Тимур распахивает дверь в мою комнату резко, входит стремительно, совершенно не беспокоясь одета я или нет. — Собирайся, — рявкает, а я забираюсь на кровать, отползаю подальше. — Не поеду. Не заставишь! — Элла, это приказ твоего отца. Он не обсуждается. — Я не хочу слушать его приказы! — Придётся. Тимур упирается коленом в кровать, на которой я лежу. Наклоняется, а мне больше некуда отступать. Я в ловушке: за спиной стена, впереди Тимур, и вот-вот моему хрупкому детскому сопротивлению сломают хребет. — Поцелуй меня, тогда поеду, — говорю и зажмуриваюсь.
