тонкие, точно нарисованные карандашом.
— Нормально, — отвечает Дима, — а ты как?
— Тоже ничего, — девушка пожимает плечами. Солнце выглядывает из-за девятиэтажки большим желтым глазом. — Я вот собаку завела, — говорит Лена, и только тут Дима замечает, что рядом с ней стоит нечто, но это вовсе не животное, а скорее какой-то робот.
— Что это? — спрашивает Дима, ощущая приступ легкой тошноты.
— Это мой пес — Роберт.
Роберт смотрит на Диму линзами глаз. Окулярами. Его тело собрано из металла, скомпоновано. По телу расползаются провода, окутывая его паутиной венозных сплетений.
— Он же ненастоящий…
— Почему же? — Лена снова улыбается, и на этот раз шире, чем прежде, — Он просто собран из материала, а так очень даже настоящий. Он даже лаять умеет. И палки приносить тоже может. А еще его не надо водить на поводке, ведь он никого не укусит. И кормить тоже его не надо. Только иногда подзаряжать и менять масло.
— Масло, значит… — произносит Дима, ощущая легкое головокружение.
— Ну да.
— Это у него масло, значит, вместо крови?
— Почему же масло? Видишь эти провода? — она указывает пальцами на зеленоватые трубочки, что проходятся паутиной по телу робота. — По ним у него течет ток. Вместо крови у моего пса электричество, масло же заменяет ему кое-что иное.
— Электричество? — переспрашивает Дима почти что в панике. Его невероятно пугает это слово, хоть он и сам не знает, почему.
— Ну да. Э-ЛЕК-ТРИ-ЧЕСТ-ВО, — повторяет Лена по слогам, точно объясняет ему значение иностранного слова.
— Но это же неправильно! — Дима качает головой и даже чуть отступает назад. А пес принимается смотреть на него, немного приподнимая свой сегментированный хвост.
— Почему же? В мире все состоит из электричества! — Девушка смеется.
— Ты бредишь.
— Знаешь этого человека? — неожиданно меняет она тему разговора, доставая из кармана какую-то фотографию. Дима смотрит на снимок и видит там мужчину, сфотографированного по пояс возле раскидистой яблони. Он одет в джинсовую куртку, на глазах черные очки. Рукава куртки закатаны, на лице играет пугающая улыбка, а волосы на голове невероятно яркие. Они очень темные, эти волосы. Мужчине этому на вид лет сорок.
— Нет. — Дима качает головой. — А откуда я должен его знать?
— Он спрашивал у меня твой номер.
— И что ты ему на это ответила?
— Я дала ему твои цифры.
— Но ты не можешь знать мой телефонный номер.
— Почему?
— Мы же не общались лет десять. Я с тех пор сменил уже не одну сим-карту.
— Это не такая уж и большая проблема, как тебе кажется, — сообщает она ему каким-то стальным голосом. Что-то в ней меняется, а еще те дети с горки… Они все разом поворачиваются и смотрят на Диму. Глаза у них сфокусированные, но в то же время пустые. Солнце высвечивает на мгновение негатив этого момента, а потом все возвращается на круги своя.
— Он позвонит тебе вечером, когда ты вернешься с работы.
— Что ему нужно? Кто он?
— Он твой старый друг. Вы когда-то общались.
— Но я его не знаю! — протестует Дима, а сам все не может отвести взгляд от лиц детей, что выглядят, как богомолы перед броском.
— У вас будет время, чтобы все обсудить, — отвечает ему Лена и исчезает.
3
Дима открывает глаза, и первое, что он видит, — это свет, идущий от завернутых в плафоны ламп. Вика кружится по комнате и одевается. Он смотрит на часы — сейчас только шесть часов утра, Дима же встает по будильнику в шесть часов пятнадцать минут.
— Ты куда? — спрашивает он заспанно.
— Еду приготовлю, прежде чем детей в школу вести.
— Ты же днем дома, зачем так рано вставать, чтобы приготовить еду?
— У меня сегодня будет много работы. Нужно накладные закрыть.
— Понятно.
— Кофе будешь?
— Ага.
Вика отправляется на кухню в своем домашнем халате. Полненькая жопа двигается под тканью. Дима пытается вспомнить, когда они последний раз занимались сексом. Кажется, это было где-то две недели назад.
Он встает и одевается. Голова тяжелая ото сна, и тягучая лень расползается по предательски слабым и мягким мышцам. Нужно идти на работу. Да уж.
На кухне они пьют кофе из эмалированных кружек. Вика ставит вариться рис и котлеты жарит. Дима съедает пару бутербродов с паштетом и закуривает сигарету. Кофе ему нравится. Они покупают настоящий зерновой кофе и мелют его дома в кофемолке, а потом варят в турке. Получается очень вкусно. Сейчас он пьет сорт «Че Гевара». «Кофе с ароматом терпкого кубинского табака» — так написано на этикетке.
«Чтобы добиться многого, вы должны потерять все», — вспоминает он цитату товарища Че. И откуда она взялась в его памяти?
— Как настрой на рабочий день? — спрашивает у него Вика. — Как бодрость духа?
— Да вроде бы ничего, — отвечает он, удивленный ее искренней заинтересованностью в голосе. Что это с ней?
— Слушай, я тут подумала, ты не хочешь на Новый год к моим
