эя, – наверняка, он чувствует обнаженной спиной мое тепло. Протягиваю руку – и беру стакан с виски. Пригубливаю – горько, почти гадко. Второй глоток проскальзывает в меня спокойней. Поднимаюсь.

Эй бросает-таки полено в огонь. Поворачивается ко мне лицом. Его глаза оказываются на уровне края моей рубашки. Медленно перетекая по мне взглядом, Эй поднимает полову.

– Эм… – внезапно охрипшим голосом говорит он. Поднимается, берет стакан у меня из рук и делает большой глоток. – Давай, я приготовлю тебе глинтвейн.

Молчу, ведь сегодня мы понимаем друг друга без слов. И то, что я не хочу глинтвейн, и то, что его надо готовить – дать нам обоим время и пространство для мыслей.

Я беззвучно следую за Эем по гладким прохладным доскам. Он ставит кастрюлю на медленный огонь, по-прежнему предпочитая стоять ко мне спиной. Я присаживаюсь на край стола.

Эй откупоривает бутылку красного вина. В тишине отчетливо слышен каждый звук – как Эй срезает фольгу, вкручивает штопор в пробку. Легкий хлопок.

Эй прочищает горло.

Выливает вино в кастрюлю.

Как же тихо!

Я стою, не шевелясь, молча, и даже дышу как можно спокойнее.

Эй опирается ладонями о плиту. На какое-то время, кажется, он забыл о глинтвейне. Потом достает из холодильника апельсин и чистит его. Кухня мгновенно наполняется свежим запахом цитруса. Эй забрасывает дольки в кастрюлю. Добавляет горошины душистого перца и щепотку мускатного ореха.

– Чего ты боишься, девочка? – не оборачиваясь, спрашивает Эй, затем отрезает ножницами уголок пакетика с гвоздикой, добавляет специи в вино, помешивает его большой деревянной ложкой.

Сейчас я ничего не боюсь, Эй.

Он поворачивается ко мне, и я вижу его взгляд – глубокий, жгучий, призывный.

Я расстегиваю верхнюю пуговицу рубашки.

Эй стоит, замерев, затаив дыхание.

Я расстегиваю вторую пуговицу.

Мгновение – и он налетает на меня вихрем.

Треск ткани, звяканье пуговиц о пол, горячие пальцы, горячие губы.

Я словно прыгаю со скалы в море.

Я лечу.

Потом мы лежим на диване в гостиной, в камине потрескивают дрова. Я слушаю биение его сердца – спокойное, равномерное.

– А я волновался, что ты мне не дашь, – говорит он, будто сам себе.

Я морщусь.

Ну, почему он все портит?!

Почему вообще мужчины все портят?

Поднимаюсь и обнаженной бреду на кухню в поисках рубашки. В спину мне чиркает зажигалка – Эй прикуривает сигарету.

На кухне висит завеса винного пара – мы не досмотрели глинтвейн. Достаю из холодильника брусок сыра, наскоро его нарезаю. Жую сыр так усердно, будто сутки не ела. Сложно уловимая связь – но так мне лучше думается.

Я не влюблена в Эя. Ну, может, совсем чуть-чуть и в исключительные моменты. И я совершенно точно его не люблю. Спокойно смогу повторить эту фразу вслух – разве что, заикаясь – а это говорит о многом. Когда-то я даже в уме не смогла бы такое выдавить из себя.

К Эю меня влечет физически. Это обалденное чувство – и очень опасное. Потому что ослепляет не хуже влюбленности. Эй может сколько угодно пускать мне пыль в глаза, но я знаю – что-то не так. Да, физически – я вполне привлекательная молодая женщина, но вокруг него, наверняка, вьется много других привлекательных женщин. Одну я не так давно пристально разглядывала в баре. Тогда почему он привязался ко мне? Из-за моего богатого внутреннего мира? Усмехаюсь. У меня даже не было возможности намекнуть Эю на это – не то, что показать.

Может, он извращенец, и его притягивает моя немота?

Мысль настолько неожиданная и, в целом, реальная, что я перестаю жевать.

Допустим. Просто буду иметь это в виду.

Но что мне делать с Сергеем?..

Хранить верность человеку, о котором я ничего не знаю, который живет в тысяче километрах от меня и встречается с другой женщиной? Звучит бредово. Продолжить с ним невероятное прекрасное общение, но проводить ночи с Эем? Это неправильно и неестественно.

Но что в моей ситуации правильно? Что естественно?

Выкидываю в мусорное ведро порванную рубашку и пуговицы, что мне удалось найти на полу. Готовлю тарелку бутербродов с сыром и колбасой и преподношу ее Эю. Он лежит на диване, освещенный лишь отблесками огня в камине, довольный, расслабленный – все это так легко читается по его лицу.

Эй отодвигается, освобождая место для меня и тарелки, но я отхожу за кресло и там, как за ширмой, скрывающей меня лишь наполовину, одеваю майку – уже сухую. Эй доедает бутерброд, делает большой глоток виски и снова закуривает. Сейчас у него такой спокойный и уверенный вид, что я могла бы что-то и выведать. Но я понятия не имею, за какую ниточку тянуть. Так что просто прошу Эя продолжить историю.

– На чем я остановился? – спрашивает он и протягивает мне руку. – Джинсы не надевай.

Сажусь рядом с Эем. Он кладет ладонь на мое колено. Ладонь мягкая и горячая.

– Итак: Рената, позднее утро, чердак. Я слышу, как она поднимается по скрипучей лестнице, – медленно, осторожно. Потом делает пару шагов по полу – и замирает. Доски скрипят, выдают ее.

«Я знаю, что ты не спишь», – слышу ее голос, – и сразу – щелчок затвора фотоаппарата.

Открываю глаза. На Ренате – короткие шорты, маечка на широких бретелях – одна бретелька соскользнула на край плеча, сейчас упадет. Коса не перевязана с ночи – растрепанная. И вся Рената – до кончиков пальцев босых ног – такая дикая и такая желанная!

Я хотел казаться спокойным, вальяжным, а был натянутой струной.

Рената. Наедине со мной. И она пришла сама.

– Откуда ты знаешь, что я не сплю? – голос у меня был сиплый, но ведь спросонья часто так, верно?

– У тебя выражение лица неспящего человека. Ты смотрел на меня – только закрытыми глазами.

– Не понимаю, – я улыбнулся.

Она села возле меня. Ее колено оказалось у самой моей руки – чуть шевельнуть пальцами – дотронусь.

– Вот, смотри, – она переключила фотоаппарат в режим просмотра и повернула экран ко мне, но все равно обзор был не очень, поэтому ей пришлось склониться надо мной еще ниже. – Теперь понял?

А я не мог ответить, потому что впервые Рената находилась так близко от меня, что дыхание перехватывало в самом что ни на есть прямом смысле слова. Ее коса упала мне на грудь. Ее локоть касался моей руки. Я чувствовал тонкий запах Ренаты, исходящий от ее теплого, еще сонного тела. А себя я чувствовал животным, учитывая, какую реакцию этот запах во мне пробуждал. Но совесть меня не мучила – главное, Рената не умела читать мои мысли. Главное, в ее глазах я был приятелем, другом.

– Не понимаешь… – она прикусила губу. Так внимательно вглядывалась в мои глаза, будто тот, кто сидел внутри меня, мог оказаться понятливее. – Тогда смотри внимательнее.

Она снова повернула фотоаппарат ко мне экраном и пролистала на несколько снимков назад – пока охристый свет на экране не сменился голубоватым рассветным.

И тогда я увидел… себя.

Фото было сделано на этом же чердаке несколько часов назад – утро тогда только зачиналось. Свет рассеянный, цвета приглушены. Я укрыт этим светом, как и все вокруг, и оттого кажусь частью обстановки, как стопка пыльных книг в углу или старые доски.

Я пока еще не мог уловить, по каким именно деталям, но понимал, что на этом снимке я, действительно, сплю. Может, что-то в необычном повороте головы, особенно спокойном выражении лица, неестественном положении рук.

Пока я думал над этим, Рената возвратилась еще на пару снимков, когда свет был реже и тени мягче. И я снова увидел себя, спящего. Только на этот раз при виде фото у меня стало легонько покалывать в груди – как в детстве, когда мне делали электрофорез. Или когда я понял, что мне впервые придется украсть.

Мне снился кошмар – и теперь я начинал припоминать его: мутные образы, погоня, грязь, удар чем-то острым в спину. Этот кошмар почти по буквам можно было прочитать на моем лице: мученическая складка губ, глубокая морщина на лбу, сведенные к переносице брови. Мое тело казалось слепленным из гипса, хотя я лежал, свободно раскинув руки.

Первая реакция – какого черта?! Я был в бешенстве – она подглядывала за мной, спящим! Без моего ведома! Но эти эмоции длились доли секунды, потому что затем Рената увеличила снимок, и я увидел уже вроде как не себя – а лицо парня, молодого мужчины, который умирает там, во сне, при этом находясь в безопасности на чердаке деревенского дома.

Я вырвал фотоаппарат из рук Ренаты. Увеличил кадр, уменьшил. Снова увеличил. Подвигал изображение в разные стороны.

Если забыть, что на фотографии – я, то это… это было произведением искусства. История в одном снимке. Психологический портрет. Слепок подсознательного. И, вместе с тем, это было просто безумно красиво. Меня жутко раздражало, что я не могу увидеть снимок на бумаге, в большом формате, в тот же момент.

Чуть другой ракурс, другое время – и это было бы просто фото спящего парня. Но она смогла уловить что-то неосязаемое, удивительное, невозможное. Один миг.

Я поднял на нее ошарашенный взгляд.

– Есть еще фото? – словно наблюдая за собой со стороны, я осознал, что больше не чувствую перед ней того благоговения, как раньше.

Я понял Ренату, ощутил глубину ее замысла, пропитался ее мыслями – и это словно сделало меня тверже. Я чувствовал сопричастность к тому, что она делает. Право находиться рядом с ней. И, конечно, я чувствовал любовь.

Глава 14. День 328

Часы над камином бьют полночь.

Наклоняюсь, чтобы взять со столика стакан с виски. Эй не шевелится, но из-за моих движений его ладонь скользит выше – и я невольно делаю вдох поглубже. Мне нравится это ощущение – когда тело само по себе реагирует на прикосновение.

Делаю большой глоток. Виски теплый, густой, обжигающий. Проваливается вовнутрь комом. Алкоголь позволяет мне и дальше слушать историю Эя, а не копаться в себе. Не задаваться вопросом, что я, черт побери, здесь делаю, – полуобнаженная, на диване Эя. И почему позволяю его ладони блуждать по моему бедру.

Эй принимает стакан из моих рук. Делает глоток, глядя мне в глаза.

– После того откровения на чердаке мы с Ренатой стали много времени проводить вместе. Однажды я даже побывал в ее доме. Три квартиры на первом этаже старой, почти старинной, двухэтажки были объединены в одну – вылизанную, вычищенную, отбеленную и позолоченную. Окна-эркеры, лепнина на потолке, колонны. Я такую роскошь видел впервые. Родители у Ренаты оказались непростыми людьми – приближенными к власти.

Знаешь, что меня удивило? Во всей квартире, даже в спальне Ренаты, не было фотографий, если не считать пары семейных портретов на полке над искусственным камином. Согласись, Эм, это странно, когда в доме у человека, одержимого фотографией, нет ни одного яркого художественного снимка. Но тогда я вопросов не задавал, просто наблюдал.

Если тебе интересно, сексом мы не занимались, не смотря на то, что временами мы оба ощущали себя взболтанными бутылками шампанского. Я был несовершеннолетний – а положение ее родителей обязывало соблюдать формальности.

Тот еще был год! Постоянно находиться рядом с Ренатой, но держать себя в руках. Так могла и крыша поехать. Но я ждал – потому что знал, ради чего все это.

Наш руководитель Юрий Викентьевич – он же Юрий Стропилов, как ты, наверняка, уже догадалась, – всегда находился где-то неподалеку, но не мешал нам. Это сбивало меня с толку – я был уверен, что у них роман. Но еще больше меня сбивало с толку другое.

После нашего разговора на чердаке Рената ни разу не показывала мне «тайных» снимков. Природу, людей, тени – все, что угодно, но только не их. Думаю, она была бы не прочь и солгать, что таких фото не существует.

Пазлы сошлись следующей зимой на открытии выставки Стропилова. Пригласительный вручила мне Рената. Она и составила мне компанию на выставке.

Этот день я не забуду никогда.

Тебе знакомо такое ощущение, Эм, когда мысли проворачиваются в голове, будто старые, ржавые шестеренки, – когда словно физически чувствуешь их срежет и лязг – металл на металл? Вот нечто такое я испытал на выставке, когда, под руку с Ренатой, вошел в зал и увидел…

– Закрой глаза, Эм, – Эй ждет, пока я не выполню его просьбу. – А теперь представь. Просторный светлый зал, мраморный пол. Полно народа, вечерний дресс-код. Пирамиды из бокалов с шампанским. По залу летает легкий шепоток – такой же звук блуждает в бокале, который я крепко держу за ножку. Все по-настоящему, все серьезно.

И вот я останавливаюсь перед фотографией такого размера, что руками не обхватить. Хотя «останавливаюсь» – слабо сказано. Скорее, спотыкаюсь об увиденное.

Потому что эта фотография – тот самый снимок, который Рената показывала мне на экране фотоаппарата, когда она пробралась ко мне на чердак. Тот самый снимок, который запечатлел меня, спящего, переживающего кошмар во сне.

Тогда, на выставке, у меня тоже было ощущение, что я переживаю кошмар во сне.

Потому что картина реальности, которую я носил в себе, рассыпалась, а вместо нее, по кирпичикам выстраивалась другая.

Фотографировала Рената, но автором фото значился Стропилов.

Рената об этом знала. Значит, не кража, а договор.

В квартире Ренаты не было фото.

Рената не показывала «тайные» фото никому – кроме Стропилова.

Почему?!

Я перевел ошарашенный взгляд на Ренату. Она смотрела мне в глаза спокойно и прямо, заставляя в одиночку переживать потрясение. Разве что чуть сильнее сжала мой локоть – просто рефлекс, никакого сожаления… Открывай глаза, Эм, ты увидела достаточно.

Эй снова прикуривает – уже третью сигарету. Не помню, чтобы он раньше так много курил. Убирает ладонь с моего колена, чтобы на него не падал пепел. Затягивается, прищурив глаза, – то ли от дыма, то ли, чтобы поглубже заглянуть мне в душу.

Он лежит почти в той же позе, как и до начала истории, но теперь в нем нет и капли покоя. Я чувствую его ноющую боль под ложечкой, душевный надлом, смятение и сожаление. Сейчас Эй кажется мне человечным, ранимым и близким. Мне приходится напомнить себе, что ключевое слово «кажется».

– Конечно, я бы мог попытаться обмануть себя тем, что этот снимок и в самом деле сделал Стропилов на фотоаппарат Ренаты, что именно Стропилов, а не она, прокрался ко мне на рассвете, когда я еще спал. Но есть вещи, которые не требуют доказательств. Это был ее почерк, ее фотографическое видение. Я знал, – Эй тушит сигарету в пепельнице и возвращает ладонь на мое колено.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Я и слова ей не сказал. Перевел взгляд на фотографию и сделал вид, что внимательно ее рассматриваю, хотя ничего не видел, кроме мутных разноцветных клякс, которые вспыхивали и гасли перед глазами.

Я залпом допил шампанское и повел Ренату дальше по залу, мимо фотографий других людей – фальшивых фотографий, «псевдо-тайных». Люди на них, в основном, притворялись. Или, как говорила Рената, смотрели закрытыми глазами.

Думаешь, Эм, сюрпризы для меня в этот день закончились? Ничего подобного.

В следующем зале я увидел фотографии Ренаты, снятые Стропиловым, – да так снятые, что сомнения, был ли роман, сразу развеялись. Думаешь, она была просто фотогеничной? Ей нравилось позировать? Неет, Эм. Таким взглядом камеру не любят. Таким взглядом любят того, кто за камерой.

Завершив круг почета, я пошел к выходу.

– Останься, – произнесла Рената так, что вместо просьбы прозвучал вызов.

Но у меня тогда не осталось запала, чтобы принимать вызовы. Так что я просто убрал со своего локтя ее руку – и вышел на улицу.

Тогда я выкурил первую в своей жизни сигарету – попросил у кого-то на крыльце, даже внимания не обратил, у кого – мужчины, женщины. Я видел только черноту вечера, режущий свет фонарей и сигарету, протянутую мне из пустоты. Еще помню – прикуривал от спички. Подсознание – странная штука. Из всего крошева – сфотографировало огонек спички.

Так вот, стою, курю. Даже не кашляю, хотя вроде как должен – с непривычки. К последней затяжке предметы вокруг меня начинают проясняться. Я понимаю, что на дворе – январь, а я без пальто, что пальцы замерзли – не разогнуть, и трясет меня, как во время припадка.

А в голове – ни одной мысли.

За пальто я не вернулся. Пошел, куда глаза глядят. Сначала медленно, привыкая к шагам. Потом – быстрее. Затем – помчался так быстро, как мог. Двойная польза. Во-первых, согрелся. Во-вторых, добрался до фотостудии.

Не знаю, что я надеялся там найти. Может, подсказки?.. Но когда я вошел туда, столько образов посыпалось – будто сель в горах сошел, ей Богу, Эм. Я столько всего вспомнил, что происходило между Ренатой и Стропиловым у всех на виду, – их головы, склоненные над одним фото, взгляды, прикосновения, улыбки… Теперь каждый кадр в моем воспоминании приобрел другой смысл.

А сколько всего я не видел?! Ведь по ночам лаборатория пустовала – я, например, проник туда без проблем. А Стропилов не мальчик, за совращение которого можно попасть в тюрьму. Он взрослый, опытный, талантливый мужик, который, судя по всему, очень хорошо умеет хранить тайны.

Теперь я тоже знал их тайну. Стропилов выдавал снимки Ренаты за свои. Она могла выставлять свои работы без риска нарваться на скандал и на войну с родителями, а Стропилову доставались овации. Все довольны.

Оставалось только вписать в картину меня.

Да запросто!

Они оба держали меня на привязи, чтобы я молчал. Если бы я увидел это фото на выставке случайно, могла подняться буря, а так…

А так буря поднялась еще сильнее, потому что, оказалось, они не просто за мной подглядывали, они заставили меня им поверить, подойти слишком близко к Ренате, отравиться ею. Как же я был зол! Эм, тебе не передать! Я перевернул фотомастерскую вверх дном, я орал, что все расскажу. Я и в самом деле собирался тотчас же их обличить – рассказать их тайну всем: знакомым, газетчикам, прохожим на улице.

Правда, что я мог рассказать? Что меня сфотографировали спящим? Что известный фотограф присваивает снимки никому не известной воспитанницы с ее же ведома? Да кому это могло быть интересным? Я тогда не думал об этом. Мне просто позарез нужно было избавиться от той накипи, что поднялась со дна души.

Кто знает, может, мои слова и упали бы на плодородную почву. Может, кто-то бы и прислушался – и все бы закончилось тем единственным фото. Может, тогда моя судьба и свернула бы на другую тропинку.

Но я никому не рассказал.

Не успел.

Меня забрали в «ментовку» – за разгром фотомастерской.

Эй блуждает взглядом по моему лицу, делает глубокий медленный вдох.

– Эм, прошлой ночью я почти не спал, у меня язык в узел завязывается от усталости. Пойдем в спальню.

Эй поднимается, потягивается. Я иду следом, завороженная и растревоженная его историей. Этим вечером Эй открылся – и мне от этого не по себе. Я привыкла мысленно держать дистанцию, подозревать его. Теперь делать это стало значительно сложнее. Оказалось, Эй может чувствовать.

В его спальне приоткрыто окно, воздух холодный и кристально чистый – последнее особенно чувствуется после сигаретного тумана гостиной.

Эй закрывает окно, мы забираемся под одеяло. Я поворачиваюсь к Эю спиной, он обнимает меня. И мы, прильнувшие друг к другу, засыпаем.

Мне снова снятся дурацкие сны. Эй то спасает меня от бандитов, то вытаскивает из тонущей машины, а затем бросает меня – и просто уезжает. Во сне, как и наяву, я не могу понять, как он ко мне относится. Эй умеет быть идеальным. Но также – безжалостным, саркастичным и беспринципным.

…Я ощущаю, что мои плечи укутывает чужое одеяло, – и в смятении просыпаюсь.

Я лежу на кровати в спальне Эя, в одной майке, которая едва прикрывает мне бедра, с взлохмаченными волосами, не заплетенными на ночь. В горле сухо. Свет режет глаза, хотя утро тусклое.

Какого черта я здесь делаю?!

Выскальзываю в приоткрытую дверь в гостиную, поспешно одеваюсь. На кухню я вхожу в джинсах и джемпере – как в броне.

На удивление, Эй тоже одет, хотя волосы влажные – недавно после душа. Эй варит кофе в турке.

– Признаюсь, Эм, – вместо приветствия говорит он, дирижируя чайной ложечкой. На столе у плиты стоят две кружки. – Я – не предел женских мечтаний – не умею готовить изысканные блюда. Но я отлично нарезаю сухую колбасу и батон. В общем, бутерброды будешь?

Предполагается, что неумение готовить – его единственный недостаток?

Соглашаюсь на бутерброды. Заодно сообщаю, что мне пора возвращаться домой.

Мне пора возвращаться к Сергею.

Даже, если от него меня ждет сообщение о прекрасном свидании с другой женщиной.

Мне просто нужно убедиться, что он у меня все еще есть, – пусть даже не в сети. Что Сергей на моей стороне – пока этого достаточно. А читать его сообщения в доме Эя мне чертовски не хочется. Как и писать тайком от посторонних глаз пост номер 328. Какие события принесет мне этот день? Какую запись о нем я оставлю?..

– Из «ментовки» меня вытащил отец – через знакомых знакомых, ни одной записи обо мне не осталось, – произносит Эй, отрезая кружок колбасы. И я не сразу понимаю, что это – продолжение истории.

Я застигнута врасплох, мое желание услышать продолжение выдает меня: затаив дыхание, невольно подаюсь вперед, глаза, наверняка, блестят.

– Кто-то точно присматривал за мной оттуда, – Эй поднимает к потолку нож, измазанный маслом. – И я не подвел. Но об этом позже. А пока, после «ментовки» я вернулся домой, разбитый настолько, что отец даже не стал меня трогать.

Двое суток я отлеживался, глядя в потолок, который то темнел к ночи, то бледнел к утру. Решение я принял еще в «ментовке», так что сейчас я не размышлял – я выжидал, чтобы не натворить глупостей. Ведь, если решение неверное, если ты не готов к последствиям, – начнешь сомневаться.

Мое решение должно было вылежаться, утрамбоваться.

Потому что я собирался сделать жуткую вещь.

Я собирался пойти на шантаж.

И за двое суток это желание лишь окрепло.

Думаю, им просто не повезло со мной. Ну, какой пацан на моем месте стал бы бодаться? Сфотографировали – и круто, «звезда». Но я не был любым. И, возможно, именно это Рената и увидела во мне, и захотела запечатлеть. Обычные люди на фото – они как статисты. А если надлом, если раздрай, если неразделенная любовь, бурление гормонов, ежесекундное сдерживание себя до окровавленных губ – вот тогда может что-то и получиться.

Скажу иначе. Если бы я не был так отчаянно влюблен в Ренату, я бы не заинтересовал ее как модель. Но, решив сделать меня своей моделью, Рената приобрела со мной еще и целую кучу проблем. Умела бы она заглядывать в будущее, – может, и не стала бы нажимать на кнопку спуска.

В общем, вместе с отличным фото этой парочке достался я. Если бы огласка была им неважна, они бы не устроили весь этот спектакль, не обхаживали бы меня полтора года. Значит, они ценили мое молчание. И я был готов назначить цену.

Мне нужна была Рената.

К черту ее родителей и условности, к черту ее роман со Стропиловым. Теперь ее душа меня не интересовала – до нее мне все равно не достучаться. Мне нужно было ее тело. Она покупала мое молчание поцелуями – теперь цена возросла.

Ну, чего ты так на меня смотришь, Эм?

Ты уверена, что знаешь, кто хороший герой в этой истории, а кто плохой? По какой шкале меряешь? Что на чаше твоих весов? Принуждение женщины – с одной стороны, иобман подростка – с другой? Это обобщенные понятия. Как насчет того, чтобы сравнить поступки по шкале… боли? Как тебе такое, Эм? Как сильно страдала бы Рената, заставляя себя отвечать на мои ласки? И как сильно страдал я тогда, после фотовыставки? Я переродился, стал другим существом. Это они сделали меня таким… Твой кофе остыл. Пей уже.

Эй так резко ставит кружку на стол, что кофе проливается.

– Прости, – он дает мне ворох салфеток, садится на стул, вытягивает ноги и, заложив руку за руку, упирается макушкой в стену. – Я не горжусь этим, Эм. Но тогда… тогда мне казалось, что я все делал правильно. Что если прощу ее, если отойду в сторону, – то снова стану ботаном, размазней. Или вернусь к тому, чем занимался раньше, – сверну с нормальной дороги.

Сначала – решил я – пойду к       Стропилову. Поговорю с ним, как мужик с мужиком. Будет драка, точно. И, вероятно, я одержу верх. Он выше меня, но худой, а я лежа выжимал сотку.

Но даже если – он меня, – тогда хоть душу отведу.

А потом я пойду к Ренате. И поставлю ей условие. И тогда я буду главным в этой тройке. Как скажу, – так и будет.

Вот с таким вот настроем я шел в фотолабораторию.

В мозгу будто все потрескивало. Знаешь, как провода коротят? Вот и у меня так.

Хорошо, что тогда мне под руку не попался случайный человек – и что я не попался кому-нибудь под руку. Потому что здравого смысла во мне не было – только безумная цель. Я шел, как на таран.

Вот если ты спросишь меня, Эм, как я себе представлял мою встречу со Стропиловым – мне даже ответить нечего. Я шел к нему в фотолабораторию, где полным-полно детей, к своему руководителю, взрослому мужчине. Так как я представлял нашу встречу? Никак, Эм. Я эти мысли гнал поганой метлой. Потому что иначе пришлось бы остановиться, передумать или заморочиться с новым планом.

И вот я врываюсь во Дворец молодежи, несусь к фотолаборатории – дети передо мной разбегаются. Слетаю вниз по лестнице, едва не сшибаю дверь – хотя над ней красным горит надпись «не входить!». С такой силой ее распахиваю, что она рикошетит о стену и захлопывается за моей спиной. Я пру вперед, не останавливаюсь даже, когда почти слепну, – на те пару секунд, за которые глаза привыкают к полумраку.

Стропилов стоит у стола, в свете красного фонаря водит пальцем по снимку – втолковывает что-то мальчишке. Детей – человек шесть-семь. Все глаза – на меня. Вот теперь я на мгновение замираю – ведь в моей голове прокручивалась только драка: тело на тело, кулаки, ребра, зубы – а полная картинка нарисовалась только сейчас.

Но и она не могла заставить меня передумать. Только заминки хватило, чтобы Стропилов нанес мне удар первым – под дых, да так, что сразу отправил меня в нокаут. При этом, даже пальцем меня не тронув.

«Рената уехала, – сказал Стропилов. – Не ищи ее».

Я словно с разбегу врезался в бетонную стену. По инерции сделал шаг – и застыл. Как вкопанный – очень меткое, скажу я тебе, выражение.

Без Ренаты мой план не имел смысла. Погромы, драки, месть, шантаж – все ради обладания ею. А что теперь?.. Теперь я видел Стропилова – худого, уставшего, но не напуганного моим появлением – он даже снимок не отложил. Я видел детские глаза, ощупывающие меня. Слышал заговорщицкий мальчишеский шепот.

Злость испарялась. Я возвращался в реальность. Ту самую, где Стропилов учит детей фотоискусству. Где наиважнейшая задача – правильно высчитать выдержку, а самое интересное в мире зрелище, самое волшебное волшебство – наблюдать, как на бумаге, что покачивается в проявителе, проступает изображение.

Я в этом мире был занозой, нарывом.

Так что я ушел из фотолаборатории.

И больше никогда туда не возвращался.

Я вообще больше к фотоаппарату не притронулся. Он так и валяется где-то дома у моих родителей.

Эй берет бутерброд двумя руками, будто он очень тяжелый, и надкусывает его. Молча жует, глядя на крошки, которые упали на стол. Доедает. Запивает остывшим кофе – пьет залпом.

– Тебе еще не наскучило, Эм? Интересная история? – его голос едва заметно дрожит.

Я едва не подаюсь вперед, чтобы накрыть ладонью его сцепленные в замок руки.

Да, для меня это увлекательная история. А он все это пережил – каждый поворот сюжета, каждый момент. Впервые во мне проскальзывает мысль, насколько цинично мое хобби. Я развлекаюсь, удовлетворяю свою прихоть, питаясь историями, которые ломают людей. Ведь если вспомнить – и в самом деле: ни одной счастливой истории. Все, что я подсмотрела, – трагичные. Кое-как доношу эту мысль до Эя.

– И все они заканчиваются смертью, – впервые с начала рассказа Эй улыбается. – Жизнь – она, в принципе, штука трагичная. Так что же ждать от историй, которые она рассказывает?.. Иди ко мне, – Эй протягивает руку.

Я сажусь к нему на колени – и моя голова оказывается выше головы Эя. Руки деть некуда – так что я обнимаю его за шею.

Эй смотрит на меня снизу вверх – открыто, доверчиво. Между нашими губами такое мизерное расстояние, что невольно хочется его преодолеть. Поэтому я обнимаю Эя крепче и прижимаюсь щекой к его волосам – еще ближе, но все же не поцелуй.

Эй трется о мою шею носом.

– Сейчас моя история не кажется трагичной, – говорит он, оставляя на шее легкие теплые поцелуи. – Она кажется ступенькой к этому моменту… – снова поцелуй. – Наверное, ты хочешь узнать, что было дальше?

Трусь щекой о его волосы – киваю. Вся кожа – в мурашках от его прикосновений.

– А дальше я пошел в менты – чтобы ее разыскать. Был вором, а стал ментом – вот такая заковырка судьбы. То есть, не все так просто… – он оттягивает горловину моего джемпера и оставляет поцелуи на ключице. – Сначала я кое-как окончил школу, вечерами дежуря под окнами ее дома – ждал, не появится ли. Потом армия. Служба в полиции, правильные знакомства. Со временем моя одержимость Ренатой превратилась в безумное желание остановить ее, не дать ей провернуть этот трюк с кем-то еще. И вот, наконец, я ее нашел...

Эй приподнимается и ловким движением пересаживает меня на краешек стола, его бедра оказываются между моих ног.

– Ушел из полиции… – Эй стягивает с меня джемпер, – занялся частным сыском… – чуть наваливается на меня, чтобы я оперлась ладонями о стол позади себя – не увернуться. – Я следил за ней целый год, переезжая следом из города в город… – поцелуями спускается по шее ниже, – пока она не вернулась сюда, чтобы возобновить роман со Стропиловым… – шлейки бюстгальтера скользят вниз по плечам. – Чтобы снова подглядывать…

От нахлынувших ощущений я начинаю терять смысл его слов.

– У них есть новые жертвы…

Под напором его ласк у меня начинают дрожать руки.

– …которые еще не знают, что попались…

Я словно со стороны слышу свои стоны.

– …но я выведу эту парочку на чистую воду. Я знаю, как это сделать.

Я сама спускаюсь со стола, чтобы помочь Эю стянуть с меня джинсы.

Глава 15. День 327

Я нависаю над закрытым ноутбуком, опираясь ладонями о стол. Утро только началось – а для меня и вовсе плавно вытекло из ночи.

Не спится.

Душу штормит.

Как соединить воедино все, что произошло со мной за последние сутки, – и при этом не потерять себя?

Двадцать часов назад мы лежали с Эем на кровати после бурного окончания его рассказа. Он опирался о локоть, водил пальцами по моему животу и груди – и улыбался, глядя, как мое тело мурашками откликалось на его прикосновения.

– Знаешь, Эм, ты жутко не понравилась мне вначале. Ты показалась мне холодной и слизкой, как только что пойманная вобла.

Из меня вырывался смешок. Уголок губ Эя пополз вверх.

– И я тоже тебе сначала не понравился, знаю. Но теперь – нравлюсь, – он театрально приподнял подбородок. – Потому что я не могу не нравиться – я же идеальный мужчина, правда, Эм? – тон его голоса был ироничным, даже чуть издевательским, но, думаю, Эй на самом деле так считал.

Эй прав. Он нравится мне. Это пугает, делает меня уязвимой.

Влюбляться надо в правильных людей. В тех, с кем спокойно, кто не подведет. А Эй то вор, то полицейский, то шантажист, то Робин Гуд.

Он ненадежный, он слишком упрямо идет к своей цели – для таких все средства хороши. Я это знаю, знаю, знаю! Но вот его ладонь гладит мое плечо – и я улыбаюсь, жмурюсь от удовольствия, жмусь к его бедру. Я почти мурлыкаю. Меня будоражит то, что я чувствую, – так незнакомо... Тянусь к его губам. И получаю в ответ такой медленный, и такой настойчивый поцелуй, что внутри все скручивается в жгут. Не успеваю пережить это чувство, как Эй мягко перекатывает меня на спину и оказывается сверху. Я хочу его до дрожи, до исступления. Хочу так сильно, что это затмевает все остальные чувства, все страхи, все сомнения.

Намного позже, уже в машине, по дороге домой, Эй рассказал, как закручивается его история сейчас. Что он держится поближе к брюнетке из бара – к Ренате, чтобы узнать ее планы со Стропиловым.

– Не сказать, что я достиг огромных успехов, Эм. Не больно-то они верят в возобновление дружеских отношений. Я даже не осуществил мечту моей юности – не получил от Ренаты то, чего так жаждал. Из-за тебя, кстати, – Эй скосил на меня взгляд. – Я договорился с ней о свидании. И она пришла. Прелюдия в баре была разыграна, как по нотам, я уже готовился отвести Ренату в укромный уголок – и, Эм, она бы пошла. Но тут, в самый неподходящий момент, я замечаю, что какая-то девица за столиком пялится на меня. Я столько лет выслеживал людей, что легко чувствую, когда меня пасут, – впрочем, как и ты. Так что, я ринулся за тобой – чтобы понять, какого черта тебе от меня нужно. Ну, а дальше ты и сама все знаешь. Выяснилось, что от меня ты ничего не хотела, зато я придумал, как здорово ты могла бы помочь мне в моей миссии Робин Гуда.

Я вскинула на него взгляд. Недавно так про себя называла его я.

– Я знал, что у Стропилова не было открытия выставки в тот день, когда подослал тебя, – продолжил исповедоваться Эй. – Я хотел поймать его «на живца». Если бы он тебя сфотографировал, я добыл бы доказательства. Еще одна папка в деле о «тайных фото». Но он и в самом деле удалил снимки – как показало общение с его матерью. Возможно, заподозрил неладное. Кстати, приема в доме старушки тоже не было – просто хотелось посмотреть на тебя в вечернем платье. И сестры у меня нет. Прости уж.

Я легко могла простить ему то, что у него не было сестры. Но вот все остальное!.. Мне понадобилось время, чтобы переварить эту информацию.

Все, что Эй рассказывал, легко складывалось в общую картину, сплавлялось с моими выводами и ощущениями. Он обманывал меня. Это отвратительно. Это подло! Но он признался в этом.

Эй умеет быть первоклассным мерзавцем. Но, возможно, он и в самом деле не мошенник. Мне чертовски хотелось в это верить.

Я набрала в легкие побольше воздуха – и все-таки произнесла:

– Ппомочь тебе?

– Со Стропиловым? – Эй мельком глянул на меня – и перевел взгляд на дорогу. – Нет. Сам справлюсь.

– Ппроследить?

– Я же говорю – нет, Эм! – он будто и в самом деле злился. – Все изменилось. Я больше не собираюсь ни шантажировать тебя, чтобы провести с тобой время. Ни спаивать тебя, чтобы поцеловать. Все честно.

«Ты – Эй. Все не может быть честно», – подумала я, но вслух сказала:

– Я ппрослежу зза ней.

– Да нет же, Эм! Слишком опасно. В этой истории замешаны большие деньги и оглушительная слава. Теперь, – он выделил последнее слово, – я не могу тобой рисковать, – Эй посмотрел на меня улыбчиво и ласково. Я почти ему поверила. – Ну, сама подумай, где я еще найду себе немую женщину? А меня так утомляет эта вечная женская трескотня!

Я улыбаюсь и легонько толкаю его кулаком в плечо.

– Я… вв дделе.

– Я не для этого тебя позвал, Эм. История была только поводом, чтобы тебя увидеть. Я соскучился – вот и все.

– Ккогда начнем?

Эй выдыхает с таким стоном, будто я порядком его утомила. Упирается лбом в тыльную сторону ладоней, лежащих на руле. Когда Эй поднимает голову, его взгляд по-прежнему мученический.

– Я правда не хочу этого, Эм. То есть, конечно, хочу. Да я мечтаю об этом! Но пусть это останется только мечтой. Ты стала мне ближе, чем просто напарница. Я не смогу быть хладнокровным рядом с тобой. Я не хочу тобой рисковать. Уже – не хочу. Тема закрыта.

И все же Эй чертовски умен. Он заставил меня саму предложить ему помощь. И, более того, уговаривать его эту помощь принять. Попалась, как девчонка. Одно меня радует – люблю умных мужчин.

Мне оставалось лишь пойти у него на поводу и поставить перед ним такое условие, чтобы Эй не мог увернуться, чтобы он вышел из этой ситуации в белом пальто – при всей его любви к черному цвету. Долго думать не пришлось. «Либо я помогаю тебе – либо мы больше не видимся», – заявила я, потратив на эту реплику с полминуты.

Уверенность парня в белом пальто пошатнулась, и он обещал, что подумает.

Возле арки Эй посмотрел на меня с вопросом, но я сделала вид, что не заметила этого. Нет, тайну своего адреса я открывать не собиралась. Это мой последний бастион.

И вот я снова дома.

Ощущение было такое, будто я отсутствовала несколько лет, – столько всего произошло в моей жизни и в моей душе за это время.

Не снимая куртки, я села на стул перед ноутом. Прилипнув к компу взглядом, расстегнула куртку. Помедлив, стянула с шеи шарф.

Сергей... Какие сообщения меня ждали?

Я не хотела его терять. Но и не имела права его держать.

Затаив дыхание, я зашла в соцсеть. И, улыбаясь, откинулась на спинку стула.

Серый: Доброе утро, Эмма.

Серый: Добрый день, Эмма.

Серый: Добрый вечер, Эмма.

Серый: Я скучаю без тебя.

Серый: Как все же хорошо, что ты затеяла эту игру с одним постом каждый день. Я точно знаю, что ты появишься. Я жду тебя.

Серый: Знаешь, вчера я освободился пораньше. Я ужинал с женщиной, о которой тебе говорил, но мне безумно не хватало общения с тобой. Так что я обнаглел и без предупреждения заявился к тебе в гости. Сказать, что ты была удивлена, – значит, промолчать)) Но все же ты меня впустила. И вечер получился отличный – как я и думал. Мы пили вино в комнате для чтения. Видела бы ты свое выражение лица, когда подносила к губам бокал, чтобы сделать первый глоток! Как будто там червяки плавали)) Но потом дело наладилось, и мы приговорили всю бутылку. Мы разговаривали, молчали, слушали музыку. Спасибо за этот вечер, Эмма.

Я читала его сообщения и испытывала невероятную смесь благодарности и восторга. Я думала, что потеряла его. Но он вел себя так, будто ничего не изменилось. Он по-прежнему оставался близким мне человеком.

Never111: Кажется, ты забыл, что у меня проблемы с речью) Наверняка, это подпортило наш идеальный вечер.

Серый: Проблемы с речью? Я не заметил, Эмма. Возможно, ты делаешь из мухи слона)

От этой шутки мне было и горько, и радостно одновременно.

Never111: Я очень рада видеть тебя в сети, Сергей.

Never111: Нам нужно поговорить.

Серый: О женщине, с которой я встречаюсь?

Что-то болезненно кольнуло между ребер – и успокоилось.

Never111: Да. И о мужчине, с которым встречаюсь я.

Серый: Я сильно тебя расстроил?

Never111: Было бы хуже, если бы ты мне соврал.

Серый: Я не буду тебе врать.

Never111: Хорошо. Я тоже не буду тебе врать. Хотя ты и не просил меня об этом:))

Серый: Эмма…

Never111: Все в порядке. Твое признание было неожиданным в той же степени, что и ожидаемым.

Серый: Это хорошо. Учитывая обстоятельства, нам с тобой надо научиться разграничивать виртуальную жизнь и реальную.

Мне захотелось захныкать, как ребенку. Мой идеальный незнакомец в сети предлагает мне согласиться с тем, у него может быть другая женщина. И он не против того, чтобы у меня был другой мужчина. Это мучительно. Но с этим надо смириться. Мы с ним не пара. Я ему не пара – в сети с ним общаюсь не я, а прекрасная незнакомка. И то, что я призналась в своем дефекте речи, не значит, что Сергей на самом деле понимает, что его ждет. Ждало бы. Если бы я не струсила.

Не сказать, что наш первый по-настоящему откровенный разговор был простым. Ведь, по сути, мы с Сергеем никогда не признавались в своих чувствах друг к другу. А теперь должны были их обсуждать.

Мы проговорили до трех часов ночи. Я то умирала от разочарования, то искрилась от радости, будто бенгальский огонь. Радости было больше.

После этого разговора я почти не спала. Меня переполняло счастье, оно выталкивало меня из сна, как спасательный круг выталкивает из воды. Я столько времени была фатально одинока, а теперь в моей жизни уместилось сразу двое удивительных мужчин: Эй – мой герой и злодей из реала. И Сергей – мое альтер эго, мой лучший друг.

А теперь наступило утро.

Я нависаю над ноутом, покусывая губу.

Ведь ночь ничего не изменила, верно? Я зайду в сеть – и снова увижу сообщения от Сергея? Теперь я знаю, что могу потерять, – и от этого мне не по себе.

Захожу в свой аккаунт. Сергей в сети. В семь часов утра.

Серый: Доброе утро, Эмма.

Вот так, без восклицательного знака. Это что-то значит? Каким же сложным становится виртуальное общение, когда прикипаешь к человеку. Буквы не передают нюансов, они лживы, даже если написанное – правда.

Итак, доброе утро, Сергей.

Я смотрю на его единственное сообщение за сегодня, грызя ноготь. В пижаме прохладно, но как теперь оторваться от компа? Тру одну замерзшую ступню о другую.

Мои страхи – мои проблемы. Разве я имею право заставлять Сергея ждать?

«Доброе утро», – пишу я и наживаю кнопку отправить таким торжественным жестом, будто ставлю точку в конце только что написанного романа.

Сергей тотчас же откликается.

«Что тебе снилось? Какое у тебя настроение? В чем ты сегодня одета?», – продолжает Сергей нашу привычную ежедневную игру. Будто ничего не случилось.

У меня тихонько ноет в груди. Так чувствуешь себя, надолго прощаясь с близким человеком, когда знаешь, что он обязательно вернется.

Сегодня мне снова снились очень неприятные сны, и это послевкусие еще во мне. Но Середе вовсе не нужно об этом знать.

Never111: Мне снились розовые щенки и солнечные зайчики.

Never111: На мне чулки с подвязками, корсет, широкополая шляпа – все черного цвета, а в руках – дизайнерская метла. Очень люблю дизайнерские метлы)

Never111: Думаю, мое настроение тебе понятно)

Серый: Так! Мосты, перекрытия, чугун… Белье Эммы, прочь из моей головы!

Серый: Надеюсь, в таком виде ты находишься дома.

Never111: А в чем одет ты?

Серый: Кто тебе сказал, что я одет?)) Да, я одет. Я на работе. На мне белая рубашка в синюю полоску и темно-серые брюки. Но рядом с тобой я чувствую себя так, словно собрался в экспедицию на Северный полюс)

Серый: На экране ноута появляется фото экрана монитора: на черном фоне – тонкие салатовые линии то соединяются, то разбегаются, то наслаиваются друг на друга, вычерчивая прямоугольники и квадраты.

Never111: Красиво…

Справа от монитора – металлический стакан с ручками и карандашами. Карандаши только простые, на вид, очень острые, с грифелями разных оттенков – от светло-серого до почти черного.

Never111: Зачем тебе столько карандашей?

Серый: Я люблю их точить. Это направляет мои мысли в нужное русло.

Never111: Итак, ты сидишь в офисе, точишь карандаши, рисуешь салатовым по черному и общаешься со мной по сети.

Серый: Черчу, Эмма. Архитекторы не рисуют, а чертят. Это очень важно)) А теперь дай мне посмотреть на тебя.

Мне жутко не хочется рассказывать, как я мерзну в пижаме у стола, но врать мне тоже не хочется, так что хватаю ноут, несусь в спальню и плюхаюсь на кровать.

Never111: Я недавно проснулась. Валяюсь в кровати, на коленях – ноут. Тишина. Только слышу, как гудит ветер за окном и тихонько работает комп. От него у меня греются коленки.

Серый: А теперь расскажи о мужчине, с которым ты встречаешься.

Мои брови взлетают.

Мне совсем не нравится, что Эй пробрался в мой разговор с Сергеем. Чувство от этого крайне неприятное. Я невольно бросаю взгляд на дверь, будто Эй может за мной подглядывать.

Never111: Он умный, интересный, красивый. Работал в полиции, теперь занимается частным сыском.

Серый: Еще.

Еще? Я и так выжала из Эя все, что можно. Сосредоточенно разглядываю потолок.

Never111: Иногда он бывает чертовски мил. Иногда – восхитительно чуток и заботлив.

Даю себе секундную паузу на размышления, но все же пишу:

Never111: И нам невероятно хорошо в постели.

Внутренне сжимаюсь в комок, ожидая ответа. Я могла бы это не писать, но дело не в моих сексуальных отношениях. Дело в той степени открытости и доверия, которую мы с Сергеем обозначили друг для друга прошлой ночью.

Сергей отвечает не сразу. Несколько раз начинает писать сообщение – и останавливается. Я в напряжении жду.

Серый: Теперь я за тебя почти спокоен. Хорошо, что он мент, пусть и бывший.

«А еще он бывший вор. Шантажист и одержимый», – пишу и стираю. Пишу – и снова стираю. Говоришь, открытость и доверие, Эмма?

Never111: Да, хорошо.

Мне так за себя обидно, что я почти готова прервать разговор.

Себе-то врать точно смысла нет. Я хочу нравиться Сергею, хочу, чтобы он ревновал. Это нечестно, неправильно, это – слишком по-женски. Но я и есть женщина. Да, сначала я струсила, но потом я готова была с ним встретиться. Все еще могло измениться – и тогда мне бы не пришлось рассказывать моему идеальному незнакомцу об Эе. Будем считать, что я имею право сузить рамки доверия и открытости. Как бы дико это ни звучало.

Нет, так нельзя.

Да, так можно. Я не знаю Сергея. В «идеальном незнакомце» ключевое слово – незнакомец.

Нет…

Да…

Never111: Теперь твоя очередь. Расскажи о женщине, с которой ты встречаешься.

В отличие от меня, Сергей не делает паузы – и от этого я чувствую легкий укол ревности. Хорошо, что легкий. Но как же плохо, что я вообще это чувствую!

Серый: Описывая ее, я вполне мог бы скопировать твое первое сообщение про «умного и красивого». Разве что поменять окончания и удалить информацию про мента)

Never111: Как насчет моего второго сообщения с описанием?

Серый: Удалил бы слово «иногда».

Never111: А третьего?

Вот сейчас мне будет больно.

На тумбочке барахтается на виброзвонке телефон. Не отрывая взгляда от экрана компьютера, нащупываю мобильный и только тогда отрываюсь от созерцания точек, бегающих в окошке чата. Сергей пишет… Читаю сообщения от Эя: «Через час возле арки». «Надень корсет и чулки с подвязками. Это необходимо для слежки». «Шутка. Просто оденься. Корсет и чулки возьми с собой». Улыбаюсь. И сквозь призму улыбки сообщение от Сергея воспринимается не так болезненно.

Серый: Третье предложение я бы просто скопировал.

Спешу на встречу с Эем. Гололед, сыплет снег, похожий на сахар. Ветер. Тучи такие плотные, тяжелые, будто сделаны из металла.

Я прихожу на десять минут раньше запланированного срока – как настоящая шпионка. Когда подъезжает Эй, молча, даже не здороваясь, сажусь на переднее сидение. Сосредоточенно смотрю в лобовое стекло. То, что я могу уловить боковым зрением – напряженная поза, рука, замершая на рычаге коробки передач, – говорит: Эй в замешательстве. Тогда я добавляю последний штрих – достаю из сумки огромные солнцезащитные очки и напяливаю их.

Все, предел. Пытаюсь сдержаться, но из меня вырывается смешок. Секундная попытка вернуть лицу серьезное выражение – и меня от смеха перегибает пополам. Эй тоже хохочет, громко, – впервые слышу, чтобы он так смеялся. Мы подгоняем друг друга этим смехом, пока не выдыхаемся. Еще пара смешков, и, мы, наконец, успокаиваемся.

Сидим, улыбаясь, в тишине.

– Дай примерить, – не спрашивая моего разрешения, Эй стягивает с меня очки.

В них он выглядит, как слепая стрекоза.

Сообщаю ему об этом. В ответ он вертит головой, шарит руками в воздухе – будто и в самом деле слепой. Делает вид, что летит, ударяется о стекло – и обмякает. Конец стрекозе.

Я снова хохочу, будто ребенок.

Эй улыбается глазами. Протягивает мне очки.

– Иди домой, Эмма.

Улыбка мгновенно исчезает с моего лица. Что не так?!

– Очевидно, что ты не готова.

Я пытаюсь возразить, но Эй перебивает меня жестом.

– Я веду незаконное наружное наблюдения. Я нарушаю закон! А ты считаешь, что это такая шутка, что это игра?

Я изо всех сил качаю головой.

– Серьезно, это плохая затея, Эм.

Закладываю руку за руку с таким грозным видом, чтобы не пришлось объяснять мои чувства словами.

Эй откидывается на спинку кресла.

– Я пожалею об этом.

Он согласен!

Но все же выдерживает театральную паузу.

– Значит так, Эм. Это последняя попытка. Вытворишь еще раз подобное, признаю тебя профнепригодной и отправлю домой.

Поспешно киваю.

– Ладно, поехали.

Мы заезжаем за бургерами, затем колесим по городу, пока не въезжаем в район стареньких желтых двухэтажек с эркерами. Дорожки узенькие, парковаться негде, кое-как втискиваемся между двумя «Жигулями», но двери теперь не открыть ни с одной стороны.

Эй протягивает мне бургер, откусывает свой.

– Видишь дом, крайний справа? Второй этаж, два окна со стеклопакетами. Это квартира Ренаты.

На несколько секунд перестаю жевать. Я словно только в этот момент окончательно поняла, что происходит. Брюнетка из бара перестала быть для меня фантомом, наваждением. Вот ее дом, вот ее окно. Возможно, сейчас она стоит за светлой занавеской, пьет чай из большой кружки и смотрит на тонкие черные дорожки, проступающие из-под тонкого снега.

Или смотрит на меня.

Невольно вжимаюсь в спинку кресла.

Нет, она не может меня увидеть. Вокруг – деверья. Ветви и облака отражаются в лобовом стекле. Она может видеть только машину. Которая припаркована слишком странно – не выйти из нее, не войти. Собираюсь сказать об этом Эю, но он опережает меня.

– Сейчас ее нет дома, – Эй рассматривает окна через бинокль. – Каждый день с двенадцати до четырех она торчит у Стропилова в фотостудии. Так что сейчас мы обыщем ее квартиру.

Кусок бургера застревает у меня в горле. Я с трудом пропихиваю его дальше.

Эй поворачивается ко мне. Ухмылочка у него такая, что хочется взять его за грудки и хорошенько встряхнуть.

– Не боись, – он подмигивает мне. – Не будет никакого обыска. Пока что. На сегодня у тебя две миссии: есть бургер и слушать меня. Колу будешь?

Потягиваю колу из трубочки и ловлю каждое слово Эя.

– Есть одна загвоздка, Эм. Когда преступники что-то планирует – а Рената со Стропиловым преступники, будем называть вещи своими именами… Так вот, когда преступники что-то планируют, сначала они собирают информацию об объекте. Что у него за друзья, где бывает, работа, увлечение. Ведь они – или кто-то один из них – должен втереться в доверие, заставить жертву чувствовать себя в безопасности. Но все два месяца, что я слежу за ними, ни Рената, ни Стропилов никем не интересовались, кроме как друг другом. До выставки осталось меньше трех недель. Наверняка, все кадры отсняты и ждут своего часа. Как мне вывести преступников на чистую воду – если они пассивны? Оставь мне колы… Так вот, напрашивается ответ – никак. Мол, они затаились. Но... Есть одно очень важное «но», Эм. Стропилов запал на тебя – в фотографическом плане. Он был готов выйти из тени – только ты испугалась. Так что, не все потеряно, могут быть и другие жертвы, время есть. Одному мне сложнее. Во-первых, я не могу одновременно следить за ними обоими, когда они не вместе. Во-вторых, я не могу попадаться им на глаза. С тобой слежка упростится, это факт. У тебя нет особых примет – это отлично. Твоя одежда тоже должна быть неброской. В следующий раз возьми несколько комплектов. И джинсы, и юбку – хотя не факт, что будет время переодеваться. Пару курток. Прихвати парик – тот, который был на тебе, когда мы познакомились. Обувь неважна – на обувь никогда не смотрят.

После длиннющего монолога пауза кажется долгой и весомой.

– Эм, предупреждаю тебя в последний раз. Наружное наблюдение частным лицам запрещено законом. Ты становишься моей пособницей. Ты точно к этому готова? Последний шанс передумать.

Не нагнетай обстановку, Эй. С шумом втягиваю через соломинку остатки колы – чем рискую быть направленной домой – за несерьезное отношение к моменту. И за то, что не оставила колы Эю.

– Значит, не передумаешь. Ладно. Тогда стартуем завтра.

Глава 16. День 326

– Ты выходишь или нет? – спрашивает меня Эй, открыв дверь машины.

Он смотрит по сторонам – не на меня – и от этого волнение еще сильнее начинает царапать солнечное сплетение.

Киваю – и тотчас же выбираюсь из машины. Тоже невольно оглядываюсь. Полдень. Пустынные улицы. Ощущение такое, будто и погода подготовилась к слежке: пасмурно, едва ощутимый ветер, легкий снежок – все усредненно, без ярких примет. Натягиваю серую шапочку до бровей.

Эй сегодня одет непривычно – никаких пижонистых туфель, яркого кашне и элегантного пальто. Ботинки, джинсы, куртка с капюшоном. Легкая небритость, волосы, похоже, причесаны пятерней, а не расческой. Ему так идет быть нормальным… Странно, что нормальность для него самого – вовсе не это.

Беру его под руку – боюсь, что споткнусь от волнения.

– Не вертись, – то и дело напоминает мне Эй. Не помогает. – Подумай о чем-нибудь отвлеченном, – тогда предлагает он.

Я прерываю мысли о Сергее, которые тут же норовят расцвести в моей голове. О чем же мне подумать…

– Эй, – тихо говорю я. – Ккак… ттебя зовут?

– Я же сказал – подумай, а не спрашивай, – цыкает он на меня.

Я резко тяну его за локоть.

– Василий, – раздраженно бросает Эй.

Да ну!

Давлюсь смешком.

Вася… Главный злодей моей жизни называется именем, больше подходящим для клички кота. Вася! Подумать только! Но я перестаю улыбаться. С чего я взяла, что Эй говорит правду? Правда – то, что сейчас я держу его под руку. Все остальное должно подвергаться сомнению.

Как же так вышло, что мужчине в сети, которого я видела только по нечеткому фото, я доверяю больше, чем Эю, в доме которого дважды оставалась ночевать?

Эй подготовился – знает код подъезда. Поднимаемся на один пролет. Дальше я сама – вдруг все же Рената дома, надо проверить.

Как же страшно нажимать на пуговку звонка! Будто я бомбу активирую.

За те секунды, пока звучит переливистая мелодия, меня пробирает насквозь холодом и окатывает духотой.

Вздрагиваю, когда слышу тихий шум за соседней дверью, – кто-то подглядывает за мной. Едва успеваю остановить себя – и не оглянуться.

Эй не дожидается моего возвращения – поднимается сам. Пытаюсь объяснить, что за нами следят, но он шикает на меня после первого же звука. Затем достает ключ. Я в тихом восхищении. Мне почему-то казалось, что Эй будет возиться с отмычкой.

Вхожу в квартиру следом за Эем. Не успеваю и взглянуть на нее, вдохнуть ее запах, как Эй резко притягивает меня к себе и целует. Он неожиданности я не сразу вспоминаю, что можно сопротивляться, а когда вспоминаю, то уже и не хочется этого делать, – до того поцелуй будоражит. Отвечаю на него, но все же упираюсь ладонями в грудь Эя.

Он отстраняется внезапно, в глаза мне не смотрит – цепко оглядывает квартиру, и от этого кажется, будто поцелуй происходил только в моем воображении.

Ну и кто из нас несерьезно относится к ситуации?!

– Перчатки не снимай, – командует Эй неожиданно теплым голосом. – Иди, проверь кабинет, я займусь спальней.

– А ссапоги?

– Чтобы хозяйка квартиры, внезапно придя, увидела наши пары обуви, любовно жмущиеся друг к дружке? Просто тщательно вытри подошвы о ковер, – выговаривает мне Эй и уходит.

«Проверь кабинет», – мысленно передразниваю я его.

Будто я только что прошла курсы по обыску квартир.

Что проверять? Как? На что обращать внимание?

Пока я просто пытаюсь привыкнуть к ощущению, что незаконно нахожусь в чужой квартире. А еще к тому – что это квартира брюнетки, которая столько месяцев не выходила у меня из головы. Благодаря Эю, я уже многое знаю об этой женщине, а теперь я будто могу до нее дотронуться.

Квартира небольшая, но кажется просторной – мебели очень мало, все встроено, спрятано. Светло. Все таких… ласковых оттенков: теплое дерево, беж, сирень.

Заглядываю на кухню. Это и кухней-то сложно назвать – скорее, склад коробок, альбомов и фотографий в рамах. Рената не любит готовить – это даже мне понятно. Если она и кушает дома, то делает это в кабинете.

Здесь идеальный порядок сочетается с неряшеством. Книги на полке стоят корешок к корешку, карандаши в стаканчике на столе заточены так, что коснись – и проколешь палец. Объективы на полке разложены по размеру. Ни пылинки. Но при этом кардиган валяется под стулом мятой кучей, а возле ноута стоит бокал вина с отпечатком губной помады и блюдце с крошками. Пахнет деревом, лаком и едва уловимо – цитрусом.

То, что я вижу, – это важно? Эти сведения нужны?

Только сейчас я начинаю по-настоящему ощущать, что нарушаю закон.

Иду к Эю, чтобы задать вопросы, которые во мне скопились.

Заруливаю в спальню – и у меня на полном серьезе сердце пропускает удар.

На меня смотрит брюнетка.

Брюнетка стоит ко мне спиной, расстегивает алыми ноготками застежку алого лифчика и, повернув голову, замерев, не мигая – так же как и я – разглядывает меня в упор.

Проходит несколько секунд прежде, чем я осознаю, что это не настоящая женщина, а ее фотография с выставочной инсталляции Стропилова, на которой я побывала.

Опускаюсь на край незаселенной кровати.

Перевожу дух.

Очень большая кровать – как две мои. Или три. Все-таки две. Но кажется, будто три.

Одеяло на кровати скомкано. Простыни темно-синие – цвета ночного неба, шелковые, как в эротическом фильме. Провожу по ним ладонью – какие же гладкие! Может, спать на них не очень удобно, зато, наверняка, на них очень приятно… Я обрываю свои мысли – будто Эй может подслушать.

Он копается в ящике комода с нижним бельем, и от этой картинки мне становится не по себе.

Эй правильно расценивает мое выражение лица.

– Вот поэтому женщины и прячут в таких полках самое важное – будто у тех, кто проводит обыск, должны быть моральные принципы.

Похоже, я совсем не гожусь для этой роли.

Жутко хочется отпроситься, как в школьные годы во время контрольной, – подождать Эя с обратной стороны двери.

Но я все еще держусь. Исследую комнату: заглядываю под кровать, выдвигаю полки прикроватной тумбочки, смотрю, не скрывается ли кто за ширмой.

– Эм, зая, глянь, что я нашел, – Эй жестом манит меня к шкафу. Раскрывает дверь – и на меня всем своим видом выпячиваются, будто вываливаются, несколько рядов наручников, плеток и разных штуковин, о предназначении которых я могу только догадываться. Вот тебе и ласковые оттенки. Прежде чем судить о человеке, загляни в его шкаф.

– Какова оторва! – с огнем в глазах произносит Эй, щелкая плетью в воздухе.

На этом моменте я окончательно убеждаюсь, что сыщик из меня никакой, и Эй прекрасно справится в одиночку. В конце концов, должен ведь кто-то стоять на шухере. Или как там это называется у профессионалов.

– Пподожду зза дверью! – говорю я тоном, не принимающим возражений.

Разворачиваюсь – и слышу, как в замке проворачивается ключ.

Машинально пытаюсь запрыгнуть в шкаф – Эй ловит меня едва ли не на лету и тянет в противоположную сторону. Мы замираем за ширмой в ту самую секунду, когда распахивается входная дверь.

Я словно окаменела – не двигаюсь и какое-то время даже не моргаю. Только быстро и громко стучит сердце, будто резиновый мяч об асфальт. «Противозаконно», – единственная мысль, которую генерирует мой мозг.

Слышу шорох в коридоре. Прикрываю глаза – и теперь мне проще «увидеть», как Рената снимает сапоги, расстегивает куртку, вешает ее на вешалку. Хлопает дверца шкафчика.

Пытаюсь оценить свое положение. Ширма – плетеная, в японском стиле – не просвечивается, заметить нас можно лишь через узкие щели на стыковке составных частей. Но за нами – занавески, на их фоне нас не рассмотреть, если мы не двигаемся. Не самое плохое место. Наверняка, Эй заприметил его раньше. Он все просчитал. Кроме того, что Рената вернется так не вовремя.

Бросаю взгляд на Эя. Он прикладывает указательный палец к губам.

Склоняюсь к щели, чтобы следить за происходящим.

В отражении коридорного зеркала вижу Ренату, на ней светлое платье из мягкой шерсти, чуть выше колен. Она поправляет волосы, любуется собой, соблазняет улыбкой отражение.

Я никогда не подглядывала вот так, по-настоящему. У меня всегда были пути отхода, всегда можно было соврать, что в этом месте, в это время я оказалась случайно. А сейчас я нарушала закон, и выдать меня мог даже неосторожный вдох. От волнения ладони стали ледяными – хоть согревай их дыханием, как на морозе.

Таких сильных эмоций я не испытывала уже очень давно.

Ширма будто разделяет два мира – мой, ледяной, застывший – и Ренаты – теплый, плавный, с запахом кофе, который она заваривает на кухне. Затем Рената включает музыку на мобильном – и я невольно улыбаюсь, узнав мотив. Андреа Бочелли «Vivo per lei». В моем плей-листе тоже есть эта песня.

Она пьет кофе в кабинете, возможно, за ноутом. Просматривает фото? Фоном звучит музыка.

Из комнаты Рената выходит переодетой. Поверх комбинации накинут кардиган, он сполз с плеч, повис на локтях. Рената поправляет его, но только с одной стороны. И от этой асимметрии в ее поведении – и ее мыслях – у меня мурашки по коже.

Она ходит по паркету босиком, в очках, с книгой в руках. Я впитываю каждое ее движение, которое получается уловить в дверном прямоугольнике.

Чувствую шевеление за спиной, оборачиваюсь.

Цепко глядя мне в глаза, Эй стягивает перчатки.

Снимает куртку.

Расстегивает манжеты рубашки.

Что происходит?!

Я настолько огорошена происходящим, что забываю о Ренате – и едва не задеваю ширму, когда внезапно слышу ее громкое «Алло!» в коридоре.

Эй хватает меня за плечи так сильно, что даже через куртку я ощущаю каждый его палец. Четким, тяжелым жестом Эй просит меня быть тише. И, после моего неуверенного кивка, продолжает раздеваться.

Стягивает рубашку. Затем – джинсы.

– …Отлично! – голос Ренты звучит уже из кабинета. – Встречаемся в пять.

Эй расстегивает пуговицу на джинсах.

Что он задумал?! Я хватаю ртом воздух, но ничего не могу произнести – нельзя.

Эй, уже обнаженный, склоняется к моему уху – так близко, что касается его губами.

– Я отвлеку ее. А ты сбежишь, – он вкладывает мне в ладонь ключи от машины.

Ничего не понимаю!

Несомненно, внезапное появление голого Эя в запертой квартире отвлечет Ренату, но как мне сбежать, чтобы она не заметила? Мне нужен более подробный план!

Рената прощается по телефону – и я тотчас же прерываю свои громкие мысли.

Эй выскальзывает из-за ширмы. Бесшумно подлетает к шкафу, также бесшумно достает оттуда плетку и одним ловким движением запрыгивает на кровать. Ложится на бок, спиной ко мне, голову подпирает рукой. Вторая рука, поигрывая плеткой, лежит на его бедре.

Чувствую себя, как в кино, когда говорят, что хуже уже быть не может, – и тут же становится еще хуже.

Рената курсирует из кабинета на кухню, поглощенная своими мыслями. Проходит мимо двери в спальню, но, похоже, что-то улавливает боковым зрением, потому что пятится на несколько шагов.

Под весом паузы втягиваю голову в плечи.

И вдруг мысль – сейчас Рената может назвать его по имени!

Но она молчит. Запахивает кардиган, прислоняется плечом к дверному косяку.

Кажется, пауза растянулась на часы.

– Что ты здесь делаешь? – голос Ренаты – глубокий, грудной, с какой-то необычной плотностью – пробирает до нутра.

Она не злится. Но и радости не слышно. Скорее, любопытство.

– По-моему, ответ очевиден, – Эй едва ли ни мурлычет.

Он настолько хорошо играет, что даже я ему верю.

Рената коротко ухмыляется, подходит к нему на шаг, склоняет голову.

– Как ты оказался в моей квартире? – и сама же себя перебивает: – Впрочем, о чем это я? Будто я плохо тебя знаю. Школа жизни?

– Да, школа жизни, – слышу улыбку в голосе Эя – и отчего-то это меня задевает. – В этой школе меня многому научили…

– Воровать ключи на киносеансе, делать дубликат, проникать в дом к незамужней женщине.

– …но только не ориентироваться в тех игрушках, которые ты прячешь в шкафу. Что насчет этого? – Эй дразнит ее плетью. – Стоит попробовать?

– Тебе понравится кое-что другое.

– Например?

– Например… – Рената закусывает губу.

Снова балансирующая пауза, после которой продолжение игры может наступить с той же вероятностью, что и окончание.

А потом Рената опускает руки – и кардиган падает на пол. Теперь она стоит перед Эем в комбинации, босиком, с распущенными волосами. Мне кажется, или он нервничает?

Движением фокусника Рената выуживает из шкафа черную атласную ленту.

– Например, вот это.

– Завяжешь мне глаза? – в голосе Эя – насмешка.

– По крайней мере, попробую.

Рената облизывает губы, мягко подходит к кровати, опускается на край. Но едва она протягивает к Эю руки с лентой, как он в одно мгновение подминает ее под себя.

– Я больше не играю по твоим правилам, помнишь? – со злорадством говорит Эй, нависая над неподвижной Ренатой. – И что ты планировала потом? Связать мне руки – и сбежать из до…?

Он не успевает договорить – получает от Ренаты коленом. Смеясь, она вскакивает, но не успевает и на пол ступить, как Эй опрокидывает ее животом на кровать.

– Значит, такие тебе нравятся игры?.. – Эй сцепляет ей запястья за спиной, свободной рукой интенсивно машет ширме в сторону двери. – Что ж, мне тоже...

Я сигнал понимаю – и на цыпочках бросаюсь к выходу.

Следующий час я сижу в машине, глядя, как снег заметает лобовое стекло.

Эй приходит довольный и почти счастливый.

Его скулу пересекают две царапины – след от ногтей.

– Я узнал, где она будет завтра в пять вечера, – сообщает он, заваливаясь на пассажирское сидение. – Ты чего такая грустная?

Пробую улыбнуться, но приподнимается только один уголок губ.

Разве я на что-то рассчитывала?

Тысячу раз – нет.

Тогда почему мне так хреново?..

Спрашиваю, а что было бы, загляни Рената за ширму. Эй разворачивается ко мне, руку кладет поверх спинки сидения. Глаза блестят.

– Судя по ее разбросанным вещам, она ширмой вообще не пользуется. Давай, меняться местами.

Я перехожу на пассажирское сидение, избегая взгляда Эя, когда мы встречаемся у бампера.

Эй включает дворники. Снег фонтаном ссыпается со стекла.

– Ну что, едем ко мне? Отметим твой первый обыск.

Качаю головой.

Эй не настаивает, не задает вопросов. Угрызений совести он не испытывает. Мол, так получилось, зая. Все ради тебя и твоего спасения.

Я по-настоящему расстраиваюсь каждый раз, когда по дороге домой нас задерживает красный сигнал светофора.

Дома я тотчас же сажусь за ноут. К счастью, Сергей в сети.

Мне становится лучше только от осознания того, что он где-то есть.

Включаю чайник. Когда возвращаюсь к ноуту, меня уже ждет сообщение.

Серый: Какая музыка соответствует твоему настроению сегодня, Эмма?

Задумываюсь. Не нахожу ответа.

Never111: Тишина.

Серый: Все так плохо?

Never111: Нет, не все, и не так. Но… у тебя бывает такое чувство, будто ты постоянно ошибаешься, каждый раз делаешь неправильный выбор?

Серый: Бывает, Эмма.

Never111: У меня в последнее время такое – каждый день.

Серый: В чем ты ошиблась?

Never111: Во многом. Я словно на каждом важном перекрестке сворачиваю не туда, куда надо.

Серый: Эмма, ты не можешь этого знать. Никто не знает, что было бы, если… Просто у тебя сегодня дурацкий день.

Передо мнойсловно кадры проносятся: я нажимаю кнопку звонка, вхожу в квартиру Ренаты, Эй копается в женском белье, я прячусь за ширмой, голый Эй сжимает запястья Ренаты у нее над головой.

Never111: Можно сказать и так…

Сбегаю заваривать чай.

Такое странное состояние, будто я нащупала в глубине своей души что-то очень важное – но пока не могу за это ухватиться. Словно я археолог, счищающий кисточкой песок с окаменелости. Что я увижу?..

Блуждая в своих мыслях, я так долго вымакиваю в кружке чайный пакетик, что вода становится почти черной. Выливаю ее и заливаю в чайник новую.

Ощущение открытия не покидает меня.

Возвращаюсь за комп.

Серый: Если бы я оказался рядом, то пощекотал бы тебя или встряхнул за плечи. Ты бы делала недовольный вид и бурчала)) А еще я умею смешно пыхтеть на ушко, как ежик.

Я улыбаюсь – против своей воли. Невозможно не улыбаться, когда слышишь, как пыхтит взрослый серьезный мужчина – чтобы поднять тебе настроение.

Как у него получается быть настолько идеальным?

Never111: Обними меня…

Пишу и, прилипнув взглядом к экрану, жду продолжения.

Довольно откровенно для наших дружеских бесед. Играя, мы позволяли себе многое, но вот так, всерьез… Я словно делаю крошечный шаг в запретную зону – и замираю, ожидая реакции.

Коротенькая – но все-таки пауза.

Серый: Иди ко мне.

«Иди ко мне», – повторяю я про себя.

Прикрываю глаза.

Чувствую на плечах его ладони.

Под веками начинает пощипывать.

Не открывая глаз, я встаю со стула, позволяя призрачному Сергею меня обнять.

И он меня обнимает, притягивает к себе. Я прижимаюсь щекой к его куртке. Еще холодная – он только что с улицы…

Открываю глаза только для того, чтобы прочитать сообщения Сергея.

Серый: Ты похудела. Я чувствую это, когда обнимаю тебя.

Вот подлиза! Я вовсе не похудела. Скорее, наоборот. Слишком много ем сладостей – нервная жизнь у меня в последние месяцы.

Серый: Знаешь что… Одевайся потеплее, я забираю тебя на прогулку.

На экране появляется фотография заснеженной реки с искристой корочкой льда. Деревья в снежных кружевах. Купола, будто посыпанные сахарной пудрой.

Never111: Красотища… А ты не мерзнешь?

Серый: Мне очень тепло с той стороны, где идешь ты. И перестань хихикать с того, как смешно я выгляжу в шапке)))

Never111: Можно, я просто спрячу улыбку в шарф?)

Серый: Да, в мой))

Я держу его под руку. Мы бредем, обнимаясь, по пушистому снегу вдоль застывшей, сверкающей на солнце реки, и болтаем о мостах. Вернее, Сергей рассказывает, а я рассыпаюсь скобочками в сообщениях. Я не могу конкурировать с мостами – эта страсть сидит в нем слишком глубоко. Но могу конкурировать со всем остальным.

Пролистываю наши сообщения – сколько же в них скобочек! Едва ли не больше, чем букв.

Хочу улыбаться в реальной жизни.

Хочу быть счастливой в реальной жизни.

Never111: Сергей, что ты делаешь сейчас на самом деле?

Серый: Возвращаюсь с работы домой.

Хочу, чтобы он возвращался с работы ко мне.

Never111: Какие тебя окружают запахи?

Серый: Влажного снега и бензина.

Never111: Сейчас я могу очень четко тебя увидеть.

Серый: И понюхать)

Я словно снова стою на перекрестке. Но теперь собираюсь сделать правильный выбор. Только уверенность вовсе не означает, что этот выбор простой.

Даже наоборот.

Never111: Думаю, ты пахнешь иначе)

Серый: Кофе, туалетной водой и сигаретами))

Я вижу его, бредущего по вечернему Питеру, так явно, будто следую за ним по пятам. Будто подглядываю. Но я не хочу больше подглядывать за Сергеем.

Только как совместить реальность и мои желания? Они вообще совместимы?

Мне надо все хорошенько обдумать.

И принять решение.

Так и пишу:

Never111: Беру паузу.

Больше никакой игры. В играх я всегда проигрываю.

Серый: Длинная пауза?

Never111: Не знаю. До завтра. Пока!

Серый: Ты как-то сухо прощаешься.

Never111: Надо мокрее?

Никаких игр.

Ни к чему хорошему они не привели.

Знаю, что поступаю неразумно, знаю, что это противоречит моему решению все хорошенько обдумать, но, все же, делаю еще один шаг вглубь запретной зоны.

Выдыхаю – и пишу. Пока не передумала.

Never111: Сердце колотится. Где-то чуть ниже горла застрял комок из эмоций, глотать трудно, дышать трудно. В голове не то, что бы туман, но мысли словно из прямых стали ломанными, и смысл к картинке цепляется с опозданием. Но я делаю вид, что у меня все в порядке. И, возможно, окажись ты рядом, ничего бы не заметил. Разве что меня могли бы выдать руки – они дрожат в те секунды, когда я теряю контроль над собой. Вот как сейчас. Это тебе вместо сухих слов.

Never111: Прости.

Never111: До завтра.

Впервые с тех пор, как я завела аккаунт в соцсети, я не размещаю пост.

Глава 17. День 325

Прихожу на десять минут раньше, но Эй уже ждет меня. Забрасываю на заднее сидение сумку с вещами, которые могут понадобиться во время слежки, и заскакиваю на сидение рядом с водительским.

В первые секунды кажется, будто я сплю. То, что я вижу, – не из реальной жизни. Эй прицеливается в меня фотоаппаратом с огромным объективом.

– Тты… говорил…

– Да, я говорил, что не касался фотоаппарата. Но речь шла о художественных снимках. Как ты представляешь частный сыск без такой игрушки?

Не знаю.

Никак не представляю.

Крайне неприятное ощущение, когда камера против твоей воли смотрит тебе в глаза.

Эй кладет фотоаппарат на заднее сидение, окатывает меня взглядом.

– Я думал, ты сдрейфишь.

Приподнимаю бровь.

– Мне показалось, ты вчера перебрала адреналина.

Хмыкаю.

Адреналина мне и в самом деле хватило.

– Значит, ошибся. Тем лучше. Кстати, тебе идет парик. И да – я помню, что раньше он мне не нравился.

Пока мы едем к пункту назначения, Эй рассказывает подробности сегодняшней слежки. Сам он не может попадаться Ренате на глаза, поэтому наблюдать будет издалека. Моя задача – следовать за Ренатой. Но место, где состоится встреча, в это время безлюдное. Что я буду делать, если Рената вдруг остановится?

Я не знаю. Предполагаю, что могла бы спрятаться и выглядывать из укрытия.

А если прятаться негде?

– «Хвост» не всегда должен идти позади объекта, – Эй дает наставления таким обыденным тоном, будто рассказывает о планах на вечер. – Ты можешь следить за Ренатой и со стороны, и спереди. Последний вариант тебе по плечу, поскольку ты отлично умеешь работать с отражением. Используй свои навыки, чтобы наблюдать за объектом. Попробуй предугадывать маршрут и идти первой. Человека, идущего впереди, никогда не заподозрят в преследовании. Но «в поле» возможно все, поэтому ты обязана быть предприимчивой и готовой к неожиданным ситуациям.

«Прямо как ты вчера», – вырвалось у меня. К счастью, в мыслях.

Мы паркуемся возле сквера – так, чтобы отлично видеть все четыре выхода из метро. Эй не знает, у какого именно состоится встреча. Теперь мы сидим в напряженной тишине. Если бы Эй купил гамбургеры, я бы не смогла проглотить и кусочка.

Нам обоим кажется, что эта встреча может привести к чему-то важному, хотя предпосылок нет.

– Посмотри, – Эй передает мне бинокль.

Смеркается.

Я переползаю взглядом от выхода к выходу. Возле одного – пусто. Возле второго – старушки, укутанные в пуховые шарфы, продают вязаные вещицы. Возле третьего – собралась небольшая компания подростков. Еще один парень, накинув на голову капюшон куртки, стоит поодаль.

– Кто-нибудь из них тебя заинтересовал? – будто между прочим интересуется Эй, но я улавливаю в его голосе любопытство.

Приглядываюсь. Обычные подростки. Наверняка, у каждого за душой по драме, – той, что запомнится им на всю жизнь, но совершенно неинтересна мне. Девочка с синим каре, похожим на мой парик, пробует мир на прочность, но вряд ли пойдет дальше изменения цвета волос – у нее счастливые глаза. Мальчишка без шапки, курит, рисуется. Через двадцать лет он будет заниматься тем же. Две подружки-простушки. Долговязый парень – не достаточно высокий, чтобы его особенность закрутилась в интересную историю.

А вот парень в капюшоне, который стоит особняком...

На пару секунд убираю бинокль от глаз, чтобы увидеть мальчишку в антураже.

Нет, он не с ними. Возможно, он, в принципе, вне тусовок и компаний – сам по себе.

Ему лет восемнадцать. Худощавый, стройный, хотя кого-то и может сбить с толку его дутая куртка. Бледное лицо в мелкую веснушчатую крапинку. Волнуется – не может долго устоять на месте, хотя суета, наверняка, ему не свойственна.

Не знаю, почему не могу отвести от него взгляд. Не уверена даже, что у него есть интересная история. Но готова поспорить, что скоро такая история у него будет.

– Ррыжий, – отвечаю я на вопрос, который за время моих раздумий Эй мог и подзабыть.

Эй едва заметно кивает, делает пару снимков, затем забирает у меня бинокль. Но едва подносит его к лицу, как чертыхается и хватается за рычаг переключения передач.

– Я осел! Это он ехал на метро, а она встречает его на машине!

Хватаю бинокль и успеваю заметить, как капюшон куртки скрывается за Ниссаном ярко-красного цвета. Сердце подпрыгивает к горлу и продолжает биться там.

– Черт! Куда они едут?! – Эй взбудоражен не меньше моего.

Рената знает машину Эя, поэтому мы держим дистанцию в три-четыре автомобиля. Однажды упускаем ее – и я успеваю расстроиться и рассердиться за те минуты, пока, покружив по кварталу, мы не оказываемся в сотне метрах впереди от красного Ниссана.

Рената паркуется возле входа в подъезд потертой пятиэтажки.

Я выхожу из машины за мгновение до того, как Эй произносит: «Давай!»

Иду, как во сне, – вроде быстро, но ощущение такое, будто расстояние не сокращается. Ноги ватные. Руки ледяные даже в перчатках.

Рената выходит из машины со стаканчиком кофе – вот почему мы ее потеряли, она по дороге заехала в «Мак-драйв». Поглядывая на верхние этажи, она что-то говорит парню. Он открывает багажник и достает оттуда большую черную сумку.

Я захожу в подъезд первой. Медленно поднимаюсь по лестнице, гадая, которая из дверей откроется для Ренаты. Может, именно за этой дверью и появляются новые тайные снимки. Что тогда сделает Эй? Проберется и в эту квартиру? Узнает, что за парень, – и попробует надавить на него?

Я останавливаюсь на четвертом этаже перед дверью с приклеенной афишей формата А4. Картинка идентична той, что я видела в кино на афише предстоящей выставки: на черном фоне светлый контур женского тела в форме замочной скважины. Только надпись другая.

Рената Крымская.

Мастер-класс по фотографии «Обнаженная натура».

Едва успеваю дочитать название до конца, как слышу шаги – двое поднимаются по лестнице. Скольжу по ступеням на пролет выше. Прижимаюсь спиной к стене. Здесь нет ни стекол, ни зеркал, с помощью которых можно подглядывать, так что мне приходится, замерев, следить за происходящим через просвет между перилами.

Рената поднимается первой, вместо стаканчика кофе она держит за ручку чехол от фотоаппарата. Парень – сразу за ней, с черной сумкой наперевес. Брюнетка не звонит, но и ключом дверь не открывает – входит сразу. Вероятно, их ждут.

Мне становится куда спокойнее, когда они исчезают из вида. Но вот в чем загвоздка. Если я так рада, что они ушли, какого черта я вообще согласилась на эту слежку?!

Я хотела помочь Эю. Да, это был порыв, а не здравое решение. И я вполне могу передумать.

Но, если не врать самой себе, я и сама до смерти хочу знать, кто такая Рената, и на что она способна. Я очень хочу подобраться к ней поближе. Так что я рывком отлипаю от стены и стремглав несусь к машине Эя. Выдохами и междометиями прошу его поменять огромный объектив фотоаппарата на «нормальный» и возвращаюсь к двери, за которой исчезла Рената.

Задерживаю дыхание. И нажимаю на дверную ручку.

Вхожу, будто в чью-то чужую квартиру. Обычная прихожая, зеркало, гардеробной шкаф. Тускло светит потолочная лампа. Какой-то парень, чью внешность я забываю через пару секунд, появляется из ванной, кивает мне – и проходит в одну из комнат. Вешаю куртку в шкаф и следую за ним.

Это фотостудия. Окно занавешено тяжелыми черными шторами от потолка до пола. Наверное, под шторами – жалюзи, потому что в комнату не проникает и пятнышка дневного света. От этого кажется, что и паркет, и обои – темные, хотя, на самом деле, цвет их толком не разобрать.

Единственная яркая зона – это белый экран, висящий на стене, и невысокий подиум перед ней. Направленный свет лампы будто вырезает их из интерьера.

В комнате полно народа – человек одиннадцать-двенадцать. Женщины и мужчины разных возрастов. Все с фотоаппаратами. Пару человек переговариваются вполголоса, остальные ждут: кто рассматривает обстановку, кто копается в мобильном, кто настраивает фотоаппарат.

Становлюсь в угол и стараюсь слиться со стеной – цвет моей одежды вполне подходящий. Еще несколько секунд – и возле входа в комнату начинается оживление. Студенты у прохода расступаются – и входит она.

Рената Крымская.

Темные волосы, перевязанные черной резинкой, блестящие шелком в искусственном свете. Насыщенный цвет губной помады. Черная оправа очков. Серое платье из тонкой шерсти – чуть выше колен – ее любимая длина. Черные сапоги на высоком каблуке.

Она подходит к высокому стулу, стоящему у подиума, присаживается на него – и у меня возникает острое желание ее сфотографировать.

– Добро пожаловать в мой мир, – говорит она глубоким, насыщенным голосом – будто под воду утягивает.

Приветствую ее вместе со всеми.

Жутко сложно концентрироваться – не понимаю, как с этим справляются другие. Делаю вид, что вожусь с настройками фотоаппарата, – чтобы не смотреть на нее. Тогда я хотя бы улавливаю, о чем она говорит. Выбор камеры, объектива, варианты освещения.

– Существует огромное количество светильников, различных по типу, размеру и мощности. Об этом вы прочитаете в материалах, которые я вышлю вам по электронной почте. Здесь же, в студии, мы используем вспышку-моноблок. Она состоит из основной вспышки, лампы-пилота и аксессуаров…

Для меня эти термины – словно другой язык.

…Куда подевался парень? Его нет среди студентов. Ждет ее в соседней комнате? Ушел, пока я бегала за камерой? Если он ушел, может, за ним проследил Эй?

– …Посмотрите на этот снимок.

Гаснет свет. Под потолком вспыхивает струйка света проектора.

Я поднимаю голову. На коленях Ренаты лежит нетбук. Она водит пальцем по тачпаду, глядя на снимок, который в увеличенном размере появился на экране. Картинка микрокопией отражается в стеклах ее очков.

На фотографии изображена обнаженная девушка, лежащая на траве.

– Обратите внимание на идеальную экспозицию. На фон, который создает такое подходящее настроение снимку. А сама модель – разве она не прекрасна? Девушка словно не знает, что ее снимают. Она раскована, наслаждается солнцем. Она счастлива – а теперь и мы с вами.

Я будто слышу, как студенты улыбаются ей в ответ. Они заметно раскрепостились, подошли ближе. Теперь я, стоящая у стены, выделяюсь из толпы.

Рената демонстрирует еще несколько фото обнаженных тел, затем закрывает нетбук. Несколько секунд полной темноты – и кто-то включает светильник.

– А теперь перейдем к практической части нашего занятия. Валентин, прошу вас, пройдите на подиум! – последнее предложение Рената говорит чуть громче.

По тому, как завертелись головы студентов, я понимаю, что о Валентине они знают не более моего.

Слышу шлепанье босых ног по линолеуму, тихий скрип двери, вижу шевеление студентов – и в комнату входит парень, который садился в машину Ренаты. Я не сразу его узнаю. У него рыжие волосы-пружинки, по объему напоминающие гриву льва. Худое белое тело, хотя на руках заметны очертания мышц. И он голый.

Валентин чувствует себя не более раскованно, чем я. Он прикрывает ладонями низ живота, при этом пытаясь делать вид, что так получается случайно. Кажется, он дрожит.

– Валентин, примите такую позу, которая была бы вам удобна. Попробуйте расслабиться, – просит его Рената, не меняя учительского тона голоса.

Расслабиться у Валентина не получатся. Он то садится, то ложится, то снова встает. Кое-кто позволяет себе смешки.

– Ложитесь на бок, Валентин, лицом к залу, – приходит ему на помощь Рената. – Подоприте рукой голову, ногу согните в колене.

Теперь ему значительно лучше. Он пробует улыбнуться. Встряхивает гривой.

– Перед вами – обнаженная модель. Вы можете делать с ней, что хотите.

Некоторое время в студии висит абсолютная тишина. Затем самый смелый из нас подходит к подиуму, опускается на колено и делает первый снимок. После этого оживляются и другие студенты, образовывается очередь. Поднимается гул. Кто-то кому-то мешает, кто-то требует штатив, кто-то просит Валентина откинуть волосы, переместить руку. Рената молча, с легкой улыбкой, наблюдает за суматохой со своего трона. Я же усердно пытаюсь понять, как сделать снимок. Вроде надо нажать на эту кнопку… Очень на это надеюсь.

Я вклиниваюсь в хвост очереди, чтобы не оказаться последней, и тем самым не привлечь еще больше внимания. Кое-как делаю пару снимков – и возвращаюсь на место.

– Все готовы? – спрашивает Ренета.

Студенты нестройно отвечают. Кто-то просматривает свои снимки, кто-то показывает их другому. Шум постепенно смолкает, пока не превращается в тишину. А затем по тишине, точно ветер по полю, проносится шепот.

– Мэтр!.. Смотри!.. Стропилов!..

У меня сердце прыгает к горлу. Невольно опускаю голову ниже, чтобы волосы закрывали часть лица.

– Поприветствуем Юрия Викентьевича Стропилова! – Рената аплодирует – и студенты тотчас же подхватывают.

Стропилов поднимает ладонь, прося тишины.

– Кто сейчас снимал на цифру? – спрашивает он.

Все. Я тоже неуверенно поднимаю руку. Как же мне не хочется этого делать!

– Покажите ваш лучший снимок из серии, – просит Стропилов и подходит к первому из студентов. Смотрит на фото – и молча переходит к следующему.

Как же это нехорошо. Как же нехорошо!

Мне везет лишь в одном – я успеваю найти режим показа фотографий до того, как Стропилов подходит ко мне.

Протягиваю ему фотоаппарат, не поднимая глаз. Вжимаюсь в стену. Я сняла Валентина лишь бы как, просто, чтобы отметиться, и, конечно, Стропилов это поймет. Не знаю, куда он смотрит, – на меня или на снимок. Вижу только его начищенные ботинки.

Он молча возвращает мне фотоаппарат.

Затем идет к Ренате, что-то вкладывает в ее ладонь, шепчет на ухо. Она кивает.

Выключается свет. Снова вспыхивает прожектор.

– Каждый из вас сфотографировал модель, – звучит в тишине голос Ренаты. – А теперь давайте посмотрим, как ее сфотографировал Юрий Викентьевич.

На экране появляется картинка. По студии проносится тихое «аах», в том числе – и мое.

Фото сделано не на подиуме, а, вероятно, в соседней комнате, где Валентин ждал приглашения Ренаты.

В той комнате все темное – скамья, обои, куртки, висящие на крючке. Единственное яркое пятно – это белое тело обнаженного парня и его почти кроваво-рыжая шевелюра.

Валентин, съежившись, сидит на деревянной скамье. Его ввинченный в пол взгляд, мученическое выражение лица, некрасивая до прекрасного поза – все говорит о том, какие душевные терзания он переживает. Он боится. Ему плохо. Но он готов. И, думаю, каждый из нас прочувствовал это на себе.

Снимок сделан против света, поэтому создается ощущение, что фотограф подглядывал. Вернее, фотограф и в самом деле подглядывал – вряд ли кто-то здесь сомневается в этом.

– А теперь вернемся к фотографии, показанной в начале занятия, – Рената переключает кадр. – Девушка на траве. Вы так легко согласились с тем, что она не знает, будто за ней подглядывают. Почему? Потому, что я – ваш преподаватель? – спрашивает Рената таким тоном, словно и в самом деле ждет ответа. Студенты улыбаются. – Посмотрите на ее позу. Это поза женщины, которая чувствует себя расслабленной? Легко ли быть расслабленной в такой позе? Думаю, даже улыбка дается модели с трудом. Девушка сама по себе красива, ее внешние данные притягивают внимание – кому не нравится созерцать красивую обнаженную женщину? Есть такие?.. Итак, что мы имеем. Красивая женщина, красивая трава, красиво светит солнце. Но где же фотограф? В чем его мастерство? В том, что он положил красивую девушку на красивую траву так, чтобы солнце не засвечивало? Попросите вашу девушку или вашего парня поваляться обнаженным на траве – вы получите куда больше удовольствия, чем от созерцания этой фотографии.

В студии включается потолочная лампа. Студенты жмурятся.

– Это не честно! – заявляет самый смелый. – Мы снимали на подиуме! Другие условия!

– Да, это нечестно, – улыбаясь, соглашается Рената. – Я поставила вас перед моделью, я дала вам задание. В конце концов, я ваш преподаватель – и вы обязаны меня слушаться, следовать правилам, которые я устанавливаю, не так ли? – она соскальзывает со стула и подходит к смелому студенту. Стоящие рядом инстинктивно расступаются. – Вот главное правило сегодняшнего занятия – никаких правил! Особенно тех, что пытается внушить вам преподаватель... Другие условия? – теперь она обращается ко всем. – Кто-нибудь из вас сделал хотя бы один снимок, пока Валентин боролся с собой здесь, на подиуме, пытаясь принять позу. Хотя бы один по-настоящему эмоциональный снимок? Почему? Вам было некомфортно? Это неприлично? – она поднимается на подиум – и оказывается выше любого из нас. – Рамки приличия – это, в любом случае, – рамки, какое бы слово не шло после. Рамки. Границы. Клетка. Клетка, в которой вы заперты. Много ли шедевров вы снимите, сидя в клетке? – она ждет ответа, но никто не произносит и звука. – Если вы хотели снимать девушку в траве, почему вы пришли на курсы к ученице одного из самых эпатажных фотографов современности? Вы здесь, потому что хотите восхищать, поражать и вызывать катарсис. Я указала вам путь. Вопрос лишь в том, пойдете ли вы по нему. Хватит ли у вас смелости выйти из клетки… На этом все. Спасибо!

Я замечаю, что Стропилова уже нет, и поскорее направляюсь к выходу – мне бы перевести дух.

– А вы останьтесь, – говорит кому-то Рената. На всякий случай, я ускоряю шаг. – Прошу вас, не уходите, девушка в парике.

Я не сразу оборачиваюсь, хотя теперь точно знаю, к кому она обращается.

Рената не смотрит на меня – общается со студентами. Какое-то время я просто стою у двери и жду. Когда за дверью скрывается последний из них, и я уже растягиваю губы в улыбке, из соседней комнаты сначала выглядывает, а затем выходит Валентин.

Он по-прежнему с голым торсом, но уже в джинсах, из которых узкой полосой выглядывает резинка белых трусов. Сейчас его никто не заставляет ходить без майки – так что, возможно, резинка торчит не просто так.

Не обращая на меня внимания, Валентин направляется к Ренате.

Сейчас, когда нет посторонних – а я, похоже, вообще не считаюсь – Валентин кажется другим человеком. Взрослее, увереннее в себе. Он оживает с каждым шагом. С каждым шагом все шире распрямляются его плечи.

Он останавливается перед Ренатой, сидящей на высоком стуле, так близко, что почти касается ее колен. Закладывает руку за руку. Его распущенные волосы, играющие мышцы, расправленные плечи – теперь весь его облик должен давить на Ренату, уменьшать ее. Но, странное дело, не смотря на физическое превосходство, рядом с Ренатой он все равно кажется мне цыпленком.

– Зачем Стропилов сделал то фото? Там все убого! – у него резкий хрипловатый мальчишеский голос.– Убогая мебель, убогие шторы и я... – он не сразу решается повторить эпитет по отношению к себе. – Я тоже – убогий на этом снимке! А я – модель, меня нельзя так снимать!

– Вы прекрасны, Валентин, – Рената по-матерински ему улыбается. Разве что по щеке не треплет.

– Нельзя фотографировать людей в таком виде! – не унимается Валентин. – Я хочу, чтобы он удалил тот снимок.

– Уже удалил, – ласково отвечает ему Рената.

Валентин верит – и тотчас же словно немного сдувается, а я вот – очень сомневаюсь в порядочности Стропилова.

– Зачем вы соглашались позировать обнаженным, Валентин, если чувствуете себя неуверенно перед камерами? – спрашивает Рената,

– Раньше я никогда не снимался обнаженным, – Валентин будто оправдывается.

Это ответ на вопрос, почему он так тушевался, – а вовсе не на тот, что задала Рената.

Впрочем, каждый из нас троих знает ответ.

Все дело в ней, в Ренате. Она притягивает. Этому можно сопротивляться, но это невозможно игнорировать. Некоторых она притягивает сильнее – возможно, тех, кого хочет притягивать. Тех, кого она собирается использовать, – Стропилова, Эя, Валентина. Меня.

И не понять, что именно в ней так завораживает. Дело не только в особой манере двигаться и разговаривать. Дело – в деталях. В наклоне головы. В том, как она поправляет волосы. В паузах между словами. Она будто вся состоит из этих деталей.

Валентин опирается руками о стул, на котором сидит Рената, – со стороны это выглядит почти объятием. Их лица оказывается так близко, что я снова чувствую себя подглядывающей.

– Ваши волосы, Валентин, совсем растрепались. Давайте, я помогу вам, – после долгой паузы произносит Рената.

Валентин склоняет голову еще ниже. Рената не просит его повернуться к ней спиной, что было бы логично. Близость их лиц кажется непристойной.

Рената погружает пальцы в его шевелюру и медленно, очень тщательно собирает гриву в хвост. Затем стягивает резинку со своих волос и завязывает ей волосы Валентина. Думаю, это и есть его награда. И за такую награду он еще сотню раз будет готов позировать обнаженным.

– Когда мне прийти в следующий раз? – спрашивает Валентин.

– Я позвоню вам, – отвечает Рената с материнской нежностью в голосе.

Я почти уверена, что звонка он не дождется. Валентина не надо держать на привязи, как Эя, с этим парнем проблем не будет. Даже если его «убогое» фото окажется на выставке, и Валентин откроет рот, Рената всегда сможет предложить ему помощь в завязывании волос.

Наконец, мы остаемся с Ренатой один на один.

Она подходит ко мне.

Коридор настолько узкий, что вряд ли между нами смог бы свободно пройти взрослый человек.

Если бы не ее каблуки, мы были бы с ней одного роста.

Рената очень долго, очень внимательно смотрит на меня, будто это я должна начать диалог.

А я смотрю в ее глаза, спрятанные за тонкими бликующими стеклышками. Глаза необычного цвета – зелено-голубые. Будто на влажной бумаге поставили две точки акварельной краской, и цвета растеклись, переплелись.

– Вы не были зарегистрированы на мой курс, – говорит Рената без вызова, скорее, с любопытством.

Я так поглощена этим обоюдным разглядыванием, что внутренне вздрагиваю от звука ее голоса – и отвожу взгляд.

Я не знаю, что ей сказать. Все ответы, которые приходят мне в голову, шиты белыми нитками. К счастью – или нет – Рената не настаивает.

– Пожалуйста, снимите парик, – просит она. – Юра говорил, у вас роскошные натуральные волосы.

Иголочкой колет в груди. Стропилов все же меня узнал. И рассказал Рентате.

Тогда где он сам? Почему не он меня пытает?

Похолодевшими пальцами снимаю парик. Вынимаю шпильки из узла, скрученного на затылке. Волосы падают мне на плечи.

Рената касается подбородка согнутым пальцем – будто изучает экспонат.

Я жду, когда она предложит мне сделать снимок.

– Я собиралась зайти в бар, выпить бокал вина. Не составите мне компанию?

Сглатываю комок в горле.

– У мменя ппланы, – демонстрирую я свой дефект во всей красе.

Рената делает резкий, но такой легкий вдох, что это могло бы мне показаться – если бы я не ждала ее реакции.

Ей нравится мой дефект. Я знаю. Она у меня крючке также, как я – у нее.

– Отмените свои планы, – в ее голосе слышится нотка досады, но словно не потому, что у меня планы, а потому, что я сама не додумалась тотчас же их отменить.

– Ссейчас, – почти нормально произношу я и посылаю Эю сообщение: «Планы меняются, иду в бар с новой знакомой».

Рената тепло улыбается.

Вызывает такси.

Я спускаюсь по лестнице первой. На последнем пролете Рената меня окликает.

– Другой выход.

Я оборачиваюсь. Что еще за новость?!

– В этом подъезде два выхода. Такси ждет нас со стороны двора. Пойдемте.

Я покидаю дом через другой подъезд, не успевая предупредить об этом Эя.

Глава 18. День 324

Это была маленькая хитрость – предложить провести вечер в том баре, где я впервые увидела Ренату. Название бара я незаметно скинула Эю сообщением, пока Рената расплачивалась с таксистом.

С того самого дня, как я увидела Ренату, при каждой нашей встрече расстояние между нами сокращалось. Теперь, на заднем сидении такси, мы сидели так близко, что край ее пальто касался моего колена.

Мы всю дорогу молчали – если не считать короткого диалога с выбором бара. Иногда, прикрыв глаза, я ловила едва ощутимый сладковатый аромат ее духов. Из-за него Рената казалась мне хищным тропическим цветком – красивым, диким и очень опасным для таких беспечных бабочек, как я.

И вот мы вошли в тот самый бар, с которого все началось. Звучала та же саксофонная музыка, так же парили паутинки сигаретного дым. Ощущение дежавю будоражило меня.

Будто история совершила круг.

Каким будет следующий виток?

– Божале нуво для меня и моей спутницы.

Рената села за барный стул, ее платье заскользило чуть выше, приоткрывая коленки.

Дежавю.

Я оперлась о барную стойку.

– Все хорошо? – Рената открыла сумочку.

«Только не книгу…» – пронеслось у меня в голове. Это было бы слишком.

Для такого моего состояния не находилось веской причины, но хватало и совокупности мелких. Бессонница. Нервное перенапряжение. Голод, в конце концов. В последний раз я ела йогурт еще утром, – неудивительно, что картинка перед глазами плыла.

И все же – только не книгу.

Рената достала из сумочки пачку длинных сигарет. Одну предложила мне.

Я качнула головой.

Облизала губы.

– Эмма… – попробовала она мое имя.

Бармен чиркнул зажигалкой. Рената прикурила, не глядя на него.

Как же ей идут очки! Я не могла отвести от нее взгляд. Непросто было юному Эю рядом с ней. Да и сейчас, наверняка, непросто.

Очки сработали как психологическая ловушка, и, казалось, что Рената вглядывалась в меня глубже, чем остальные. Даже глубже, чем Эй.

Она смотрела на меня – и молчала.

И вдруг я осознала, что боюсь ее. Вовсе не потому, что она была способна на что угодно, а потому, что Рената больше не казалась мне персонажем истории. Она стала реальным человеком – способным повлиять на мою жизнь.

Рената выпустила в сторону струйку дыма.

– Вы поклонница Стропилова?

Отличное объяснение моему появлению и на выставке Стропилова, и на мастер-классе его ученицы. Лучше я бы и сама не придумала.

– Дда, – ответила я, хотя могла бы просто кивнуть.

Пусть лучше Рената думает о моем дефекте, чем о несанкционированном появлении на ее мастер-классе.

Не дожидаясь вопросов, я старательно рассказываю ей о последней выставке Стропилова, на которой мне довелось побывать, об эффекте, который оказала на меня инсталляция. И даже о том, что Стропилов показывал мне тайные фото. Умолчала только о своем позировании.

Рената потушила сигарету в пепельнице. Облокотилась о барную стойку.

Пауза была долгой и неприятной.

– Юра видел и другие снимки на вашем фотоаппарате.

В этот момент мне по-настоящему стало не по себе. Потому что сама я этих снимков не видела. Эй мог сфотографировать, что угодно! И теперь получалось, что это моих рук дело.

– Зачем вы фотографировали меня и Валентина?

Черт… Черт... Черт!

– Я ссоврала… вам.

На этот раз я всецело завладела вниманием Ренаты. Ее глаза влажно блестели, губы были чуть приоткрыты, она подалась вперед, даже не замечая этого. Мне так нравилось это сиюсекундное ощущение своего превосходства, что я растягивала паузу.

Неужели я дразнила Ренату?

– Ддело не в Стропилове. Дело в… ввас.

Рената пожала плечами. Прикурила вторую сигарету.

– Но я не выставляюсь. И почти не снимаю, – она легким касанием стряхнула пепел.

Черная стеклянная пепельница. Черная оправа очков. Блеск стекла, насыщенно красный лак. Готовый кадр.

– Ввы очень ккрасивая… ммодель. Мможно? – я протянула руку.

Рената чуть склонила голову, в ее взгляде появилось что-то новое. Любопытство? Удивление? Поощрение?

Она протянула мне только что прикуренную сигарету. Я осторожно сделала затяжку – не курила лет шесть или семь. Только бы не поперхнуться дымом сейчас, когда мы с Ренатой смотрим в глаза друг друга.

В этот момент, вцеживая горький дым, сплавляясь взглядом с Ренатой, я осознала еще одну странную вещь: мне нравилось быть этой беспечной бабочкой, которая кружит над хищным цветком. Мне нравилось приближаться к нему настолько, что это могло плохо для меня закончиться. Мне нравилось ходить по краю. Всегда нравилось. Но поняла я это только сейчас.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Это и есть мой внутренний демон?

С ним я боролась, отрезав себя от внешнего мира?

Должна ли я все еще держать его на цепи?..

– За вас, Эмма, – Рената приподняла бокал.

Мы чокнулись – тихо и звонко – и звон этот все еще вибрировал во мне, когда я делала первый глоток.

Вино моментально придало легкости моим мыслям и словам. Говорить стало проще. Кочки и пороги моей речи будто сгладились – пусть со стороны, наверняка, это и не было заметно.

– Я восхищаюсь вами, вы словно не из этого мира – из более совершенного, – я почувствовала, как кровь прилила к щекам. Откуда это в вас? – я так отлично вжилась в свою роль, что меня уже не остановить. – Вы очень красивы, но не в общепринятом смысле. А в каком-то... более глубоком. Простите, я путано говорю – это все вино. Я совсем не пью алкоголь. Вообще-то, мне от него плохо. Но не сейчас. Вы действуете на меня как... заморозка. Словно все мои органы чувств сосредоточены на вас, организму нет дело до вкуса алкоголя.

Я улыбалась ей. Она улыбалась мне.

Рената раскрывалась моим эмоциям постепенно – она осторожная. А еще она – умная, поэтому, наверняка, чувствовала, что я говорила искренне. Только понимала ли Рената, что в тот момент искренность была частью лжи?

– Мне ужасно стыдно за это подглядывание, – я приложила ладонь к сердцу. – Вы – удивительная женщина, и заслуживаете того, чтобы вас не фотографировали тайно. Но, может… – откуда у меня взялась эта мысль?! И это безрассудство?! – вы позволите мне сфотографировать вас? А потом я просто исчезну – если вы захотите.

Она усмехнулась.

И в самом деле, что за бред?! Даже если забыть, что я совершенно не умею фотографировать. К счастью, камера, которую я таскала с собой, говорила об обратном.

– Вы безрассудная женщина, Эмма. И вы забываете стряхивать пепел с сигареты.

Она забирает у меня сигарету. Наши пальцы почти соприкасаются, и от этого меня будто тихонечко встряхивает.

Мои руки дрожали. Я сделала глоток вина, чтобы это скрыть.

– Уверена, вы тоже, – ответила я, отставляя бокал.

Теперь мы сидели, почти как в зеркальном отражении. Ногу за ногу. Пальцы покручивают ножку бокала.

– Вы не будете меня фотографировать, Эмма, – едва ли не гипнотизируя меня, произнесла Рената. – Но я сфотографирую вас. И это будут лучшие снимки в вашей жизни.

…Эй смотрит на меня, не мигая.

– И что ты ответила?

Вот на этом моменте я беру паузу.

Я все еще на кураже после встречи с Ренатой. Будто я только что, а не полтора часа назад, рассталась с ней у бара. Она предложила подвезти меня на такси – я ответила, что хочу прогуляться.

Эй подобрал меня через квартал. В машине было накурено так, что слезились глаза. При этом он что-то пробурчал про запах алкоголя, который я притащила с собой… На самом деле, Эй выразился грубее.

Он так резко и на такой скорости разворачивал машину в переулке, что едва не сшиб мусорный бак. У меня даже возникла мысль, не поехать ли домой на такси, но вместо этого я предложила купить фаст-фуд. Я жутко проголодалась, и так же жутко мне хотелось с кем-нибудь поделиться эмоциями.

Вскоре мы ввалились в его дом с двумя огромными пакетами из «Бургер Кинга». Я накинулась на еду и первую пару куриных крылышек обглодала с упоением голодного волка. Только после этого я смогла приступить к рассказу о том, что произошло на мастер-классе и в баре.

И вот уже за полночь, а меня все еще неистово штормит. Мне хочется танцевать, а еще больше – совершить спринтерский забег вокруг этой деревушки. Эй не разделяет моих эмоций. Он уперто и враждебно повторяет вопрос:

– Так что ты ответила, Эм? Согласилась на съемку?

Да, я согласилась на съемку. И если бы Эй побывал на моем месте, то поступил бы так же. Но могу ли я ему рассказать? Мне пришлось уговаривать его даже на то, чтобы проследить вместе с ним за Ренатой. А теперь я собираюсь остаться с ней наедине. И она будет фотографировать меня.

Самый важный снимок – тот, который может появиться на выставке, тот, за которым охотимся мы с Эем, – Рената сделает тайком. Это будет неожиданно и непредсказуемо. И снимок вряд ли мне понравится – демонстрация внутренних изъянов интересна зрителям, но не моделям.

Так могу ли я рассказать Эю, что собираюсь стать наживкой? Согласится ли он?

Или именно к этому он меня и подталкивает?

– Я нне решила.

– Даже не думай, – сквозь зубы цедит он, обгладывая косточку. – Этого не будет.

Короткий разговор. Жирная точка.

Ну и пусть. Так даже проще.

Смотрю, как он поглощает еду – будто машинально. Он вообще ощущает ее вкус?

– Я ппонимаю тебя.

Его бровь приподнимается. Челюсти работают все также усердно.

– Ррената классная, – продолжаю я, не спуская с него глаз. – В ттом ссмысле, что с… с ней обыденные ввещи ннаполняются смыслом. В ккаждом ппредложении есть пподтекст, ккак надстройка, ввторой этаж.

– Скорее, подвал, – Эй одним движением открывает бутылку с пивом и выпивает треть огромными глотками.

Снисходительно прищуриваюсь.

– Ты ппросто злишься, ччто она оказалась ттебе не ппо зубам!

– А ты, значит, ее раскусила? – Эй ставит бутылку на стол с чуть более громким звуком, чем обычно.

– Ввозможно.

Эй заглядывает в ведерко в поисках крылышка. Ведерко пустое. Он швыряет его в мусорную корзину. Ведерко отскакивает от обода корзины и совершает полукруг по кухне, оставляя жирную полоску.

Некоторое время мы с Эем смотрим друг другу в глаза.

– Значит, она хотела, чтобы ты так думала.

Я отступать не собираюсь.

– А тты, пполучается, знаешь ее наизусть? Ппока что я веду ее зза ссобой, а не ннаоборот.

Эй чуть приподнимает подбородок, и в глазах вспыхивают дьявольские огоньки – или преломляется свет лампы.

– Хорошая работа, Эм. Так когда у вас следующая встреча?

– Нне знаю, – я отпиваю колу из жестяной баночки – напиток, идеально подходящий для моего душевного состояния. – Она ппозвонит мне. Ппотому что она ввзяла мой номер ттелефона... А сколько ппрошло времени, ппрежде, чем она ппопросила твой номер, Эй?

Он ухмыляется.

– Не думаю, что это можно сравнивать.

– Скажи пправду, Эй! Она тебе его и не ддавала, ссам вымолил.

– Вообще-то, это жестоко – учитывая, что ты уже знаешь мою историю.

Он прав.

Стираю салфеткой улыбку, тщательно вытираю пальцы.

Нет, не получается быть серьезной.

– Она мне пповерила!

– Рената? Поверила тебе? Не смеши меня, Эм. Рената и доверчивость – несовместимы.

– Оччень даже!

– Да нет! Несовместимы! Это как ты и... – Эй поджимает губу, щелкает пальцами, –караоке!

– Ввот как?! У ттебя есть ккараоке?

Эй отваливается на спинку стула, закладывает руку за руку. Вид у него, как у сытого кота.

– Допустим.

– Ввключай!

– Я не уверен, что готов это слушать.

– Ну, ддавай же! – мне приходится тащить его за руку.

Его скептицизм бьет через край.

– Ну, и что же ты хочешь... – он делает шикарную паузу, – спеть? Ты, конечно, стала меньше времени тратить на вымучивание каждого слога – и эту заслугу я приписываю себе, ведь до меня никто не вызывал в тебе столько эмоций, чтобы хотелось высказаться… Так вот – да, ты звучишь чуточку лучше. Но все равно – это ужасно, поверь мне, Эм. Если бы я мог понимать тебя без слов, я бы брал на наши свидания кляп.

– Ппокажи, что у тебя есть!

Едва он включает на телевизоре караоке, как я забираю пульт и листаю список песен.

Эй прикуривает сигарету. Переносит пепельницу на комод, облокачивается о него локтем. Место в первом ряду.

– Ввот!

– «Отпусти и забудь»? Там есть слова, Эм. Много слов. И все их нужно произнести. Ты уверена?

– Абсолютно! – нажимаю на плей.

И после проигрыша приступаю...

Эй не знает о моей особенности: когда я пою, звуки выливаются из меня, а не тащатся, ковыляя и спотыкаясь. Когда пою, я не заикаюсь.

Сначала я еще поглядываю, как меняется взгляд Эя, как ухмылка, пройдя стадию плотно сжатых губ, превращается в улыбку. А затем я так увлекаюсь пением, вдохновленная музыкой и своей смелостью, что перестаю обращать на Эя внимание.

– Не открывай, храни секрет! Будь хорошей девочкой для всех!.. – да, это мой бенефис! – Но тщетно все-е-е-е! – на этом моменте я так артистично и душевно развожу руками – что сбиваю пепельницу.

Пепел оседает на ковер уже только под музыку, без слов.

Не поднимая головы, стряхиваю пепел с платья.

И слышу аплодисменты Эя.

– Это было круто, Эм! Честно. Оказывается, у тебя есть голос! Во всех смыслах этого слова, – он снова включает телевизор. – А можешь спеть что-нибудь менее щенячье? Например…

Так начинается мой лучший вечер – вернее, уже ночь – в компании Эя.

Несколько песен я исполняю сама, а потом, после пары бутылок пива, ко мне присоединяется Эй. Мы поем песни Scorpions, Queen и The Beatles – горланим во все горло, нисколько не стесняясь друг друга. Потом переходим на песни из советских кинофильмов. После дуэта «Есть в графском парке темный пруд…» Эй разворачивает меня к себе лицом и, глядя в глаза, говорит:

– Эм, ты – лучшее, что случалось в моей жизни. А я – в твоей. Переезжай жить ко мне.

Я смотрю на него, не мигая, широко распахнутыми глазами.

А он смотрит на меня, тепло, чуть улыбаясь.

Тем сложнее мне выговорить то, что должна.

– Ну же, Эм! Чего ты зависла? Я понимаю, предложение неожиданно щедрое…

Я вижу, ему становится не по себе, поэтому заставляю себя хотя бы качнуть головой. Сейчас мне очень тяжело смотреть ему в глаза.

– Почему? – он так искренне не понимает, что у меня сжимается сердце. – Из-за того, что произошло в квартире Ренаты? Между нами тогда ничего не было. Никакого интима, клянусь! Мы немного подурачились – только и всего. Ты уже и сама, наверняка, поняла: она не из тех женщин, которых можно к чему-либо принудить. Кроме того, у меня есть девушка, и я не собираюсь ей изменять.

Девушка.

Он имеет в виду меня.

Это не честно!

Я делаю резкий шаг назад – и упираюсь в комод.

Эй атакует.

– Извини, что не сказал сразу. Хотел, чтобы ты меня поревновала.

Я даже не хочу разбираться, врет он или нет. Это не имеет никакого значения.

– Я… лллюблю… – обычно Эй продолжает сам, но сейчас он вынуждает меня произнести фразу целиком, – ддругого… мммужчину.

Эй смотрит на меня так, будто я фэнтезийное существо – словно у меня крылья за спинойотрасли, или волосы позеленели.

– Не глупи, Эм. Я – единственный мужчина в твоей жизни.

Он прав. И не прав.

– В мммоей… ппостели, – этот разговор даже без дефекта речи дался бы мне с трудом.

– В моей постели, – поправляет он, хотя это совсем, ну совсем ничего не меняет.

Я смотрю на него исподлобья. Быстрей бы этот разговор закончился!

Эй, наконец, снимает меня с крючка своего взгляда. Подходит ко мне вплотную – я мысленно сжимаюсь – и вытаскивает сигарету из пачки, лежащей на комоде. Опирается о комод спиной. Прикуривает. Теперь мы стоим плечо к плечу.

– Эм, до меня не доходит, объясни, – он выпускает к потолку струйку дыма, долго разглядывает ее. Снова затягивается. – Как такое может быть? Ты спишь со мной, но любишь другого?

– Ммы… обббщаемся… пппо… ссети, – внутренне я напряжена настолько, что с огромным трудом выкатываю из горла звук за звуком – будто заново учусь говорить.

– То есть вы никогда не встречались в реале?

Качаю головой.

– Эм!.. – он запястьем трет себе лоб. На пол падает клочок пепла. – Ты полна сюрпризов… – Эй качает головой, будто я задала ему вопрос. И продолжает, затягиваясь: – Ну, хорошо. Какой-то фейк из сети – а это может быть и баба, и маньяк, и прыщавый подросток – да кто угодно!.. Вот этот фейк навешал тебе лапши. Ты была девочкой одинокой – понятно, почему повелась. Но сейчас же у тебя есть я! Вот я, – он прижимает кулак к груди, – нас-то-я-щий! Живой. Теплый. И мордой вышел, и кубики на животе, и при деньгах! Так почему не я, Эм?! – его голос звенит.

Я молчу.

Ну, что ему сказать?

Что люди не выбирают, в кого влюбляться?

Что будь Эй самым распрекрасным принцем – по сравнению с Сережей он для меня – чужой человек? Ну не знаю я, почему так!

– Окей, Эм, – Эй расхаживает по комнате, глядя себе под ноги так внимательно, будто там подсказки написаны. – Ты меня не любишь, а его любишь. Я это переживу, Эм! – он останавливается посередине комнаты и разводит руки в стороны. – Ну, и общайся дальше со своей подружкой из сети! Почему это влияет на решение жить со мной?

– Я… ттак… ннне… мммогу.

– Можешь! – он делает резкий жест рукой, будто сигарету о воздух тушит. – Ты ведь уже делала это! Значит, и еще сможешь! Привыкнешь!

– Ввызови… ммне… ттакси.

– Черт… Черт! – Эй расплющивает сигарету о пепельницу. Опирается руками о комод.

Я не шелохнусь.

В гостиной так тихо, что, кажется, я слышу, как падает снег за окном.

– Я сам отвезу тебя.

Молчание в машине, как острая бритва. Кажется, шевельнись – и порежешься. Я прикрываю глаза и успокаиваю себя мыслями о Сергее. Я почти призналась в своих чувствах, но оставила ему путь к отступлению – на случай, если он захочет остаться друзьями.

Я ощущаю с ним связь, которую невозможно игнорировать. Меня к нему тянет неудержимо.

Он всегда рядом. Я легко могу представить, как сейчас Сергей сидит позади меня. Его куртка шуршит, когда он наклоняется ко мне, чтобы спросить шепотом: «Снова дурацкий день, Эмма?». От звука его голоса становится теплее. Я чувствую легкий запах кофе и сигарет, который исходит от него… Или это пахнет от Эя? Нет, от Эя пахнет не кофе, а пивом. Черт… И он за рулем!

Не шевелиться.

Не разговаривать.

Вообще никак его не провоцировать.

Просто выйти из арки – и исчезнуть.

– О чем думаешь, Эмма?

Я молчу.

– Понятия не имею, что сейчас происходит в твоей голове, но поговорить нам все же придется. Ты понимаешь это?

Киваю.

Все, что угодно, – потом. Только довези меня до арки.

Мне без Сергея – горько. Мне без него – плохо. Я не хочу проживать день за днем, пытаясь заменить его другим мужчиной.

Захочет остаться другом – пусть, я и на это соглашусь, хотя это будет безумно больно. Но все же мне кажется, что у нас все получится.

Только бы он что-нибудь написал.

Только бы не исчез.

Воображение против воли рисует картину, как я открываю ноут, захожу в соцсеть – а сообщений нет.

Распахиваю глаза.

– Приехали, Эм.

Машина останавливается.

Эй делает вдох, чтобы сказать мне что-то еще, но я опережаю его:

– Сспасибо!

Я знаю, что он чувствует. Я уже проходила это – пытку невзаимностью. И, возможно, очень скоро испытаю снова. Но лучше так, чем слышать от любимого человека слова жалости. Чем видеть его вежливую, сочувствующую улыбку. Хотеть прикоснуться к нему – и знать, что он не испытает того же, что и ты. Что ему это может быть неприятно.

Выскакиваю из машины.

Как же хочется проверить сообщения прямо сейчас, с мобильного телефона! Но я так долго ждала, что потерплю и еще десять минут.

Влетаю в квартиру.

Не снимая куртки, несусь в кабинет и открываю ноут. Но останавливаю себя.

Переодеваюсь. Завариваю чай.

Я должна быть готова ко всему.

Я должна быть в состоянии улыбнуться самой себе, даже если не получу сообщений.

Открываю браузер. Набираю пароль. Мои движения спокойны и размерены. И только сердце стучит так быстро и сильно, что перед глазами то и дело всплывают мутные пятна.

Я не могу убедить себя, что сейчас моя жизнь не изменится.

Сообщения есть!

Улыбаюсь.

В горле от волнения пересохло.

Я хочу прерваться и сделать глоток чая, но палец, словно против моей воли, скользит по тачпаду.

Короткое касание.

Серый: Эмма, не исчезай.

Серый: Эмма.

Серый: Эмма!

Серый: Возвращайся, нам надо поговорить!

Серый: Я жду тебя.

Серый: Жду.

Серый: Жду.

Серый: Жду…

Серый: Эмма, я уснул лицом на клавиатуре, дожидаясь тебя.

Серый: Ладно, я уснул в кровати с ноутом в обнимку, просто хотел надавить на твою жалость. Тебя нет уже пять часов.

Серый: Ты, конечно, написала «до завтра», но я все же надеялся, что после своей исповеди ты вернешься сегодня.

Серый: Уже завтра.

Серый: Хорошо, Эмма. Я буду просто ждать тебя.

Серый: Нет, не просто! Это чертовски сложно. Но я здесь. Просто знай это, когда вернешься.

Он все еще он-лайн, я вижу это.

А он видит, что теперь он-лайн и я – и пишет сообщение.

Серый: Ты знаешь азбуку морзе?

Серый: Ты веришь в инопланетян?

Серый: Ты можешь найти тройной интеграл по замкнутому контуру?

Я улыбаюсь, хотя от набегающих слез чешется переносица.

Сергей еще в большем раздрае, чем я.

Бессовестно было оставлять то сообщение – и сбегать. Глупо, жестоко, эгоистично!

Never111: Я даже не помню, что это такое тройной интеграл). А ты?

Серый: Нет) Уже давно нет)

Серый: Скажи, Эмма…

Он делает такую длинную паузу, что моя радость начинает тускнеть.

Серый: Ты не жалеешь, что написала то сообщение?

И вот я снова сияю.

Never111: Я могла бы прямо сейчас повторить его слово в слово. Но напишу кое-что другое.

Never111: В моем доме большие окна и широкие подоконники. На них можно залезать с ногами и класть под спину подушку – так удобнее сидеть. Я эту подушку даже не убираю.

Never111: Теперь я запросто могу представить один из наших вечеров. Смеркается. Не включая света, я сижу в спальне на подоконнике с чашкой горячего чая в руках и книгой на коленях – но уже не читаю, смотрю в окно. Тропинка, протоптанная в снегу, петляет далеко-далеко, но я все равно тебя увижу. А вот и ты. В синей куртке, синем шарфе. Снег валит, но ты без шапки. Торопливо идешь сквозь снег. Я спрыгиваю с подоконника, чтобы тебя встретить.

Never111: Ты приходишь весь заснеженный, и наш первый вечерний поцелуй получается морозным и горячим одновременно – снег и чай. Я помогаю тебе побыстрее снять куртку и шарф. Ты стаскиваешь ботинки, залепленные снегом, и я за руку утаскиваю тебя в спальню, где мы снимаем все остальное. Мы долго и неторопливо занимаемся любовью, нам совсем некуда спешить. А потом, наконец, успокоившись, лежим, обнимаясь, под одеялом. Когда тебе становится жарко, ты вылезаешь из-под одеяла и идешь на кухню. Я лежу с закрытыми глазами и слушаю, как вскипает чайник, как ты открываешь холодильник… Я чувствую себя невероятно, непостижимо счастливой! Я думаю о том, что это и есть ответ на самый философский вопрос: для чего человек живет. Чтобы испытывать вот это.

Он молчит, но теперь его пауза не пугает меня.

Я публикую пост.

Впервые в этом посте нет обратного отсчета. Только салатовые буквы на черном фоне. «Сережа, ты приедешь ко мне?»

Через полминуты получаю ответ.

Серый: Прямо сейчас покупаю билет на самолет.

Глава 19. День 322

05:32

Серый: Сегодня мне приснился удивительный сон, Эмма. Будто я тайком пришел к тебе, пока ты спала. Я cел в кресло напротив тебя и раскрыл книгу, но не читал ее, а смотрел, смотрел и смотрел, как ты спишь. И вот ты открываешь глаза. Спросонья не сразу понимаешь, что меня здесь быть не должно. Улыбаешься и говоришь мне: «Доброе утро!». И только потом осознаешь, что в твоей комнате – я, настоящий. А все, что было потом, я расскажу тебе при личной встрече))

06:03

Серый: Я никогда не видел тебя спящей, но легко могу представить, как ты засыпаешь в моих объятьях, как успокаивается твое дыхание, расслабляется тело... Я никогда не видел, как ты просыпаешься, но могу легко представить, как от моих поцелуев учащается твое дыхание, открываются глаза, полные желания и любви. Легко – потому что я делал это сотню раз. Ты не со мной засыпаешь и не со мной просыпаешься. Но я знаю, что в этом промежутке между «заснуть» и «проснуться» ты – со мной. Там, где мы можем быть вместе. Там, где мы постоянно видимся, разговариваем, смеемся: на питерских мостах, на улочках твоего города, в комнате для чтения.

06:26

Серый: У меня есть список городов, в которых я хочу побывать в первую очередь. Лондон, Вена, Лиссабон, Мадрид, Гранада, Пиза, Рим. С какого начнем?)

06:45

Серый: Я люблю запах кофе, но не его вкус. Я люблю вкус сигарет, но не их запах. Теперь ты знаешь обо мне все))

07:01

Серый: Раньше мне нравились женщины в очках, с красиво прокачанными руками, со спортивной, но не перекачанной фигурой. Чтобы в их поведении проскальзывали флирт и эротичность. Чтобы волосы были короткими. Макияж – легким. Грудь – не больше третьего размера. А сейчас мне все это неважно и неинтересно. Не буду обманывать, что больше я не обращаю внимания на женщин. Просто, раньше я смотрел на женщину и определял, хочу ее или нет. А теперь я в каждой ищу сходство с тобой.

На семичасовом сообщении я усилием воли заставляю себя остановиться и перестать снова и снова перечитывать переписку с Сергеем. Уже прошло больше получаса, как я собралась на прогулку. Стою в коридоре в теплой одежде, шарфе и шапке, только рукавицы не надеваю – в них я не смогу перелистывать сообщения, от которых так трудно оторваться.

Двадцать восемь часов назад я стала самой счастливой женщиной на свете.

Этой ночью я спала всего пару часов – уснула с телефоном руке, когда от желания спать веки стали закрываться сами, как у ребенка. Будь моя воля, я бы общалась с Сережей, не прерываясь ни на сон, ни на еду. И все равно не смогла бы с ним наговориться.

Сегодня понедельник, Сережа умчался на работу, чтобы завершить свои дела.

В это невозможно поверить – но завтра мы встретимся!

Завтра я, наконец, услышу его голос. Почувствую тепло его тела. Вдохну его запах – особенный, тот, который Сережа никогда не сможет ощутить сам – и поэтому описать мне.

Я больше суток не нахожу себе места. В моем организме кофе больше, чем крови. Я все время что-то напеваю, подтанцовываю. Я даже написала письмо Лейле. Не по работе – обычное дружеское письмо. Где ты? Как ты? Представляю, как она удивится, прочитав его.

А теперь я собралась на прогулку – несмотря на мороз – потому что квартирка стала слишком маленькой для меня – такой огромной, переполненной эмоциями.

Прыгаю по замерзшим лужам. Ловлю снежинки языком.

Я так редко гуляю, задрав голову! Но сегодня такой потрясающий солнечный день – с редкими, взбитыми облачками – что после череды хмурых недель подбородок сам тянется вверх, чтобы солнце ласкало лицо. В наушниках резвится Бруно Марс – «Locked Out Of Heaven».

Я останавливаюсь через узкую улочку от невысокого дома с мансардой. Слушаю музыку и смотрю на крохотные окна скошенной крыши. Я словно заглядываю в одно из них – и вижу пол из широких досок, покрытых светлым лаком. На полу, в квадрате света, лежат двое буквой «Т». Голова одного – на животе другого. Они купаются в лучах зимнего света и нежности друг друга. Мужчина перебирает волосы женщины, находит ее ладонь и тихонько поглаживает большим пальцем. Может, они недавно занимались любовью и сейчас плывут на волне тех ощущений, а может, в них только начинает разгораться искра желания. В любом случае, им так хорошо вместе, что слова не нужны.

Не выдерживаю.

Срываю варежку и быстро-быстро, промахиваясь по буквам, описываю Сереже то, что только что нафантазировала.

Хочу делиться с ним ощущениями, мыслями и мечтами. Хочу знать, что он думает об этом – и обо всем остальном. Хочу представлять, что он делает каждую минуту, – даже если я и ошибусь в деталях. Это стирает расстояние между нами. А теперь, когда он купил билет на самолет, расстояние стирает даже время. Сережа становится ближе с каждой секундой.

Завтра.

Как тяжело и как божественно прекрасно – ждать!

– Эм!

Я резко останавливаюсь. И только потом оглядываюсь.

Эй подкараулил меня в арке.

После нашего вчерашнего прощания он звонил мне несколько раз. Я не ответила. И так наивно предположила, что он не станет навязываться.

– Почему ты такая счастливая, Эм?

Эй отлипает от стены. Нос и кончики ушей – розовые, руки прячет в карманах куртки. Без шапки.

Я не знаю, что ответить на его вопрос. Просто стою и глупо улыбаюсь.

Да, я счастлива. И я не могу ничего с этим поделать – даже если мой вид делает кому-то больно.

Не кому-то – Эю.

Он не посторонний и не чужой. Он – очень важный человек в моей жизни. Поэтому я все еще здесь.

– Ничего у тебя не выйдет с этим виртуальным мальчиком. Перебесишься – и вернешься ко мне.

Его слова разбиваются о меня, как сосульки об асфальт.

– Общение в сети – это игра. Она ни к чему не обязывает. Развлекаловка. Вместо просмотра сериала.

Он злой и несчастный, и я решаюсь объяснить, что виртуальность не упрощает общение с дорогим тебе человеком, а наоборот. Что в этом случае в сети все, как в жизни, только еще сложнее, еще острее. Что виртуальное общение бывает легким и непринужденным, если оно действительно для развлечения. Но если речь идет о чувствах, легкость исчезает. Иногда мучительно тяжело понять, что скрывается за ответом без восклицательного знака или только с одной скобочкой-улыбкой, и сомневаешься в каждой точке – это конец разговора или вообще – конец?!

– Эм… – он перебивает меня. Протягивает руку к моему лицу – и я замечаю, что он без перчаток. – Мне очень жаль.

Я так ошарашена его фразой, что не отворачиваюсь, пока он выпутывает снежинку из моих волос.

– Ты запуталась, Эм.

– У ммменя нникогда нне было… ттакой ясности!

– Скоро все станет на свои места.

Резко отвожу его руку – и почти бегом несусь домой.

Он не идет за мной – я это знаю, чувствую, но его слова будто прилипли ко мне, и я пытаюсь от них отцепиться. Мне это почти удается, когда раздается рингтон телефона. Машинально смотрю на экран – наверняка, это Эй, разговаривать с ним я не буду – но номер незнакомый.

И все же я знаю, кто это.

Мысли об Эе и Сергее на несколько секунд меркнут, пока я стягиваю варежку. Подношу телефон к уху.

– Здравствуйте, Эмма, – говорит Рената, и я ощущаю себя кроликом, глядящим в глаза удава. – Сегодня отличный свет. Одевайтесь потеплее.

Через полчаса я уже сижу рядом с Ренатой в ее «Ниссане». Она ведет машину быстро и плавно. Меня бы убаюкало от такой езды, если бы Рената не притягивала все мое внимание.

На ней короткая черная шубка, черные брюки, изящная красная шапочка и высокие сапоги. Даже мне сейчас хочется ее сфотографировать. Я испытываю сладостное чувство ликования оттого, что исподволь могу наблюдать, как она приподнимает подбородок, чтобы посмотреть в зеркало заднего вида. Как легким движением выкручивает руль на повороте. Мне кажется, «гаишник» тормознул нас только для того, чтобы лично сказать Ренате: «Осторожнее на дорогах, сейчас скользко». Даже права не попросил.

Я так увлечена этой необычной разновидностью подглядывания, что не замечаю, как мы оказывается на окраине города. Здесь все белым-бело.

– Приехали, – Рената останавливает машину у обочины – кармашек парковки погребен под искристой пеленой снега.

Выхожу из машины. Оглядываюсь. Ну и куда мы пойдем?

– Вон туда, – угадывает мои мысли Рената.

Смотрю в ту сторону, куда она махнула пушистой перчаткой. Щурясь от яркого солнца, угадываю в паре десятков метров тонкую сеточку забора. Старательно вышагиваю по следам Ренаты, штурмующей с фотоаппаратом наперевес толщу снега. Вот так, след в след, мы добираемся до парка аттракционов, укрытого толстым слоем снега, – воздушного, как взбитый белок.

Петли ворот соединены проволокой.       Как перелезть забор – ума не приложу: он метра два с половиной высотой. Но Рената прекрасно подготовлена к съемке. Она раскрывает футляр для фотоаппарата и достает из кармашка для вспышки пассатижи. Несколько уверенных движений – и ворота открыты. Мы протискиваемся между створками.

Мне жутко любопытно, что задумала Рената, – здесь, на чужой территории, куда мы проникли незаконно. Новые ощущения подбрасывают адреналин в кровь, будто дрова – в топку.

– У тебя щеки порозовели, – тотчас же замечает Рената.

– От ммороза! – откликаюсь я.

– Румянец – то, что сейчас надо, – продолжает Рената. В ее голосе появляется что-то новое – упругое, решительное. – У тебя светлая кожа. Не белая, не бледная, а именно светлая. Если правильно поймать свет, твоя кожа будет почти сливаться со снегом. Какая у тебя прическа? Сними шапку... Хорошо, что ты подняла волосы. Нужно еще размотать шарф, чтобы света твоей кожи было как можно больше. И тогда на этом белоснежном фоне твои глаза засверкают, как драгоценные камни… У тебя очень красивые глаза Эмма, ты знаешь это? Конечно, знаешь – ты же смотришься в зеркало.

Рента вдохновлена – вдохновлена мной. Это невероятное чувство – осознавать, что ты вдохновляешь. Особенно, такого необычного, безумно талантливого человека, как она.

Мне приходится напомнить себе, почему я оказалась рядом с ней.

Да, я помню.

Но это не умаляет ни ее таланта, ни моего упоения.

Поэтому я согласна на все.

Я и дальше следую за Ренатой. Она рассказывает, как я стану под елью, и мы обрушим на меня снегопад с пушистых лап. И тогда мое лицо будет едва различимо за пеленой снега. Если все получится, как ожидает Рената, это будет великолепный кадр.

Тропинка узкая, Рената идет впереди меня и постоянно оглядывается. Некоторое время она так увлекается, что идет задом наперед. Жестикулирует, широко улыбается, ее глаза светятся. Сейчас она – не брюнетка из бара, а совсем другой человек.

Она останавливается у карусели с лошадками. Прикусывает губу. Задумывается, на лбу появляется тоненькая морщинка.

– А теперь сделаем так, – Рената больше не спрашивает моего разрешения. Здесь, в парке, действуют иные законы. Когда властвует творчество и талант, все остальное подчиняется им. – Ты залезешь на эту карусель, потом перейдешь на другой край – и спрыгнешь – здесь всего полметра. Спрыгнешь как можно аккуратнее. Мне надо, чтобы вокруг тебя не было ни единого следа – только застывшие лошадки и девственный снег. Чтобы каждого, кто увидит это фото, словно током прошибало – что-то не то! Но что именно – станет понятно не сразу, а только, если очень внимательно вглядеться в снимок. Вокруг девушки с фото – тебя – нет ни одного следа! Тогда как она сюда попала?.. Будто возникла из воздуха – как по волшебству. Будто она не из этого мира... Ты отлично подходишь под образ девушки не из этого мира, Эмма.

Я делаю все, что она говорит. Без шапки, без шарфа, и даже пару кадров – без куртки. Стоя, сидя, лежа на снегу, стряхивая его с еловых лап, валяясь в нем. Мне легко и будто привычно позировать перед камерой. Совсем не те чувства, которые я испытывала в студии Стропилова.

Крохотные передышки, пока светит прямое солнце, – и снова съемки, как только на солнце наползает облачко. Пока я не слышу слов Ренаты:

– Свет ушел.

– Ннам пора?

Ощущение такое, будто я ребенок, у которого только что закончился праздник.

Но ведь это еще не конец. Все не может закончиться здесь и сейчас. Я знаю, что кадры, наверняка, получились волшебные, но, все же, не для выставки тайных фото.

– Давно я не чувствовала такого фотографического зуда. Каждый кадр с тобой вызывает во мне те же ощущения, что и снимок посреди нетронутого снега. Есть что-то в тебе особенное. Ты словно не модель, а… понятие. Возможно, ты нащупаешь, о чем я говорю, когда увидишь снимки, – Рената внимательно смотрит, как я отряхиваю снег с куртки. Ее голос серьезный, даже строгий. – Хочу сделать еще несколько снимков в искусственном свете. Поедем ко мне домой. У меня есть еда, тепло и свет для съемки.

Последнее предложение она произносит уже так просто, будто эта идея только что пришла ей на ум. Но я вижу – Рената замерла в ожидании ответа. Даже ее улыбка застыла.

Все произойдет сегодня.

Я отвожу взгляд – наверняка, сейчас он у меня такой же красноречивый, как и у Ренаты. Разница между нами лишь в том, что я знаю о ее намерениях, а она о моих – нет.

Когда мы подъезжаем к дому Ренаты, солнце начинает тускнеть. По снегу, будто нарисованные акварелью, растекаются длинные сиреневые тени.

В подъезде с каждой ступенькой я словно становлюсь ниже ростом. Все думаю, вдруг Рената догадается, что я уже была здесь, – и от этого, наверняка, веду себя еще более странно.

Вхожу в квартиру вслед за Ренатой.

– Ккрасиво! – пытаюсь представить, что вижу все это впервые.

– Арендую. Я не привязываюсь ни к квартирам, ни к вещам... Вешалка – в шкафу.

Встряхиваю куртку. На коврик летят утрамбованные кусочки снега.

– Жживешь одна?

Рената оглядывается через плечо, стягивая сапог.

– Да, – по тону ее голоса слышно – Ренату забавляет мое любопытство. – Проходи на кухню. Чувствуй себя, как дома.

Она подготовилась и к этой съемке. Кухня, которая в прошлый раз показалась мне чуланом, превратилась в небольшую студию. От кухни осталось одно название, да раковина и пара труб.

Тренирую улыбку. Но расслабиться не получается.

Не представляю, как Рената сделает тайные снимки. Слишком мало места в этой квартире. А без тайных снимков все будет напрасно – я не смогу помочь Эю.

Рената возвращается с двумя бокалами вина.

– За прекрасные снимки!

Я не сразу беру бокал.

– Это божоле нуво. Давай, пей! Похоже, вино сейчас тебе необходимо. Ты словно в парке превратилась в ледышку – и до сих пор не оттаяла.

Мы чокаемся. Дзинь!

Рената не сводит с меня глаз, даже когда отпивает вино.

– Завтра я уезжаю.

Я невольно отнимаю бокал от губ, не успев пригубить.

– Юра будет выставляться по всей стране, и сначала маршрут выставки придется проделать мне. Много организационной работы.

Значит, тайных фото не будет!

Рената не успеет меня сфотографировать. Мне обидно и горько.

Она иначе расценивает мою реакцию.

– Жизнь непредсказуемая, Эмма. Кто знает, возможно, наши судьбы переплетены. Не хмурься! Это совсем не тот образ, который мне нужен. А задумала я вот что... Нет, – она останавливает мою попытку отставить бокал на подоконник. Для начала, допей вино. Блеск в глазах, влажные губы и легкий румянец – то, что мне сейчас нужно.

Я делаю несколько больших глотков. Они и мне нужны.

Я пропустила момент, когда мы перешли на «ты».

– У меня есть шаль, которая совпадает с цветом твоих глаз, сейчас принесу, – Рената включает светильник. Лампа вспыхивает резко и ярко. – Снимай все мокрое и холодное, укутайся в нее.

Она возвращается быстрее, чем я успеваю стянуть джинсы, – и снова исчезает.

Я складываю одежду возле батареи, закутываюсь в шаль, как в сари. Сажусь у стены, выкрашенной в темно-серый, с бокалом в руке. Пью вино крохотными глотками.

Как там Сережа? Кажется, будто я не общалась с ним вечность.

Выглядываю в приоткрытую дверь – Рената с чем-то возится в кабинете – и хватаю свой мобильный телефон. В соцсети меня ждет сообщение.

Серый: Знаю, что ты занята, но у меня очень важная информация. В Питере идет снег, как любишь ты, – крупными пушистыми снежинками. Они прямо сейчас падают на экран моего телефона.

В ответ я расцветаю строчкой улыбчивых скобочек – и возвращаю телефон на место.

А как там Эй? Надеюсь, он не караулит меня в арке – в пальто, без шапки...

Внутренне вздрагиваю, услышав легкий щелчок.

Поднимаю взгляд – чем провоцирую череду новых щелчков и вспышек.

– Хорошо! – комментирует снимки Рената. – Но этого мало. Хочу больше эмоций.

Она опускается передо мной на колени. Между нами – лишь фотоаппарат. Я чувствую запах ее тела.

– Нет, не отставляй бокал, – Рената предупреждает мой жест. – Возьми его обеими руками. И держи крепко, – она улыбается, а у меня сердце бьется так сильно, что, кажется, выплеснется вино из бокала.

Думаю, теперь ей достаточно моих эмоций.

Но нет.

– Я распущу тебе волосы. Можно?

В горле мгновенно пересыхает. Я прошла уже все степени сближение с героиней из моей истории подглядывания. Остался только последний шаг – прикосновение – чтобы Рената стала реальной, стала частью моей жизни. И это прикосновение вот-вот произойдет.

Коротко киваю.

Рената медленно подносит руку к моим волосам, медленно сжимает края заколки, чтобы она раскрылась. Мне кажется, даже мои волосы рассыпаются по плечам слишком медленно, преодолевая силу земного притяжения.

Я собираю всю свою силу воли – и смотрю Ренате в глаза. Она взгляд не отводит. Только уголки ее губ приподнимаются чуть выше.

– Умница. Оближи губы... Да, вот так.

Она мягко, по-кошачьи, отходит к противоположной стене и делает несколько снимков.

Опускает фотоаппарат.

– Ты боишься меня?.. – и щелкает затвором, даже не поднося фотоаппарат к лицу. – Отлично, именно такой взгляд и был мне нужен! Так что можешь не отвечать на этот вопрос. Ответь на другой, – она прицеливается в меня объективом. – Я тебе нравлюсь?.. Отлично, Эмма! Обалденный взгляд! На этот вопрос ты тоже можешь не отвечать, – Рената широко улыбается. – А теперь взъерошь волосы. Отлично!.. Обернись через плечо...

Съемка длится несколько часов. Меняется реквизит, макияж, позы, взгляды. Мы делаем перерыв лишь на то, чтобы поужинать суши – и даже бамбуковые палочки становятся реквизитом для съемок – Рената использует их в качестве шпилек для моей прически.

За плотно зашторенным окном не видно, как сменяется время суток. Признаюсь, что жутко хочу спать.

– Оставайся, – предлагает Рената. – У меня даже есть новая зубная щетка.

Я не вижу по ней, но чувствую – она волнуется.

– Ты смущена, Эмма?

Вот он – ее единственный шанс сделать тайные фото.

То, ради чего мы с Эем все это затеяли.

– Я нне люблю сспать в ччужой ппостели.

– Значит, у тебя нет парня.

– Нет, – кажется, я краснею.

Некоторое время мы молча смотрим друг другу в глаза. Не перегнула ли я палку?

– Ну же, оставайся! – Рената снимает очки – и вовсе не становится проще, как я предположила когда-то. Она становится моложе и будто искреннее. Словно тонкое стекло очков было невидимой преградой между нами. – У меня огромная кровать. Там можно спать вчетвером – проверено. Да шучу я! Мне просто очень не хочется тебя отпускать. У меня все равно бессонница. Открою вторую бутылку вина и буду обрабатывать фото. А потом мы вместе позавтракаем.

Я все же выжидаю паузу – и только потом киваю.

Чищу зубы, собираю резинкой волосы в хвост, кутаюсь в прохладное и гладкое шелковое одеяло, из-за которого все время кажется, что я куда-то соскальзываю.

Как Рената сделает тайные фото, если от волнения я не смогу заснуть?

Я обязана заснуть!

Заглядываю в мобильный.

Серый: Представляю, как ты, обнаженная, засыпаешь в моей постели. У меня в руке роза с крупным бутоном. Я провожу ей по твоей шее, лепестки нежно щекочут кожу – ты улыбаешься во сне. Я очень хочу провести по твоей шее губами, но пока сдерживаюсь. Продолжаю ласкать тебя цветком – легонько провожу по животу, по груди, по шее. Смотрю в твои сонные, но уже приоткрытые глаза. Я вижу в них желание и любовь – отражение моих эмоций. Тогда я откладываю цветок в сторону и начинаю целовать твои пальцы – один за другим. Прокладываю дорожку из поцелуев по руке – до плеча, целую его, затем – шею, добираюсь до уха и шепчу: «Ты – мое удовольствие». Спокойной ночи, Эмма…

Пишу ответную нежность и прячу телефон под подушку.

Я жду, когда Рената придет делать тайные снимки. Вслушиваюсь в поскрипывание кресла в кабинете, в легкую фоновую музыку, щелчки клавиши мыши, тихий звон бокала о столешницу.

И засыпаю.

Глава 20. День 321

Я просыпаюсь от знакомого звука тихих щелчков.

Мне бы еще полежать с закрытыми глазами, но спросонья я забываю, где нахожусь, и что мне все еще положено играть, – и открываю глаза.

Щелчок. Еще один.

Рената стоит передо мной в комбинации и кардигане, упавшем с плеч до локтей.

– Ччто ты делаешь? – спросонья мой голос почти не слышен.

– Я делаю прекрасные кадры, Эмма. Это удивительно...

Я знаю – тайные фото уже сняты. Это видно по лицу Ренаты – она будто выиграла джек-пот.

– Ччто удивительно?

Какой именно момент этого утра стал для Ренаты особенным? Что она уловила во мне, спящей? Тайные желания? Страхи?

– Удивительно, как мы похожи с тобой. Пойдем, я покажу тебе кое-что.

Я заворачиваюсь в шаль и, обнимая себя за плечи, осторожно ступаю босыми ногам по ледяному полу.

Надо связаться с Эем, рассказать ему все, узнать следующий пункт плана. Я же понятия не имею, как действовать дальше.

До сих пор не могу поверить, что все получилось! Шанс был один из сотни. Нет, из тысячи!

В кабинете Рената пододвигает стул к книжным полкам. Становится на него и, балансируя на цыпочках, достает с верхней полки альбом формата А3 в синем кожаном переплете.

– Есть один снимок… – она спускается со стула, сдувает пыль с альбома. – Мой снимок. Он очень похож на тот, что я сделала сегодня утром.

– Ппокажи!

Внутри меня словно рябь проскальзывает, как по озерной глади. Я знаю, какое фото Рената имеет в виду, – то самое, что она сделала на чердаке дома у озера. Снимок, на котором запечатлен влюбленный парень, когда ему снился кошмар.

Я так четко, в малейших деталях, представляю то фото – и пылинки в воздухе, и рыхлый свет, и влажный блеск лба Эя, и складку у его губ – что горю от нетерпения увидеть оригинал. Сравнить воображаемое фото с реальным. Увидеть юного Эя.

Рената раскрывает альбом. Листает страницы. Я вижу крыши домов, узоры дыма, смешанного с облаками, завитки металлических оград, орнаменты теней. Фотографии огромные – на всю страницу.

– Ттвои?

– Не все. Здесь – самое любимое, – она продолжает листать – торопится найти нужный снимок.

Городские пейзажи сменяются сельскими: чешуя болотистой речушки, песчаный карьер в лесу – будто кусок слоеного торта, туман обвивается вокруг яблони.

На следующем снимке у меня спотыкается сердце.

Лето, поле с волной колосьев, кровавый закат. А на краю кадра, обрезанный на три четверти, – будто случайно попавший в объектив, – юный Эй с широченной улыбкой. Он несет на плечах хохочущую Ренату. Ее волосы, рыжевато-красные в закатном свете, падают ей на лицо. На носу – мелкие, будто иголочкой натыканные, веснушки. Она такая тонкая, звенящая и счастливая, что я пропускаю несколько фотографий – тот снимок все еще стоит у меня перед глазами, все еще сжимает сердце.

Рената замирает.

– Вот!

Я склоняюсь над снимком.

И словно получаю удар под дых.

Я не понимаю, что вижу.

Это не снимок, сделанный Ренатой – это снимок, на котором изображена Рената.

Она, а не Эй, спит на чердаке старого дома. Ее губы, а не губы Эя, мучительно изгибаются во сне. Кошмар словно пожирает ее изнутри. У меня мурашки пробегают по коже только от одной мысли, что Рената чувствовала в тот момент. На этом снимке она совсем другая – уязвимая, растерзанная.

– Сегодня тебе тоже снились кошмары. Смотри! – Рената листает на фотоаппарате снимки, которые она сделала сегодня утром.

Я с трудом заставляю себя оторвать взгляд от альбома.

Мы и в самом деле с ней очень похожи. Те же свет, поза, цвет волос, выражение лиц – будто с разницей в десять лет нам снился один и тот же кошмар.

Но еще я вижу третье фото – не наяву, а в своей голове. Фото, на котором изображен Эй.

Три похожих снимка.

Один лишний.

– Кк... – от волнения я не могу заставить себя выпихнуть и слово, – кккто… ссделал этот... сснимок?

– Один очень талантливый мальчик, – Рената откладывает фотоаппарат. Теперь она снова поглощена фотографией из альбома.

– Рребенок? – уточняю я, хотя знаю ответ.

Ощущение такое, будто прямо здесь, в квартире, надвигается гроза. Я еще не вижу ее, не улавливаю, откуда дует ветер, но чувствую – сейчас прорвет.

– Нет, – она усмехается. Проводит пальцем по снимку там, где на светлой коже извивается тонкая серебряная цепочка. Теребит свою – точно такую же. – Просто он намного младше меня. Тогда это было заметно. Теперь уже не так.

Я должна спросить.

Прикрываю глаза. Вдох...

– Ккак его звали?

Рената пожимает плечами.

– Когда мы познакомились, все уже называли его Ван Гогом – за то, что однажды он едва не отрезал себе ухо – когда во дворе к нему пристали старшие ребята. После такой выходки они решили, что Ван Гог – псих, и оставили его в покое. Не сказать, что они так уж сильно ошиблись. Ведь талантливые люди – они все немного не в себе. Чем больше талант, тем сильнее крен. А Ван Гог – он не просто талантлив. Он – гениален.

Рената чуть склоняет голову набок. Ее лицо освещается какой-то внутренней затаенной улыбкой.

– У меня никогда не получалось видеть то, что видел он. Сегодня утром я сняла тебя в том же ракурсе, почти в том же свете, но теперь, когда я снова увидела этот снимок в альбоме, мое фото кажется подделкой.

Я чувствую, как кровь отливает от моего лица.

Картинка перед глазами на мгновение мутнеет.

– Я тоже неплохо снимаю. Но он творит магию – при этом используя ту же волшебную палочку, что и я. Не знаю, как ему это удается. Вот сейчас я смотрю на снимок – и чувствую восхищенный трепет в груди. А ведь когда-то это фото разрушило мне жизнь. Видишь, на нем мои плечи обнажены – легко представить, что я и вся обнаженная – хотя это не так. Знаешь, я выросла в семье очень строгих правил – в богатой семье, имеющей власть. Меня готовили к покорению мира. А это фото – без моего ведома – стало главным экспонатом выставки. На следующий день его напечатали на первой полосе еженедельника... В общем, реакция на снимок у моих родственников была такой, что я бросила все – и сбежала.

Я отхожу на несколько шагов, пока не упираюсь в стену.

Я все еще не могу увязать в единую картину истории, рассказанные Эем и Ренатой – словно пытаюсь сложить миллиметры с килограммами. Не сходится, не получается – бред!

Истории Эя и Ренаты идентичны. Точнее, зеркальны. Герои в них поменялись местами. Кто фотографировал, а кто был жертвой?! Единственное доказательство – снимок, на котором изображена Рената. Снимок, который она не могла сделать сама. Его сделал кто-то другой. Злой. Изобретательный. Гениальный.

Рената оборачивается.

– Что с тобой?

Я часто моргаю, будто только что проснулась. Я не знаю, что со мной!

Все тайные фото сделал Эй?!

Но ззачем?!

Шок настолько сильный, что, кажется, я заикаюсь даже в мыслях.

Эй не жертва. Он – злой гений. Не Рената. Не Стропилов. Эй!

Но зачем ему я?

– Ввыставка... сскоро... Ччьи ттам ббудут ффото?

– Юрины, конечно.

– Тты их видела?

– Не все, – она протягивает ко мне руку – я дергаюсь в сторону. – Да что с тобой?!

– Ттакси, ппожалуйста!

Я одеваюсь на ходу и, кажется, даже не прощаюсь с Рентой.

Заскакиваю на заднее сидение такси и называю адрес Эя.

Я одинаково сильно хочу, чтобы он оказался на месте, – и чтобы его там не было.

У меня нет плана, только цель – выяснить, что происходит. Чувствую себя, будто зверь в клетке. Едва на прутья не бросаюсь.

Если Эй дома, я потребую ответа здесь и сейчас. Если дома его нет, я найду способ, как попасть в его тайную комнату, – и тогда все узнаю сама. Первый вариант проще, но менее надежный. Второй – больше смахивает на преступление. Еще одно нарушение закона, на которое так или иначе толкает меня Эй.

Захожу в соцсеть. На несколько секунд зависаю, читая сообщение, оставленное Сережей перед вылетом: «То, что я чувствую к тебе, заставляет меня задуматься, а был ли я вообще влюблен до тебя. Это так не похоже на все мои предыдущие чувства! Они просто бледное отражение той нежности, любви, потребности в тебе, которые я испытываю. Мне тебя все время безумно мало. Я не знаю, как выразить все то, что я чувствую, но ты для меня – особенный человек. Я люблю тебя».

На доли секунды кажется, будто я одновременно нахожусь в двух реальностях. В одной – будто обезумевшая, несусь к дому Эя. В другой – счастливая, сияющая, читаю первое признание в любви от Сережи.

Не хочу его пугать, поэтому ограничиваюсь тремя восклицательными знаками: «Ты очень мне нужен. Приезжай скорее!!!»

Меня колотит.

– Жждите! – выкрикиваю я таксисту и выскакиваю из машины.

Барабаню в дверь – Эй не отвечает.

Его машины нет у дома.

Возвращаюсь к водителю.

– Ммонтировка есть? – уверена, я похожа на сумасшедшую.

– Зачем?

Значит, есть.

– Ннужно! Рразве не ввидите?! Ппоззарез!

По крайней мере, он точно видит, что я не отстану. Достает из багажника инструмент, протягивает мне.

– Помочь?

– Ссама!

Обхожу дом. Иду туда, где расположена гостиная с окнами до пола. Натягиваю шарф до глаз. Размахиваюсь. Зажмуриваюсь. И обрушиваю всю свою злость и монтировку на окно.

Оно звенит, идет трещинами.

Я дико улыбаюсь.

Слышу, как взвизгивают шины такси.

Орудую монтировкой до тех пор, пока проем окна не становится для меня дверным проемом. Иду прямиком к потайной комнате Эя. На всякий случай дергаю за ручку – заперто. За пару ударов напрочь выношу стеклянную вставку, просовываю руку в дыру.

Нащупывая замок, я уже вижу, что скрывается в комнате.

Точнее, это не просто комната, а рабочий кабинет.

Рабочий кабинет фотографа.

Несколько фотоаппаратов лежат на столе, на полке – целая выставка объективов.

Ноут.

Включен и незапаролен.

Склоняясь над компом, просматриваю названия папок на рабочем столе. Пока не натыкаюсь на ярлык папки с названием «Эм».

Открываю ее – и опускаюсь на стул.

Там сотни моих фото. Снимки, о которых я ничего не знала.

Тащу елку по асфальту.

Сняв одну варежку, читаю сообщение Сергея о том, что он встречается с другой женщиной.

Сплю в доме Эя – мне снова снится кошмар.

Сижу в баре с Ренатой, пожирая ее взглядом...

Как такое возможно?! Я же чувствую, когда за мной подглядывают!

Но, похоже, не тогда, когда это делают с дальнего расстояния, через объектив фотокамеры. Не тогда, когда сплю. И не тогда, когда я увлечена или ошарашена происходящим настолько, что не почувствовала бы Эя, даже стоящего за моей спиной.

Сердце колотится.

Удаляю папку со своими фото, параллельно вызывая такси. Забираю все карты памяти от фотоаппаратов, которые удается найти.

Захлопываю крышку ноута.

«Где ты?!» – пишу Сергею в такси.

Молчание. Не в сети.

Смотрю на часы. Должен был приземлиться!

Не помню, как оказываюсь в квартире.

Мечусь по комнате.

Что Эй собирался сделать с моими фото?! Выставить их на всеобщее обозрение? Как снимки Ренаты?! Чтобы моими кошмарами наслаждались случайные люди? Чтобы мою боль обсуждали критики? Чтобы мои тайные желания печатали на фотообоях или размещали заставкой на рабочем столе?!

Наконец, приходит сообщение от Сережи.

Серый: Приземлился! Еду! Что случилось?

Читаю буквы, набранные им – и сразу становится спокойнее, будто Сережа погладил меня по спине.

Never111: Просто приезжай. Ты мне очень нужен.

Ложусь на кровать. Прикрываю глаза, кутаюсь в одеяло. Брожу в потемках своих мыслей, шарахаясь от любого образа.

Я не знаю, что со мной происходит. Не знаю, как с этим справиться. Не знаю ответов ни на один вопрос. Я заблудилась – и не могу найти выход.

Заставляю себя представить картинку – падающий хлопьями снег. Этот снег постепенно согревает меня.

Never111: Где ты?

Серый: Въезжаю в город.

Never111: А сейчас?

Серый: На две минуты ближе))

Серый: Уже скоро, Эмма.

Серый: Я близко.

Серый: Похоже, это твой двор. Расплачиваюсь с таксистом.

Я бросаюсь к окну. Сквозь хлопья снега вижу, как к моему подъезду с букетом чайных роз идет мужчина в куртке с капюшоном. Набирает что-то на мобильном телефоне. Он не знает, что я его вижу. Как же приятно подглядывать такое! Сердце счастливо барахтается в груди.

Серый: Я вхожу в твой подъезд.

Улыбаюсь.

Серый: Я поднимаюсь к тебе на этаж.

Улыбаюсь.

Серый: Я стою перед твоей дверью. Открой мне, Эм.

В дверной глазок я вижу букет цветов – и распахиваю дверь.

Глава 21. День 320

«Открой мне, Эм».

Если бы я обратила внимание на это «Эм», на то, как тихонько кольнуло в сердце, – ведь Сережа никогда не называл меня так… Хотя, кого я обманываю? Я не была бы к такому готова, даже если бы заранее знала, что произойдет.

Эй прошел мимо меня на кухню, оставляя ботинками на паркете влажные следы. Вылил из стеклянного кувшина остатки сока, набрал воду, поставил розы в кувшин.

Поправил цветы – будто это могло иметь хоть какой-то смысл.

Оглядел кухню.

Я все понимала. Но не могла уместить это в голове! Я зажмурилась и сжала ладонями виски.

– Примерно так я и представлял твою коморку.

Меня будто током прошибло. Голос Эя звучал здесь, в моей квартире! Это невозможно...

– Дверь закрой.

Я не двигалась.

Он сам закрыл дверь. Щелкнул замок.

Эй прошелся по моей квартире. Заглянул в спальню, зашел в комнату для чтения.

– А ты вертихвостка! – донеслось из-за двери. – Так зажигать с Сергеем в сети, и в тот же день отдаваться мне на кухонном столе.

Будто пощечину отвесил.

Эй и Сергей не мог быть одним и тем же человеком. Не верю…

Я все еще стояла у двери. Казалось, сделаю шаг – и рухну.

– Ппожалуйста… Нне… ззабирай у… мменя Ссережу…

Эй выглянул из спальни.

– Не придумывай, Эм. Не было никакого Сережи. И Эя, кстати, тоже не было.

Он открыл крышку ноута, пощелкал клавишей мыши.

– Сергей и Эй – две стороны одной медали. Мои отдельные черты, выделенные и гипертрофированные – специально для тебя, зая, – Эй захлопнул крышку ноута и почти вплотную подошел ко мне. – Как можно так запасть на человека, о котором ничего не знаешь?! Я жутко злюсь на тебя, Эм, когда думаю об этом! Ты же не дура, понимаешь, что очень просто быть идеальным, когда есть время подумать над каждым вопросом. Когда собеседник не видит твоего лица, не видит реакции. Да я в Питере не был ни разу, Эм! Я эти мосты видел только на фото в Гугле! Но ведь правда тебя не особо интересовала, верно? Ты тупо дорисовывала к буквам то, в чем нуждалась! Уверен, у тебя ни разу не возникло мысли, что Сергей сидел перед компом с банкой пива, в растянутыхтрениках, потный и заросший! Ты всегда представляла его благоухающим, будто перед каждым разговором с тобой он принимает душ. Ведь так было, Эм? Ты дорисовывала, что хотела, к моей же личности. И выбрала его, а не меня! Честное слово, Эм, это даже немного обидно.

Я уцепилась взглядом за его ботинки, оперлась локтем о дверь – лишь бы не упасть: я так часто и глубоко дышала, что начала кружиться голова. Наверное, вид у меня был, как у побитой собаки. И чувствовала я себя примерно так же.

Ладонь, сжимающая телефон, казалась каменной. Я открыла записную книжку.

«Ты…» – несколько раз писала и стирала я, – даже так разговаривать с Эем было невыносимо сложно. – «Если бы ты был моим врагом, если бы ты ненавидел меня – я бы поняла. Но как такое мог сделать ТЫ??????».

В глазах мутнело от набегающих слез.

Эй заглянул в экран моего телефона.

– Прости.

Я обхватила себя руками. Уставилась в одну точку на полу – но ничего не видела.

Прости – вот и все, что осталось от Сережи.

– Эм, нам нужно поговорить.

Нет! Нет, нет, нет!

Никаких разговоров!

Я резким жестом указала на дверь.

И тогда Эй сделал странную вещь – стал набирать сообщение на своем телефоне.

– Тебе сообщение в соцсети, Эмма.

Я заставила себя прочитать его.

Серый: Садись в кресло.

Я смотрела то на телефон – то на Эя. Кажется, я перестала понимать значение слов.

Эй коротко кивнул мне в сторону комнаты для чтения – все верно.

Я опустилась на кресло – даже, скорее, рухнула на него.

Эй ушел в спальню и лег на кровать. Теперь я видела только его ботинки.

Серый: Как ты?

Never111: ?????????

Серый: Все не так ужасно.

Я откинулась на спинку кресла и прикрыла глаза. Я чувствовала себя в невесомости. Я была пустотой в пустоте. Но боль уже покалывала тоненькими иголочками в самых уязвимых уголках души. Когда я открыла глаза, меня ждал ворох сообщений.

Серый: Я бы мог сейчас свалить, но все же лежу здесь, на твоей кровати. Так что – да, все не так и ужасно. Я не монстр. И не все вранье. То, что я использовал тебя, не означает, что я ничего к тебе не чувствовал.

Вот тогда я заревела. Молча. Но слезы текли таким потоком, что мне приходилось время от времени жмуриться, чтобы затем рассмотреть сообщения.

Серый: Ты веришь в судьбу, Эм? Веришь в то, что у каждого есть роль в этом мире? Мы просто сыграли с тобой по давно написанному сценарию. Так что частично я снимаю с себя вину. Обращайся к тому, что занимался распределением ролей.

Серый: Да, я верю с судьбу, Эм. Верю в высшую справедливость и во второй шанс тоже верю. А ты бы не поверила – окажись на моем месте? Я впервые за много лет встречаюсь с женщиной, в которую был безумно влюблен, – и в том же баре, в то же время вижу девушку, невероятно похожую на юную Ренату. И что же делает эта девушка? Подглядывает за мной!

Серый: Рената уже просто призрак. Не спорю, она шикарная женщина, но на модель больше не тянет. Все ее душевные трещины хорошо зашпаклеваны – и не поймешь, что когда-то было иначе. А ты напоминала ее, давнюю, не только внешне, но и тем внутренним надломом, который наделяет мои фотографии душой. Я не мог тебя отпустить. Пойми это, Эм.

Серый: И вот я вижу тебя. Ты мне нужна позарез, а я тебе – нет. И это слабо сказано.

Серый: Ты слушаешь меня?

Вытираю щеку тыльной стороной ладони.

Never111: ……

Серый: Хорошо))

Серый: Мне нужно было подобрать к тебе ключ любой ценой, от этого зависело мое будущее. В первый вечер, когда ты обвела меня вокруг пальца переодеванием, я приметил твой телефон – ты делала вид, что разговаривала по нему. Это ты, кстати, отлично придумала! Просто умница!

Серый: В службе такси я узнал, куда тебя доставил водитель, – это было проще простого. На следующий день во время нашей непродолжительной беседы возле арки я заменил твой телефон на его нерабочую копию – ловкости рук я научился еще в криминальном детстве. Помнишь, у тебя телефон сломался, и ты носила его в мастерскую? Так вот, теперь ты знаешь, – он не ломался. Это вообще был другой телефон. Владелец мастерской великодушно и за небольшую плату согласился подыграть мне.

Серый: Я вытащил из твоей мобилы все, что можно, включая пароль к твоему аккаунту в соцсети. Я думал, мне придется круто заморочиться с твоим телефон. Я даже был готов, что у меня ничего не выйдет. Но оказалось, ты не паролишь мобильник! Почему ты не паролишь мобильник?!

Серый: Эм?!

Never111: Я постоянно забываю пароли.

Серый: Твоя забывчивость оказалась мне на руку. Я словно нашел тайный ход в неприступную крепость. Ведь твоя личная жизнь была той еще крепостью! С огромными стенами и широченным рвом, в котором плавали крокодилы. Ну, ладно, без крокодилов. Просто ров.

Серый: Мне крайне сложно было следить за тобой вживую, зато теперь я мог следить за тобой с помощью аккаунта в соцсети.

Серый: Сначала ты не очень велась на Сергея, но я почти наверняка знал, что все получится. Потому что ты была катастрофически одинока. Из-за дефекта речи, из-за хобби, которое вынуждало тебя быть особенно осмотрительной. Ты никого не подпускала к себе в реале. Но ведь в сети не так страшно – это же не по-настоящему.

Серый: Наше реальное знакомство началось так, что, казалось, ничего путного не вырастет – я все как напалмом сжег. А в сети я начал с нуля. К виртуальному разговору я мог подготовиться. Я же знал, как прошел твой день, знал, когда ты врешь, и что для тебя важно. Я мог быть идеальным.

Серый: И ты начала открываться Сергею, а благодаря этому – и Эю.

Серый: В тебе было столько боли, столько страсти, столько решимости! А своим поведением, влюбленностью в Сергея, упрямством ты делала наше общение еще более интересным. Ты будто сама заставляла меня продолжать эту игру. Каждый день с тобой обещал новые кадры.

Серый: Ты такая противоречивая... Внешняя красота – и уродство речи. Добровольная изоляция – и жажда любви. Любой снимок с тобой будто электризуется твоей аурой. Ты – идеальная модель. Я искал тебя всю жизнь.

Серый: Теперь ты понимаешь, что я имел в виду, когда говорил о ролях?

Серый: Я поступил жестоко – знаю. Но у меня не было выбора. И у тебя тоже не было выбора. Ты пришла в этот мир, чтобы стать идеальной моделью. А я – чтобы сфотографировать тебя. Нас отличает только то, что я понимаю это, а ты – нет.

Серый: У тебя есть вопросы?

Медленно пишу – пальцы не слушаются.

Never111: Ты провернул все это ради фото?

Серый: Да! Ради гениальных фотографий, которые войдут в историю. Пусть даже и не под моим именем.

Never111: ?

Серый: Когда я сфотографировал Ренату на чердаке, никто не обратил внимания на то фото. Будто снимок, который показывает мальчик без имени, рассматривают сквозь специальные линзы. Но когда его выставил Стропилов, народ зашумел, как улей. Стропилов немало призов за него отхватил. Ему нужны были призы, а мне – жизнь для моего снимка. Каждый получил свое.

Never111: Ты специально отправил меня к Стропилову? Чтобы он «заценил» меня, как модель?

Серый: Да, Эм. И модель ему очень понравилась. А дальше я из кожи вон лез, лишь бы оказаться к тебе поближе. Я давал тебе все, что ты хотела: развлечения, дружеское плечо, страсть, любовь, Ренату. Любой каприз – только пожелай.

Never111: Эй.

Серый: Да, Эм?

Never111: Ты псих.

Скрипнула кровать – Эй встал. Я замерла в кресле.

Он вошел в комнату. Прислонился плечом к дверному косяку.

Теперь Эй вовсе не казался парнем, который хотел убедить меня в предопределенности нашей жизни. Он был холодным, как лед, и острым, как бритва.

– Где карты памяти, Эм? – спросил он устало и жестко.

Я сглотнула ком в горле.

Казалось, сумерки густели с каждой секундой.

– Уннитожены!

Эй оттолкнулся от дверного косяка. Остановился передо мной, руки – в карманах куртки.

– Проверим, как далеко я способен зайти, чтобы узнать, не врешь ли ты?

Нечего было проверять. Я знала, на что он способен.

– Ты такая же ненормальная, как и я, Эм. Думаешь, что проблемы с речью – твой единственный дефект? Считаешь, что подглядываешь, потому что тебе смертельно одиноко? Одиночество послужило пусковым механизмом – вот и все. Оно позволило тебе выплеснуть свое уродство в такое вот увлечение. Если бы твой брат не погиб – старт был бы другим, но исход – тем же. Мы оба любим подглядывать. Мы – одинаковые, Эмма.

Он протянул ладонь.

Я не стала его провоцировать – достала из кармана джинсов карты памяти.

– Это не последняя наша встреча.

И он ушел, хлопнув дверью.

Не знаю, сколько прошло времени после ухода Эя.

Сейчас за окном глубокая снежная ночь. Ощущение такое, будто снег и по эту сторону стены – я замерзаю, укутанная им. Знаю, это ледяное спокойствие – конец, и, все же, не шевелюсь. Иногда конец – это не самое плохое.

Из снежного полусна меня возвращает в реальность звук голоса – я слышу свое имя.

Сердце вздрагивает.

Открываю глаза.

Темно, только прямоугольник окна цедит тусклый свет.

В моей ладони зажат телефон.

Включаю его.

Сергея нет в сети.

Сжимаю телефон так сильно, что, кажется, он должен сломаться. И снова слышу:

– Эмма…

Я всхлипываю. Пытаюсь улыбнуться, будто меня застали врасплох.

Беззвучный голос несуществующего человека.

Глаза щиплет от слез.

«Эмма… Какая у тебя погода?»

Я смеюсь и плачу одновременно.

Я не сумасшедшая. Я осознаю, какой финт выкинуло мое подсознание, и отчего так произошло. Но пытаюсь удержать эту тоненькую ниточку, связывающую меня с придуманным мужчиной, которого я люблю.

«Эмма, так какая у тебя погода? И во что ты сейчас одета? Рассказывай!»

«Неважно», – мысленно говорю я.

«Неважно? Иногда мне кажется, что ты не женщина, Эмма».

Я отлично представляю скобочки-улыбки, которые Сережа поставил бы в конце этого сообщения.

«Ты улыбаешься, Эмма…»

«Не могу не улыбаться, когда разговариваю с тобой».

Огромным усилием вытаскиваю себя из кресла. Тело ломит, будто от простуды.

Подхожу к окну. Мне так холодно внутри, что стекло кажется тонким слоем прозрачного льда.

Снежная королева.

Моя квартира – замок изо льда.

Я вспоминаю, как мы с Эем пели караоке песню из «Холодного сердца» – и во рту появляется такой горький привкус, что я морщусь.

«Я знаю, что тебе сейчас надо, – тотчас же приходит на помощь Сережа. – Свет торшера, плед, огромный кусок творожного кекса с взбитыми сливками и большая кружка кофе с молоком и корицей. Вместе с последним глотком кофе, собирая крошки, упавшие тебе на колени, ты поймешь, что счастлива».

Я невольно бросаю взгляд на отражение пустого кресла в стекле.

Пустота. Одиночество.

Снова.

«Кажется, я больше никогда не буду счастлива…»

«Это очень по-женски, Эмма».

Касаюсь стекла подушечками пальцев. Точно – лед.

«Сережа, мне кажется, я падаю…»

«А, на самом деле, ты – летишь!»

– Пперестань быть ттаким оппптимистичным! – громко, вслух требую я.

«Я – это ты. Так что, сама перестань».

Я чувствую его улыбку – рябью в воздухе. Сергей словно стоит у меня за спиной. Кажется, я улавливаю боковым зрением его силуэт.

Как же горько!.. Крепко сжимаю пальцами переносицу.

«Эмма, Эмма, Эмма… Не исчезай! А знаешь что? Я жутко голодный! Угостишь меня чем-нибудь?»

Смотрю на свое невесомое отражение. Теперь это и есть я? Бледная, прозрачная, почти ненастоящая.

Продолжать это общение или?.. Но все «или» глядят на меня такими жадными глазами, будто хотят сожрать. Грозят снова утянуть под снег.

– У мменя есть кое-что, но это тты тточно не будешь есть.

«Ржавые гвозди?» – интересуется Сережа, облокачиваясь о спинку кресла – я отчетливо вижу это в отражении стекла.

Я заставляю себя пойти на кухню. Сложно даются лишь первые шаги.

Нащупываю на полке банку, она едва различимо светится в темноте. Беру ложку, возвращаюсь в комнату для чтения. Открываю банку на подоконнике.

– Мед!

«Лучше уж ржавые гвозди», – смеется Сережа.

– Ззначит, ты нне будешь ппретендовать на мою ппорцию, – зачерпываю ложку меда и засовываю себе в рот. – Мммм… Как ввкусно!

«Кушай, сколько влезет. Только дыши потом не на меня, а в другую сторону. Но смотри на меня».

Зря я об этом подумала… Снова болезненная завязь в солнечном сплетении. Снова резь в глазах. Сладкий мед смешивается на губах с солеными слезами. Втыкаю ложку в мед. Опираюсь ладонями о подоконник. Все, не могу…

«Эмма, не раскисай!»

«Эмма».

«Эмма!»

«Вот скажи, чего ты хочешь?»

Я заставляю себя думать. Мысли перекатываются так тяжело, как слова у меня в горле.

«Ну же, Эмма! Чего ты хочешь?»

«Из реального», – на всякий случай уточняет Сережа.

Снова бросаю взгляд на пустое кресло, едва различимое в темноте.

– Я нне знаю, чего ххочу… – и в этот момент, словно против воли, я что-то нащупываю в глубине себя. – Но я точно знаю, чего не хочу.

Не хочу пустоты, сумерек, тишины.

Не хочу бояться.

Не хочу ждать.

«Тогда ты знаешь, что делать, Эмма».

Я мысленно стряхиваю с себя остатки невидимого снега.

Спустя полчаса оставляю в почтовом ящике ключи от квартиры.

Спустя восемь часов получаю сообщение от Эя: «Где ты?!». «Меня больше нет», – отвечаю ему.

Отключаю телефон и выбрасываю его в мусорную корзину.

Глава 22. День 300

Я просыпаюсь – но ощущение такое, будто все еще сплю. В квартире – сумерки, хотя уже почти десять утра. Не смотря на март, снег валит сплошной стеной – кажется, скоро сугробы достигнут одиннадцатого этажа, на котором я живу.

Мне непросто дается вживление в этот город. Небо свинцовое, мрачное. Жутко не хватает солнца. Никогда не думала, что буду радоваться морозам под двадцать градусов: раз морозы – значит, ясно.

Но я не знаю на земле места, прекраснее Питера.

Три недели назад я купила билет на автобус в один конец. Ночной переезд. Утром меня разбудило чувство, похожее на ожидание дня рождения. Я не сразу осознала, что моя голова не на подушке, а на плече мирно похрапывающей бабушки. Я резко выпрямилась, будто ничего и не было, – и застыла на полувздохе: вдалеке, на берегу озера, на гребне обрыва, плыла старинная деревянная усадьба. Будто ожившая легенда. О таком Сережа мне не рассказывал… Сколько же всего я узнаю и увижу в Питере – городе, в котором я ни разу не была, но который стал мне родным?

– Это Ннева?.. А ввот это – Ннева? – приставала я с расспросами к попутчице, когда мы проезжали мимо очередного канала.

Каждый раз она бросала на меня мимолетный, но такой красноречивый взгляд, что я понимала: Эй научил меня не бояться общения с людьми. Но это вовсе не означало, что люди не боялись общения со мной.

Только это уже не могло меня остановить.

Как и проблемы с поиском жилья.

Первые дни я ночевала у знакомых Лейлы – в девятиэтажной панельке в Купчино. Старый дом, где парадная пахла так, что слезились глаза. Но квартиры, которые предлагал риэлтор, были еще хуже.

В одной из них, устланной коврами советской эпохи, стоял такой специфический нафталиновый запах, что меня замутило. В другой – обои были протерты до дыр, а на кухне, как в дешевом придорожном кафе, стояла пластиковая мебель, о которую, похоже, тушили окурки. В третий дом я даже не стала заходить – сбежала, едва взглянув на фасад.

Но все неприятные впечатления стирались, когда я отправлялась гулять по Питеру. Этот город оказался чудеснее, уютнее и роднее, чем в моем воображении. Стоит свернуть с оголтелого Невского, поплутать немного – как оказываешься в одиночестве, на распутье узеньких улочек. И тогда Питер становится твоим. Он обнимает тебя, рассказывает истории, преподносит сюрпризы. Вот выглянул дом с мозаикой, вот – с лепниной и колоннами. А вот – будто настоящий пряничный домик.

Идешь-бредешь, бывало, месишь ногами снег, – и вдруг упираешься взглядом в гранитную плиту с надписью: «Дом Раскольникова». А вон в том доме жил Бродский, а в этом – Чайковский.

Казанский мост я наведала на третий день моего пребывания в Питере.

Смахнула с перил горсть снега. Он, мягко танцуя в свете фонарей, опустился на воду.

«Ну, как тебе мост?» – Сережа оперся локтями о перила.

В этой игре главное, не пытаться его увидеть, – тогда он будет почти реальным.

«Мост прекрасен. Хотя я не объективна. С ним у меня связаны слишком хорошие воспоминания».

«Поэтому тебе так тоскливо, Эмма?»

«Вовсе нет!»

«У тебя на лице написано!»

«Надеюсь, без ошибок?»

Мы улыбнулись нашим отражениям в воде.

«У тебя все хорошо, Эмма?».

«Нет, не все. В моей жизни многое никуда не годится. Но есть вещи, которые не изменишь. Снег, например».

«Какая-то неправильная нота, Эмма. Давай другую».

«Ре?»

«Я так и знал!»

Я не могла по-настоящему его видеть, не могла его касаться, вдыхать его запах. Но кое-что мне было подвластно. Я покосилась взглядом на туристов, которые в полуметре от меня фотографировались с селфи палкой на фоне Казанского собора. А затем повернулась к ним спиной и зашептала, почти не запинаясь:

– Тебе знакомо такое ощущение? Когда встречаешь человека, по которому очень соскучился, и голова у тебя будто пустая и полная одновременно – от всего, что ты хочешь ему рассказать. Но ты просто стоишь – и молчишь. Потому что самое важное для тебя – то, что он – рядом. От этого так спокойно становится, будто внутри тебя, как в телефоне, заряжается давно севший аккумулятор. Рядом с тобой я каждый раз чувствую себя именно так.

«Я тоже люблю тебя, Эмма».

Потом мы ужинали в кафе, рассматривая в огромные витрины Казанский собор и канал Грибоедова. Я ела самую вкусную на свете булочку с ветчиной и сыром и запивала божественным капучино. С каждым горячим глотком моя жизнь становилась слаще, проще и приятнее.

А через полчаса мне позвонил риэлтор, и я, наконец, сняла квартиру в Приморском на одиннадцатом этаже новостройки с видом на далекие, будто в дымке, купола Исаакии.

В ту ночь, засыпая в новой постели, вдыхая запах свежей наволочки, я привычно видела закрытыми глазами призрачные сообщения в сети.

– Тты все еще хочешь знать, ккакая сейчас погода и во что я одета? – бормотала я в подушку, а невидимая рука превращала мои слова в невидимые буквы. – Ттеперь я могу ответить. У мменя за окном идет радужный ливень, и нна мне ннадет купальник из рыбьей чешуи.

Ничего не вышло, Эй. Ты не забрал у меня Сережу. И ты не забрал у меня – меня.

Мой день в Питере начинается с книги и большой чашки кофе с молоком. После завтрака я сажусь за работу. За последние недели я нашла еще трех клиентов. Двух – на портале «HeadHunter». Третьему меня «сосватала» Лейла. Отношения с ней становятся теплее с каждым письмом.

Денег – впритык. Если позволяю себе обед в кафе, то пропускаю ужин. Но этого достаточно для счастья.

Сегодня, как обычно после работы, я собираюсь на прогулку – меня ждут мосты и дворики. Кажется, нет им ни конца, ни края. Каждый день – открытия. Каждый день – чудеса, большие и маленькие.

Включаю погромче новости по телевизору и отправляюсь в спальню переодеваться. Под монотонный женский голос бросаю на кровать ворох одежды, напеваю «Probably» Fool Garden. И сквозь музыку у меня в голове слышу:

– ...Каждая выставка Юрия Стропилова становится событием. Его новый проект «Подглядывающий» – не исключение.

Моя голова застревает в горлышке водолазки.

– …Выставочное пространство поделено на три зоны – улица, дом, бар. Проход к фотографиям организован так, что у посетителя возникает полное ощущения подглядывания.

Рывком одергиваю водолазку. Несусь в гостиную. Я без очков и без линз, потому почти припадаю к экрану – и успеваю увидеть гигантскую замочную скважину в стене, в которую, словно в открытую дверь, проходят посетители.

– ...Но куда важнее, что Юрий Стропилов заставляет нас осознать: нравится ли нам то, что мы видим. Нравится ли нам подглядывать?

Я не слышу, о чем говорит ведущая, когда репортаж заканчивается. Прихожу в себя под музыку с заставки прогноза погоды.

С трудом подавляю в себе желание хорошенько похлопать ладонью по телевизору, будто у него помехи.

Эй добрался до меня и в Питере – сам того не зная.

Это ничего не значит – я для него по-прежнему крупица соли в океане. Эй понятия не имеет, в каком городе я живу. Но мне тревожно и неприятно от того, что мой Питер стал пунктом в гастрольной карте Стропилова.

– Сережа… – я не обрываю себя.

Сегодня на улице ветер кажется сильнее, снег – холоднее. Я похлопываю себя по плечам – мерзну, ноги вязнут в снегу.

Тащусь по Невскому. Сережа молча бредет следом.

– Я же нне могу себя ззапереть, верно? – спрашиваю я его через плечо. – Я нничего не сделала. Чего мне бояться.

Но я боюсь.

Боюсь увидеть свое фото посреди выставочного зала. Боюсь так, что могу думать только об этом.

Я не хочу, чтобы меня использовали. Не хочу быть жалкой и беззащитной, не хочу, чтобы зеваки глазели на мои душевные внутренности!

Но, может, не все так плохо? Может, моих фото на выставке нет?..

Я даже сама в это не верю.

Прохожу мимо рекламной тумбы – и, только спустя несколько шагов понимаю, что увидела. Разворачиваюсь.

На фоне белого снега и белых афиш с пестрыми буквами, будто дыра, на меня глазеет замочная скважина – светлый контур на черном. И, если приглядеться, становится понятно, что замочная скважина – это женское обнаженное тело.

Отворачиваюсь и иду дальше – навстречу пронизывающему ветру. Он леденит щеки, вышибает слезы. Смахиваю их холодной влажной варежкой.

Стропилов с Эем выставили мое фото – я это знаю наверняка, от этого не убежать.

Они получили, что хотели. Использовали меня – и теперь наслаждаются результатом.

Но я не из-за этого бодаюсь с пургой, рвусь через снежное месиво, будто меня преследуют, – из-за Сережи. Из-за того, что ради своего тщеславия, Эй заставил меня полюбить несуществующего человека. Который всегда будет лишь моей тенью. Который никогда не пригласит меня на свидание, не разделит со мной завтрак, не согреет мою постель. Которого я никогда не коснусь. Чей голос я никогда не услышу. И не потому, что нам мешают обстоятельства, – тогда хотя бы можно жить надеждой – а потому, что его не-су-ще-ству-ет!

Вот это уже край!

Мне жаль саму себя.

Я словно скукоживаюсь, снова замерзаю в снегу – теперь уже настоящем.

Нет-нет-нет!

Я никогда не вернусь в то состояние. Я – другой человек. Исцеленный.

Эти мысли превращают мою боль в злость.

Я разворачиваюсь – и возвращаюсь к рекламной тумбе.

А если я попала из одной клетки в другую? Вырвалась из мрачного мирка, чтобы попасть в светлый мирок? В Питере я точно также отгородилась от проблем, как делала это и раньше. Я гнала мысли об Эе, его бесчестной игре, выставке – но все равно чувствовала себя униженной и обманутой. И, хотя так отвратительно чувствовать себя гораздо проще, гуляя по питерским мостам, сути это не меняет.

А, может, выставка в Питере – это не зло, а благо?

Смотрю в замочную скважину на афише.

Может, это вызов?

Который я способна принять.

Как думаешь, Сережа?

Ловлю попутку.

Пробки.

Кровь молоточками стучит в висках. Я не строю предположений, не думаю, что и кого там увижу, – и как буду на это реагировать.

Хочешь войны, Эй? Я готова!

Врываюсь на выставку, – но мне нужно пройти еще два круга ада – очередь в кассу и очередь в гардероб. Мне душно, не хватает воздуха.

И вот я вхожу в выставочный зал. Сколько людей пришло поглазеть на душевное заболевание Эя! Они замирают у фото и долго их разглядывают. Обсуждают. Меня начинает мутить.

Сначала я вижу фотографии незнакомых мне людей. Никаких «звезд», никаких политиков! На это вовсе не было ставки, как плел мне Эй! Первый зал я едва ли ни пробегаю, пока не застываю перед баром.

Да, это настоящий бар с настоящим барменом. Посетители выставки садятся на высокие стулья, заказывают коктейли. Приглушенный свет, легкая саксофонная музыка, имитация сигаретного дыма. Там почти все настоящее.

Кроме двух женщин, пьющих вино за барной стойкой.

Это фотография меня и Ренаты в баре, куда мы поехали после мастер-класса. Размеры всех предметов на фото сохранены, и от того в первые секунды сознание игнорирует портретную рамку, заставляет воспринимать женщин, как реальных.

Я вижу Ренату.

Я вижу себя.

Моя спутница прекрасна. Мягкий, но внимательный взгляд. Едва заметная улыбка. Приподнятый подбородок. Лакированные ноготки постукивают по лакированной стойке. Густые черные волосы пострижены так ровно, что, кажется, царапают ее обнаженные лопатки. Спираль сигаретного дыма выглядит такой настоящей, что я чувствую его запах.

А я – та, другая – так крепко сжимаю ножку бокала, будто держусь за нее, – но при этом чуть наклоняюсь вперед, попав под притяжение Ренаты. Я помню то внутреннее напряжение – звон в ушах, мельтешение в мыслях, сердечную дробь. Я словно одновременно и охотница, и загнанный зверь. И фото передает мое состояние с волнующей и ужасающей точностью.

– Слушаю вас, мадмуазель! – обращается ко мне бармен.

Он то ли не внимателен, то ли я сейчас выгляжу так нелепо и ошарашено, что бармен не замечает моего сходства с портретом, – но это к лучшему.

Я отдираю взгляд от Ренаты, качаю головой – и вместе с толпой теку по направлению к гигантской замочной скважине, которую сегодня видела в телерепортаже.

У скважины – очередь. Пожилая сотрудница выставки запускает посетителей по двое, по трое. Я выстаиваю и эту очередь, чувствуя, как кровь, то приливает к щекам, то отливает. Вслушиваюсь в реплики вылезающих из скважины. Как же они немногословны, черт побери! На лицах – удивление, озадаченность, воодушевление. Это ни о чем мне не говорит!

Наконец, пригнув голову, в замочную скважину пролезаю и я.

Замираю.

Мои брови ползут вверх.

Это спальня Эя в предутреннем свете – увеличенная в несколько раз.

Окно на всю громадную стену. Вдоль стены – гигантские волны простыни. А на кровати сплю я. Обнаженная по пояс, с разметавшимися волосами. Лоб покрыт испариной. Губы искривлены. Пальцы мнут одеяло. Я чувствую себя так, словно наяву переживаю тот предутренний кошмар, который не помню.

– У нее что – оргазм? – слышу я смешок малолетки у меня за спиной.

Крепко сжимаю ладонь в кулак, чтобы не врезать пацану пощечину.

Пулей вылетаю из зала.

Едва не набрасываюсь на молодого вышколенного администратора. Требую Стропилова – но его нет, он был утром на открытии. Возможно, его уже нет в Питере.

– Ффото исспользовали ббез ммоего введома! – захлебываясь в звуках, кричу я.

Судя по выражению лица, администратор принимает меня за сумасшедшую.

– Покиньте здание, или я вызову полицию, – отчеканивает он.

Шарю взглядом по его лицу.

– Не ннадо пполиции, – отступаю на шаг.

Я сама к ним пойду.

Глава 23. День 298

На углу Богатырского-Гаккелевской меня подбирает пронзительно-голубой мерс, неистово-чистый, хотя на дороге – хлюпающая жижа подтаявшего снега. Я сажусь на сидение позади водителя. Хлопает дверь – и я оказываюсь в другом мире. Здесь тепло, легко пахнет духами, фоном звучит классическая музыка.

С адвокатом Алевтиной Станиславовной меня тоже связала Лейла.

У Алевтины волосы свернуты ракушкой – волосок к волоску. Над сверкающей звездочкой сережки – микронаушник от hands-free. Норковая шубка выглядит такой мягкой, что я крепче сжимаю штыри подголовника – усмиряю ладони. Глядя на Алевтину, я еще раз благодарю Лейлу за помощь – платную консультацию с таким адвокатом я бы позволить себе не смогла.

Рядом с Алевтиной сидит мужчина – помощник адвоката. На вид – мой ровесник. Такой же холеный, выглаженный, как и его начальница. Здоровается со мной кивком – будто тоже испытывает проблемы с речью.

– У нас десять минут, – сообщает Алевтина. – Потом у меня – примирительная встреча. Так что – к делу. Ваш случай подпадает под Статью 137 Уголовного кодекса «Нарушение неприкосновенности частной жизни».

– Угголовный?! Ккакое ммаксимальное ннаказание?

Алевтина бросает на меня короткий взгляд в зеркало заднего вида.

– Вы и в самом деле настроены решительно, – она позволяет себе улыбнуться – и тотчас же отвлекается на телефонный звонок. Включает громкую связь.

Уголовный кодекс – это очень хорошо. Это даже отлично!

– …Когда получили жалобу?.. Десять дней на обжалование… Пришлите копию жалобы на мой почтовый ящик. Простите, вторая линия…

Думаю, тюремный срок для Эя меня бы устроил.

Пытаюсь сдержать едкую улыбку.

– Итак, Эмма. По срокам. Незаконное собирание либо распространение сведений о частной жизни, составляющих личную или семейную тайну другого лица, без его согласия, повлекшие причинение вреда правам, свободам и законным интересам потерпевшего, – наказываются общественными работами, или штрафом, или арестом на срок до шести месяцев.

Алевтина говорит без единой паузы. Из-за этого вся информация сливается в одно непонятное нечто. Но главное я все же улавливаю – арест на срок до шести месяцев.

– Чтобы привлечь правонарушителя по этой статье, нужно доказать, что фотографии составляли вашу личную или семейную тайну. А также, что демонстрация фото повлекла причинение вреда вашим правам и свободам.

– Ккак доказать?.. – я растекаюсь по сидению.

Как доказать, что демонстрация моих кошмаров – это причинение… чего-то там… чему-то там?

Боже…

Алевтина словно разговаривает на другом языке.

– Выставленные снимки порочат вашу репутацию? Спрошу проще. Вы сняты в обнаженном виде? Если – да и, к примеру, вы преподаете, тогда публикация такого рода снимков может испортить вам репутацию.

Я качаю головой.

– Возможно, снимок разглашает тайну вашей личной жизни? – она неистово сигналит машине, что ее подрезала. – Например, вы сняты с любовником. И, если такой снимок попадет на глаза мужа…

– Ннет, нничего… ттакого.

Алевтина печально смотрит на меня в зеркало.

– Тогда напиши письменное требование убрать ваши фото.

Я откидываюсь на спинку кресла. Начинали с ареста, а закончили формальной бумажкой…

– Нне уберет.

– Тогда я рекомендую вам обратиться в полицию. Написать заявление на… как там его?

Продолжать разговор бессмысленно, но я все же пытаюсь быть вежливой.

– Я нне знаю, ккак его зовут. Сстропилов не делал сснимки, он ттолько ддал им свое имя.

Смотрю в окно. Сегодня Питер кажется мне необычайно серым. Серый… Сережа… Неужели Эю все сойдет с рук?

Алевтина все еще молчит. Не выходит из машины, хотя уже припарковалась.

– Вы и в самом деле не знаете, как зовут человека, войну против которого собираетесь начать?

Уже не собираюсь.

В полиции я была вчера.

Помятый, уставший и очень раздражительный участковый сказал, что заявление он, конечно, примет. И проверку проведет – дней за десять, а может, и дольше. Но ему и так ясно, что ничего преступного в публикации фотографий он не найдет. И посоветовал обратиться к адвокату.

Я не стала настаивать. Потому что, глядя на него, вспомнила очень важную деталь: Эй – бывший мент.

– Сспасибо...

Я выхожу из тепла салона в колючую морось. Меня немного покачивает.

Я не могу за себя постоять.

Наверное, Эй заинтересует ментов только, когда кого-нибудь убьет. Воображение тотчас же цепляется за эту соломинку, как и за каждую другую в этом деле, – но, нет, это – тупик.

И суд, и полиция предлагают мне стучаться лбом о стену. Долго, мучительно и неэффективно.

Они предлагают мне сжать зубы и терпеть!

– Эмма! – окликает меня мужской голос.

Я вздрагиваю.

У меня нет друзей в Питере.

А если это…

Меня догоняет помощник адвоката. Мое имя – первое слово, которое я от него услышала.

Парень смотрит на меня сочувственно, но с каким-то странным блеском в глазах.

– Как далеко вы готовы зайти, чтобы наказать преступника?

Любопытный вопрос от представителя закона.

– Оччень далеко! – мне скрывать нечего.

– Тогда возьмите вот это, – он оглядывается – и протягивает карточку формата визитки, на которой напечатан номер телефона и имя. – Этот человек умеет решать проблемы. Просто наберите номер.

– Этто законно? – я с подозрением кошусь на карточку.

– Боюсь, что нет.

И тогда я понимаю, что за блеск в его глазах. Этот парень – жулик. Он поставляет другому жулику клиентов, которым не может помочь правосудие.

– Не ннадо! – я отступаю.

– Это ни к чему вас не обязывает. Избавитесь от моего подарка, когда проблема будет решена, – и он опускает карточку в карман моей куртки и сбегает.

Теперь, когда не нужно делать вид, что я железная женщина, все во мне обмякает. Кажется, что мое тело – это комната, которую пронизывает сквозняк.

– Пойдем домой… – шепчет мне на ухо воображаемый Сережа.

Полное ощущение, что он стоит за моей спиной, почти касаясь меня.

Крепко себя обнимаю. Закрываю глаза – тем сильнее чувствуется его присутствие и хлесткие удары влажного ветра по лицу.

– Я ппроиграла…

– Просто война – это не твое. Твое – это тексты, буквы. Снег хлопьями. Кофе с молоком.

– Я могу…

– Тшшш! – он прикладывает палец к губам. – Представь, мы возвращаемся домой. Избавляемся от промокших курток. Затем – от всей остальной, совершенно ненужной, одежды, – потому что нам нравится заниматься любовью обнаженными. А потом, значительно позже, когда приятная, мягкая, теплая пустота заполнит твое тело и мысли, я ускользну на кухню, чтобы положить вишенку на торт. В прямом и переносном смысле слова. Ты все еще слушаешь меня?

– Я ннемного подотстала на ттом моменте, где мы избавляемся от нненужной одежды.

– Догоняй! Потому что я уже вхожу в нашу спальню с тортом в руках. Его бока обмазаны кремом со взбитыми сливками и присыпаны дробленым орехом. А сверху – много разноцветной посыпки и цветов из белкового крема.

Улыбаюсь в мыслях. Теперь, когда Сережа поселился в моей голове, он знает обо мне все.

– А что внутри торта?

– О, я ждал этот вопрос, Эмма! Внутри его – начинка из сливочного суфле с мандаринами. А коржи его такие легкие, что про этот шедевр правильно говорить не «испечен», а «соткан».

– Тты сам его… соткал?!

– Конечно! Я ведь умею превосходно готовить три вещи: яичницу, макароны и вот этот торт.

– Ты издеваешься?

Он улыбается.

– Даааа!

Я тоже улыбаюсь.

– Мы ббудем есть этот тторт ложками и ппить чай из одной ккружки.

– Только так, Эмма.

Я, наконец, открываю глаза. Становится холодно, будто я только что вышла из теплой квартиры на ледяную улицу.

Сережа не обнимет меня, чтобы мне стало теплее.

В автобусе не предложит свой локоть вместо поручня.

В квартире не будет ни его запаха, ни торта.

Постель – тщательно застелена.

И так – всегда. До скончания времен.

Я буду представлять, как слизываю с пальцев крем от торта, глядя на рисунок обоев, а не в глаза Сережи.

Так что, домой мне сейчас совсем не хочется.

Я скрываюсь от ветра в ближайшем кафе и за чашечкой латте просматриваю отклики на мое резюме на портале «HeadHunter». Уже который день – по нолям.

Тогда перехожу к вакансиям.

Не так уж и много вариантов для женщины без опыта, да еще и с такими проблемами речи, как у меня.

Делаю с десяток безрезультатных звонков. О том, что мне откажут, становится понятно уже после моего приветствия. Поэтому, когда я вижу объявление – о нормальной работе с нормальным заработком, – я не звоню в офис, а гуглю адрес компании и еду сразу туда.

Только совершенно отчаянная – или отчаявшаяся – женщина согласилась бы на такую авантюру. Но сейчас я – именно такая, причем, мне подходят оба определения.

Пока я добираюсь до офиса – кирпичного домика на территории овощной базы – я чувствую себя, как Анна из «Холодного сердца» после того, как упала в ручей. Холодно, холодно, холодно… Этот образ тотчас же рождает воспоминание о караоке с Эем, поэтому дверь я открываю в таком боевом настрое, что, можно считать, работа уже у меня в кармане.

Как и всем авантюристам, мне везет: кивком ответив на вопрос секретарши «вы по поводу работы?», я умудряюсь ничем не выдать свой дефект речи до самого начала собеседования.

И вот я сижу на скрипучем деревянном стуле в коморке (на стене вместо обоев – карта Питера). Парень-логист, который кажется высоким и нескладным даже сидя, рассматривает меня прозрачными голубыми глазами.

Я только что ответила на его вопрос насчет моего опыта вождения. И хотя я приврала, преувеличив год своего опыта в семь раз, пауза катастрофически затянулась. Я готовилась к такому повороту, припасла пламенную речь о моей дикой работоспособности, целеустремленности и мотивации, но сейчас слова кляпом застряли во рту. Потому что во взгляде этого парня четко читалось: как же ты, дуреха, собираешься работать в службе доставки с таким-то дефектом речи?! Как ты будешь общаться с клиентами по телефону?!

– Это ббудет м… ммоя ффишка! – само собой, теперь я заикаюсь куда больше, чем обычно.

Он улыбается, опускает взгляд, что-то машинально рисует в блокноте простым карандашом.

Да, я знаю, что мне сложно отказать.

И, также, я знаю, что он мне откажет.

– Давай так…

– Эмма, – я отвечаю без запинки – и мои плечи невольно распрямляются.

– …Я угощу тебя чаем, а ты отогреешься и расскажешь мне о себе. Меня, кстати, Леша зовут.

Чай у Леши гадкий. Разговора у нас тоже толком не получается – я слишком много заикаюсь, а его постоянно отвлекают телефонные звонки. И на работу он меня не берет. Но я, и в самом деле, отогреваюсь, напитываюсь теплом от чая и Лешиной улыбки с ямочками на щеках.

Когда я возвращаюсь домой, моя съемная квартира снова становится просто квартирой, а не памятником одиночеству, как недавно рисовало мое воображение. И, кутаясь в плед на кресле у окна, глядя на далекие, как звезды, купола Иссакии, я думаю, может, пришло время смириться? Мне не помогут ни адвокат, ни полиция. За меня некому заступиться, и сама за себя я тоже постоять не могу. Так может – все?

В конце концов, у меня есть мой идеальный Сережа и мой идеальный Питер. Может, не стоит хотеть большего? Может, следует сдаться? Как бы отвратительно это ни звучало.

Я делаю первые шаги на этом пути: перестаю себя жалеть, вытесняю муторные мысли нажатием кнопки на телевизионном пульте.

И что я вижу на экране?

Стропилова, сидящего в кресле!

– Подглядывать за героями моих фотографий вскоре смогут жители Москвы, Самары, Нижнего Новгорода… – уставшим, но твердым голосом «звезды» рассказывает он. А фоном сменяются снимки.

Не знаю, чего я жду. Может, именно этого – когда вместе с миллионами зрителей увижу на весь экран фото меня и Ренаты в баре?

Я выключаю телевизор – вдавливаю кнопку в пульт так, что она там застревает.

За меня не может заступиться ни один человек. Это правда.

Но что если…

…за меня заступятся миллионы?!

Я нахожу в инете сайт телеканала и кликаю на ссылку «Рассказать новость».

Глава 24. День 290

Мамочки… Мамочки… Мамочки…

Я захлопываю крышку ноутбука.

Опираюсь лбом о скрещенные на ноуте ладони.

Меня знобит.

Я в какой-то другой реальности. Это не может происходить со мной...

«Делай – и не оглядывайся», – сказала я себе, когда со мной связался репортер телеканала. – «Представь, что ты робот, запрограммированный на выполнение определенной задачи. Ты должна вывести Эя и Стропилова на чистую воду.

Чтобы запутать следы, я сняла в Приморске квартиру на сутки – и пригласила туда репортера. Я посчитала сто тридцать семь километров достаточным расстоянием, чтобы отвести подозрение от Питера. Утром – в Приморск, вечером – обратно.

Парик. Куртка неприметного цвета. Сапоги без каблука. Никакого макияжа. Никаких крайностей. Никто из попутчиков не запомнит меня.

Для репортера я создала другой образ. Распущенные волосы. Легкий макияж с акцентом на глаза. Шерстяное платье с невинным, но все же притягивающим взгляд декольте.

Красивая, молодая женщина, попавшая в беду.

Я все рассчитала правильно.

У меня не было вещественных доказательств, но мое лицо и моя история стали лучшими доказательствами.

Репортер вдохновился моей исповедью. Он настаивал, чтобы я приехала в студию на запись программы, но я отказалась, объяснив это тем, что беспокоюсь за свою безопасность – ведь вместе с личностью Эя, наверняка, вылезут и другие, весьма неприглядные, истории. Эта ремарка подлила масла в огонь репортерского энтузиазма.

Я рассказывала свою историю на камеру больше четырех часов. Уезжая, репортер сообщил, что обязательно свяжется со мной.

Но, что удастся репортеру, то удастся и Эю. Так что, по дороге в Питер я избавилась от сим-карты мобильного телефона.

Я ждала дольше недели. Ждала, ждала и ждала, просматривая каждый выпуск новостей, постоянно обновляя страницу сайта телеканала.

Я толком не ела и не спала. Ожидание превратилось в месиво минут и часов, хаос тусклого света и вязкой темноты. Помехи голосов телеведущих, песок в глазах. Кресло, казалось, приняло форму моего тела.

Сережа бродил за моей спиной, но ни разу не заговорил со мной.

То, на что я решилась, было апофеозом моей битвы с Эем. И битвы с самой собой – если говорить начистоту. Еще год назад я бы даже представить не смогла, что осмелюсь на интервью для телеканала. И, тем более, что сама напрошусь на него.

Что брошу все – и уеду в город, с которым меня связывает только фантазия.

Что решусь напроситься на работу, требующую общения с людьми.

Что затею игру, достойную агента 007, чтобы не попасться Эю.

И вот на экране появляется заставка с названием передачи: «Битва гениев».

Дрожащей рукой я делаю звук погромче...

Да, я все рассчитала.

Кроме одного.

Полуторачасовая передача получилась вовсе не обо мне. От видеозаписи остались считанные кадры, которые разбавляли историю противостояния двух гениев – Стропилова и Эя.

Никто не собирался закрывать выставку. Никого не заботило обнародование фото без согласия модели.

Более того, мое фото в спальне Эя демонстрировали снова и снова. Эксперты высказывали мнение, действительно ли оно снято тайно. Оценивали его художественные достоинства.

Одним из главных вопросов передачи стал: «Где скрывается непризнанный гений, автор «кошмарной» фотографии?». Да, журналисты дали моему снимку название.

Во время интервью я рассказала все, что знала об Эе. В том числе, адрес его дома и название бара, в котором Эй часто бывал. Самого Эя репортеры найти не смогли, но раскопали его школьные фотографии. И узнали его настоящее имя.

Адам Черный.

Имя, будто специально созданное для того, чтобы украшать выставочные афиши и красоваться на глянцевой бумаге фотоальбомов.

Имя, идеально ему подходящее, – будто именно оно сделало Эя таким, какой он есть.

И теперь для миллионов людей это имя стало символом тайных фото. Гениальных тайных фото.

Я хотела закатать Эя асфальтоукладчиком, а, на самом деле, возвысила.

Осознавать это было едва ли не больнее, чем выслушивать признание Эя во время нашей последней встречи.

Мне казалось, я на самом дне. Что хуже быть уже не может.

Но на следующий день я прочитала комментарии – те, что касались меня.

«Девочка хотела снять сливки».

«Красивые сиськи)))))».

«Пусть она сделает ход конем – и выложит свои снимки, где одеялко будет пониже».

«Эммочка захотела известности».

«Тема сисек не раскрыта!»

«Сфотографировали спящей! Что, больше рассказать не о чем?!!!»

«…у меня есть честь и чувство собственногодостоинства… А где ж оно было, когда ты лезла к нему в постель?»

На этом я сдалась. Захлопнула ноут и оперлась лбом о скрещенные на крышке ладони.

Я же потерпевшая сторона... Это мои фото незаконно растиражировали. Почему же в комментариях столько грязи выливается на меня?! Как же мерзко! Как от такого отмыться?!

Виски разрывались. Щеки горели.

Теперь – все?

Война окончена?

Я сама себя убила?

Сережа, где же ты сейчас, когда так мне нужен?!

Я снова – одна.

Шмыгая носом и размазывая по щекам слезы, тащусь в коридор. Не включая свет, нащупываю в кармане куртки карточку формата визитки.

Швыряю свое тело в кресло.

Я все еще даю себе возможность передумать – верчу карточку в руках, покалываю ее уголком подушечки пальцев.

Это последний шаг. Готова ли я к такому? Не вырою ли я себе еще более глубокую яму, пытаясь вытащить себя на свет?..

Но пусть я буду жалеть о том, что сделала, чем о том, чего не сделала.

Я пойду до конца!

Набираю телефонный номер, написанный на карточке.

Сглатываю ком в горле вместе со звуком первого гудка. Мужчина отвечает на звонок сразу после него, будто сейчас не шесть часов утра.

– Слушаю!

Я медлю. Что мне сказать? Я даже не помню имени того парня, от которого получила карточку.

– У мменя проблемы, – осторожно произношу я и крепче прижимаю телефон к уху.

Еще не поздно сбросить вызов. Еще не поздно…

– Ваше фото использовали без разрешения?

Первые секунды я нахожусь в ступоре. Этот мужчина занимается лишь незаконными фотографиями?!

И только потом до меня доходит: он узнал меня по заиканию – наверняка, об этом ему рассказал помощник адвоката.

Он уже знает подробности дела, в том числе, и то, что репортеры не нашли Эя. Он советует мне очень хорошо подумать и вспомнить, где еще может появиться Эй.

– Вы много времени провели вместе. Вы точно знаете то, что может мне помочь. Думайте. А я буду работать по своим каналам. У вас есть вопросы?

Откашливаюсь в кулак.

– Ццена?

– На обратной стороне карточки, в нижнем правом углу напечатана цифра. Это моя ставка в условных единицах.

Я переворачиваю карточку. Сумма вовсе не заоблачная, но все же в ней три нуля.

Вполне адекватная цена за правосудие.

– Если захотите крайнюю меру – дорисуйте еще ноль.

От мысли о «крайней мере» меня передергивает.

Связываться с людьми, которые предлагают такое, – это очень, очень плохой знак. Это уже – за чертой.

– Я ддостану деньги.

Не прощаясь, он сбрасывает вызов.

Еще какое-то время я смотрю на телефон, будто с ним что-то должно произойти: он оплавится, или исчезнет, или сам начнет набирать последний исходящий номер.

Аккуратно кладу мобильный на край тумбочки. Затем – отодвигаю к центру. Затем – прикрываю телефон кофтой.

То, что я позвонила этому человеку, – неправильно.

Но стоит подумать, что будет, если я остановлюсь, если струшу, – и я начинаю действовать.

Деньги. Деньги. Деньги.

Иду в душ и несколько секунд стою под ледяной водой.

Это только начало, Эмма.

Кто-то хочет изобрести лекарство от СПИДа, кто-то – пытается зачать ребенка, а ты – хочешь отомстить Эю. И пусть твоя цель – низменная и жалкая, ты жаждешь достичь ее также неистово, как и те, чьи мысли заняты всеобщим благом или беременностью.

Так что – да, это только начало.

Я найду тебя, Эй.

Это ты создал такую Эмму.

Через час я уже сижу в кресле напротив Леши-логиста. Теперь ямочек на его щеках нет – он не улыбается: быстрее, чем Леша предложил мне чай, я попросила устроить меня на работу. Просьба прозвучала только в словах – не в интонации. Уверена, Леша понял, что без работы я не уйду.

Он смотрит и смотрит на меня, а я, почти не мигая, смотрю на него. Надо бы улыбнуться, но не получается.

Сейчас снова начнется: дефект речи, общение с клиентами… Без разницы. Не уйду!

– Точно! – Леша щелкает пальцами и отваливается на спинку кресла. – Я видел тебя по телевизору! Это же твой снимок выставили без разрешения?

Черт…

Я прикрываю глаза.

– Этот фотограф – козел! – голос Леши звенит от негодования. – Фото очень красивое, но он все равно – козел!

Поднимаю на него взгляд.

Впервые с начала выставки я встречаю искреннее сочувствие.

Леша так резко встает, что стул отъезжает на полметра.

– У тебя потрясная улыбка! – Леша подходит ко мне и присаживается на край стола. – На месте того урода, я бы только ее и фотографировал, а не кошмары, которые тебе снятся. Но я не разбираюсь в фотоискусстве. Так, могу фотиком нацелиться – и кнопку нажать.

– Этто ваш пплюс.

– В общем, Эмма. Я не прочь принять тебя на работу. Но я должен быть уверен, что ты понимаешь, на что подписываешься. Работа с шести утра до двенадцати ночи, день через два...

– Я ммогу ккаждый день.

Он хмыкает. В его взгляде появляется еще больше любопытства и тепла.

– Окей… – он растягивает звук «е». Я его убедила, а вот он себя – нет. – Когда можешь приступить?

– Ссейчас.

– Трудовая книжка?

– Вот, – я таким ловким движением достаю ее из рюкзака и кладу на стол, будто предсказываю Лешины мысли.

В который раз убеждаюсь, что жизнь – это паутинка. Каждая ниточка, которую ты плетешь, связана с остальными. Ну кто бы мог подумать, что единственный случайный месяц моей официальной работы пригодится мне в Питере? Через семь лет!

Вижу – Лешу я покорила. Да что там, я даже сама себя покорила.

Не спуская с меня глаз, он поднимает трубку телефона и набирает короткий номер.

– Есть новые заказы?.. Нет, не отдавай. Сейчас пришлю к тебе девочку на пробу, – он кладет трубку на место. – Следующий кабинет по коридору.

– Сспасибо! – я вскакиваю со стула, жму Леше руку. Во мне столько энтузиазма, что мое рукопожатие оказывается крепче.

Вот так я прошла первый этап на пути к моей цели.

Но поздно ночью, лежа в кровати, вымотанная настолько, что тело кажется чужим, я вспоминаю вовсе не этот разговор с Лешей. И даже не то, как мучительно привыкала к машине – серебристой «Пежо 307». И не первый телефонный разговор с клиентом, которому я доставляла коробку с фруктами. И даже не то, что он открыл мне дверь в одних трусах, – этой выходке я отвожу второе место.

Я вспоминаю – снова и снова – как во время доставки второго заказа внезапно хлынул ливень, и Питер стал в десятибалльной пробке. Едва различая дорогу, ежеминутно сверяясь с Яндекс.Навигатором, оглушенная автомобильными сигналами и все еще под впечатлением от встречи с первым клиентом, я стала в полосу, с которой можно поворачивать только налево. А мне позарез надо было прямо – и ни одна машина мне не уступала.

Сзади мне неистово сигналили – вот-вот зажжется красный свет… И в этот момент моя броня стала трескаться, как яичная скорлупа. Сережа, Эй, побег, мое фото на выставке, комментарии после передачи, договор с человеком-который-не-спит – все это обрушилось на меня – не образами, но ощущениями. Еще миг – и меня накроет…

Я едва ли не швырнула свою машинку под колеса джипа, который щемился справа. Под вопли сигналов кое-как дотащилась до обочины – и только тогда позволила себе зарыдать.

Я рыдала – и словно видела себя со стороны. Мокрые манжеты кофты – от слез. Мокрая майка на спине – от волнения. Опухшие глаза. Красный нос. Жалкая. Раздавленная. Слабая.

Тогда я дала себе слово: «Больше ни одной слезинки, пока я не поймаю Эя».

А я обязательно его поймаю.

Я всхлипнула в последний раз и включила «поворотник».

И вот теперь я лежу на кровати и спрашиваю у серого квадрата потолка: «Как мне найти Эя?».

Ни у себя дома, ни в баре, Эй не появлялся уже три недели.

Прижать Стропилова? Не факт, что тот знает, а последствия могут быть крайне неприятными – все же личность с мировым именем. Рената? Ей до Эя никогда не было дела.

Так как же мне найти его, если он не хочет, чтобы его нашли?

Что должно произойти, чтобы Эй появился?

Кто бы мог стать для него наживкой?

Не Стропилов. Не Рената.

Приподнимаюсь на локтях.

А если… я?

Я могу стать наживкой!

«Это не последняя наша встреча», – сказал Эй перед уходом. И он пытался связаться со мной позже – когда я выбросила телефон.

Эй придет ко мне.

Точно – придет.

Только когда и куда его пригласить? Как вообще сообщить ему информацию, что я буду в определенное время в определенном месте?

Я дрожу от нетерпения – чувствую, что знаю ответ.

Надо сделать это очень аккуратно, очень тонко.

Заставить его мне поверить.

Давай, Эмма, думай!

Сажусь на край кровати.

Эй так много о тебе знает – да почти все! Что-то же должно было проскользнуть. Слишком много очень личной информации, чтобы не осталось ни единой лазейки. То, что я не рассказала ему лично – рассказала Сергею в соцсети.

Соцсеть!

Это должно сработать.

Сердцебиение зашкаливает, кончики пальцев становятся ледяными, пока я набираю пароль, – который давно должна была забыть.

Раз Эй скрывается так тщательно, вряд ли он поверит в мое раскаяние и согласится на дружескую встречу. Но я могу сделать так, чтобы он пришел сам – без моего приглашения.

Впервые с момента моего побега я публикую пост в сети.

«День 290. Лучше жалеть о том, что сделала».

Глава 25. День 0

Месть – это блюдо, которое подают холодным. В моем случае, оно, наверное, заплесневело: я ждала шанса отомстить почти десять месяцев – больше, чем женщина вынашивает ребенка.

Это были самые длинные месяцы в моей жизни. И самые короткие. Потому что, если попробовать вспомнить, что происходило со мной в это время, – перед глазами возникнет серая пелена с редкими вспышками кадров: лобовое стекло «Пежо», залитое дождем; купола Иссакии; свет встречных фар; ладонь Леши на моем колене.

Я работала почти каждый день до полуночи. В конце смены получала маршрут на следующий день. Триста километров за сутки. День – север, день – юг. Я возила торты, цветы, фруктовые букеты. «Экспресс-доставка, наш разговор записывается…»

Сережа исчез. В моем мире из шипов и стали ему не было места.

Да и Питер перестал быть моим. Теперь я смотрела на него через автомобильное стекло – как туристка.

Я собрала нужную сумму – без дополнительного нуля. Но допускала, что возможны варианты, – в зависимости от того, как пройдет моя встреча с Эем.

Деньги я оставила в условленном месте. Человек-который-не-спит подтвердил, что сумма получена.

В жизни нет ничего невозможно – теперь я знала это наверняка.

Расклад был таков. Когда Эй придет ко мне в кафе, я подам знак – уроню со стола вилку – и тем самым обозначу Эя. После нашей встречи в укромном месте его встретят нужные люди.

Я сказала, что хочу получить максимум эффекта за те деньги, которые заплатила, – что бы это ни значило. «Делайте, что хотите. Только в конце – передайте ему привет от Эммы».

Эю должно быть так же больно, как и мне.

Хотела ли я остановиться? Сотни раз. Меня злил этот крохотный огонек, который постоянно вспыхивал в моей голове: что будет, когда Эй искупит свою вину передо мной? Станет ли мне спокойнее? Смогу ли я жить, как прежде? Но некоторые короткие, бережно хранимые воспоминания, возвращали меня в реальность.

…Я открываю дверь, а за Сережиным букетом чайных роз – лицо Эя.

…Эй кладет руку в перчатке на мое плечо: «Эм и Эй. Мы как Бонни и Клайд. Мы – команда!»

…Мое измученное лицо на огромном фото. «У нее что – оргазм?»

…Мы танцуем с Сережей в комнате для чтения. Он зарывается носом в мои волосы, прижимает меня к себе еще крепче и шепчет на ушко: «С Новым годом, Эмма!»

...Я в машине. Дождь заливает окна. Мокрые манжеты. Мокрая майка на спине.

У меня этих воспоминай столько, что хватит на несколько жизней.

Так что, я не передумала.

Жажда мести только крепла во мне. Она становилась все холоднее и тверже – закалялась, как металлический прут. Если раньше меня штормило – слезы, внутренний холод, – то со временем месть стала похожа на жизненный план, четкий и продуманный. У меня была цель. Я знала что, где и в какое время произойдет.

Каждый день – деньги в копилку для осуществления моего плана и новый пост с номером в сети.

Я чувствовала – Эй следит за моими постами. Ни единого сообщения – но мы общались с ним – вот так, не говоря ни слова. Каждый хранил свою тайну: Эй – что читает мои записи, я – что пишу их только для него.

Но все заканчивается.

И мое ожидание – тоже.

Вечером первого января я села в автобус.

Ночной переезд.

Бессонница.

Родной город.

Я привожу себя в порядок в туалете привокзальной забегаловки.

Отрезаю ценник от шерстяного платья. Заставляю свое отражение улыбнуться.

Тоник, увлажняющий крем, тональный крем, пудра, румяна. Щеточка для бровей, карандаш, гель для фиксации. Тени, карандаш черный, карандаш светло-розовый.

И снова самое сложное – накрасить ресницы тушью.

Помада.

Расческа.

Новые сапоги. Новая куртка. Новый шарф. Новые перчатки.

До бизнес-центра я добираюсь на такси.

Интересно, Эй уже здесь?

Не чувствую его взгляда.

Сажусь спиной к выходу. Я сосредоточена на происходящем у двери и не сразу обращаю внимание, что за окном. А за окном – сахарная зима. Машины с белыми спинами оставляют на дороге ржавые полоски.

Заказываю кофе и кусок пирога. Мне сейчас не до еды, но нужна десертная вилка.

Эя нет.

И Кости тоже нет. На ступенях его подъезда – ни одного следа.

Кофе остыл.

Совсем чуть-чуть, но мне становится тревожно.

А вдруг не получится?

Вдруг я просчиталась?..

Я чувствую на себе взгляд Эя – будто он поскреб мне ногтем между лопатками – и только потом замечаю его отражение на затемненном стекле.

Заставляю себя сконцентрироваться на Костином подъезде, но боковое зрение хищно следит, как Эй замирает у двери. Затем, не спеша, снимает куртку и вешает ее на крючок. Делает шаг ко мне – и вплетается в мою историю.

Историю, которую пишу я сама.

Эй приближается медленно, будто крадется. Все посторонние звуки приглушаются. Кажется, я слышу, как поскрипывают его ботинки при каждом шаге. Под локтем у него зажата то ли коробка, то ли стопка бумаг.

В последние секунды я не выдерживаю – и встречаюсь с ним взглядом в отражении стекла. Меня прошибает коротким и мощным зарядом сожаления, грусти, ярости и злорадства.

Эй бросает кипу документов на стол: просто разжимает руки – и стопка папок падает с таким громким хлопком, что на нас оборачиваются посетители.

Эй садится на стул напротив меня. Складывает ладони на столе.

Чуть подается вперед.

Его взгляд пронзительный и колкий, но в нем тоже запрятано что-то, похожее на сожаление. Или мне кажется.

Эй тщательно выбрит.

Полоска на виске.

Рукава джемпера чуть подтянуты.

Я помню его руки…

– Здравствуй. Эм.

Перевожу взгляд на его глаза.

– Ккак ты нашел меня?

Сжимаю в кулаке вилку.

Сейчас…

Нет, вот сейчас...

Смотрю на Эя, а представляю, как разжимаются мои пальцы, как вилка падает на плитку. Я словно слышу звон удара, он отстает от картинки на доли секунды.

Ни капли сожаления.

Только сердце вот-вот прорвет грудную клетку.

– День номер ноль, Эм. Когда-то ты рассказала мне, что каждый год второго января ты ждешь своего принца в кафе на втором этаже бизнес-центра. Во всем городе только в двух бизнес-центрах есть кафе на втором этаже. И только в одном – окна кафе выходят на жилом дом…

Я это знаю, Эй. Я же должна была убедиться, что ты придешь именно сюда.

И вот ты здесь. Единственный раз, когда все получилось, как хочу я.

Единственный – и последний.

Потому что, после того, как ты выйдешь из этого кафе, долгов у тебя передо мной не останется.

– …Если честно, я надеялся, что ты не придешь. Не потому, что не хотел тебя увидеть – очень хотел. Но предпочел бы потратить еще время на поиски, чем узнать, что день номер ноль до сих пор важен для тебя...

А я ждала тебя, Эй. Ждала, когда ты придешь ко мне, такой расслабленный, довольный, – ведь ты сам так хитро придумал, как меня найти! И от меня ты не ждешь подвоха – какая женщина способна ждать шанс, чтобы отомстить, целых девять месяцев? Только та, у которой разбито сердце.

– У меня к тебе важный разговор, Эм. Очень нужно, чтобы ты поняла: у тебя не было выбора, – Эй откидывается на спинку стула с таким видом, будто только что поставил мат своему сопернику.

Сейчас, наверное, я должна оценить всю красоту шахматной партии. Но я понятия не имею, о чем говорит Эй.

– У тебя не было выбора – ни разу с тех пор, как мы встретились, – его голос звучит спокойно, но словно что-то предвещает. Будто в каждом слове – подтекст. Я невольно вслушиваюсь в его слова. – Никаких судьбоносных перекрестков и поворотов, Эм. Только лабиринт с единственным выходом. Так что, ты ни в чем не виновата.

Этой тирадой Эй отвлек меня даже от мыслей о вилке.

Я по-прежнему не понимаю, к чему он клонит.

– Ты считаешь, что нападение бродячих собак заставило тебя набрать мой номер – и тем самым продолжить общение со мной? Это не так, Эм. Не было бы истории с собаками, я нашел бы десятки других способов, чтобы заставить тебя позвонить мне.

Эй говорит, а его взгляд договаривает: ну же, Эм, давай, соображай! Но пока я нащупываю только нелепую, невозможную мысль, на которую и внимания обращать не стоит.

– А, может, ты думаешь, что могла бы сорвать выставку, уничтожив карты памяти, которые выкрала из моего дома? Так у меня были копии, Эм. Ты должна была увидеть эти фото – и очень сильно на меня разозлиться. Я даже комнату запер именно ту, где дверь – со стеклянной вставкой, – чтобы ты меньше возилась с замком.

Наверное, что-то исходит от Эя упрямое, зловещее, темное, потому что официантка замирает у барной стойки вместо того, чтобы принять у него заказ. Она подходит к нам только, когда я встречаюсь с ней взглядом. Мне очень нужна пауза. Просто пара минут, чтобы придти в себя.

Я открываю рот, чтобы заказать еще кофе, но Эй отсылает девушку нетерпеливым жестом. Она тотчас же исчезает.

– Ты делала то, что нужно было мне, – просто с большей или меньшей эффективностью. У меня всегда был план Б. Зачастую, и В, и Г, – он давит на меня тоном голоса, взглядом – но я не верю Эю. Никогда не верила. – Если бы ты не связалась с телерепортерами, я бы написал письмо от твоего имени – и правда об авторстве фото все равно бы всплыла. Но, согласись, эффект был бы совершенно не тот, – Эй мельком обводит взглядом окружающих, склоняется над столом и продолжает на полтона тише: – Но я постарался разозлить тебя достаточно сильно, чтобы ты действовала самостоятельно. Ведь исповедь молодой красивой модели – уязвленной, доведенной до отчаяния – совсем другое дело. Ты была невероятно убедительна! Ты так драматично рассказывала с экрана о том, какой я негодяй, что я и сам себя почти возненавидел.

Я ловлю себя на том, что улыбаюсь, – вот такая реакция на откровения Эя. Теперь-то я отлично понимаю, о чем он говорит, но звучит его история не реальнее сказки или анекдота.

Я была свободна в своем выборе.

Многие решения давались мне с трудом.

Но это были мои решения!

И теперь он хочет заставить меня поверить, что за руку привел меня к телерепортерам? Что спланировал разоблачение Стропилова, хотя сам и передал ему мои фото? Зачем?!

– Потому что Стропилов – вор, – отвечает Эй на мой немой вопрос – как в наши лучшие времена. – Да, он мастер. Да, он делает крутые инсталляции, но это не мешает ему быть вором. Тот снимок Ренаты на чердаке он поначалу не собирался присваивать себе – только вот таблички с моим именем на выставке не было, и газетчики автоматически приписали авторство Стропилову. Но именно это фото многотиражка напечатала на первой полосе, именно это фото признали самым ярким событием выставки. Снимок перепечатали другие издания, его растиражировали в инете, и люди потянулись на выставку ради этой фотографии – вот тогда Стропилов и сломался. А Рената сбежала – и свидетелей у меня не осталось.

Ну, нет же! Нет! Не все вяжется в его истории.

Я утыкаюсь взглядом в свои ладони, сложенные на столе. Хмурюсь, пытаясь вспомнить подробности. Но на ум приходит только одна.

– Ззачем ты украл кота?

Я и сама не ожидала от себя такого вопроса. А Эй и вовсе таращится на меня.

– Что – прости?..

– Ккота с драгоценным камнем на ошейнике, – поясняю я.

– А, вот ты о чем… – уголок его губ ползет вверх. – Кот просто попался мне под руку. Я думал, всем женщинам нравятся коты, а заодно и те мужчины, которые подбирают животных на улице. Он – просто случайная жертва.

– Ккак и я.

Сжимаю вилку крепче.

– Нет, Эм! Ты – жертва преднамеренная. Но, согласись, это было взаимовыгодное сотрудничество… – Эй внезапно перегибается через стол и выхватывает вилку. – Хватит уже крутить ее! Будто ты прицеливаешься, чтобы попасть мне в глаз! Все равно же к пирогу не притронулась.

Я с ужасом смотрю, как Эй кладет вилку возле себя. С трудом отрываю от нее взгляд. Еще сложнее – сделать вид, что ничего не произошло.

– Ты стала говорить еще лучше, обратила внимание? До встречи со мной ты толком ни с кем не разговаривала. Даже плейбой, чьего приезда ты ждешь триста шестьдесят пять дней в году, не смог тебя разговорить – не смог вызвать в тебе правильные эмоции. Правильные – не значит, приятные, Эм. Вообще, то, что делает нас лучше, редко бывает приятным.

Вилка.

У Эя.

– Теперь, когда я отобрал у тебя вилку, по твоему взгляду заметно, что ты хочешь всадить в меня зубочистку... Но, согласись, Эм: подглядывание за Ренатой было самым увлекательным квестом в твоей жизни. Особенно тот этап, что проходил в ее квартире. Давай, Эм! Ну, чего ты застыла? Кивни хотя бы! Ты же знаешь, я – прав. С тех пор, как мы познакомились, тебе вовсе необязательно было публиковать посты в сети, чтобы запоминать, как ты прожила день. Потому что, каждый день, который мы провели вместе, был незабываем. И тебе нечего мне возразить.

Вилка.

Эй мне ее не вернет. А через стол я не дотянусь.

– Ладно, Эм, – Эй легонько хлопает ладонями по столу. – Наверное, я не с того начал. Я не очень умею все это: нужные слова в нужный момент… Так что, перейдем к подарку. Не спросишь, что за папки я принес? Что, даже не взглянешь? Эм, ты портишь такую красивую сцену! Но – ладно. Я сам расскажу.

Эй пододвигает папки к центру стола. Тихонько барабанит пальцами по стопке. Глаз с меня не сводит – как и все время, что длится наш разговор. Может, он о чем-то догадывается? Может, неспроста забрал вилку? Если Эй и в самом деле все так ловко просчитал, возможно, что и мой план ему известен. Поэтому сейчас именно я чувствую себя так, будто веду нечестную игру.

Опускаю взгляд на папки. Серая бумага, белые тканевые ленточки. Корешки примяты.

– Вот чем ты занималась последние десять месяцев, Эм?..

Возможно, Эй знает. Все может быть.

Но ведь когда-нибудь мне должно повезти?

– …Я, например, проводил свое собственное расследование одного несчастного случая. Ты знаешь об этом деле. Парень упал с крыши. После этого его сестра стала заикаться.

Я вскидываю голову.

Гляжу на Эя во все глаза.

Нет, ему нельзя верить. Еще одна игра, еще одна ловушка…

Его лицо плывет, растворяется в воздухе.

Я зажмуриваюсь. Но от этого кадры из прошлого кажутся еще более реальными. Март. Солнце в лужах. Солнце в окнах моего дома. Толпа. Кто-то хватает меня за руку: «Не ходи!..»

Я не сразу ощущаю ладонь Эя на моей ладони.

– Эм?.. Эм!

С трудом открываю глаза.

– Эм, тебе надо об этом узнать.

Каждый раз, когда, кажется, что я просчитала все ходы, Эй обрушивает на меня очередной сюрприз. Когда это закончится?! Только тогда, когда я уроню вилку.

– Твой принц не придет, Эм. Он дает показания, – голос Эя будто надламывается, становится тише и мягче. – Считай, это моим подарком тебе.

Последние слова я слышу словно сквозь вату.

Нахожу в себе силы спрятать ладони под стол. Сжимаю кулаки.

– Вврешь...

– Зачем мне, Эм?.. – он будто и в самом деле сопереживает. – История твоего брата сразу показалась мне мутной. Кое-кто очень не хотел огласки и хорошенько все подчистил. Вещдоки не сохранились, но одного свидетеля мне удалось разговорить – не спрашивай как. Вот так я узнал, что с твоим братом на крыше был Костя. Они поссорились из-за какой-то девицы. Причинение смерти по неосторожности – это мой вердикт. Но ты можешь настоять и на убийстве. В этих папках – все, что тебе нужно.

Меня начинает мутить.

Еще одна уловка?!

– Он был с тобой из-за чувства вины, Эм. Теперь, надеюсь, я излечил тебя от острой реакции на запах его одеколона?

Я резко встаю из-за стола. Эй подскакивает ко мне, подхватывает под локоть.

– Эм!..

Я вяло упираюсь в его грудь ладонью.

– Все… в ппорядке.

Опускаюсь на стул.

Нет, мне нельзя уходить.

Я еще не закончила начатое.

– Точно?

– Тточно!

Костя…

Это возможно…

Это – возможно!

Я что-то такое припоминаю… Его разговоры с братом, ссоры…

Возможно, Эй, и в самом деле, не врет.

Но я не хотела этого знать!

Эй словно отстреливает людей, которые мне дороги. Сначала – Сережа. Теперь – Костя.

Шарю взглядом по столу – вилки нет. Замечаю ее на полу возле стула Эя – наверное, упала, когда Эй подскочил ко мне. Попросить бы официантку принести другую вилку, но девушка как сквозь землю провалилась.

Ничего, я умею ждать.

Эй возвращается на свое место. Он выглядит расстроенным и рассерженным. Машинальным движением взъерошивает на затылке волосы.

Ну, что еще ты для меня приготовил? Давай, вываливай!

– Теперь, самое важное Эм...

Важнее признания?

Важнее папок?!

– …Наверное, теперь тебе нужно разобраться, кто я на самом деле.

Из меня вырывается стон.

Я опираюсь локтями на стол и зарываю лицо в ладони.

Мне не с чем разбираться, Эй. Как вообще это пришло тебе в голову?

– …Я – нечто среднее между тем подонком, которого ты знаешь в реале, и тем идеальным мужчиной, с которым ты познакомилась в сети.

Не отнимая лица от ладоней, качаю головой.

Мне нет до этого дела, Эй. Мне нет до этого дела!

– Эм! – он резко разводит мои локти – и мне приходится снова смотреть ему в глаза. – Костя был с тобой из чувства вины. Сергея не существовало. И получается, что я – единственный мужчина в твоей жизни, которому ты действительна важна. Который за тебя – и в огонь, и в воду. Да, я сволочь. Я манипулировал тобой. Я врал тебе. Я заставил тебя поверить в Сергея. Признаю себя виновным по всем пунктам. Но, Эм, сейчас я с тобой абсолютно честен! Наверное, я впервые настолько честен с тобой. Ты слышишь меня?

Киваю.

Я внимательно слушаю тебя, Эй. На прощание.

– Фотография – это моя жизнь, страсть и любовь. Я создаю нечто особенное, очень важное – я знаю это. Но такое искусство требует жертв – и так будет всегда, – он разжимает пальцы – выпускает меня и медленно опускается на стул. – Да, я урод, Эм. Но ты же чувствовала ко мне что-то… красивое, правда? То, что мы чувствовали друг к другу, – было настоящим. Когда я обнимал тебя, утешая. Когда мы занимались любовью – я не врал тебе. Ведь мы занимались любовью, Эм. Секс у нас был разве что в первый раз – ты и сама это знаешь, – он склоняется над столом, кладет свои ладони перед моими – почти касается их. Смотрит мне в глаза. – Я никогда не брошу фотоискусство, но я смогу быть самым преданным, самым искренним, я смогу быть твоим идеальным мужчиной, Эм. Однажды я почти им стал. Да, я жесток во всем, что касается фотографии, но, отложив камеру, я хорош! Ты знаешь, каким я могу быть.

Он снова делает это – ломает меня. Заставляет чувствовать то, что хочет он. Его искренность подкупает – пока не начинаешь задумываться, о чем именно он так искренне говорит.

– Я не знаю, как так получилось, Эм. Этого я не планировал. И если бы когда-либо знал, что смогу испытывать такое к женщине, я предпочел бы этого избежать. Потому, что ты стала частью меня. Потому, что мне без тебя – плохо. Мне без тебя – больно! Когда я думаю, что ты можешь исчезнуть из моей жизни, у меня каждый раз что-то обрывается внутри… Почему ты молчишь, Эм?!

Потому что ты снова смог меня удивить, Эй, – уже в который раз за такую короткую встречу. Я каждую минуту то мчусь с невидимой горы, то взлетаю на следующую. У меня не хватает дыхание переживать эти виражи. Поэтому я молчу. А еще потому, что я помню: тебе нельзя верить.

– Ладно, тем проще, – Эй улыбается, но от этой улыбки его лицо словно становится печальнее. – Просто… – он морщится. Ощущая привкус будущих слов? – У Ренаты и Стропилова ведь получилось. Рената его простила. Теперь она – его модель. Я почти уверен, что они счастливы. По крайней мере, иногда. Значит, это возможно – простить. Так может, Эм, и ты сможешь? Может, не сейчас. Может…

– Адам… – я впервые произношу вслух его настоящее имя. Свет в глазах Эя преломляется, взгляд становится холоднее, тверже. – Между нами нникогда нничего не будет.

Он хочет что-то сказать, но я перебиваю его:

– Нникогда. Нничего.

Эй смотрит и смотрит мне в глаза. Если он ищет там подтверждение моим словам – то обязательно найдет. И пусть сейчас от его взгляда у меня щемит сердце, – никогда, ничего. Это он сделал меня такой.

– Похоже, пришло время прощаться, Эм?

Я молчу.

Он встает. Задвигает стул, по-прежнему не отпуская моего взгляда.

– Ну и обслуживание здесь! – громко произносит он, будто подбадривая самого себя. – Никто вилку так и не поднял!

Он сам поднимает ее и кладет на край стола.

– Ничего и никогда, Эм?

Киваю.

Мои руки дрожат.

Эй достает из внутреннего кармана огрызок карандаша, что-то пишет на салфетке, складывает ее вдвое и, прижав указательным пальцем, протягивает по столу к моей тарелке.

– Вот, Эм. Еще один подарок тебе.

Он коротко кланяется мне и, не оборачиваясь, идет к вешалке за курткой.

Не сводя с него глаз, я касаюсь вилки кончиками пальцев. Прохладная и гладкая.

Пододвигаю ее на самый край, зубчики зависают над плиточной пропастью.

Мое сердце клокочет.

Мы поменялись ролями, Эй. Теперь именно ты – персонаж моей истории. И только от меня зависит, каким будет твой финал.

Глава 26. День, когда я встретила его

Две недели спустя я завтракала йогуртом перед телевизором, когда передача о культуре прервалась срочной новостью.

– Сегодня утром, в подъезде своего дома, в бессознательном состоянии был найден скандальный фотограф, автор тайных снимков Адам Черный...

На экране – врачи скорой помощи тащат носилки. В первые секунды мне показалось, что тело на носилках накрыто простыней полностью.

Ложка выпала из рук.

Нет, лицо открыто. В крови.

Простыня в районе ребер набухла красным.

–…С переломом ребер, ушибами внутренних органов и черепно-мозговой травмой фотограф доставлен в Елизаветинскую больницу…

Я бросилась в туалет, меня вывернуло наизнанку.

Передвигаясь из комнаты в комнату, словно на чужих ногах, я обшаривала полки тумбочек и карманы одежды в поисках карточки с номером телефона. А когда нашла, до жжения в пальцах нажимала на кнопки, пытаясь дозвониться до человека-который-не-спит. Абонент был недоступен.

Правдами и неправдами я договорилась о встрече с адвокатом – знакомой Лейлы – только, чтобы добраться до ее помощника. Налетела на него в коридоре, впечатала в стену, – хотя едва доставала парню до подбородка.

– Вилка не упала! – едва сдерживая крик, шипела я, вгрызаясь ногтями в воротник его пиджака. – Мы же договорились: если я не уроню вилку, заказ отменяется! Так почему Эй в реанимации?!

– Я не имею к этому никакого отношения! – оглядываясь, парень пытался отцепить меня от своего пиджака.

– Имеешь!

– Это не наших рук дело!

Он вырвался и, одергивая на ходу пиджак, стремительно пошел по коридору.

Я прислонилась спиной к стене. Сжала пальцами переносицу, чтобы не расплакаться – от счастья.

– Это нне я, Эй! – улыбаясь, произнесла я. Мужчина, проходящий мимо, оглянулся – и ускорил шаг. – Это не я, Эй…

Я сотни раз представляла, как будет выглядеть Эй после того, как я ему отомщу. Видела, будто наяву, – зародыш, скорченный на снегу. Мне нравилось это зрелище. Я действительно этого хотела. Но реальность оказалась в тысячу раз уродливее и страшнее. Стоило закрыть глаза – и я видела кровавую маску на лице Эя и красное пятно на простыне, которое расползалось, будто живое. Даже в те минуты, когда мне хотелось убить Эя, такого я ему не желала.

Как бы я жила теперь, если бы оказалась виноватой в произошедшем?

Если бы я все же сбросила вилку?

А я почти это сделала.

Все ждала подвоха, наблюдая за Эем, надевающим куртку в кафе.

Вот сейчас он обернется...

Что-то скажет...

Как-то не так посмотрит…

Что-то обязательно произойдет!

Пальцы сжимали вилку так сильно, что, казалось, она погнется.

Но ничего не произошло.

Эй исчез за дверью, она вздохнула – и плавно закрылась. А я – выдохнула. Все закончилось.

– Поменять?..

Я не зразу поняла, что официантка обращалась ко мне.

– Вилку вам поменять? – повторила официантка. – Мужчина поднял ее с пола.

Я качнула головой.

Полезла за кошельком – и увидела на столе, за папками, пару купюр: Эй расплатился за мой завтрак. Я оставила его деньги как чаевые. Папки выбросила в мусорную корзину на выходе из кафе.

Я все еще ждала подвоха.

– Девушка, подождите!

Я обернулась, готовая к чему угодно, к любой битве.

Официантка протянула мне салфетку.

– Кажется, вы забыли.

На салфетке, синим по белому, был написан адрес. Я машинально сунула салфетку в карман куртки.

Вышла на улицу и несколько минут стояла на ступеньках, подставляя лицо хлопьям снега. Я почти не чувствовала их прикосновения.

Тускнело.

Пахло бензином и свежей сдобой.

Рычали моторы, взвизгивали шины, кто-то рядом разговаривал по телефону. Мне казалось, что звуки планировали и таяли, едва долетая до меня, – как хлопья снега.

Я словно училась жить заново.

Я подошла к подъезду, в котором когда-то жил Костя. Дверь распахнулась – кто-то вышел – словно приглашая меня.

Я же должна теперь ненавидеть Костю. Но Эй словно выжег все во мне. Во мне не осталось любви, но ненависти тоже не осталось.

Не было Сережи.

Не было Кости.

Оставалось лишь отпустить Эя. Я принялась перечислять, загибая пальцы.

Он научил меня общаться с людьми – раз.

Научил любить и чувствовать себя любимой – два.

Он открыл для меня Питер – три.

Он раскрыл мне тайну гибели моего брата – четыре.

Научил меня быть сильной – пять.

Научил принимать сложные решения – шесть.

Он научил меня прощать – семь.

Наверное, последнее стало самым важным его уроком.

Я дождалась, пока дверь подъезда закроется – и спустилась с крыльца.

Я больше сюда не вернусь.

В это кафе. На эту улицу. В этот город.

Я все оглядывалась, ожидая, что Эй объявится: на вокзале, в автобусе, на остановках. Сложно было поверить, что мне больше не от чего и не от кого бежать. И только, когда я проснулась в автобусе после ночного переезда, когда снова, как в первый раз, увидела питерские каналы, то, наконец, поверила: все закончилось.

Эй исчез из моей жизни.

Вернее, это я исчезла из его жизни, потому что в моей он периодически появлялся.

В первый раз я увидела его в новостях через пару дней после моего возвращения в Питер. Он пришел на выставку, прихватив с десяток репортеров, и заявил в лицо Стропилову, что тот – вор. Потом я увидела их обоих в ток-шоу «Пусть говорят». Так что следующие несколько недель я телевизор не включала. А когда все же решилась включить – попала на кадры окровавленного Эя. Как я узнала позже, его «заказал» муж одной из моделей тайных фото. Похоже, у Эя не было шанса остаться целым и невредимым – он словно лез на рожон. Что творилось в его голове?..

Я представилась сестрой Эя и каждый день, пока он был в реанимации, узнавала у врачей о его состоянии. Он быстро шел на поправку, на нем заживало как на собаке.

Когда его перевели в общую палату, я исчезла – меня он так ни разу и не увидел.

Ни цветов, ни подарков. Лишь слово на салфетке. «Выздоравливай».

Салфетка.

Ту, что подарил мне Эй, я выбросила, но память медвежьим капканом вцепилась в буквы. Адрес – питерский.

И сейчас я уже в который раз за последние месяцы проезжаю мимо этой таинственной высотки. Но войти не решаюсь – прошлое должно оставаться в прошлом.

Паркуюсь в соседнем дворе, отношу заказной торт улыбчивой старушке.

Возвращаюсь к машине. Поглядываю на высотку, приложив ладонь козырьком ко лбу: июньское солнце отражается в окнах, слепит глаза.

Сегодня – день летнего солнцестояния. И это все, что я знаю об этом дне. Какая была бы цифра обратного отсчета? Понятия не имею. Это незнание делает меня свободной. Иногда оно даже делает меня счастливой.

В моей жизни много Питера, книг, кофе и музыки в наушниках. Немного Леши – моего начальника. Бывает, он остается у меня до утра.

Я перевожу тексты, работаю в службе доставки, хожу в кино, всерьез подумываю завести собаку. Мне легко и светло, меня ничто не тянет на дно. И это одна из причин, почему я не захожу в высотку – не хочу менять то, что и так хорошо. Особенно, если к этим переменам имеет отношение Эй.

Забрасываю рюкзак на заднее сидение. Обходя машину, сверяюсь с планом доставок – и замираю, так и не открыв переднюю дверь.

Есть совпадения, после которых хочется обернуться.

На этот раз я и в самом деле оборачиваюсь – потому что образ, который я уловила в отражении стекла, показался мне знакомым. Но, даже обернувшись, я не сразу понимаю, что меня привлекло. По тротуару, крепко взявшись за руки, идут мужчина и женщина. На ней – сарафан цвета лаванды. Волосы развеваются на ветру. На нем – тенниска и светлые брюки, «полицейские» солнцезащитные очки, на запястье – кожаные браслеты. Может, именно их выхватило мое зрение? Браслеты – как на Сережином фото в сети?

Но нет, мужчина вовсе не похож на Сережу, и мое внимание куда больше привлекает женщина – молодая, красивая, счастливая. Она кажется мне знакомой и незнакомой одновременно.

Невольно я следую за ними – и это подглядывание напоминает мне о том, что произошло полтора года назад. Я вот так же кралась за этой женщиной. Только тогда на ней было распахнутое пальто, а ее волосы казались мокрыми, как после душа. Неудивительно, что я не сразу ее узнала.

Пара останавливается у кафе.

Я не даю себе времени на размышление – и подхожу к ним.

– Ппривет! – улыбаюсь, с некоторым опозданием осознав, что выгляжу, наверное, как промоутер: майка с логотипом службы доставки, напряженная улыбка, волосы туго стянуты в хвост.

Женщина оборачивается – и я вижу ее глаза разного цвета. Один – серый, другой – серый пополам с зеленым. Ее взгляд мягкий, открытый, но все заставляет держать дистанцию.

Героиня моей истории полтора года спустя. Такая неожиданная, приятная, волнующая встреча!

Теперь я улыбаюсь широко и искреннее.

Она ничего обо мне не знает, а я о ней – многое. Ей двадцать семь. Воспитывалась в приюте. Хулиганка. Однажды устроилась горничной к известному писателю – и обокрала его.

А не тот ли писатель сейчас держит ее за руку?

Я гуглила его фото после рассказа Эя. На снимках, правда, писатель всегда в костюме и с тростью. Но этот мужчина тоже высокого роста, и в его темных волосах так же проглядывает седина, хотя ему только за тридцать. Конечно, я знала бы наверняка, сними он очки. Взгляд писателя – патока со стеклянной крошкой – такая же его отличительная черта, как у меня – заикание.

Как же его зовут? Виконт? Герцог?

Граф!

Он смотрит на свою спутницу, но обращается ко мне.

– Никаких автографов! – Граф будто невидимой тростью проводит между нами черту. Да, этот тон голоса лучше сочетается с золотыми запонками, чем с кожаными браслетами.

– Я нне с вами здоровалась! – моя улыбка мельчает, а щеки теплеют. После расставания с Эем я успела подзабыть, что мужчины умеют так разговаривать.

– Твоя знакомая, Крис? – он по-прежнему общается лишь со своей спутницей – будто меня здесь и нет. Нахал!

– Нет, – Крис легонько толкает его плечом. Смотрит на меня.

Воровка и писатель.

Огонь и лед.

Что между ними может быть общего?

И все же, они смотрятся, как отличная команда. Будто им все по плечу.

– Когда-то я ттоже сочиняла истории – как и вы, Граф. Правда, это были истории ттолько для меня.

Теперь Граф заинтересован мной настолько, что удостаивает меня мимолетным взглядом, – и снова переключает внимание на свою спутницу. Будто год ее не видел.

– Я пподглядывала за людьми.

О, наконец, я привлекла его внимание! Он смотрит на меня, сдвинув солнцезащитные очки на кончик носа. Таким взглядом можно вскрывать консервные банки.

– И как это... – он поджимает губы, – происходило?

Граф вовсе не располагает к откровениям – как, мне казалось, должно быть у писателей. Чувствую себя так, будто он допрашивает меня.

Не верит мне. Или делает вид, что не верит.

– Обычно я сидела в кафе или в ббаре. Спиной к ппосетителям, лицом к окну или зеркалу – и в отражении ннаблюдала за людьми. Я ввыбирала того, кто ввыделялся из толпы, – особенного, притягивающего взгляд. Того, кто ммог рассказать мне свою историю, сам того нне зная, – и внимательно его слушала. Однажды в окне кафе я увидела вашу спутницу. Я видела ее мельком, всего ппару секунд – но даже это заставило меня нарушить пправило – и ппойти за ней. Уверена, если бы вы увидели тто же, что и я, – сами бы бросились следом.

Крис замерла. Ее красивые глаза словно помутнели.

Граф ловит каждое мое слово.

– Ддекабрь. А она – в распахнутом пальто. Без пперчаток. Без шапки. С мокрыми волосами, хотя ни дождя, ни снега. Ввидите, как я люблю истории, Граф?

– Недурно. Мы собирались пропустить по стаканчику холодного чая. Присоединитесь к нам?

Не дожидаясь моего ответа, он тянет Крис за руку в ближайшее кафе.

Иду следом.

Звонит мой мобильный – я отключаю звук.

Мы занимаем места за деревянным столиком под навесом-парусом. Граф заказывает кувшин холодного чая. В полной тишине вы дожидаемся, пока официант принесет заказ. Потом приподнимаем стаканы.

– За знакомство, – констатирует Граф. – Кстати, как тебя зовут?

– Эмма.

Он отнимает стакан от губ, не сделав глотка.

– Эмма… – повторяет Граф таким тоном, словно мое имя что-то меняет. И выпивает стакан до дна.

Я чувствую привкус победы от того, что этот писатель со стальным взглядом теперь все же предпочел бы дать мне автограф, чем завести этот разговор. А Крис мне жаль. Ей тяжело снова переживать тот вечер – и я уже готова остановиться.

– И что было дальше? – спрашивает Граф как ни в чем ни бывало, но его историю – ту, которая пишется им сейчас, – я читаю легко.

Я знаю, почему он забирает стакан, застывший в руках Крис, – делает это мягко, очень аккуратно. Затем сжимает ее ладони и подносит к своим губам. Мое сердце отзывается на нежность поцелуя. На миг я опускаю взгляд.

Не знаю, дается ли любовь просто так? Вот такая – глубокая, вросшая в душу и сердце. Можно ли обрести человека, который полюбит тебя так же сильно, как и ты его, – и при этом не пройти все круги ада? Но если нет – стоит ли такая любовь этих страданий?

Ответ Крис я знаю – я его вижу. А сама для себя я еще не решила.

Но сейчас я – единственная из нашей троицы, кто пьет холодный чай, смакуя. И мне это нравится.

– Девушка не замечала, что я шла за ней по пятам. Она была в таком шоке, что едва не попала под машину – еще бы полшага...

Графобжигает меня взглядом. Но я к ожогам привыкла.

– Больше всего меня впечатлили пперчатки, которые она достала из кармана, – и не надела, – ппотому что пперчатки были мужскими. Итак, Граф. Что за историю она хотела мне рассказать? Возможно, историю о ммужчине, которого она любила, и которому доверяла. И о его ппредательстве. Но это были только догадки, Граф. А потом один... – тут я запинаюсь. Каким словом назвать Эя – из приличных? Пауза затягивается, – …один ммужчина со связями рассказал, что эта девушка украла кольцо у скандального писателя, и он не ппреминул обратиться в пполицию. Тогда я пподумала, какой же мужчина способен на такое?..

– У этой истории хороший финал, – прочистив горло, возражает мне Граф.

– У жизненных историй не ббывает хэппи-эндов. Только открытые финалы – и то до тех ппор, ппока кто-нибудь не умрет.

– Кто вас так обидел, Эмма? – спрашивает Граф – и я снова невольно отвожу взгляд. – Не об этом ли кольце ваша история? – Граф приподнимает ладонь Крис – будто делает в нашей словесной партии ход конем.

На безымянном пальце Крис блестит кольцо с аметистом.

То самое кольцо.

Но сейчас важнее другое.

– Вы ппомолвлены?!

Они переглядываются, будто я узнала их тайну.

– Ей пришлось согласиться, – произносит Граф тоном, в котором чувствуется двойное дно.

– Это было мое добровольное решение, – возражает Крис.

– Ты говорила мне «нет» трижды. Обычно женщины отвечают хотя бы «я подумаю».

– И все же я согласилась.

– Когда узнала, что у нас будет ребенок.

Они оба замолкают, будто выболтали великую тайну.

Нарушает тишину Граф.

– Я счастлив, что нам с сыном удалось уговорить такую упрямую особу, как ты, на столь отчаянный шаг, – в его интонации мед и яд смешаны поровну. – Я буду лучшим отцом на свете, – он повелительным жестом кладет ладонь на колено Крис.

– И мужем, – напоминает ему Крис. – Когда ты делал мне предложение в четвертый раз, то обещал быть еще и лучшим мужем.

– И лучшим мужем, – Граф внезапно становится серьезным.

– Мы приехали в Питер, чтобы отпраздновать помолвку. Волшебный город… – разряжает обстановку Крис.

Граф окутывает ее теплым взглядом, но когда поворачивается ко мне, у меня возникает желание накинуть байку.

– А теперь я расскажу вашу историю, леди.

Похоже, Граф собирается взять реванш.

– Вваляйте!

Он хмыкает.

– Девушка с дефектом речи, вероятно, пережившая сильную психологическую травму, не может общаться с людьми и компенсирует это тем, что подглядывает за ними. Не самый плохой вариант, к слову. Вы могли бы избавляться от душевной боли, например, сжигая кошек в подвале или...

– Граф! – выкрикивает Крис.

Писатель нехотя отцепляет от меня взгляд. Некоторое время Граф и Крис общаются беззвучно. Наверное, между ними происходит ожесточенная битва – в которой Граф проигрывает.

– У вас цепкий взгляд, леди... Но вы говорите о подглядывании в прошедшем времени.

– Да, я ббольше этим не занимаюсь.

– Не бросайте, Эмма. Это как пытаться пальцем заткнуть дыру в плотине. Какое-то время вы, конечно, продержитесь...

– С этим покончено.

Ухмылочка у Графа такая, что я невольно крепче сжимаю стакан.

– Знаете Эмма, в чем отличие между подглядывающей и писателем? – конечно, его совершенно не интересует мой ответ – Граф даже крохотной паузы не делает. – Подглядывающая видит лишь то, что происходит сейчас. А писатель видит всю историю – до финальной точки. Правда, Крис?

Она улыбается.

– Конечно, нет, Эмма! Пока пишется история, финальная глава у Графа может меняться сто раз.

– Как в жизни, Крис, – он касается пальцем уголка ее губ – будто убирает крошку – которой там не было.

И на меня накатывает ошеломительное, разъедающее чувство зависти.

Я тоже хочу вот так!

Почему мои круги ада не привели к мужчине, который будет смотреть на меня таким же взглядом?!

Я оборачиваюсь, чтобы попросить счет у официанта, а еще – перестраховаться на случай, если резь в глазах перейдет в слезы. Я не плакала с тех пор, как застряла в десятибалльной пробке в первый рабочий день курьером.

– Ваш финал, Эмма, не вязание крючком у камина.

– Вы просто драматизируете, Граф, – как и все писатели.

Граф расплачивается, даже не взглянув на купюры, которые я протягиваю.

Затем достает мобильный.

– Оставьте ваш номер.

– Зачем?

– Вы понравились моей невесте. А мне понравилась ваша история – особенно та часть, которую вы не рассказали, – он бросает на меня хитрый взгляд. Блефует? Или видел меня по телевизору? – Возможно, из нее мог бы получиться роман.

– Мне не нравится финал, который вы ей придумали.

– Эмма, это же просто книга! Я придумываю финал для романа. Для своей истории вы пишите финал сами. Только вы.

Я диктую ему номер моего телефона.

Потом мы прощаемся.

Они уходят, не оглядываясь, держась за руки. А я продолжаю стоять посреди шумной улицы – но словно одна во Вселенной.

Оборачиваюсь и, снова приложив ладонь козырьком ко лбу, смотрю на высотку.

Каждый сам пишет финал своей истории...

Возможно, наступило время поставить точку и в моей истории с Эем. Единственное, что все еще связывает нас, – это адрес, который он записал на салфетке. Подарок мне.

Пристально рассматриваю дом. Он очень красивый. Наверняка, там есть консьерж. Что я отвечу, если он спросит, к кому я?

Бросаю взгляд на свою машинку с логотипом компании.

Если это не судьба, то что?

Натянув на лоб фирменную кепку, прихватываю букет уже подвявших в душной машине цветов и поднимаюсь на лифте на двадцать первый этаж.

Давлю на кнопку звонка.

Беспричинно, неосознанно, но мне страшно так, что сводит живот.

И когда я сдаюсь, когда уже готова повернуть к лифту, щелкает замок.

Дверь открывает молодой мужчина, которого я никогда не видела прежде. Он, похоже, тоже меня не знает. Потому что какое-то время мы молча таращимся друг на друга.

Я спохватываюсь первой.

– Ддоставка цветов!

Мужчина опирается ладонью о косяк двери. Смотрит на меня во все глаза. И, наконец, произносит надломленным голосом:

– Эмма?..

Я киваю.

– Ммы знакомы?

– Как вы нашли меня?

Мы задаем вопросы одновременно. Наши голоса переплетаются – и замолкают.

– Да, Эмма, – мужчина говорит осторожно, будто о его слова можно порезаться. – Мы знакомы.

Я все еще не понимаю, откуда могу его знать.

Мужчина стройный и крепкий. У него темные волосы, короткая стрижка. Черты лица в деталях не рассмотреть – он стоит против света. Но что-то исходит от него волнующее, притягивающее внимание.

– Я ждал вас… – между нами снова повисает пауза – легкая и зыбкая, словно мыльный пузырь. Я крепче прижимаю к себе букет. Шелестит оберточная бумага – и пауза лопается, – …хотя не думал, что когда-нибудь вас увижу.

– Кто вы? – спрашиваю я – и одновременно с этим замечаю кожаные браслеты на его запястье.

Нечасто встретишь мужчин с таким украшением, а сегодня мне попались сразу два...

Первым догадывается мое сердце. Оно отвешивает такой удар, что картинка перед глазами на мгновение расползается кляксой.

Мы одновременно произносим имя: я – про себя. Мужчина – вслух.

– Сергей.

Я отступаю на шаг. Поворачиваюсь к лифту и безостановочно жму на кнопку.

– Эмма, подождите! – Сергей замирает за моей спиной.

Я продолжаю давить на кнопку, хотя дверь лифта уже открылась.

Качаю головой.

Этого не может быть…

Я просто очень хочу в это верить…

Подарок Эя.

Что он придумал?

Как изощренно решил отомстить за нежелание остаться с ним?!

Но все же…

Все же…

Все же сейчас Сергей стоит за моей спиной.

Это он. Я знаю.

Убираю палец с кнопки.

Дверь лифта закрывается.

– Поговорите со мной, Эмма, – мягко, но настойчиво просит Сергей. «Не ходите кругами», – тотчас же дополняет фразу моя память. – Пойдемте ко мне.

Делаю глубокий вдох.

Иду, не глядя на Сергея.

Студия заполнена солнечным светом – ни одной разделяющей стены. Огромные окна без штор и занавесок. На стене висит гитара. Едва слышно гудит компьютер. На мониторе – черный экран, исполосованный салатовыми линиями.

Долго смотрю на линии – до рези в глазах.

– Вы ддействительно рисуете салатовым на черном…

Оборачиваюсь.

Сергей стоит возле входной двери, прислонясь спиной к стене.

Он улыбается.

– Черчу, Эмма. Не рисую, а черчу. Для архитекторов это очень важно.

После этой фразы во мне что-то внутри начинает звенеть.

Я словно хожу по тонкому льду. Вот-вот провалюсь.

Сергей предлагает мне присесть на диван – и я опускаюсь быстрее, чем он заканчивает фразу. Иначе – рухну.

Что происходит?..

– Эмма… Я просто до сих пор… не могу поверить… Может, сока? Воды? Латте?

Он знает, какой кофе я люблю.

– Воды.

Сергей идет на кухню и возвращается с полным стаканом. Садится передо мной на корточки. Протягивает стакан.

Я пью – и слышу, как мелко постукивают по стеклу зубы.

Возвращаю ему стакан. Заставляю себя поднять взгляд.

Я смотрю на Сергея сверху вниз. Наши лица так близко, что я вижу свое отражение в его зрачках.

Мое сердце бьется ровно и четко, но так болезненно, что хочется стиснуть зубы.

– Я думала, у вас гголубые глаза. А оказалось, – серые.

Улыбка едва заметно трогает его губы.

– А у вас волосы с рыжинкой.

Некоторое время мы молча вглядывается друг в друга.

Я откидываюсь на спинку дивана. Теперь Сережа дальше, а моя сила воли – крепче.

– Что происходит, Сергей?..

Он опускает голову, но тотчас же снова поднимает на меня взгляд.

– Можно, я сяду рядом?

Киваю.

Диван узкий. Сергей садится у самого края. Кладет руку на спинку дивана – почти обнимает меня. Это неправильно. Но я заслужила эту близость – тысячами сообщений, бессонными ночами, бесконечными разговорами с виртуальным мужчиной, которого я так сильно любила.

Я даже позволила бы себе испытать его прикосновение. Но Сергей не касается меня.

Кто же он на самом деле?

Что в нем от того образа, с которым я засыпала каждую ночь?

– Эмма… – он хочет продолжить, но сдерживает себя. У него такие счастливые глаза, будто мы герои разных историй. – Четыре года назад пропала моя племянница – ей было всего четырнадцать. За две недели – никаких вестей. И тогда знакомые знакомых подкинули мне номер телефона одного парня, который занимался частным сыском. Сказали, он профи, он поможет. И он действительно помог. Нашел девочку, за тридевять земель, – она сбежала со своим другом. Когда мы снова ее увидели… Это не передать словами, Эмма… Тогда этот парень, Адам, стал мне, как брат, понимаете? И вот, полтора года назад, он попросил меня о помощи.

Я словно в шлюпке. Сижу, не двигаясь, на диване, а, кажется, будто меня укачивает.

Его рассказ все меняет. И не меняет ничего.

Столько мыслей, столько вопросов, что я начинаю задыхаться.

И близость Сергея только все усугубляет.

– Мможно... чая?

– Конечно.

Он уходит на кухню.

Некоторое время я с закрытыми глазами слушаю, как закипает чайник.

Хочу запомнить все.

И свет, который просачивается сквозь сомкнутые веки. И запах корицы – теперь, с закрытыми глазами, я отчетливо его чувствую. Но больше всего я хочу запомнить это ощущение – когда Сережа готовит чай мне на кухне.

Я распахиваю глаза, чтобы убедиться, – да, это он.

– Без сахара? – раздается из кухни.

Я не вижу Сережу – его закрывает книжный стеллаж.

Подхожу к стеллажу, опираюсь о него плечом.

Сережа стоит у раскрытого шкафчика. В одной руке – сахарница, в другой – чайная ложка.

– Без сахара, – спохватываюсь я.

Опускаюсь на стул.

– И что это ббыла за просьба?

Сергей ставит на стол кружку, полную кипятка. Достает из коробки пирамидку с заваркой, опускает в кружку. Чайный пакетик погружается в воду.

Сергей поднимает взгляд на меня – я не успеваю увильнуть.

– Полтора года назад, в начале декабря, мы с Адамом встретились в баре. Тогда Адам рассказал мне об удивительной девушке с дефектом речи, которая по вечерам надевает парик и отправляется подглядывать за посетителями кафе. Эта девушка ему очень нравилась. Но она… – как это он выразился?.. – была взаперти. В своей квартире, в своих мыслях, в самой себе. Адам мог бы стать тем человеком, кому она откроется. Только ему нужна была помощь, потому что он – черствый мент, а увлечь ее мог только кто-то вроде меня: романтик, играющий на гитаре и строящий мосты.

Не понимаю.

Мне каждая мысль дается с трудом.

Я ставлю локти на стол. Упираюсь лбом в ладони.

– Послушайте, Эмма...

Я резко вскидываю голову.

– Мы уже давно на «ты»!

Сергей едва заметно кивает.

– Эмма, я понимаю...

Не даю ему договорить.

– Так кто же писал мне сообщения, ты или Адам?

Вместо ответа Сергей достает из коробки чайные пакетики и на столе выкладывает ими солнце. Затем круглыми печеньками обозначает в кругу глаза и улыбку. Он и сам пытается улыбнуться.

– Технически, мы оба. Адам рассказывал мне о тебе, пересылал твои сообщения – а я придумывал для тебя что-то приятное. Но потом…

Я сметаю со стола чайные пакетики и печенье.

– Ты обманывал женщину, о которой даже ничего не знал. Это подло!

– Я помогал своему другу сделать одинокую девушку счастливой, – Сергей говорит спокойно, но его лицо побледнело.

Качаю головой.

И резко встаю из-за стола.

– Я думала, что знаю тебя. Но ты для меня – чужой.

– Эмма!

Где-то я оставила кепку… Вот она, на диване. Букет растрепался. Ну и к черту его!

К черту их всех!

Я бросаюсь в коридор, но Сергей становится между мной и дверью.

Не могу его оттолкнуть. Поэтому, глядя ему в глаза, произношу:

– «Ссегодня мне приснился удивительный сон, Эмма. Будто я ттайком пришел к тебе, пока ты спала. Я cсел в кресло напротив ттебя и раскрыл книгу, но не читал ее, а ссмотрел, ссмотрел и ссмотрел, как ты спишь».

Это одно из его последних сообщений. Я помню их все. И я все их готова бросить ему в лицо. Но, оказывается, достаточно и одного.

Сергей застывает с приоткрытым ртом. Он ошарашен настолько, что позволят мне уйти. Оборачивается, когда я уже стою у лифта.

– Откуда… – теперь кажется, и у него дефект речи. – Откуда ты это знаешь?

– Откуда я знаю сообщение, которое ты переслал Эю… Адаму… – не важно? – у меня не осталось эмоций даже на то, чтобы злиться.

Я просто хочу исчезнуть. Для начала – с этой лестничной клетки.

– Я никогда не пересылал это сообщение Адаму.

Когда же приедет этот чертов лифт!

Сергей впервые касается меня – за плечи разворачивает к себе лицом.

– Это сообщение, как и все мои самые личные сообщения, я никогда не пересылал Адаму! Вообще – никому!

– Нне хочу! Этого! Слышать!

Я затыкаю уши, но голос Сергея просачивается через ладони.

– «Я никогда не видел тебя спящей, но легко могу представить, как ты засыпаешь в моих объятьях, как успокаивается твое дыхание, расслабляется тело. Я никогда не видел, как ты просыпаешься, но могу легко представить, как от моих поцелуев учащается твое дыхание, открываются глаза, полные желания и любви. Легко – потому что я делал это сотни раз…»

Захожу в лифт, нажимаю кнопку первого этажа.

Двери закрываются.

Еще секунды – и этот спектакль закончится.

Не верю ни единому его слову! Но все равно не могу оторвать взгляда от Сережи, продолжающего сообщение, которое я тоже помню наизусть:

– …Ты не со мной засыпаешь и не со мной просыпаешься. Но я знаю, что в этом промежутке между «заснуть» и «проснуться» ты – со мной. Там, где мы можем быть вместе...

Двери сомкнулись.

Лифт вздрагивает – и тянет меня вниз.

Глава 27. День, когда я встретил ее

Двери лифта закрываются.

Эмма исчезает.

…Заставляю себя сосредоточиться на дороге – «Патриот» справа щемится в просвет перед моей «Тайотой» – но снова вижу, как закрываются двери лифта. Как же крепко я тогда приложился кулаком к стене – до сих пор ноет ребро ладони.

Я мог ее остановить.

Вставить ногу между дверями лифта. Или зайти в него вместе с ней. Я мог бы силой затянуть Эмму в квартиру. Или помчаться за Эммой с лифтом наперегонки. Но ни один вменяемый мужчина не сделал бы так – если бы видел ее взгляд. Этим взглядом она упиралась в меня, как ладонями.

Ей нужно время, чтобы придти в себя. Так что – да, я ее отпустил. Но перед этим запомнил логотип службы доставки, в которой работает Эмма.

Паркуюсь возле овощной базы. Прихватываю из багажника коробку из-под бумаги для принтера – и прямиком направляюсь к начальнику Эммы.

Начальника зовут Алексей. Он моложе меня лет на десять. Щуплый и юркий.

– Хочу сделать заказ, – говорю – и ставлю коробку на его стол.

Душно. Прокурено – в Питере, изображенном на карте, сегодня смог.

Алексей поднимается с кресла, почесывает подбородок.

– Эээ… Почему ж вы пришли ко мне?.. А не к уборщице, например?

Парень с чувством юмора.

– Потому что мне надо доставить коробку вашей сотруднице с прекрасным именем Эмма. Но я не знаю ее адреса. А вы – знаете.

Теперь Алексей чешет за ухом. Пытаюсь сохранять суровое выражение лица.

– Ну… Формально она больше не наша сотрудница. Вчера мне пришлось ее уволить.

– Был повод? – спрашиваю я, словно между прочим.

– Эмма полдня не выходила на связь и сорвала четыре доставки. Этого достаточно?

– Вы просто не знаете, в каком она была состоянии.

– Что, простите?..

Судя по выражению лица, Алексей собирается меня послать. Но я строю мосты – а это невозможно без умения договариваться с людьми.

– Уверен, Эмма – отличная сотрудница, и вы можете сделать для нее исключение. Учитывая, какого ценного клиента она вам привела.

– Вас?!

Вот это даже обидно! На мне дорогой костюм и часы стоимостью в несколько месячных зарплат логиста. Полагаю, все дело в коробке. Она слишком маленькая.

Открываю портмоне.

– Вместе с коробкой по этому же адресу надо доставить цветы. Много цветов…

Вынимаю купюры по одной – гладкие, шуршащие, только что из банкомата.

Физиономия Алексея добреет.

– …а это – за срочность, – добавляю купюры. Алексей взглядом помогает опуститься на стол каждой из них. – Все должно быть доставлено как можно скорее.

– А что в коробке? – вдогонку выкрикивает Алексей.

– Бумага, – честно отвечаю ему уже в дверях.

Я столько раз фантазировал, как проведу тот день, когда встречу Эмму! В моем воображении мы гуляли по Питеру, от одного моста к другому, пили чай на открытых террасах, катались на лодке… Но я и представить себе не мог, что проведу этот день за принтером.

Я распечатал все сообщения, которые хранились в моем почтовом ящике в папке с черновиками. Многие из них, наверняка, использовал Адам, но вряд ли те, что я написал за последние месяцы.

Коробка получилась увесистой.

Сообщение, которое процитировала Эмма, хранилось в той же папке. Не представляю, как до него добрался Адам. Только, если он взломал мой почтовый ящик. Способен ли Адам на такое ради достижения своей цели? Не сомневаюсь.

Полтысячи листов я засунул в коробку, а сверху положил страницу с моими данными в соцсети. Я создал аккаунт только потому, что так, возможно, Эмме будет привычнее и проще со мной общаться.

Не знаю, дурацкая это идея или гениальная.

Сколько же времени я потратил, подбирая снимок для аватарки! Полчаса рылся в фото-архиве, потом бросил. Сделал селфи. Еще одно. И только потом заметил, что лицо у меня небритое.

«Возможно, Эмма просто не любит небритых мужчин», – подтрунивал я сам над собой, оправдывая ее побег.

Удалил селфи – и помчался в ванную.

Селфи с полотенцем вокруг бедер?

Селфи с кружкой латте?

Мне снова было семнадцать.

Или четырнадцать.

Определиться с шириной пролета моста было куда проще, чем с цветом джинсов, в которых я мог бы встретить Эмму.

После душа я надел нарядную рубашку. Снял ее и надел рубашку в клетку. Снова снял, надел майку. Мне было смешно от неразберихи в моей голове.

А потом я сел за комп, чтобы рассказать Эмме свою историю, – и веселье испарилось.

Сергей: Здравствуй, Эмма.

Задумываюсь. Меняю точку на восклицательный знак.

Сергей: Если ты читаешь это, значит

Удаляю.

Сжимаю и разжимаю кулаки.

Зову Эмму по имени. Она, как обычно, тихо подходит ко мне и садится на край моего стола. Так близко, что я мог бы положить ладонь ей на колено. Но, чтобы рассказать историю, мне нужны обе руки.

Итак, моя Эмма…

Сергей: Полтора года назад, мы с Адамом встретились в баре, и он рассказал мне о необычной девушке с дефектом речи, которая подглядывала за посетителями кафе. Адам был сам не свой. Он говорил об этой девушке с таким волнением, таким упоением, что его словам верилось безоговорочно. О чем бы мы ни заводили разговор, Адам все сводил к ней. Она будто провела этот вечер с нами.

Сергей: Три бокала пива, ночь, одиночество – неудивительно, что мысли о девушке Адама прокрались в мою голову. У меня самолет в восемь утра, а я не могу заснуть. Лежу, пялюсь в потолок и думаю о ней. Кто же она такая? Как ей живется в мире, в котором приходится молчать? Что она чувствует, когда надевает парик, чтобы отправиться подглядывать?.. Я так и не уснул.

Сергей: На следующий день мне позвонил Адам. Сказал, что нашел ее аккаунт в сети. Но там у нее нет ни одного друга, никакой личной информации – только посты с обратным отсчетом и фразами – по одной на день. Адам хотел попробовать завязать с ней общение в сети, но боялся спугнуть ее, поэтому попросил меня о помощи. Я предложил ему скинуть на мой почтовый ящик ее посты.

Сергей: За полночь. Пью четвертую чашку кофе. Внизу экрана маячит свернутое окно «3D Max» – работа горит. А я в который раз перечитываю ее посты. Последний шел под номером 29. «Зависимость – враг, который выковывает в тебе стержень, учит держать ухо востро – то есть, почти друг».

Сергей: Каждый ее пост был, как столб в частоколе, которым она отгораживалась от мира. Каково это – жить вот так? Каждый день.

Сергей: Я согласился помочь.

Сергей: «Я три дня хожу вокруг вашей странички. Поговорите со мной?» Над первым – незамысловатым – сообщением я бился несколько часов. Представлял эту девушку, сидящую ночью в темной комнате, у горящего монитора. Она только что вернулась домой, сняла парик. Уставшая, ей хочется спать, но надо опубликовать пост – это ее правило.

Сергей: Я чиркал фразы в блокноте, затем вырывал листы, комкал и бросал на пол. Я чувствовал себя поэтом… У которого ничего не получалось.

Сергей: А потом я подумал, что мой подход неверный. Я пишу фразу от лица Адама. А надо писать от себя. Что бы я сам написал этой девушке?

Сергей: И вот звонок на мобильный: «Сергей, получилось! Она ответила «давайте». Что дальше?!»

Сергей: Я был счастлив.

Сергей: Вот так мы и стали с тобой общаться, Эмма.

Сергей: С тех пор я постоянно пользовался этим приемом: представлял, что сам общаюсь с тобой, и что ты отвечаешь лично мне.

Сергей: В какой-то момент посредничество Адама стало меня раздражать. Ты раскрывалась от моих слов, это мои фантазии заставляли тебя мечтать и улыбаться. А я даже не видел всей переписки. Это был первый звоночек.

Сергей: А сломался я на пряничном домике.

Сергей: Ночь напролет я чертил в «3D Max» мой самый лучший, самый талантливый проект. Каждую завитушку, каждую снежинку. Настоящий проект для настоящей женщины. А утром я писал тебе пожелания и привязывал их к сладостям, уже зная, что новогодняя ночь станет нашей последней.

Сергей: И вот – полночь. Выпито шампанское. Я включаю на своем компе Ed Sheeran «Perfect» – музыку, которую выбрал для тебя (примерно в это же время ее включаешь и ты). Я протягиваю тебе ладонь. Мы смотрим друг другу в глаза – и я ощущаю такой прилив нежности и счастья, будто шел к этому моменту всю свою жизнь.

Сергей: Я обнимаю тебя за талию, притягиваю к себе. Зарываюсь носом в твои волосы, вдыхаю их запах – и прижимаю к себе еще крепче. В последний раз.

Сергей: «Расскажите, как закончится эта ночь?», – пересылает мне твое сообщение Адам. И предлагает свой вариант: «Диким сексом?» Я до сих пор не знаю, он шутил или спрашивал всерьез.

Сергей: Мне даже не надо было прикрывать глаза, чтобы представить, чем закончится ночь. Я смотрел в монитор, а видел, как ты, устав от шпилек и тесного, пусть и прекрасного, платья, убегаешь в спальню – и возвращаешься оттуда босиком, в длинном сером джемпере. Потом ты садишься в кресло, поджав под себя обнаженные ноги, и натягиваешь рукава до кончиков пальцев, чтобы не обжечься глиняной кружкой с горячим безалкогольным глинтвейном, который я приготовил для тебя. Ты пьешь глинтвейн, а я сижу перед тобой на полу, запрокинув голову на кресло. Звучит музыка...

Сергей: И так было больно думать о нашем расставании, а тут Адам пересылает твое сообщение: «Я не хочу, чтобы вы меня отпускали...»

Сергей: Эта фраза вернула меня в реальность.

Сергей: Я вскочил с кресла. Налил себе виски, но не выпил – отставил на стол так резко, что оно выплеснулось из стакана.

Сергей: Вернулся к компьютеру.

Сергей: Коснулся пальцами клавиш.

Сергей: Я должен был это сделать.

Сергей: Я влюбился в девушку моего друга. Незнакомку в сети. Я врал ей. Это должно было закончиться.

Сергей: «До встречи в новом году, Эмма», – написал я, зная, что этой встречи никогда не произойдет. Что теперь Серым будет Адам. Что он, а не я, будет рядом, когда ты оттаешь.

Сергей: Так было правильно.

Сергей: Ведь правильно, Эмма?

Сергей: Я все предусмотрел.

Сергей: Кроме одного.

Сергей: Отрезать от себя легко – куда сложнее с этим жить.

Сергей: И никаких лекарств.

Сергей: Ты не исчезла от того, что исчез я. Ты стояла у меня за спиной, когда я общался со смежниками. Сидела на краешке стола, когда я чертил схемы. Ночью ложилась в мою постель. Иногда, во сне, я забывал о своем решении и просыпался среди ночи от жжения внутри: надо срочно проверить почтовый ящик, вдруг Адам что-нибудь написал о тебе.

Сергей: От этого можно сойти с ума.

Сергей: Тогда я отступил на полшага – продолжил писать тебе сообщения, просто не отправлял их. Причем сразу перешел на «ты».

Сергей: «Доброе утро, Эмма».

Сергей: «Добрый день, Эмма».

Сергей: «Добрый вечер, Эмма».

Сергей: «Я скучаю без тебя».

Сергей: «Я обнаглел и без предупреждения заявился к тебе в гости. Сказать, что ты была удивлена, – значит, промолчать)) Но, все же, ты впустила меня. Мы пили вино в комнате для чтения. Видела бы ты свое выражение лица, когда подносила к губам бокал, чтобы сделать первый глоток…»

Сергей: «Плохое настроение, Эмма? Иди ко мне… Ты похудела. Я чувствую это, когда обнимаю тебя. А знаешь что – одевайся потеплее, я забираю тебя на прогулку». Прикрепляю к письму фотографию заснеженной реки. «Не мерзнешь? Мне, например, очень тепло с той стороны, где идешь ты. И перестань хихикать от того, как смешно я выгляжу в шапке)))»

Сергей: И так – каждый день, каждую ночь.

Сергей: Стало проще. Ты снова была рядом.

Сергей: Не стану врать. Я пытался строить отношения с другими женщинами, но строить мосты у меня получалось лучше) Ведь у женщин есть какой-то особый орган, способный улавливать, когда мужчина думает о другой.

Сергей: Все это тянулось бесконечно долго – пока однажды я не увидел Адама по телевизору. Тогда я узнал о выставке и о его фотомодели по имени Эмма. Потом я нашел запись интервью с тобой.

Сергей: Оказалось, ты не была его девушкой, и не была счастлива. Я видел несчастную, разбитую, униженную женщину.

Сергей: В тот момент найти Адама я жаждал, наверное, не меньше, чем тебя.

Сергей: Где найти его, я знал: на выставке со Стропиловым – за ними следила вся страна.

Сергей: Разговор у нас с Адамом получился эмоциональный. На ютубе болтается видео, заснятое кем-то на телефон. Зрелище не из приятных: на видео мы с Адамом выглядим, как два самца на петушиных боях.

Сергей: Я не заставил Адама мучиться раскаянием, и найти тебя он тоже мне не помог. Но, все же, прислал мне твой прежний адрес.

Сергей: Вот что бы я сказал тебе, если бы нашел? Привет, Эмма! Это Сергей. Я помогал Адаму завоевать твое доверие, чтобы потом он воспользовался тобой.

Сергей: Не знаю, Эмма.

Сергей: Может, я бы просто обнял тебя – и впитывал бы нашу близость те секунды, пока бы у тебя не прошел шок.

Сергей: Как бы там ни было, с тобой мы не встретились.

Сергей: Но я смотрел в окна твоего дома.

Сергей: Я поднимался по лестнице, по которой ходила ты.

Сергей: Эмма, я неделю прожил в твоей квартире! Хозяйка как раз искала квартиросъемщика.

Сергей: Я сидел перед нарисованным камином на полу в комнате для чтения, запрокинув голову на кресло. А ты сидела в кресле, поджав под себя обнаженные ноги. Натягивала рукава серого джемпера до кончиков пальцев, чтобы не обжечься глиняной кружкой с глинтвейном. Ты была так близко, что, казалось, я чувствовал твой запах.

Сергей: Эмма…

Сергей: Я не чужой!

Сергей: Я твой.

Сергей: А ты – моя.

Сергей: Прогулки, совместные завтраки, вечера в комнате для чтения – да, все это выдумка, Эмма. Но воспоминания о них – настоящие. И чувства, которые мы испытывали в те мгновения – настоящие. Когда пройдет время, многие воспоминания угаснут. Но я все равно буду помнить, какими были на ощупь твои волосы, когда я приходил пожелать тебе спокойной ночи перед сном.

Сергей: Я не чужой!

Сергей: Просто у нас с тобой все переплелось, – фантазии, реальность… Но мы с этим справимся! Мы побываем на каждом мосту, по которому гуляли в нашем воображении. Повторим все наши прогулки, заглянем во все кафе. Я вдохну жизнь во все свои слова – они перестанут быть двузначным кодом, они зазвучат, у них появятся запахи, их можно будет потрогать и попробовать на вкус. Я буду каждый день доказывать тебе свою любовь, Эмма. Только дай мне шанс.

Я сдержался – и не стал проверять аккаунт, пока не вернулся домой после отправки посылки.

И вот я сижу и обновляю свою страницу – наверное, каждые десять секунд.

Я делаю это так долго, что иногда забываю – зачем.

Поэтому пропускаю тот момент, когда сообщения оказываются прочитанными.

Сглатываю ком в горле, опускаю ладони на клавиатуру.

Но что писать? Я написал все. Теперь ход за Эммой.

Она не пишет.

Не пишет!

Еще читает?

Или уже закрыла страницу?

Нет, она все еще в сети.

Тогда… я сам! Напишу...

Звонок в дверь.

Вздрагиваю.

Медленно поднимаюсь со стула.

Бросаюсь в коридор.

Распахиваю дверь, даже не глянув в глазок.

Я не дожидаюсь, пока Эмма войдет в квартиру – втаскиваю ее за руку. Захлопываю дверь, одновременно притягивая Эмму к себе. Обнимаю ее, глажу по волосам, зарываюсь в них пальцами. Волосы струятся, вытекают из моей ладони. Как же они пахнут!..

Мне хочется сгрести Эмму в охапку, но я боюсь напугать ее своим напором. Она не отвечает мне – и не отталкивает. Но чуть поднимает голову – и я касаюсь уголка ее губ поцелуем. Обнимаю ее еще крепче и шепчу:

– Каждый день, Эмма…

Глава 28. День рождения

Утро.

Солнце – полосками на стене.

Смятая постель.

– Мы с тобой совершенно сумасшедшие, Сережа, – я накручиваю его отросшие за отпуск волосы на пальцы и легонько оттягиваю назад.

Покрываю поцелуями его шею, подбородок, – пока Сережа ловко не перехватывает мою руку. Мгновение – и он накрывает меня своим телом. Осторожно вдыхаю его запах – до легкой волнующей щекотки в груди.

– Почему же, любимая?.. – одной рукой Сережа сжимает мои запястья над головой, другой – проводит пальцем по моей скуле, чуть задевает губу и спускается по подбородку.

Я прикрываю глаза, переживая это очень медленное, очень ласковое и, вместе с тем, настойчивое движение его руки. Меня затапливает волна желания и нежности.

Я потягиваюсь в предвкушении, обвиваю его бедра ногами. Соприкасаются наши губы, наши языки. Поцелуй все еще мягкий, неторопливый. Как же я люблю это затишье перед бурей…

И вдруг – телефонный звонок.

Сережа не прерывается, хотя звонит его мобильный, но я уворачиваюсь от поцелуя.

– Это же ттелефон для экстренных вызовов!

– Только не в твой день рождения… – Сережа запускает ладонь мне под майку – и на несколько секунд меня вышвыривает из реальности.

Я возвращаюсь с повторным звонком.

– Это может быть что-то важное…

Сережа задирает мою майку зубами. От того, что он творит языком и губами, у меня голова идет кругом. Охрипшим от желания голосом я все же нахожу в себе силы произнести:

– Ппожалуйста…

И тотчас же жалею о сказанном – Сережа останавливается.

Мое «пожалуйста» действует на него безотказно. В такие моменты я каждый раз влюбляюсь в него заново.

Он вылезает из постели, отвечает на звонок парой «да» – и смотрит на меня с укором. Надо ехать. В его архитектурном бюро сработала сигнализация.

Приподнимаюсь на локте:

– Я влюбилась в самого тталантливого, самого умного, самого удивительного архитектора на свете. Теперь от меня зависит строительство прекрасных мостов. Так что – ппоезжай. А когда вернешься, мы продолжим с того места, на котором остановились.

Мне очень хочется подразнить его: приподняв майку, обозначить, о каком именно месте я говорю. С трудом себя сдерживаю.

– Чем займешься? – Сережа уже натягивает майку. – Книгой Графа? – угадывает он ответ по моему тяжелому вздоху. – Хочешь, я с ним поговорю? – нежный поцелуй в губы. Качаю головой.

Сережа уходит.

Скоро будет год, как мы вместе. Но каждый раз, когда хлопает входная дверь в нашей квартире, мне становится не по себе.

Не хочу, чтобы он уходил. Так сильно, что это чувство не компенсирует даже радость его возвращения. Каждый раз я до внутренней дрожи боюсь, что однажды Сережа не вернется. Безосновательное, иррациональное чувство.

Нет способа лучше отвлечься от звенящей тишины пустого дома, чем обсуждение книги с Графом. Не вылезая из кровати, набираю его номер.

Выдыхаю, прежде чем произнести то, что давно собиралась.

– Ддавайте смотреть правде в глаза: ничего не выйдет.

Слышу в телефоне, как Граф стрекочет пальцами по клавиатуре. Он даже не пытается сделать вид, что внимательно меня слушает.

– Почему же? – после затянувшейся паузы произносит Граф.

За девять месяцев, которые мы пытаемся написать книгу, я уже отлично выучила эту интонацию. Вежливая, почти заискивающая, она означает одно: он раздражен. Так и представляю, как Граф, задавая мне вопрос, переламывает карандаш пополам.

Девять месяцев мы не пишем книгу, а бодаемся друг с другом, – за каждую мелочь, каждое слово. Это не творчество – это война.

– Ппотому что вы – не женщина, Граф.

Вот на этом моменте, думаю, он мог бы переломить второй карандаш.

– Да, я не женщина, – Граф тщательно выговаривает слова, будто у меня проблемы не с речью, а со слухом. – Но я очень хороший писатель. Нет такой истории, которую я не смог бы рассказать. И, уж точно, я расскажу вашу! – коротенькая пауза. Мы оба переводим дух. – Что именно вам не нравится, Эмма?

Я сажусь на стул Сережи, машинально провожу рукой по спинке, к которой он обычно прислоняется.

Так и подмывает ответить: «Все!» Но я не позволяю себе: Крис – моя подруга.

– Мне не нравится пподача, Граф. История женщины, рассказанная от лица мужчины, не вызывает доверия. Ппростите, Граф, но при всем уважении – мужчина не способен ппонять, что я чувствовала.

– Я также не способен понять, почему Сергей вас терпит.

Переход на личности – обязательный этап каждого моего диалога с Графом.

– Эти чувства абсолютно взаимны, Граф. Не могу даже ппредставить, чем вы удерживаете возле себя Кристину. Железным пповодком?

На этот раз, раунд – за мной.

– Чего вы хотите, Эмма? Чтобы книга была написана от первого лица? От лица женщины?!

– Но вы же очень хороший писатель.

Молчание в телефоне вполне может сойти за глубокий тяжелый вдох.

– Это все, Эмма?

– Нет. Еще мне не нравится начало. Мне очень не нравится, что начало начинается с конца. Мол, героиня ппрошла огромный путь, и сейчас я расскажу вам, какой. Вообще, вся эта надуманная сцена с собранием женского общества, где я выхожу на трибуну перед пполным залом…

– Хорошо.

Я даже не знаю, что ответить на внезапное согласие Графа. Поэтому, на всякий случай, переспрашиваю:

– Хорошо?..

– Мы напишем с вами книгу от первого лица. И я подарю вам начало. Но это все.

– Хорошо.

Думаю, теперь удивляется он.

Прочищает горло.

– Так какое же будет начало, Эмма? С чего началась ваша история?

Я задумываюсь.

Но сейчас Сережина квартира затоплена солнцем, а наша постель все еще смята, и каждая ее складочка хранит воспоминание о сегодняшней ночи…

– Мне надо пподумать, Граф. Я перезвоню. У меня Сережа на линии.

Не дожидаясь согласия Графа, переключаю звонок, вжимаюсь ухом в телефон.

– Все в ппорядке?

– В полном! Ложная тревога. Знаешь, эти парни в полном обмундировании из департамента охраны выглядят… очень мощно.

– Мне бы они ппонравились? – я улыбаюсь. Ревность Сергея – такое же безосновательное и иррациональное чувство, как и мой страх, что он не вернется.

– Отвечу на твой вопрос, когда вернусь, любимая, – ласково говорит он, но делает нажим на последнем слове.

Слышу в телефоне сигнал непристегнутого ремня.

– Пожалуйста, не разговаривай за рулем! Продолжим, когда ты вернешься.

– До встречи, любимая.

Я сбрасываю вызов. Улыбаясь, прикладываю телефон к губам. Я так счастлива, что иногда становится страшно.

Все еще в пижаме, с взлохмаченными после сна волосами, сажусь за комп, чтобы заняться книгой Графа. Но отвлекаюсь: новое сообщение в соцсети.

Сергей: Итак, моя Эмма. Есть еще одно сообщение, которое мы не претворили в жизнь.

Эмма: Не пиши за рулем!

Сергей: Я уже не за рулем. Спроси – какое.

Эмма: Какое?

Сергей: То, которое я напишу тебе сейчас.

Сергей: Представь. На всех окнах в нашей квартире опущены жалюзи. Темно. Только в спальне горят свечи. Я жду тебя на кровати с бокалом шампанского в руке.

Сергей: Ты появляешься в дверном проеме. На тебе надето что-то очень прозрачное – то ли серое, то ли черное, – не понять, да это и неважно. Тонкие бретельки поддерживают невесомую ткань на плечах, через нее просвечивается твоя прекрасная грудь.

Сергей: Я так хочу к тебе прикоснуться, что вскакиваю, забыв о бокале в руке, и, естественно, обливаюсь. Ты смеешься, подносишь мою руку к губам и слизываешь с пальцев пролитое шампанское. Это – как искра, которая падает на сухие дрова. Я готов прямо там, возле двери, заняться с тобой любовью, но все же вспоминаю, что у меня был первоначальный план. Ведь не зря у меня только один бокал, а не два.

Сергей: Я улыбаюсь тебе со всей любовью, которую испытываю, запускаю руку под твои распущенные волосы, притягиваю тебя за шею и провожу языком по твоей нижней губе, прихватываю ее зубами. Обнимаю и прижимаю тебя к себе. Еще глоток шампанского – им я делюсь с тобой. Будто случайно проливаю его мимо твоего рта, оно течет по твоей шее, в ложбинку между грудей. Я старательно собираю губами все капельки с твоего тела. Увлекаю тебя на кровать, целую твою грудь сквозь тонкую прозрачную преграду. Затем медленно тебя раздеваю…

Сергей: Как тебе такой план, моя Эмма?

Эмма: Я

Эмма: ОЧЕНЬ

Эмма: ЖДУ ТЕБЯ.

Сергей: Я скоро!

Звонок в дверь.

Я вскакиваю со стула с такой прытью, что едва его не переворачиваю. Мчусь в коридор, на ходу срывая резинку с волос.

Мельком смотрю в дверной глазок, вижу букет цветов – и распахиваю дверь.

Эй не спрашивает разрешения – входит в квартиру, задев меня плечом. Я в таком шоке, что не замечаю, как букет чайных роз оказывается у меня в руках.

Дежавю.

– С днем рождения, Эм, – говорит Эй, рассматривая квартиру. Подходит к окну, опускает пальцем металлическую пластину жалюзи. – Отличный вид… Как поживаешь, Эм?

– Что с… Сережей? – выдавливаю я.

Паника холодком растекается по спине. Затапливает меня.

Эй оборачивается.

Он почти не изменился, только стали четче выделяться скулы – похудел. На носу появилась горбинка – последствия встречи с теми отморозками в подъезде? Бровь пересекает широкий светлый шрам. Теперь у него лицо не пижона, а хулигана. Особенно это заметно на контрасте с белоснежной рубашкой – и брюками с такими острыми стрелками, что, кажется, о них можно порезаться.

– За кого ты меня принимаешь, Эм?! Я же сам дал тебе его адрес. Ничего я с твоим Серегой не сделаю. Кстати, это тоже тебе, – Эй протягивает праздничную коробку, перевязанную золотистой лентой.

Кстати?..

Еще один подарок от Эя.

Коробка размером с толстую книгу. Машинально принимаю ее – легкая.

Теперь у меня заняты обе руки – тем сильнее давит близость Эя. Отступаю на шаг. Шок отпускает меня настолько, что я догадываюсь отложить цветы и подарок на диван.

Из открытой входной двери тянет прохладой. Эй захлопывает дверь. Поворачивает замок.

– Так что скажешь, Эм?

– Скоро вернется Сережа…

– Я к тебе пришел – не к нему.

Я не знаю, плакать мне или смеяться.

– Может, кофе, Эй?

– Давай… А ты говоришь, почти как нормальный человек. Жаль.

Это «жаль» – словно выстрел в спину. Я замираю возле кухни. Мгновение – и направляюсь к кофемашине.

Все нормально. Все нормально. Все нормально…

– Ты теперь известная личность, Эй. Выставки, интервью, мастер-классы. Добился, чего хотел?

– Почти, Эм. Не всего, – Эй делает паузу. Дает мне возможность пофантазировать насчет «не всего». – Стропилов подлога не признал, и скандал только добавил ему известности – не совсем то, что я ожидал. Но в кулуарах родоначальником тайных фото теперь считают меня. Так что, кое-чего я все же добился. А про Ренату новость знаешь? – его голос оживает. Не оборачиваясь, качаю головой. – Она теперь сама по себе. Готовится к своей первой персональной выставке. Это ты ее вдохновила. Когда-то ты умела вдохновлять, Эм. Но сейчас… ты становишься обычной.

– И ты ппришел меня спасать?

Заставляю себя сосредоточиться на приготовлении кофе. Но постоянно путаюсь в руках, боковым зрением улавливая Эя, который стоит слишком близко от меня, прислонясь плечом к книжному стеллажу.

– В первую очередь, я пришел тебя поздравить, Эм. И подарить подарок.

Оборачиваюсь с чашками в руках – и едва не выпускаю их: Эй оказывается прямо передо мной. Руки вздрагивают, кофе проливается на блюдца. Только они и разделяют меня с Эем.

– Давай, я, – предлагает Эй.

Доли секунды мы держим блюдца вместе.

Я разжимаю пальцы.

– Ты совсем не смотришь мне в глаза, Эм. Почему?

Он ставит блюдца с чашками на стол. Садится. Прикуривает. Хотя пепельницы нет и в помине.

Я смотрю на сигаретный дымок, который ползет вверх по полкам книжного стеллажа, – и не понимаю, что происходит.

– Здесь не курят.

– Ну так останови меня, Эм.

Кажется, мы вечно боремся взглядами. Вернее, я борюсь, а он – обнимает.

– Что с тобой происходит? Ты… играешь с ним в сквош! Сквош, Эм? Серьезно? – Эй качает головой и выпускает дым к потолку. – Ты совсем себя не знаешь!

– Мне нравится! – я почти рычу.

– Врешь!

– Ккакого черта ты следил за мной?!

– Куда любопытнее вопрос, почему ты перестала это чувствовать, Эм, – его голос спокоен и наполнен сочувствием.

Он прав! У меня плечи распрямляются, когда я осознаю: да, я ни разу не почувствовала, что Эй наблюдает за мной. Я стала беспечной. Потому что стала счастливой. И это счастье портит только физиономия Эя. Нет, сама его физиономия по-прежнему симпатичная – не смотря на шрамы. Но Эй, какворон, каркающий над головой, – предвестник чего-то плохого.

И я жду это плохое.

Эй тушит сигарету в чашке с недопитым кофе.

– Все твои зазубринки – все твои особенности – шлифуются. Ты становишься гладкой, как яйцо.

Я прищуриваю глаза, тяжело дышу. Все как всегда с Эем.

– А что в этом пплохого, Эй? Кроме того, что я больше не гожусь тебе в модели? Знаю, ты этого не ппоймешь, но дело не в сквоше. Будь это трижды не мой вид спорта – не важно! Сереже нравится сквош. А мне нравится, когда Сережа становится ппозади меня и обхватывает мою руку, чтобы показать направление удара! И я готова полтора часа заниматься «не моим» видом спорта – как уверяет один сумасшедший фотограф – только ради тех «лишних» секунд, которые Сережа не отпускает мою ладонь, чтобы тоже ппочувствовать нашу близость, – я опускаюсь на стул с таким чувством, будто только что пробежала спринт. – Эй, ты просто не ппредставляешь, что между любимыми людьми могут быть отношения такого уровня чуткости, близости и доверия. Тебе не дано это испытать. У тебя нет душевного органа, отвечающего за такую степень сопричастности.

– Но это не значит, что я не любил тебя, Эм.

У меня кофе застревает в горле.

Смотрю на Эя, не мигая.

– Это что, новость для тебя, Эм?

Из ступора меня выводит мелодия телефонного звонка. Сережа!.. Я бросаюсь к мобильному, но Эй в один прыжок догоняет меня. Хватает за плечо, рывком разворачивает к себе.

– Не отвлекайся, Эм! У тебя гость в доме!

Снова холодок проскальзывает по спине.

– Скучала без меня, Эм?

– Вовсе нет! – и это чистая правда.

– Думала обо мне?

Молчу.

Эй ослабляет хватку, но не отпускает меня.

– Ведь что-то во мне до сих пор тебя цепляет, – это не вопрос. Эй знает.

– Цепляет, – глядя ему в глаза, отвечаю я. – И всегда цепляло.

Эй словно на мгновение становится безоружным, теряет суперсилу наглой улыбки. Опускает руки. Но быстро приходит в себя. Я тоже.

– Да, Эй, меня цепляет твой талант. Твоя злость. Твоя тяга к саморазрушению. Мне было бы интересно наблюдать за тобой…

– Подглядывать, Эм.

– …но я предпочла бы делать это со стороны. Потому что ты – один из моих изъянов, Эй. Как дефект речи, с которым я почти справилась.

– «Зависимость, которая делает тебя сильнее»?

Это цитата из моего поста, которые он читал под видом Сережи. И сразу за этим воспоминанием на меня обрушиваются другие. Сколько же я пережила за последние два года!.. Из-за него!

– Тшшш, не кипятись, – Эй прикладывает указательный палец к губам. – Почему ты так бесишься, если я не прав?

Я не успеваю ответить – в замке проворачивается ключ.

Дверь распахивается рывком, и в квартиру врывается Сережа с букетом в руках.

Он в одно мгновение оказывается возле меня.

– Прости, что так долго, – выдыхает Сережа. У него влажный лоб и взмокшая на груди майка. – Кто-то перегородил машиной въезд во двор. Вдобавок, оба лифта в нашем подъезде оказались заблокированы. Пришлось подниматься на двадцать первый этаж пешком.

Сейчас он в таком настрое, будто собирается сгибать металлические прутья.

Букет в его руках поник и растрепался. Сережа бросает взгляд на цветы Эя, которые лежат на диване, и засовывает свой букет в корзину для бумаг.

– Я куплю тебе новый, Эмма.

Чувствую, как сгущается, электризуется воздух в квартире, покалывает кожу.

– Тебя сюда не приглашали, Адам, – Сережа становится плечо к плечу со мной, но, все же, чуть впереди меня.

– Я силой сюда не вламывался.

Эй засовывает руки в карманы. Весь его вид, тон голоса говорят: он напрашивается на драку.

Я внутренне сжимаюсь.

– Ты уже ппоздравил меня, Эй. Можешь идти.

– Нет, пусть останется, – Сережа крепче сжимает мою ладонь. Его голос непривычно стальной, холодный. – Похоже, мы еще не все обговорили.

Эй переводит взгляд с меня на Сережу и снова возвращается ко мне. Взгляд – острый, пронизывающий. Но та искра, что могла разжечь пламя, постепенно гаснет.

– Я вам не враг, ребята! – Эй поднимает руки. – Возможно, вы забыли, но это я вас познакомил. Так что, выдохните. Ухожу, – он разворачивается. Я почти поверила в то, что на этом все и закончится. Но Эй останавливается у двери. – Я уезжаю в Штаты на год, – бросает он через плечо, – но постараюсь вернуться к твоему следующему дню рождения, Эм.

– Ничего не изменится, Эй.

– Посмотрим.

Сережа не дожидается его новой реплики – захлопывает дверь. Поворачивает замок на три оборота.

Обнимаю Сережу сзади, там же, у двери.

– Как ты? – спрашивает он.

Чувствую, как колотится его сердце.

Приподнимаюсь на цыпочки.

– Я беспокоюсь… – шепчу ему на ухо.

– О чем? – его голос напряженный, встревоженный.

Я улыбаюсь, зная, что сейчас скажу.

– О том, что мы так и не приступили к воплощению твоего сообщения о свечах и шампанском.

Он оттаивает. Разворачивается, прижимает меня к себе.

– Ты – необыкновенная женщина, Эмма…

Вся разница между Сережей и Эем заключена в этой единственной фразе.

Я невольно тянусь к его губам, мягко касаюсь их, будто продолжаю утренний поцелуй, – соединяю края разрыва, который образовался с уходом Сережи. Его волны влечения накатывают на мои, резонируют, захватывают нас обоих.

Тихий стон – и Сережа прерывает поцелуй.

– Я в душ.

– Я буду ждать, – обещающий поцелуй на прощание.

Сережа еще не знает, но я собираюсь последовать за ним. Только сначала избавлюсь от цветов Эя. Чтобы ничего – совершенно ничего – не напоминало о нем.

Поднимаю букет – а под ним подарочная коробка.

Совсем забыла о ней.

Прихватываю ее с собой на кухню, чтобы выбросить в ведро вместе с цветами. Букет отправляется первым. Коробку я все еще держу в руках.

Что бы там ни было – это не к добру.

Бьюсь об заклад, там не духи и не перчатки. Он бы выбрал что-то особенное. Что вряд ли мне понравится. Но жутко хочется узнать, куда завела его фантазия.

Оглядываюсь.

В ванной шумит вода.

Это же просто коробка – не ящик Пандо́ры.

Медленно тяну за ленточку. Она падает к моим ногам.

Открываю коробку.

В ворохе бумажной стружки лежит бинокль.

«Отличный вид…», – вспоминаю слова Эя.

Я поднимаю жалюзи у окна, возле которого Эй произносил эту фразу.

Мгновение медлю, но все же подношу бинокль к глазам.

Я готова увидеть послание от Эя – даже его самого. Я готова к чему угодно – кроме того, что не увижу ничего, заслуживающего внимания: просто высотка, парковка, двор, море крыш.

Скольжу взглядом по окнам дома напротив: что происходит в квартирах, не видно из-за дневного света. Ну, и отлично. И все же легкий холодок щекочет сердце. Сейчас я играю сама с собой в любопытную игру: делаю вид, что не подглядываю.

На девушку, курящую на балконе соседнего дома, я обращаю внимание по той же причине, что и на всех остальных девушек спортивного телосложения – из-за ревности. В одном из сообщений Сережа написал, что ему нравятся женщины с красиво прокачанными руками, в очках, с короткими волосами и грудью третьего размера. Теперь я невольно реагирую на такой типаж.

Девушка на балконе подходит по всем признакам, кроме одного – она без очков. Я уже собираюсь отнять бинокль от лица, как на балконе появляется еще один персонаж – молодой парень в облачении священника. Нечасто такое увидишь в миру. Он что-то говорит девушке, она не реагирует: смотрит вниз, стряхивает пепел. Тогда парень подходит ближе. Протягивает ей руку. Девушка медленно, будто нехотя, разворачивается, подает ему левую руку. А потом резко взмахивает рукой с сигаретой – и тушит окурок о тыльную сторону своей ладони, которую сжимает священник.

Я вздрагиваю вместе с парнем.

Едва не выпускаю бинокль из рук.

Что это было?!

Звук воды в ванной обрывается.

Смотрю на бинокль – руки дрожат.

Я должна от него избавиться. Эй, как змей искуситель. Он манипулирует мной. Снова.

У меня остаются секунды, чтобы принять решение. Сейчас же метнуться на кухню и выбросить бинокль. Или оставить его себе.

Молодой священник. Девушка, которая тушит сигарету о свою ладонь.

Хочу ли я и в самом деле так неистово знать, что произошло на том балконе? Действительно ли я подсажена на подглядывание, как говорил Эй?

Секунды тают.

Так что же я выберу?..

Откажусь?

Или открою для себя новую историю.

КОНЕЦ

Оглавление

Глава 1. День 29

Глава 2. День 28

Глава 3. День 21

Глава 4. День 13

Глава 5. День 12

Глава 6. День 5

Глава 7. День 4

Глава 8. День 3

Глава 9. День 2

Глава 10. День 0

Глава 11. День 331

Глава 12. День 330

Глава 13. День 329

Глава 14. День 328

Глава 15. День 327

Глава 16. День 326

Глава 17. День 325

Глава 18. День 324

Глава 19. День 322

Глава 20. День 321

Глава 21. День 320

Глава 22. День 300

Глава 23. День 298

Глава 24. День 290

Глава 25. День 0

Глава 26. День, когда я встретила его

Глава 27. День, когда я встретил ее

Глава 28. День рождения