Эта страница может содержать материалы для людей старше 18 лет. Чтобы продолжить, подтвердите, что вам уже исполнилось 18 лет! В противном случае закройте эту страницу!
знаю… Не знаю что сказать…» — её голосовое заставило чуть задуматься, что-то вспомнить. Дэн потёр лоб.
«Да, вроде никто не виноват… Ты… Это… Расслабься…» — ответил он и потянулся за сигаретами.
«Может… Это всё… Время… Это оно… Просто перестаёшь чувствовать…» — Дэн, кажется, снова вынужден выслушивать её полночный бред, вот только без ‘бонусов’ это не имело никакого смысла. Да и потраченное время никак не оплачивалось. Опять эти слёзы… Ничего нового… Закатив глаза, Дэн вздыхает…
«Печатает» — вновь читает он мигающую строку вверху экрана. Снова вздыхает. Закуривает… Выходит на холодный балкон.
«Печатает… Печатает… Печатает…»
Он возвращается в комнату.
Всё ещё печатает…
«Опять простыни?» — отправляет он сообщение в надежде наконец спокойно лечь и уснуть, как это было вчера, неделю назад, месяц,…
«Нет, Хотя, скорее, да… Знаешь, я пойду, а то становится… холодно…» — пишет она.
«Ты уж определись сама с собой, чего ты хочешь… От себя, от жизни, от меня, наконец. Удачи тебе…» — кидает он вдогонку.
Ответа не последовало спустя минуту, спустя десять минут, спустя полчаса,…
Сон не идёт. Дэн снова стоит на балконе.
— Определиться… Да… Пожалуй, ты прав… — шепчет Кристина. Она закрывает мессенджер, снова, как очарованная, листает бесконечную ленту коротких видео.
Милые знакомые лица блогеров сменяют шумы, пикселизации… «Четко формулируй свои желания… Отправляй прямо во вселенную… Люби себя… Открой себя…» — демонические рваные бордовые губы на белоснежных, серых, бурых нечетких образах и силуэтах, улыбаясь клыкастыми пастями шепчут и ревут всякую несуразицу: «…Дом своей мечты… Создай… Уют… Летай аэрофлотом… Системное поражение грибками рода Сandidа… Осознание потенциала… Описторхоз… Несокрушимое душевное равновесие… Новая модель наушников от… Желчные соли выводятся…» — рога кибербесов рвут интернет-пространство, впиваясь прямо в плоть Кристины. Врезаясь в размякшую от воды кожу, они то частично материализуются в её белоснежной ванной комнате, то исчезают. Но она не может сопротивляться, не может пошевелиться, потомучто…
Потомучто…
…
Кристина роняет бокал с коньяком на мраморный пол… Он разбивается вдребезги…
…
deREAL
Смеркалось. Сон не идёт. Дэн снова стоит на балконе. Курит. Юлозит пальцем в смартфоне периодически…
Никак не расслабиться, будто что-то мешает. Какие-то полупрозрачные гитарные рифы в голове,… или у соседа за стеной. Непонятно…
Всю недолгую жизнь Дэну казалось, что он прожигает какую-то ничтожную, малозначительную и не имеющую объективной ценности её часть.
Эквивалент = пустота.
Эквивалент = парадигма.
Эквивалент = покорность судьбе.
Будто весь окружающий тебя мир, это недалёкое, но прошлое. Детство, школа, аттестат, колледж, работа — все события промелькнули, как в замедленной съёмке.
Гитарные рифы усилили мощность. Дэн обернулся, прислушался. Не найдя источник звука, он затушил сигарету, еще раз осмотрелся и побрёл в комнату.
Поставив телефон на зарядку, он увалился на матрас, не сняв даже капюшона толстовки и сжался, как куриный эмбрион.
«Мысли современных девушек такие глубокие и в то же время надменные… Будто видят всех и вся насквозь с высоты собственного полёта…» — размышлял Дэн, пробивая логическую цепь сквозь навязчивую, но от того не менее прекрасную мелодию, исходящую от воображаемой или же соседской электрогитары.
«А ты просто рабочая лошадка… Вот только кому ты служишь?» — Дэн, пытаясь отвлечься, снова включил на телеке Ютуб.
ТехноDEUS, однако, на первой же минуте запикселил, а затем сгинул, оставив после себя лишь белый шум… Какой-то сбой… Дэн покрутил пультом у головы…
Время ролика же усердно капало…
«Не мог же он выложить видос в таком «подтёртом» виде? Посмотрим, что в комментах пишут…» — Дэн, не успев повернуться к одиноко стоящей справа от матраса табуретке, (честно заменяющей прикроватную тумбу), на которой заряжался его телефон, вдруг среагировал на вспышку, произведенную тв-экраном.
«Что?» — шепнул он себе под нос и уставился в телек.
По белому фону разгуливал человек в рваном сером свитере. Сзади на уровне лопаток свисали нити. Они тащились по всему полу наподобие ангельских крыльев. Волнистые грязные волосы скрывали лицо полностью, однако были видны черные готические шрифты на шее и венистых кистях рук… Это он производил на своей электрогитаре те самые божественные рифы… Серый ангел прошелся к правому краю экрана, исчез. Исчезла и музыка. Дэн глянул на телефон, затем снова на экран. Мысли активировались в его голове, забродили, как лава перед извержением вулкана. Ангел появился вновь. Он играл с удвоенной силой, что-то, заставляющее сердце бежать… Ангел повернулся к экрану. Лица его всё так же не разглядеть за зеленовато-русыми локонами. Он направился вперёд, будто прямо в комнату. Дэн вскочил, схватил телефон, ненароком
